José Ramón Muñiz Álvarez
“MEMORIAS DE LAS TARDES DE NEVADA”
(Recuerdo de una tarde del
invierno)



VISITE: http://jrma1987.blogspot.com

–Qué bella es la mañana cuando llega–, se dijo al ver la luz, tras los cristales.

Mirar tras la ventana, al levantarse, quizás era ya un hábito corriente. Movió al fin la cortina, y, reflexivo, tomó los libros y salió de casa. El alba bostezaba en lo lejano, y, abriendo paso al sol débil y triste, mostraba sus dorados melancólicos. Diciembre viene siempre con los hielos y la tardanza propia de la aurora, que menos tarda en julio y en agosto.

–Qué bella es la mañana cuando llega–, se dijo al caminar las viejas calles.

Notó al cerrar la puerta, ya en la calle, que no era mucho el frío de otras veces, pues suelen las heladas ser intensas en este rincón bello junto al Bierzo. Y vio, mirando al cielo, aquella mota, tan frágil en el aire, casi un copo, sujeto de la mano de la brisa. El Bierzo es un lugar donde las nieves no suelen abundar como en los montes, subiendo por el curso del Cabrera.

–Qué bella es la mañana cuando llega–, se dijo al tomar rumbo al instituto.

Quitó los guantes, siempre necesarios, camino ya del centro de enseñanza, sabiendo que los grados bajo cero no habrían de atacar con su cuchillo. Y, entonces, sorprendido, vio, en el aire, volar, como pavesa de silencio, de nuevo aquellas motas danzarinas. Y pudo comprender que, a su capricho, la nieve rompe el frío de la escarcha que suelen las heladas impasibles.

–Qué bellas son las nieves cuando vienen–, le oyeron murmurar viejos senderos. Y, haciendo su camino comúnmente, entró por fin, frotándose las manos, y a Loli saludó con su sonrisa, diciéndole que pronto nevaría. Los más madrugadores ya ocupaban su silla ante la mesa de la sala, minutos antes de empezar las clases. Y el cielo, más oscuro, de repente, dejó que las nevadas derramasen sus mantos por los campos de la villa.

–Quedamos esta tarde a ver el fútbol–, le susurró Rimada por lo bajo.

El Puente es un lugar aislado y triste, y, aquí, los profesores se aburrían, no habiendo cines, solo cuatro bares donde tomar acaso algo de vino. Y el cielo, casi negro, derramaba las sábanas de hielo por los suelo, mudando los paisajes y sus tonos. Los jóvenes alumnos modelaban esferas imperfectas con la nieve para formar extraños proyectiles.

–Quedamos en el Thais sobre las cuatro–, propuso Carlos al marcharse a casa.

Esteban, un alumno serio y tímido se vio atacado entonces por Rimada, que le lanzó una bola tras el cuello, dejando sorprendido al buen muchacho. Mas este, al no ser tonto, decidido, correspondió al ataque belicista, lanzándole otra bola en plena frente. Después de algunas risas se marcharon, que el hambre aprieta siempre los estómagos, después de tantas horas en el centro. Y no quiso cesar la nieve hermosa, formando sus tejidos por los prados.

A veces, las durezas del invierno se tornan como un beso en plena boca, dejando su regusto tan extraño, que mezcla la alegría y la tristeza. La escarcha de la helada también tiene sus ecos de belleza, tornando en cristal blanco cada hierba. Las lluvias, al rozar las cristaleras, también prometen blandas emociones que traen ternura y calma a los espíritus.

No suelen, por lo pobre de la zona, quedarse aquí a vivir los profesores. Lo usual es que se alquile en Ponferrada la casa de otras gentes que se han ido, que viven en España o en otra parte y alquilan sus viviendas entre tanto. De todos modos, en aquellos tiempos quedaron en el pueblo algunos pocos, cansados de una vida tan monótona. Por eso esta reunión era importante, y allí fueron, sin falta, a ver el fútbol, los cuatro profesores de que hablamos.
El Thais está en la zona más moderna del Puente, que es la zona con más vida. Allí toman café los profesores al tiempo del recreo, si no hay guardias, o en esas horas que, entre y clase y clase, se puede escapar uno a tomar algo.

