Argumento:
Tres jóvenes...
Dos clanes enfrentados...
Un destino…

Lucía Campbell es una chica de 16 años que se muda junto a sus padres desde su Galicia natal a Edimburgo (Escocia), tras la muerte de su abuelo paterno. Allí les esperan su abuela Gladis y una nueva escuela de élite donde conocerá a Blair y sus dos intimísimas compañeras, Chloe y Marcie, a Bastian McAllister, con el que empezará una relación, y a Donovan Lombard, enemigo acérrimo de Bastian y algo engreído, aunque, inexplicablemente, Lucía se siente irremediablemente atraída por él. Poco a poco, Lucía comienza a tener ciertas visiones en las que una joven de cabellos dorados le invita a indagar en el pasado, además de caer en la cuenta de que hay algo extraño en sus amigos: secretismo, escudos de familia misteriosos, rivalidades... Lucía descubre que todos están relacionados con los llamados Arcanos escoceses y encuentra el diario de la que parece una antepasada suya del siglo XIII, Evelyn.

Los iniciados es el viaje de una chica hacia el autodescubrimiento y la madurez, con tintes sobrenaturales, en el que las inseguridades y dudas propias de la adolescencia, se ven claramente plasmadas.

LA AUTORA
LUCÍA ARCA SANCHO-ARROYO (ZARAGOZA)
Cuando siendo niña le preguntaban: "¿Qué quieres ser de mayor?", ella contestaba "como Whitney Houston". Pero los años pasaron y su piel no oscurecía lo suficiente, así que su nuevo sueño fue el de ser escritora, ya que para ella la literatura es el lenguaje del alma donde se entrelazan deseos, temores y quizás, como un cuadro impresionista que mezcla los más bellos colores para formar un armonioso conjunto. Para ella, cada palabra unida a la siguiente, conforma una hermosa melodía, por lo que no hay dos libros iguales.

Se considera una lectora renacida. Hasta que no leyó Finis mundi, de Laura Gallego, no comenzó a amar la lectura. Asegura que anteriormente apenas leía los aburridos y tediosos libros que entraban en el temario escolar.
Más tarde se encontraría con La historia interminable, la que considera una de las mejores obras de ficción publicadas, hasta llegar a la saga Crepúsculo de la encumbrada Stephenie Meyer.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO EL SÁBADO 6 DE FEBRERO DE 2010 EN EL PUB ‘EL TRASTE’ DE ZARAGOZA (Reina Sofía, 1) A LAS 18:30 horas.


MÁS INFORMACIÓN:
EDICIONES ATLANTIS
C/Camino de las Cruces, 20 local. 28300 Aranjuez (Madrid)
Teléfono: 91 865 77 36
www.edicionesatlantis.com

Mis primeros contactos con la literatura fueron los exquisitos libros de Gabriel García Márquez; claro todo comienza por casa, y hoy recuerdo como si fuera ayer títulos como: “El coronel no tiene quien le escriba”, “El rastro de tu sangre en la nieve”, “doce cuentos peregrinos”, “crónica de una muerte anunciada” y por supuesto “viaje por los países socialistas”; para cuando me leí completamente algunos de sus libros quería emprender tres cosas firmemente: Leer, escribir y viajar.

Cosa que hice con decisión firme, y a la vuelta de un año ya emigraba a mi primer destino fuera de mi tierra: Ecuador. Después de haber apelado por una beca, llegue a una institución donde pude estudiar 4 años teología; Recuerdo muy bien que la malla curricular era tan hermética, que decidí también poner parte de mi y ser autodidacta en los temas que la carrera me omitía: filosofía y literatura existencial.

En el lugar donde estudie existía una biblioteca de más de 150 mil volúmenes, un océano completo de conocimiento para los sedientos de intelectualidad; no existía otro lugar que considerara más placentero que la vieja biblioteca “James y Virginia Beaty”, nombre que le pusieron al recinto en honor a dos misioneros americanos, bueno aparte de misioneros fueron grandes donantes, y eso si que merece una placa en cualquier lugar, creo que hasta con una fuente artificial les honraron.

