Estais invitados a acudir a la presentación oficial de "Ancestra".
Tendrá lugar en El Pimpi (C/Granada 62, Málaga) el próximo dia 24 de Marzo a las 20.00h.
El acto contará con la participación de Antonio Román Muñoz, biólogo profesor asociado de la UMA; Angel Jiménez, editor y Enrique Ballesteros, autor.
Se servirá un vinito dulce de Málaga y Jamón de bodega.
Gracias.

DESCOMPOSICIÓN

Con estiletes de plata,
la realidad
lava la sangre que no se
lava,
con sangre.


Y los mezquinos deploran,
Los vanidosos rezongan
y los siete tajos de una
deuda.
remedan virtud.


Tormentos de sabiduría,
caos en el cosmos
desatarían, y
vida de vidas ofrendarían.
O tal vez, abatidos
abrigo o amparo,
música de paz,
suaves formas soñarían.


Las de un toldillo
irisado,
una pulsera de hielo
y una niña compungida.
Arcano de sensiblería;
tortura que ha padecido,
exánime y pensante
el alma,
la de un hombre
casi olvidado.


Ficciones de mala cuna.
Lunáticos asombrados.
Un arlequín que reiría.
Mácula de capellanes
ebrios,
Ángeles de tres alas…
¡Cuánto les aborrecería¡
Malas sombras,
Burla infame,
ojos de desconcierto.
Jauría.


Una de ellas amaría.
Lo eterno, lo inválido,
o la codicia,
seguro la animaría.
Letanías vacuas,
gloria insana, gozaría.
Embustes de sacristía.


Puerca,
sin creencias
ni justicia.
El diablo urde tropelías.
Nadie lo considera
noble.
Confidentes, las estrellas
devorarían,
a un tiempo,
la tímida luz del día.


Lía de confesiones,
depredación vil
de historias.
Minutos que aturdirían.
Espadas
que no envainarían
gritos de un loco
asombrado.
Pesimista el rey diría:
“Yo que siempre he sido, en fin.
Digo…
Considerado un fauno, sin embargo,
contigo…”

Oye, oye: Vamos a aclarar este punto - reconviene la reina.
¿Qué es ese “contigo” seguido de puntos? Te refieres a que ya
hace tiempo no nos revolcamos, so impotente.
Cállate la boca gorda infame. Me tienes hasta aquí con ese
culo de chancha mora.
Y qué podría decir yo de ti, impenitente, sucio y oloroso buey.
Hueles a letrina infecta por esa bocaza.

¿Olores yo? Dime entonces ya, de tus flatos silenciosos que
me hacen vomitar por las noches ¿ Flatos yo? ¡Vaya tunante¡
Recién me vengo a enterar
¡Bríos¡… ¿Te has preguntado por qué en la corte la nobleza
usa tapaboca.? ¿Quieres algo más demostrativo?
Me cago y me meo en esa corte de rameras y amanerados.
Mejor harías tú en comer flores de azahar y alguna que otra
rosa, o jazmín, para atenuar siquiera el tufo que en suspenso
dejas en el sanitario.


Ya me lo había sugerido la Reina Madre, que a tu lado la vida
sería no más que un suplicio. Tu reina madre se rasuraba el
bigote, luego hacía el amor con el peluquero real. Vamos nene.
No acepto esa afrenta vil y caprichosa a mi linaje.
¿Cuál? ¿El proveniente de los lupanares del siglo XII?,
vaya excentricidad. En cambio yo sí puedo mostrar ancestros
de digna sangre.
Si, sangre de tuberculosos, bífidos y sifilíticos. Tengo guardada
en mi cofre la historia del polvo ruín que se echó tu bisabuelo
con una viudita, más repasada que corredor de iglesia. Tal es
la falaz sangre azul que te dispensas.
Vete a la mierda y comete una buena porción.
Igual te deseo a ti pero ensopada con el líquido renal que
albergan los orinales con tus rotundos efluvios, inmundos y
fétidos.