Así, José Ramón salió de casa, llevando su paraguas en la diestra y habiendo de pisar con gran cuidado. Las nieves son, a veces, traicioneras y siempre patinar es grave riesgo, pisando las aceras o el asfalto. Y fue al llegar al Thais cuando, no lejos, halló un grupo de alumnos con sus chanzas. Gozaban del placer de ese regalo que suelen ser las nieves, un juguete que en manos de unos niños se hace magia, teniendo algo especial cuando se toca.

No estaba ya nevando para entonces y el agua de la nieve derretida formaba en el camino sus arroyos. Volvió a salir del bar y dio una vuelta, mirando aquellos montes, la apariencia de aquellas sierras altas y elevadas. Y al fin llegó Manuel, que alzó la mano:

–¿Pero es que no han venido todavía?

Y fueron hasta el Thais a tomar algo, tras ver que los demás tardaban mucho.

–Nos queda poco ya para el partido–, llegó a decir Manuel con impaciencia, sin sospechar, acaso, que su amigo jamás tuvo pasión por el deporte.

Y luego ya llegaron los dos Carlos, envueltos en abrigos y con gorra, por eso de las nieves y los vientos. Mas, de...

El insulto se ha instalado como rutina perversa en la sociedad española actual. De la mañana a la noche, a través de diversos medios de comunicación, una cascada de palabras gruesas y afirmaciones ofensivas nos inunda día tras día, con cualquier pretexto y casi total impunidad. Ante tan injustificada marea, el escritor y periodista Juan Cruz propone, en este manifiesto, tomar conciencia del problema y contribuir a barrer de la escena pública el insulto como recurso habitual. A lo largo de sus páginas el lector conocerá mejor a dos personas gravemente insultadas en los últimos tiempos, Teddy Bautista y el doctor Luis Montes, y recordará el acoso que sufrieron Pilar Miró y Jacinto Pelón. El autor se ha rodeado de un nutrido grupo de personalidades como Emilio Lledó, Diego Galán, Manuel Rivas e Iñaki Gabilondo para desentrañar los mecanismos que han permitido que el lenguaje de las injurias se generalice en España.


Ediciones Turpial
Título: Contra el insulto
Autor: Juan Cruz Ruiz
Páginas: 192 páginas
Formato: 155 x 220 mm, cartoné
ISBN: 978-84-95157-37-9
PVP: 19,50 €
Colección: Mirador
Ilustración de la cubierta: Mela Blanco

¡Princesa ha sido escogida entre las diez mejores lecturas de 2011 no una sino TRES veces! ¿No es una manera genial de inaugurar el 2012?


2011 ha sido un año de grandes consecuciones para mí, he conocido a mucha gente, he logrado sacar adelante muchos objetivos, y no me he cansado (ni me cansaré) de agradecer todo el apoyo que he recibido a lo largo del camino. Pero no importa cuántas cosas consiga, nada será más importante ni más valioso para mí que saber que alguien se ha tomado el tiempo y el interés de leerme.

Por suerte, han sido muchas las lectoras que me han concedido ese gran privilegio a lo largo de 2011 y la verdad, estoy súper conforme con eso. No esperaba nada más, pero ha habido más :)

Estas tres blogueras literarias, cuyo trabajo online admiro y sigo, me han hecho el soberbio regalo de incluir a mi Princesa entre sus 10 Mejores Lecturas de 2011:

Ángel Oscuro - Administradora del Blog Lágrimas de Cristal

Vir - Administradora del Blog Butterfly Kisses

Natalia - Administradora del Blog Arte Literario


Te aseguro que por más que lo leo y lo re-leo, no acabo de creerlo. ¡Esto es lo que yo llamo empezar el año con alegría!


Y, entre nosotras y bajito para nadie se entere, sigue en antena porque habrá más sorpresas.... ;)

El día jueves 19 a las 20:00 horas presentaremos en la librería Los portadores de sueños (C/ Jerónimo Blancas, 4) de Zaragoza el libro "Contra el insulto" del periodista Juan Cruz, el cual aborda el clima de desprestigio y afirmaciones ofensivas que rodea la sociedad española en general y los medios de comunicación en particular, con casos concretos de acoso como los vividos por Teddy Bautista, el doctor Luis Montes y la periodista Pilar Miró.