En fin mientras todos tenían novias o novios, mientras se preocupaban por comer, vestirse y hacer tareas, yo me sustraía en el mundo que giraba alrededor de mí en la biblioteca. Si alguien me necesitaba sabían dónde me encontraba, y aun después de que cerraban la biblioteca me sentaba en los escalones de la misma a continuar con mis lecturas de escritores españoles, europeos, latinos y americanos entre otros.
En una mano tenia libros teológicos, y en la otra mano de filosofía, pero en el corazón la literatura latía como una pasión que me consumía constantemente.

Muchas cosas sucedieron durante mis 4 años de estudio, muchas anécdotas, muchas conclusiones; experimente por primera vez un círculo de amigos de todas partes del mundo.
Hay una anécdota en particular que me parece que vale la pena contarla y es la paradoja de Leo:

Leonardo un chico que le gustaba hacer parodias de todos, y que cuando se las hacían a él se enojaba, hizo un dibujo describiéndome. No podre olvidarme tan fácilmente de esa imagen. El retrato que me hizo era más o menos parecido a la única imagen que se conoce del filósofo Danés Soren Kierkegaard de perfil, solo que sin la joroba y en vez de bastón, el chico que me dibujo puso allí varios libros en mis manos.

Me reí por mucho tiempo, aunque este sentimiento risible duro poco, ya que una chica inocente le hizo una broma a Leonardo el chico que me retrato, y este por venganza se fue de la institución y se caso con la primera mujer que apareció.

La broma no era nada mas, que el destape de un secreto en público; Leonardo poseía solo un testículo, le habían imputado uno a causa de una rara enfermedad, y el único que le quedaba debía sostenérselo con un pequeño arnés; así que él un día le confió su secreto a ella, pero ella lo dijo delante de todos.

Se acabaron las bromas en la institución y se luego se generaron otro tipo de ideas para darle la bienvenida a los nuevos o “primíparos” de la universidad; bueno este tema es como dicen popularmente “harina de otro costal”.

Vivir en ese campus, donde estuve 4 años fue toda una experiencia, yo le llamaba al lugar “La pequeña Atenas”, teníamos, en mí pensar, todas las instituciones juntas, la iglesia, el cementerio, la universidad y la oficina del decano con sus propias leyes humanas y divinas que luego caerían como un torrente sobre los estudiantes.

Con todo esto el tiempo que viví en el campus, me permitió experimentar mi primer amor, un amor que fusiono al señor García de Diego y al señor libro, una química perfecta que me llevo a otras dimensiones durante mucho tiempo. Meterme en el libro era salirme de la realidad, salir del libro era salir de la realidad.

Mi deber primario era responder a la demanda de toda esa malla curricular teológica: historia del pensamiento cristiano, hebreo, griego, hermenéutica, exegesis etc., tragarme todas esas teorías alemanas, griegas, romanas, españolas, y latinas. Mi segundo deber era ser un buen cristiano, ósea trabajar en el campus arreglando los jardines; realmente este oficio era para los castigados, pero lo acepte sin ser castigado jamás, a excepción del segundo año cuando un chico peruano me rompió la boca de un cabezazo mientras me dirigía para mi baño matutino y reglamentario.

El único motivo que me mantenía en el oficio de jardinería era el saber que David Thoreau había sobrevivido mucho tiempo trabajando como jardinero para alguien en Concord (Massachusetts).

Por lo demás si era una obra digna o indigna para los ojos de alguien no me importaba, ya que mis objetivos no estaban centrados en hacer juic...

Con motivo de las recientes celebraciones por el 160 Aniversario del nacimiento del poeta Mihai Eminescu, el poeta, escritor y filósofo español Héctor Martínez ofrece en Retrato Literario dos artículos analizando y relacionando la obra del poeta rumano con los motivos literarios y autores de habla hispana.

-Mihai Eminescu y su "Romancero español"
-El Luceafarul de Eminescu en Darío y Espronceda

Disfruta también de análisis de otras obras, autores, noticias, o de la lectura de E-books en Retrato Literario

Excelente libro!, cada pagina que pasaba era un desafío nuevo.
La vida es hermosa, maravillosa y está en cada uno de nosotros como quiere vivirla. Solo hay que tener fe, fe en uno mismo y todo sale a la perfección.