Aspiró rape.
Un paje golpea varias veces en la puerta de la alcoba real.
Advierte, tras escuchar con oído atento la disputa de marras:
“Sus graciosas majestades deben recibir en Sala al nuevo
Embajador de Siria.”
La reina se ciñe la faja. No respira bien.
El rey claramente fastidiado le toma a la distancia la mano
regordeta, como exhibiéndola. Recorren el breve trecho en
medio del corredor que les proporciona la nobleza que aplaude
frenética. La reina siente de improviso que se le revuelven las
tripas: >
Los cortesanos huelen algo. Los tapabocas han aumentado
en número.


“Sabrá usted Señor Embajador que estamos siendo
sometidos a una feroz pandemia de gripe.”“ Bero bor supuesta,
es muy difícil de combatur. Bor lo que huelo tambián ha matado
muchas animalas, esbecialmenta berros y beces. ¡Qué olor
a bodrida¡ Cree hay que llamar la barométrica del reino
bara que destabe las cloacas.
> Ejemm… Sr. Embajador recién comentábamos
con mi amada Reina acerca del grave problema que nos aqueja.
Permítame rogar a usted acepte mis más formales disculpas
por este lamentable episodio medio ambiental. Si me permite
voy a colocarme el tapaboca y por supuesto le invitaré a que
usted me imite en prevención de ulterioridades.
Ambos se lo colocan.
El Exmo. Sr. Embajador acerca su boca a la oreja del rey: “Si bara
usted me lo bermita quiero contribuir con una bequeña grano de arena
a la atmósfero imberante y a la amistad entre nuestros bueblos.
De seguro no basará desabersibido. Tómelo como un saludo de mi
batria lejana”



El estruendo sacude el retrato de un linajudo ascendiente del rey
a tal punto que le tuerce la noble nariz.
“Es un honor inmerecido el que no...

Me escapé del ruido, del olor a gomina, del sabor a cubata, de la impersonalidad de la calle y me refugie en su abrazo. Y allí, juntos, en un rincón prestado del mundo, le robé un beso y él me enseno su espíritu, adornado de secretos inconfesables, que resplandecía en la oscuridad de la noche con tanta furia que me lloraron los ojos al mirar.

Sergio Santamaría

Tercer título de la colección Astrolabi, éste nos relata las aventuras y peripecias de una reportera en plenos Años Veinte. Sus viajes fueron fuente de inspiración de escritores de la época.
Astrolabi :La literatura de los Grandes Viajes.

En un confín solitario, perdido entre sierras y acompañado por el silencio, un humilde campesino se empecina, desde la puesta del sol hasta el poniente, en hendir la hoja del arado en su empobrecida tierra. Su rostro demacrado denota las huellas del esfuerzo y la sensación de vacío que lo embarga. El jamelgo, absorto en su rumbo rutinario, mueve la cabeza de aquí para allá al ritmo de sus anchas caderas. También espanta los tábanos con la cola. El conjunto parece desinteresarse de la vida sin embargo acentúa su paisaje oscuro. La mirada del campesino vigila la profundidad del surco, prontamente echará las semillas y se encomendará a Dios. Sin embargo…
Su esposa, hacendosa y sacrificada cuida de las aves, ordeña las vacas y proporciona a la hacienda el quehacer proverbial de la mujer de campo.


El hijo: Esa preocupación.
Ha cumplido catorce años y no habla prácticamente con nadie. Sólo musita incoherencias encerrado en su cuarto frente a la tabla de dibujo. Diariamente con un salto ágil y preciso monta en pelo y sin desayunar ni saludar a su madre, pica espuelas rumbo al liceo distante quince kilómetros. El padre lo saluda con el sombrero inútilmente.
Es muy buen jinete pero extremadamente arriesgado. Gusta de cabalgar por debajo de los árboles y sortear al milímetro las ramas que lo degollarían al instante.
Las notas trimestrales son desalentadoras excepto las inherentes a matemáticas y especialmente dibujo que aún así, es objeto de comentarios desfavorables del profesorado. Desatiende cuasi burlonamente lo que se explica en clase y denota escaso interés en comprometerse con la dinámica del grupo. Nada lo distrae de su mutismo. A despecho, dibuja con precisión lo que le ha sido ordenado, o resuelve a satisfacción las cuestiones aritméticas más arduas; pero su mente divaga sobre un paisaje duro de arena y sal. Un paisaje de lamentos secos, de golpes implacables y amarras zarandeadas por una corriente de olas dobles.
Invariablemente agrega al margen de la hoja de trabajo bocetos alucinantes que estimulan los más variados comentarios. Parece como que sus sentidos estuviesen preparados para expresarse en otra dimensión. Una individualidad sujeta a un destino azaroso que no improbablemente le impidiese pisar tierra firme, pero a la vez le indujese sostener un sórdido conflicto entre subsanar el tiempo perdido o sumergirse en la eternidad de un instante.