¿Queréis saber más?..¡Os esperamos!

Dios es chiste
Relatos, reflexiones y majaderías de
Juan Abarca

Más de dos décadas escribiendo letras de canciones que no dejan títere con cabeza tenían que aportar también su rédito en forma de prosa. Aquí se hallan los cuentos, desvaríos y reflexiones varias de quien, hasta ahora, ha venido escribiendo textos breves sin orden ni concierto, casi siempre para sí mismo y pocos más. Con la libertad de quien no tiene que rendir cuentas a nadie, cuando "aún es posible". Con esa frescura que se irá perdiendo poco a poco y sin más remedio en cuanto el autor comience a ver sus cosas impresas y tenga que contestar en público preguntas sobre ellas a personas que pudieran llevar, incluso, ¡corbata!

Pasajeros al tren.

Vídeo promocional:
http://www.youtube.com/watch?v=vqDjZglLJ LA

Ficha técnica
Editorial
Ven y te lo cuento ediciones S.L.
Plza. Catalunya, 8 pral.
08007 Barcelona
www.venytelocuento.com
info@venytelocuento.com
Título: Dios es chiste
Autor: Juan Abarca
Edición: Primera edición
Colección: ¿y si fuese cierto...
Género: Narrativa
Encuadernación: Rústica
Formato: 15 X 23
Páginas: 176
ISBN – 978-84-937069-6-8
Precio: 18€

¿Logran ver aquella trágica ciudad?,
¿la grotesca urbe de hierro, allá a lo lejos?;
hubo un tiempo en que su cielo fue un espejo,
sus lagunas fueron mantos de cristal.

La gran tierra de Tenoch, la urbe azteca,
la ciudad que gobernara Moctezuma
hoy se asfixia con los gases que defeca,
nada queda de aquel mar de blanca espuma.

Poco a poco, la ciudad se fue expandiendo,
sin haber demarcación en su estructura;
sus lagunas, la ciudad las fue perdiendo,
entre el humo y el hedor de la basura.

Las encinas y cipreses soñolientos,
con apremio fueron pronto derribados,
dando paso a condominios de cemento,
de varillas y cristales empañados.

No hay lugar en el que salvo alguien hoy se halle,
pues es norma cotidiana aquí el secuestro,
la violencia que se vive en toda calle
es su signo paradójico y siniestro.

El smog es el que impera todo el día,
y las marchas causan tráfico y conflictos;
por las calles pueden verse drogadictos,
además de su corrupta policía.

No hay amor, ni existe fe
en sus viles ciudadanos,
no hay ninguno que a su hermano
compasiva ayuda de.

Aquí todo tiene precio, hasta el amor,
y el futuro de los hombres es siniestro;
en los barrios, la violencia y el dolor,
son dos cosas que llamamos: “El pan nuestro”

Hoy, tus barrios, ¡oh mefítica ciudad!,
están llenos de personas disolutas;
tus callejas son burdel de prostitutas
que se entregan al exceso y la maldad.

¿En dónde quedaron tus verdes tesoros,
tus floridos huertos, repletos de fresas,
las aves preciosas, de cantos sonoros,
en dónde el palacio de indianas princesas?.

¿En dónde la fuente opalina,
morada por ninfas ondinas?,
¿En dónde las frágiles selvas
vestidas de luz y de hierbas?,
¿En dónde las verdes higueras,
las crueles y rápidas fieras?.

¿Qué fue de tus cielos bordados de lis,
de aquellos lacustres y oníricos lagos?,
… recuerdos tan sólo, reflejos tan vagos,
de aquella ágil urbe que aspira humo gris.

Observen perplejos la tierra ancestral
que, en tiempos remotos, lució alba a lo lejos,
vistiendo sus cielos los claros reflejos
de aquellos colores que forja el cristal.

AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.

POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.

REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE

¿Volverás a darle aliento un día a mi ser?,
¿volverás a darle luz a mi existencia?.
Vuelve pronto, porque anhelo ya tener
la dulzura de tu mágica presencia.

Vuelve pronto, porque siento que en mi brota,
una bella sensación, que ya fluyendo,
nuestras vidas e ilusiones las va uniendo,
como el lirio que el rocío funde a la gota.

¡Vuelve ya, que el corazón veloz palpita,
porque inundan el ambiente mil fragancias!;
¡vuelve ya, porque te espera aquella estancia
y el lugar donde tu imagen presa habita!.

¡Vuelve pronto, porque anhelo ser tan tuyo,
porque mi alma esta muy triste, hasta la muerte,
porque tiembla ante la idea de perderte
y desmaya como un lánguido capullo!

Hoy te aguarda mi truncado y triste pecho,
¡ve que fulge de pasión en mí la llama!;
¡hoy pondré mil azucenas en tu lecho
y una luz que te ilumine con su flama!.

¡No te tardes ni un instante, te lo ruego,
vuelve pronto a la tibieza del hogar!,
¡porque te amo, y tu cariño es como el fuego,
que amenaza mis entrañas devorar!

Vuelve ahora, cuando en mí tu amor aun brilla,
hoy que sólo para ti compongo versos,
hoy que llenas de ilusiones mi universo
y tus manos son dos rosas de castilla.

Vuelve hoy, cuando la edad en mí es temprana,
cuando el tiempo mi semblante aun no marchita,
hoy que fresca la pasión en mi alma habita
y la lóbrega vejez está lejana.

Vuelve hoy, cuando en tu ser es primavera
y en los dos hay mil fragancias, mil auroras,
hoy que el tiempo nuestra vida aun no desflora
Y el amor es en los dos una quimera.

Mi corazón, por tu partida, se halla roto
y aun cuando muere de tristeza y se consume,
en él florece una preciosa flor de loto
que se engalana para darte su perfume.

AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.

POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.

REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE

Título: El diario del hachís
Autor: Rober Gómez
Colección: Volution nº7
Tamaño: 14 x 21
Páginas: 296
Edición: Rústica con solapas
Género: Thriller y crítica periodística
EAN 978-84-938690-1-4
PVP: 16€

Resumen
Tomás Pamfiérrez es un periodista trotarredacciones que ha sido despedido de su último trabajo en Madrid, en el que apenas ha durado unos meses, por lo que acepta una oferta en Septonia (urbe ficticia), tercera ciudad autónoma española en el norte de África.
En Septonia se ve involucrado en extravagantes aventuras con una variopinta galería de personajes, la mayoría de ellos renegados surreales en búsqueda de una vida mejor en África.
El protagonista, mientras lleva a cabo una bajada a los infiernos fumando su peso en hachís, presencia y se ve inmerso en la lánguida amargura de una urbe afligida por la connivencia generalizada con la corrupción y la cínica responsabilidad de los informadores locales.

Tras la publicación en exclusiva en nuestra tienda online y el lanzamiento oficial en librerías en Enero 2012. Os presentamos a un autor y periodista, crítico con su entorno y la realidad que nos rodea, os presentamos a Rober Gómez, autor de El diario del hachís:

NOTA DEL AUTOR:

He trabajado diez años como periodista y siempre me cayeron gordos esos tipos que no encajaban bien las preguntas en las entrevistas. Sin embargo, he de reconocer que después de la publicación de mi primera novela (‘El año que fui valiente’), me he sentido a menudo (siempre) irritado a la hora de tener que responder a dos cuestiones: “¿De qué va el libro?” y… “¿Es autobiográfico?”.

En cuanto a la primera cuestión, parece evidente que de lo que digas depende que el interlocutor compre o no la novela, lo cual no me preocupa en demasía (porque el trabajo de comercial de tu propia obra es como el Purgatorio de la ‘Divina comedia’), pero sobre todo odio la pregunta porque es complicado resumir un par de centenares de páginas, así que suelo decir eso: “¡Uffff! Es complicado de decir”. Y entiendo que el otro piense que se te han subido los humos, pese a no haber vendido más de doscientos ejemplares. Tal vez debería decir que va de sexo, drogas y rock and roll, pero creo que quedaría igualmente reduccionista y no sé si se me pillaría la ironía.