Con escritoras y escritores de México, Colombia, Uruguay y Rusia ha sido lanzada la Revista literaria internacional Molino de letras.

Publica poesía, narrativa, ensayo, crónica, biografías y trozos selectos de las plumas más reconocidas del mundo, enlaces a concursos, una sección para noticias, recursos literarios, efemérides, entre otras secciones interesantes.

La revista acepta colaboraciones vía mail.

www.molinodeletras.net

Conócela, disfrútala, colabora

www.bonelo.com, revista literaria independiente (online), busca escritores de narración corta, poesía, y crítica literaria para nuestra publicación de febrero.

Los interesados deberán enviar sus obras antes del 5 de febrero a revista@bonelo.com.

Ver licencia.

Esperamos sus contribuciones.

Antonia Álvarez será la segunda protagonista del ciclo de entrevistas en directo en el canal #literatura de IRC-Hispano, el lunes, día 25, la escritora y poeta leonesa, que forma parte del jurado del V Certame "Poemas sin Rostro" hablará con los lectores y concursantes en tiempo real, contestando a sus preguntas e inquietudes.

"Este certamen es un concurso único, novedoso, transparente, en el que los poemas pueden leerse casi al momento de ser enviados."


"El solo hecho de crear, de explorar nuevas tierras con la palabra es ya gratificante."

Antonia Álvarez Álvarez ganó la primera edición de este certamen de poemas en el año 2005 y conoce muy bien Internet dónde muchas páginas la promocionan. También desde entonces colabora con Canal Literatura, sigue ganando premios y publicando libros.

La cita:
25 de enero, martes las 20:30 horas

Más info en:http://www.canal-literatura.com/

TRAS SER PRESENTADO PÚBLICAMENTE, YA ESTÁ DISPONIBLE EN LAS PRINCIPALES LIBRERÍAS, 'CASA DEL LIBRO' Y 'EL CORTE INGLÉS'


EL AUTOR: ADETONA AJAO

Nacido en Madrid, de padre nigeriano y madre española, Adetona Ajao es el resultado de dos mundos. Habiendo pasado la mayoría de su infancia en la costa malagueña, estuvo en contacto desde su más tierna edad con toda clase de gentes y culturas que le han proporcionado una perspectiva del mundo privilegiada.

Su interés por la fantasía se remonta años atrás, en su juventud, cuando entró en contacto con los grandes escritores de prosa, entre ellos Tolkien, Terry Pratchett, y muchos otros. Autores que marcaron su infancia y estimularon su interés por la literatura. Esto desembarcó en sus primeros cuentos y relatos cortos durante su paso por el colegio y su participación en certámenes y concursos para jóvenes escritores.

En la actualidad, reside en su ciudad natal, Madrid, donde estudia derecho y escribe fantasía atípica y desenfada para jóvenes… y no tan jóvenes.

EL LIBRO
Los Ballard no son una familia normal. La componen el padre rudo y vigoroso Jonas Ballard, la indescifrable y torturadora de Leo, Alicia Ballard, y claro, el gato Jack.
Un día cualquiera nuestro protagonista se encontrará con Cassandra y nada volverá a ser igual. Ella le arrastrará a un mundo lleno de acontecimientos y emoción donde todo es posible. Así, Leo emprenderá un camino rumbo al reino de Shal-Shimnessa, La casa del sol roto, donde le será desvelada su misión: matar al Dragón y así cumplir su destino.
“La casa de Última” es un fascinante cuento de aventuras que se sumerge en la tradición del género con los clichés esperados, los personajes que deseamos conocer y el encanto de los adolescentes que se enfrentan a situaciones inesperadas.
La obra fue presentada el pasado diciembre en un acto especial en Café-Concierto La Fídula, en pleno centro de Madrid. Allí, el autor comentó las claves de su libro y firmó ejemplares a los asistentes. Ahora, 'La Casa de Última llega a toda España gracias a Ediciones Atlantis




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¿Para que sirve la muerte? no tiene sentido nacer para después morir, pasar tantos buenos momentos y tantos malos , para dejar de existir cuando menos te lo esperas, es una estupidez...