Cierto día no volvió. Su madre acongojada se dirigió al liceo donde le informaron que no había concurrido a clase. Tomó intervención la policía y tras un trabajo conjunto de la fuerza y algunos vecinos fue encontrado en una zona montuna de enmarañados laberintos. Se había descerrajado un balazo en la sien. El brazo inerte sostenía fláccidamente la pistola en tanto el cuerpo de chico hallábase reclinado sobre el cuello del tordillo de mirada mansa, no obstante tinto en copiosa sangre.
Transcurrida la liturgia fúnebre, los padres decidieron vender la hacienda. El recuerdo de su hijo era un tormento insoportable. Cambiar de aires podría ser un buen método para atenuar tanto dolor. Para no demorar demasiado el traslado vendieron a precio vil la hacienda, incluyendo las existencias de la casa, excepto lo puesto y algunas prendas más. Una historia como tantas.

¡Damas y caballeros¡ Ponemos a vuestra consideración un extraño dibujo producto de la mente febril de un adolescente que se suicidó recientemente. No es de nuestro estilo dramatizar en este ámbito comercial, aunque creo imprescindible dar cuenta a ustedes de dicha situación pues nuestros asesores suponen que el leitmotiv tendría que ver con el trágico desenlace. El propietario del mismo no le encontró interés al asunto y lo ha incluido entre estos lotes que estamos rematando. Nos hemos asesorado y podemos confiar a ustedes que se trata de una obra excepcional por su composición, pero no menos singular por el tratamiento sicológico que ha inspirado al autor. Nuestro ayudante lo pasará lentamente ante ustedes a efectos de que aprecien la veracidad de lo dicho.
“¡¡Oh¡¡…pobre chico. Realmente es espeluznante.”
“Vaya…”
“Es un trasto para avivar el fuego de una chimenea.”
“Jamás llevaría eso a mi casa, ¡Virgen santísima¡”
Si bien la concurrencia estaba compuesta en su mayoría por marchands de reconocido prestigio, ninguno pujó. El rematador como último recurso coloco el cuadro sobre su mesa recostado a un par de floreros.

Por favor señores… esta obra será considerada mañana una extraordinaria expresión de arte, no es posible que ustedes, hombres y mujeres, reconocidos expertos, no propongan un precio por ella.
Uno de los presentes levantó la mano. Solicitó al rematador sacar inmediatamente esa obra de su visión pues no dudaba que se trataba de una expresión satánica y ya sentía los primeros escalofríos.
Pero…damas y caballeros…
Imprevistamente la totalidad de los asistentes a la subasta es succionada por el cuadro, desapareciendo en el acto ante el estupor del rematado...

Para no parar de reír: GOMA DE BORRAR – Aventuras y desventuras del chico perfecto.

El viernes compré un libro en el apartado de novedades, titulado “Goma de borrar” –Aventuras y desventuras del chico perfecto– y hasta que el domingo no leí “fin”, no paré de reírme. Hacia tiempo que no me reía tanto con un libro.

La novela explica las aventuras que le suceden durante 3 años a un chico llamado Cobre en la Costa Brava en los años 80. No os lo perdáis si os apetece reíros un buen rato.

Os dejo algunos datos: Título: Goma de borrar Autor: Josep Montalat Editorial: Taranná ISBN: 978-84-96516-54-0 Precio con IVA: 22 €

Hola a todos.

Quiero invitaros a entrar en la web de Ancestra (Éride Ediciones), mi próxima novela. www.enriqueballesteros.com
En ella se puede leer el inicio de la historia.

Un grupo de amigos en una lluviosa noche, un caserón perdido en los montes de Málaga, un anciano atormentado por sus fantasmas y un enigma del pasado, oculto durante décadas, por descubrir.