Respecto a la segunda pregunta (si se trata de un relato autobiográfico), tampoco me gusta tener que responder. El porqué no lo tengo muy claro. Creo que se debe a que pienso que es el morbo el que subyace bajo esa interrogación. Realmente, si escribiera un diario personal, lo guardaría debajo de la cama, pero mi objetivo no ha sido ese, sino crear una obra dramática, y me he tomado todas las licencias que he querido en busca de ese propósito. No obstante, mi incomodidad se debe, especialmente, a que no creo que exista ficción no autobiográfica en mayor o menor medida. Pongamos el ejemplo de que quiero introducir a una ancianita en mi relato. Seguramente me inspiraría en mis queridas y difuntas abuelas o en algunas de las ancianitas que haya conocido o haya visto en el cine o en cualquier otra parte, según me parezca. Todo surge de nuestra experiencia vital, del fondo de nuestro armario. Claro que ustedes me podrían decir que Tolkien nunca conoció en vida a un elfo… y toda mi argumentación se va por el retrete. Que sais je?

Y esto nos lleva a lo que quería explicar (para prepararme a responderlo en el futuro, tras la publicación de esta ‘El diario del hachís’): ¿Por qué una ciudad imaginaria? ¿Por qué Septonia y no Ceuta? Bueno, no puedo negar que Septonia está inspirada en Ceuta (ciudad en la que viví felizmente dos años y medio trabajando como periodista) y que el tema de la novela es la relación entre el poder y los medios de comunicación, pero quiero resaltar que (al igual que la primera novela) se trata, en suma, de una ficción. Es cierto que hay sucesos de la vida ceutí que inspiran el libro, pero vuelvo a remitirme a mi teoría sobre la escritura autobiográfica de ficción. En cualquier caso, no es un relato de no-ficción. Cuando así lo sea, lo dejaré escrito explícitamente. Lo prometo.

Después de lo dicho, si quieren considerar a Tomás Pamfiérrez (el protagonista de ambas novelas) mi alter ego, están en su derecho, pues ha salido de mis entrañas, pero no lo hagan al pie de la letra, por favor.

Santander, 18 de septiembre de 2011

Compra la novela ya en Nowevolution Editorial

EL SEÑOR DE LA BASURA

La figura encorvada del viejo asomó por encima de un montículo de basura y se recortó con nitidez entre la línea irregular del horizonte y el cielo gris. Había dejado atrás la zona baja del volcadero, donde un grupo de caballos y cerdos comían algunos desperdicios y unas máquinas motoniveladoras trabajaban sobre el terreno; escaló una montaña empinada y, una vez en la cúspide, descendió por un barranco acolchonado de residuos y recorrió unos trescientos metros hasta llegar al corazón del basural.

Revisaba la basura con la concentración de un neurocirujano durante una operación de médula espinal. Utilizaba el mismo nudoso bastón que le servía como sostén para revolver entre los desechos a medida que avanzaba. Tenía el ojo entrenado para reconocer a la distancia la materia, composición y origen de los residuos, o detectar un alimento comestible de uno tóxico identificando su nivel de descomposición por la cantidad de gusanos. Podía clasificar la basura en cientos de categorías con sólo verla a algunos metros. Eran taxonomías del todo empíricas, nunca podría haber explicado con palabras el funcionamiento intelectual ni los mecanismos mentales que realizaba cada vez que escaneaba la basura con la mirada, pero no por falta de estudio, sino porque comprendió muy pronto que para sobrevivir de los desechos debía olvidarse sistemáticamente de todo lo que había aprendido sobre el mundo en su vida anterior, cuando todavía usaba una corbata decente y bebía Jack Daniel´s.