Yo no quiero morir ni ver morir. La muerte es como un castigo que encierra las luces de mi vida y mis esperanzas en un cajón que nunca se volverá a abrir , pues todo tu ser está dentro , y los de fuera lo buscan para intentarlo abrir. No pueden, y te preguntas por qué.

Todo lo que pasas en tu vida , cada vivencia , cada sentimiento , todo lo que encierra tu pasado , cultibado con años y años de vida , se termina en segundos con la muerte.

Cada vez que una luz se apaga deja un pequeño recuerdo en todo lo que es el mundo , pero cualquiera es demasiado pequeño para entenderlo.

Se va una persona , una luz querida , y te destrozas por dentro. Todo lo que te rodea se vuelve frío y melancólico, y te preguntas que los demás se sentirán así mcuando tu luz se meta en ese cajón oculto.

Las luces de mi alma se van apagando , pues cadavez me estoy acercando más a ese oscuro cajón.

Los filósofos y poetas no entraron por la puerta grande como solían hacerlo antiguamente los emperadores y generales romanos; ellos arribaron a la ciudad del infortunio por la puerta trasera.

Muchos no les esperaban con ramos y pétalos de flores al caminar, sino que su recibimiento fue con un despliegue del abanico de las necesidades y angustias de los oprimidos de la ciudad.

Ya la mayoría, lo que los psicólogos sociales llaman “la masa”, miraban con desconfianza a esos hombres poetas y filósofos, que con su percepción y sensibilidad querían conocerlo todo y hablarlo todo.

El poeta Arush, uno de los que dirigía la compañía de los "Augustos”, quería apreciar el campo, las mariposas, el aire fresco, las hojas de otoño, para que fuesen parte de inspiración en uno de sus poemas y sonetos.

Como en una escena dantesca,su cara se torno de rosada a blanco teatro, cuando en vez de aire hallo polución, las mariposas eran esos carros y aviones que iban de aquí hacia allá, y las hojas de los arboles que esperaba encontrar, fueron transfiguradas en papel factura, afiches que llenaban las paredes citadinas.

De repente su mente se lleno de confusión y sus ojos de lagrimas, la boca del poeta no podía recitar, ni cantar; se preguntaba para sí:

¿Qué somos ahora?, ¿seres humanos, o piezas de engranaje?, ¿Dónde está el ser humano que siente, que piensa, que es él mismo, que no es autómata, sino autónomo?.

Y dando grandes voces caminaba meditabundo por las calles ignotas, frías y grises de la desolada ciudad del infortunio o ciudad nihil como se conocía entre los extranjeros.

Caminando de frente al sol del atardecer y proyectando su misma sombra, parecía que esta también pensaba junto con él; manos atrás, cabeza erguida hacia adelante y rostro desconsolado era la figura del poeta ambulante sobre al ocaso.

Llegando a un lugar de la ciudad que tenia grandes calles, y a los lados edificaciones agrietadas por el pasar del tiempo, oyó un ruido que le robo la atención y al acercarse le sorprendió ver que un grupo de jóvenes que aun no reconocia, estaban llamándole de una forma peculiar.

-psss.... psss.... señor!, señor!..

El poeta se sintio sorprendido que alguen viviera en esa zona tan degradante, así que voltio su mirada hacia donde venia el extraño llamado y pregunto en voz alta, como para matar el miedo.

-¿Quienes son?, y como intuyendo agrego...¿son acaso ustedes los niños? -si, somos nosotros.

- ¿en verdad son ustedes? ¿son acaso "los salvados de la ira de la osa"?.

De repente uno de ellos salio y Arush se alegro mucho, mucho como un padre que ha perdido esperanza en su hijo prodigo y luego este después de reflexionar regresa a sus brazos.

-Son ustedes, vaya que sorpresa. Arush les reconoció inmediatamente por su acento al hablar y por la típica vestimenta que usaban según la leyenda.

-Porque no habríamos de serlo, hemos esperado mucho tiempo vengarnos del Dios de esta ciudad, o sea la ciudad misma, esa que mata la inocencia y da luz a corrupción, que asesina día y noche y por eso nos preparamos.

De pronto interviene Arush: -Pero creía que solo eran una leyenda, ahora sé que los mitos e historias tienen parte en la verdad.