Una inquietante e intensa historia que atrapa al lector y lo pone ante un abismo vital del que no podrá escapar.

Intriga, drama, pasión, terror en Ancestra.

El proximo 24 de Marzo a las 20.00 tendrá lugar la presentación en El Pimpi (C/Granada 62, Málaga)

Espero que os guste

Gracias por vuestra atención.

Con motivo del próximo Certamen de Narrativa Breve y atendiendo a la demanda de algunos escritores noveles de la Región de Murcia, la Asociación Canal Literatura, organiza el primer Taller de Construcción de relatos para ayudar a mejorar la ténica narrativa a todos aquellos que se incian en el arte de escribir.


Las clases serán impartidas por Ramón Alcaraz García director del taller literario en internet EL DESVÁN DE LA MEMORIA (www.tallerliterario.net).
Ramón Alcaraz, no sólo es un profesor cualificado y con gran experiencia, además se implica en la dinámica y el progreso de sus alumnos por lo que todos los que le conocen le describen con diferentes palabras pero siempre con admiración, respeto y cariño.

La cita: Sábado 27 de marzo de 2010.
Lugar: Murcia- Hotel NH Amistad
Sesiones de mañana y tarde. (10:30-14:30 y 16:30- 20:30) con un "Café pausa" servido por el hotel.
Precio: 85 euros
Cobertura Internet WIFI a disposición de los alumnos
Diploma acreditativo y los mejores textos del taller se subirán al BLOG del Canal Literatura.
Para más información e inscripciones ponerse en contacto con la dirección de correo relatos@canal-literatura.com

Ha sido publicado el poemario “Nuestra América: el dolor pariendo a la esperanza” de la poetisa mexicana Mariela Loza Nieto, bajo el sello de la editorial española Mandala Ediciones.

Fue ilustrado gracias a la cortesía de la artista mexicana Elba Hernández Díaz, que facilitó los cuadros que aparecen en las portadas y portadillas.

El poemario estará disponible en marzo en librerías de España, Sudamérica y México (en la tienda virtual de Gandhi). La presentación oficial se tiene programada para el 21 de marzo en la Ciudad de México, el lugar y la hora están por definirse, la presentación está cobijada por el auspicio de la Revista literaria internacional Molino de letras (adscrita al SIC del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes-México).

Para solicitar más información sobre dónde y cómo se puede comprar el libro, deben comunicarse a: revista.molinodeletras@gmail.com

A continuación se reproduce el texto que aparece en la contraportada del libro:


El corazón de Nuestra América: el dolor pariendo a la esperanza, es el verso libre y la prosa poética que se involucran en diversos procesos de la historia contemporánea del continente. La palabra sencilla, indignada, construida en potentísimas metáforas, pero lejos de la auto-arrogación de heroísmos, va transformando en sentimiento —con la crudeza que produce el dolor y un romanticismo que solo puede nacer de la esperanza— la frialdad con que la teoría se refiere a esos procesos históricos. El uso magistral de recursos literarios de diálogo y argumentación permiten que las lectoras y lectores completen el mensaje en su propia mente y, a la sazón, puedan convertir el crisol de emociones que provocan los versos, en propios.
Más allá de pretensiones o retórica indigenistas, los versos contundentes, reflejan la influencia de la cosmovisión de los pueblos originarios, así aparecen los contrarios complementarios, luz-oscuridad, femenino-masculino, muerte-vida, como la entraña de la poesía que compone el libro, pero desde una visión humana y actual, que no alimenta dioses ni encumbra mortales.
La autora de estas páginas alza un grito que se niega a construir metáforas de silencio ante una realidad áspera que envuelve los latidos de Nuestra América, como la llamó José Martí; estas páginas son un grito que trae a la actualidad las amargas veredas por las que ha transitado el Continente durante las últimas décadas, y a partir de esos sufrimientos, como la llama ella misma, declarar la Poesía Popular Prolongada, y con ella transforma las sonajas, congoeras, flautas y caracoles en palabra, para elevar un canto al más tierno de los disparates: la esperanza.