El viejo se detuvo. Levantó la cabeza y contempló el panorama. Más allá de las dunas se agitaban las siluetas de familias enteras, cientos de hombres y mujeres de todas las edades, con el cuerpo torcido hacia los residuos, y una docena de niños correteando, que permanecían ahí esa tarde de sol pálido y mucho frío. Un viento helado sacudió la melena rala del viejo, pero éste se mantuvo inmutable. La temperatura era algo que había dejado de preocuparle hacía bastante. Su rostro era una máscara descolorida donde el tiempo había acumulado incontables capas de mugre, formando una especie de membrana ultrarresistente que lo protegía de cualquier inclemencia climática.

De alguna manera, se había efectuado una asimilación simbiótica entre el basural y su organismo, como ocurre con las bacterias que habitan en el intestino humano. El olor hediondo —que hubiera hecho que cualquier persona se desmaye de asco a los pocos segundos, víctima de un ataque de náuseas y vómitos— y las enfermedades que pululaban en el aire como un gas venenoso, era lo que él respiraba y lo mantenía vivo.

Sacó un cigarrillo arrugado y a medio fumar de algún lugar de sus raídas ropas y lo encendió. Inspiró una bocanada profunda, que le produjo un ardor placentero en la garganta, y exhaló una voluta de humo con forma de anillo. Algunas costumbres nunca se pierden. Luego lo apagó, se lo guardó y continuó caminando algunos metros, siguiendo la misma metodología: hundía el bastón en la inmundicia y la revolvía, al tiempo que lo sacaba y lo volvía a hundir, y con la mano libre espantaba la nube de moscas que sobrevolaba continuamente sobre la superficie y le dificultaba el paso.

El bastón se paralizó a pocos centímetros del suelo y se mantuvo en el aire como un perro de caza señalando con el hocico a su presa. Sobre una bolsa abierta llena de restos de comida podrida, el viejo había descubierto una manzana. Era roja como la sangre, brillante, del tamaño de un puño. Lo primero que notó fue que estaba intacta: nadie había clavado los dientes en ella. La contempló durante un momento, saboreando de antemano el sabor dulce de sus jugos, sintiendo la frescura natural de la fruta disolviéndose en su boca. Involuntariamente, un hilillo de baba salió por la comisura de sus labios. Luego se agachó y extendió la mano con decisión. Estaba a punto de tomarla cuando, para su sorpresa, la manzana se hundió en la basura, como queriendo escapar de sus garras. Volvió a estirar la mano en la misma dirección y el puño se cerró en el aire: otra vez, la manzana se había hundido aún más. El viejo se levantó y se rascó la barbilla, mirando con recelo para todos lados. Se volvió a inclinar y esta vez la manzana se hundió por completo. Y junto con ella, toda la basura que estaba alrededor comenzó a caer como en una especie de embudo. El viejo se apartó con un gesto de sorpresa, pero no de miedo, y vio cómo los desperdicios eran tragados por el vacío, formando un pozo donde segundos antes había encontrado la manzana.

El viejo conocía los efectos del gas metano que producía la materia orgánica en descomposición, pero nunca había visto algo parecido. Un círculo perfecto de negrura de un metro de diámetro se había abierto frente a sus narices. El hombre se acercó hasta el borde, se inclinó sobre la boca del pozo y sólo vio oscuridad. Se quedó un rato observando hacia el fondo como hipnotizado y creyó oír unos sonidos sordos y acuosos que provenían del interior...

Diciembre siempre es un mes especial para mí. Desde que estoy en WordPress, además me recuerdan que ya ha empezado la cuenta atrás, activando la lluvia de nieve en el blog: se acerca el momento de desconectar el ordenador, y dedicar tiempo al descanso y al disfrute en compañía de amigos y familia.

2011 además ha sido un súper año para mí, en el que he tomado decisiones importantes, he saltado al ruedo romántico con una novela autoeditada y no solo he conseguido caer de pie (que ya es decir), sino entrar en contacto con personas increíbles que me han brindado su apoyo y su cariño desde el primer momento.

Así pues, he querido que este Diciembre, la tradicional Promoción Navidad de Jera Romance fuera especial, como los momentos que he vivido en 2011 de la mano de Princesa

.