-Poeta, habla despacio –dijo en voz baja Camil-, ya te contaremos nuestra genealogía pasada y nuestras grandes hazañas pero decidnos:

-¿Puedes enseñarnos a poetizar a ser sensibles con las cosas que nos rodean?, dadnos una identidad porque no queremos ser lo que el “destino” haga de nosotros, somos jóvenes, por eso queremos ser libres nuestro poeta Obey que ya murió nos enseño:

“Considero que primero debemos ser hombres antes que súbditos, lo deseable no es cultivar el respeto a la ley, sino a la justicia”

Y nos lo asevero porque cuando nos sentábamos alrededor de él nos explico:

“la mano de los hombres sirve al estado, no principalmente como hombres, sino como maquinas, con sus cuerpos, en la mayoría de los casos no se ejercita libremente la crítica o el sentido moral; ellos mismos se ponen voluntariamente al nivel de la madera, la tierra, las piedras;”

-¡Poeta!, dadnos vida, somos a cuarta generación de los “salvados de la ira de la osa”, enseñadnos a poetizar, enseñadnos a cantar, y si lo aprendemos seremos como los que sueñan sueños y tiene visiones donde lo utópico es posible.

-Queremos un mundo mejor, dadnos las herramientas.

Arush los miro y contemplando la escena los calmo y les prometió darles las herramientas que pedían, y con el ánimo de tranquilizar el estado de sus corazones, les entono el canto más precioso que la humanidad haya escuchado.

Empezaba así:
Continuara……

ALGO MAS QUE NIEVE



Transcurría mi infancia en un pequeño pueblo de León. Tras haber pasado el primer trimestre de estudios, llegaron las vacaciones y con ellas, la Navidad y sus preparativos. Era esa fecha en la cual, cada uno de nosotros llena su cara de sonrisas, su tiempo de momentos felices y su corazón de ilusión.

Eran especialmente entrañables aquellas reuniones familiares en casa de nuestros mayores, en la que nos hacíamos pequeños regalos entre todos, tales como zapatos, ropa, libros pero lo más ansiado por nosotros, los niños, era cuando recibíamos una tableta de chocolate.

Recuerdo especialmente una de esas Navidades, en la cual, tras haber comido, todos los niños de mi pueblo nos fuimos a deslizar por la nieve de una ladera, usando sacos de trigo como si fueran trineos. Aquella fue una experiencia que creo ninguno de nosotros ha vuelto a repetir, pero de lo que estoy segura es de que nunca lo habrán olvidado.

El recuerdo de la nieve y aquellos momentos significaban para mí diversión, alegría, familia y todas eso que queda grabado en la mente de un niño.

Fui creciendo y con tan sólo quince años decidí irme a Madrid, a pesar de las opiniones que mis padres me planteaban. Eso no impidió mi marcha. Cambié los estudios por trabajo, libros por dinero, el pueblo por la capital y los amigos suplantaron a mi familia.

Trabajaba como niñera para una familia de clase alta, encargándome de los más pequeños así como de las tareas domésticas. Llegué a estar tanto tiempo con ellos que los niños me llegaron a querer como si fuera su madre y fui considerada como una más de la familia.
Mis días allí eran de mucho trabajo y esfuerzo recompensados por dinero que me permitía algún capricho. También disponía de un día libre, el cual utilizaba para conocer nuevos amigos. Creí haber superado la soledad a través de esos conocidos que suplantaban a mi familia.
Llegó una nueva Navidad y una gran nevada cubrió el asfalto y las aceras de Madrid. Era el momento perfecto para poner el árbol de navidad junto con los niños. Mientras íbamos engalanando el árbol, me vino a la mente el recuerdo de mi casa, en la que todos los años, la forma de adornar el pino era motivo de discusión entre mis hermanos y yo.

Llegó por fin el día más esperado por todos los niños y con él, los regalos bajo el árbol. Nada más levantarse, los enanos fueron corriendo para descubrir los regalos que mágicamente habían llegado a su casa. Entre todas aquellas cajas de bonitos envoltorios y relucientes lazos pude distinguir un paquete con mi nombre escrito. Indudablemente, los Magos de Oriente se habían acordado también de mí. Abrí con ilusión aquella cajita y pude ver en su interior una gargantilla de oro con mi nombre grabado. Nunca había recibido un regalo de semejante valor.