Carente del más mínimo aliento humano, sujeto a la la inquietante soledad y la invalidez del destino incierto, el caminante fija por unos instantes la mirada sobre el largo camino polvoriento que se abre ante sí y se pierde, serpenteando entre un oleaje de lomas grisáceas, hasta donde la vista no puede alcanzar. Las huellas profundas y resecas de ruedas pesadas lo ha vuelto intransitable.

El sol cae a plomo sobre la vastedad de aquel paisaje yermo.
No hay indicios de vida excepto algún escorpión presuroso abombado por la canícula y el vuelo retozón de los buitres, recortados sobre el cielo brumoso como hojas movidas por los caprichos de un tiempo tormentoso. Es conciente que le siguen los pasos con atención.

En esas latitudes la tierra es eternidad y la voluntad no puede ser otra cosa que vitalidad para sobrevivir. Ha dejado atrás otra escala de tormentos que le deparó el destino. Aprovechará el poco tiempo que le queda a su modo, y si es cierto que al cabo de la vida hemos de volver al polvo se encomendará a la naturaleza para no acarrearle preocupaciones a nadie.

Se ha propuesto someter su escasa sobrevida al desamparo de las montañas, el sonido estremecedor del rayo solitario y a la lucha despareja contra la voracidad inclemente del desierto.
Opta por hacer una pausa y sentarse a la sombra de un montículo de árboles enanos, cuyas espinas amenazantes le advierten que esa tierra es tierra de penitencia. Una tierra para morir.
Se enjuga la frente con el dorso de la mano. Saca del bolsillo una pequeña armónica y se la lleva a los labios.

Por unos instantes recuerda con cariño a la amable señora que lo invitó a pasar unos días en una de esas propiedades perdidas en el llano. Lo trató con mucha deferencia pero el instinto pudo más y abandonó el humilde caserío. Anhelaba enterrar los pies cuanto antes en la arena barrida por la espuma; adormilarse blandamente con el rumor sombrío del río…Ver por última vez el lechoso resplandor del alba desprovisto del concierto de ruidos y alaridos sombríos.

Bebió nostalgioso un trago largo de la cantimplora reanudando la marcha con la armónica entre los labios.
A la vuelta de un recodo vio venir hacia sí una figura diminuta, de paso seguro y firme con un fardo sobre la cabeza. Avivó el propio.


- Buenas tardes señorita.
- Buenas tardes señor… ¿En qué puedo servirlo?
Baja de estatura, lucía joven y esbelta. De rostro aindiado, pómulos profundos y afilados, imprimía a sus gestos el carácter fuerte y decidido de aquél que armoniza estoicidad con resistencia. Lo miró turbiamente con sus ojos infantiles y adormilados. Un pañuelo atado sobre la nuca le sujetaba el pelo. Cubría su cuerpo hasta los tobillos con un grueso faldón de hilos multicolores y un chaleco de cuero, semiabierto en el pecho, por donde asomaba un desproporcionado crucifijo de madera. Depositó la carga en el piso. No llevaba calzado.

Lo envolvió una sensación de inmenso respeto por esa mujer.
- No…en realidad me pareció apropiado saludarla por cortesía y visto que por toda esta extensión no se ve un alma… en fin, que necesito alguna referencia para continuar mi camino hacia el mar. ¿Usted podría informarme si por esta ruta llegaré a él?

- De nueve caminos en la tierra sólo uno da siempre al mar, pero depende. Este lleva a las minas, ahí se bifurca y se pierde entre los árboles y alimañas de la sierra. Si es de su agrado continuar le recomiendo precaverse de agua en abundancia pues le quedan muchos kilómetros por recorrer y aún así deberá sortear el desierto que es inclemente con los hijos de la pena. Por detrás de la próxima colina usted verá el contorno de un enorme cráter que deberá sortear.

No hace mucho ahí se explotaba una gran mina de estaño. Un descuido hizo estallar el parque de dinamita. Murieron muchos hombres reventados o aplastados por las piedras. Debe saber usted que por aquí el diablo tiene su guarida. Es muy perverso ¿sabe usted? Por las noches convierte los ríos en salitre y prepara agujas calientes para clavarlas en la frente de los condenados. Cuídese usted del diablo cuando le cueste conciliar el sueño.

- Pero… ¿usted viene de allí?
- No, vengo de llevar comida y alguna ropa para que no anden sucios por ahí; por donde deben andar mis tres hermanos, mi marido y el mayor de mis hijos… todos muertos en la catástrofe. El cementerio queda medio kilómetro antes de ese lugar maldito. Es inconfundible porque parece una ballena blanca en medio de un mar de desgracia.
Detuvo la plática y cruzó los brazos.

- ¿Le puedo hacer un pedido?
- Por supuesto…
- Si va a continuar por este camino, como le dije encontrará el cementerio. Los sepultos de mi familia están prácticamente al entrar: Una cruz dice “Emeterio de Dios Contreras”. Ahí está mi esposo y a su alrededor el resto. Le ruego les toque alguna cosita con ese pequeño instrumento que tiene usted a mano. Cr...

La complicada situación de Venezuela bajo el Gobierno de Chávez y la influencia que tiene su poder en los intereses políticos, económicos y personales de sus protagonistas

Presentación de 'Una historia para ser contada', una trama de plena actualidad escrita por la venezolana C. J. Schuster
Fecha y Lugar: 5 de marzo. Café-Concierto 'La Fídula', Huertas 57 (Madrid)
Argumento:
La llegada al poder de Chávez influirá en la hasta por entonces dulce y cómoda vida del matrimonio que forman Christian y Henriett. Matrimonio acomodado, cómplice, feliz en toda la acepción de la palabra. El lector descubrirá con detalle la plácida vida del matrimonio, su retiro los fines de semana a su pequeño escondite y la relación íntima con su más que sirvienta Elsa. Con todo lujo de detalles asistiremos a la descripción de esta pareja feliz y las envidias que puede despertar en la gente la felicidad en demasía… Pero de repente todo cambia y lo idílico se comenzará a transformar en pesadilla. Una llamada de aviso de amenaza lo cambiará todo. Christian, ingeniero de prestigio, planea resolver un proyecto que ahorrará millones al Gobierno, sin embargo, no siempre esos ahorros son buenas noticias.
De esta forma, el ingeniero Montenegro comenzará a recibir amenazas vinculadas al gobierno para abandonar el proyecto y el país. Christian no puede permitirse que le arrebaten lo que más quiere y comienza a tratar un plan de exilio. Hombre de principios sólidos, Christian se negará al chantaje hasta que ve cómo los acontecimientos le sobrepasan.
Una obra valiente y profundamente actual, “Una historia para ser contada” es una historia estremecedora que nos recuerda la fragilidad de lo que nos rodea, el permanente compromiso del ser humano con valores como la justicia o la fidelidad, ya sea hacia una persona o un ideal. ¿Cuánto dura el amor? ¿Qué puede corromperlo? C. J. Schuster arroja ésta y otras incómodas preguntas que no siempre tienen una fácil respuesta, pero que, desde luego, forman parte de “una historia para ser contada”.


La Autora:

C. J. SCHUSTER (Venezuela)
Nacida en Venezuela de descendencia europea. Proviene de dos familias bajo una cultura y educación conservadoras.
Desde muy joven su inclinación por el arte fue su gran pasión. La música, un buen libro y un cuaderno fueron y son su equipaje permanente. A los diecisiete años comenzó a escribir poesía y a los veinte ya tenía recopilado su primer poemario.
Estudió administración, informática y seguridad mercantil en Venezuela y Canadá.
Siempre ha sido muy emprendedora, lo que le llevó a obtener momentos muy gratos en su carrera profesional.
Se considero una mujer defensora de los derechos humanos, con gran inclinación a los valores familiares, tal vez por las circunstancias que le obligaron a separarse de su familia.
Tras su exilio se vio obligada a dejar todos sus bienes y pertenencias en lo que fue su patria. Actualmente reside en España.


MÁS INFORMACIÓN:
EDICIONES ATLANTIS
C/Camino de las Cruces, 20 local. 28300 Aranjuez (Madrid)
Teléfono: 91 865 77 36
www.edicionesatlantis.com

Los invito a visitar mi blog de poesía en www.elpoetaocasional.blogspot.com

Espero comentarios (no sean complacientes)Sugerencias. Poemas de autores consagrados que desearián ver publicados


Muchas gracias