A pesar de todo esto, empecé a recordar aquella tableta de rico chocolate que alegraba mi navidad cuando era una niña. Mi mirada se perdió a través de los cristales de la ventana, en la que la nieve cubría el suelo de Madrid. Nada era como yo recordaba e inevitablemente mis ojos se humedecieron y una tímida lágrima cayó por mi mejilla. A mi recuerdo llegaron todas aquellas imágenes de mis seres queridos, aquellas risas con mis amigos y aquella maravillosa tarde de nieve en la ladera de mi pueblo.

Fue entonces cuando me dí cuenta de que mi corazón prefería la sencillez de mi familia, la cálida reunión con los míos y que aquella tableta de chocolate recibida de mis padres significaba mucho más que una gargantilla de oro recibida de otras personas. Ni siquiera la nieve significaba lo mismo.

Sin dudarlo ni un momento, comencé a hacer mi maleta. Puse un poco de ropa y muchos deseos por ver a todos mis seres queridos. El viaje se me hizo eterno y cualquier velocidad me parecía escasa.

Nada más llegar a mi pueblo y ver a todos allí reunidos, comprendí lo que la Navidad me había devuelto: LA IMPORTANCIA DE LA FAMILIA

Lo estoy esperando agazapado tras este muro, porque sé que va a pasar por acá, lo sé porque lo estuve siguiendo y allí viene, viste como yo, camina como yo, habla como yo; pero no soy yo; aunque nadie nos distinga, ese no soy yo y apenas pasa junto al muro me pongo de pie y lo encaro, el no puede creer lo que ve, intenta decir algo pero no le doy tiempo, de inmediato clavo la afilada hoja en su cuello y corro asustado, ya que por un momento, creí sentir esa puñalada en mi propio cuello y mientras corro, lo espeso de la sangre baja por mi garganta, toso, y sólo para cerciorarme, toqué mi yugular: estoy sano.

Tiré el cuchillo en un basural y seguí a pie hasta llegar a casa; entré en silencio, no quería molestarla, fui hasta su cuarto y la vi, sentada en su silla, mirando nada, de espaldas a mí:

-¡Papi papi… volviste!

Si yo no hablé, ¿cómo supo que era yo?, habrá sido por mi olor… el sonido de mis pasos… ¿tanto así me conoce?, y corrió a abrazarme:

-¿Me trajiste los dulces que me prometiste?
-No, disculpáme, en el apuro se me olvidó

Le dije mientras pensaba:(ese desgraciado le prometió dulces, ¿qué más le habrá prometido?), espero que no haya sido como el otro, aquel otro, el primero que he matado de una larga lista; aquel la lastimaba, era el peor de todos, por eso, lo arrastré con rabia hasta el bote y lo arrojé allá, en medio de aquel lago profundo, con mucho peso y aún vivo, para que sufra; sí, el primero fue por venganza y el resto: sólo por perfeccionamiento; recuerdo el sabor del agua salada entrando por mis narices, recuerdo la desesperación y todo a mi alrededor… se puso negro; casi muero en el bote aquel día, pero yo sobreviví, y el no.

Al llegar a casa, mojado aún, la encontré como era habitual: escuchando la radio y al correr hacia mí, pobrecita, pechó un mueble que aquel mal hombre había dejado en el camino, yo corrí hacia ella y la tomé en brazos, la alcé, la puse contra mi pecho, y viendo lo blanco de sus ojos le dije:

-Otra vez olvidé traer los dulces, pero ya voy a buscarlos,
vuelvo en seguida

Y salgo tan rápido de casa, tan apurado voy, que no me doy cuenta de que alguien me está siguiendo, pero si noté el plomo entrando por mis espaldas; al escuchar el segundo disparo, caí de rodillas y logré girar, para ver a mi asesino corriendo, dando grandes ancadas casi sin mover los brazos; tal y como lo hago yo: (tal vez sea mejor así), pensé, (tal vez él recuerde llevarle dulces, a mí pobre niña ciega)

DCF