Si aún no has tenido la ocasión de leer esta novela que cuenta ya con veinticuatro excelentes reseñas, podrás hacerlo por sólo 11,95€ -precio final, gastos de envío incluídos- y 3,60€ el ebook. Sólo hasta el 23 de diciembre.

Pincha el enlace para más información:

Especial Navidad 2011

Novela de ciencia ficción. 187 págs. 1,80 EUR.

























Finales del sXXIX. La mayor parte de la humanidad reside en el interior de ciudades protegidas del exterior con una cúpula y la mayor parte de sus problemas desaparecen antes de que lleguen a existir. Las máquinas dirigen el funcionamiento de las ciudades.

En el exterior está la naturaleza y los salvajes, personas que hace siglos quedaron fuera del sistema por una decisión que no tomaron.

La acción comienza cuando los salvajes tratan de entrar al interior de las ciudades, y sistemáticamente son rechazados.

Un héroe lucha por conseguir la libertad de su pueblo.

Aventura cercana, entretenida, española, solidaria y muy barata.

¡Anímate a leer y regalar esta novela!

Hace unos cuantos años, era practicamente imposible publicar un libro con una editorial decente si no tenías un padrino o un apellido que garantizara unas ventas estratosféricas. Un editor no se jugaba los cuartos, ni ponía su prestigio encima de la mesa, si no veía su inversión lo suficientemente segura como para valer la pena. Fue entonces cuando surgió la autoedición.

Eran muchos los escritores que confiaban de forma plena en la calidad y las posibilidades de sus obras, y proponían a las editoriales participar económicamente en la edición ,pagando una parte de los costes o incluso asumiéndolos al cien por cien. Fueron muchas las editoriales que aceptaron este método, y si no lo hacían de forma oficial, lo hacían bajo cuerda. Los resultados fueron muy diversos, ya que muchos autores desconocidos se revelaron como auténticas promesas de este mundillo, mientras que otros no sólo no vieron sus sueños rotos, sino que además se quedaron con cara de "qué ha pasado aquí", y con los bolsillos vacios.

Algunas editoriales vieron en esta práctica un filón, y decidieron dedicarse únicamente a la autoedición. Así, cada vez era más habitual encontrar con anuncios pidiendo escritores y, cuando llamabas, te sorprendían con unas tarifas desorbitantes y unas promesas que rayaban la fantasía. Surgieron así las editoriales, aunque algunos se empeñen en llamarlas de otra manera, que permitían a los escritores emergentes cumplir su sueño y ver su novela en las estanterías de sus librerías favoritas a cambio de asumir los costes de la edición.

Esta práctica alentó a gran cantidad de autores a enviar sus manuscritos, y si obra tenía la calidad suficiente el editor se comprometía a hacer lo que estuviera en su mano por darla a conocer sin tener que arriesgar ni un céntimo.

El problema surgió cuando, como siempre, aparecieron unos cuantos espabilados dispuestos a exprimir a la gallina de los huevos de oro hasta que reventase. Que nadie se sorprenda, porque esta historia ya ha sucedido antes, y se seguirá repitiendo. Música, arte... nada escapa de los especuladores. Algunas editoriales, que vieron como la publicación de esas obras desconocidas no solamente les reportaba bastante beneficios, sino que además no suponía ningún tipo de riesgo a nivel económico, bajaron de forma paulatina sus criterios de edición. Si antes se leían diez obras antes de decidirse a publicar una de ellas... ¿Por qué no publicar las diez? Al fin y al cabo, no era su dinero el que estaba en juego.
Esta práctica es muy peligrosa, e incomprensible desde mi punto de vista, ya que cuando una editorial publica una novela, o un poemario, o lo que sea, está poniendo su nombre y su prestigio encima de la mesa. Si la editorial X publica un libro que es una porquería... ¿No está echándose tierra encima? ¿No serán cada vez más reticentes los distribuidores y los libreros a trabajar con ellos? Todos los que empezamos con este mundillo nos topamos con editoriales de este estilo, a las que mandas tu manuscrito y te contestan a los diez minutos diciendo que les ha encantado y que eres el próximo Pérez-Reverte. Y claro, hay ilusos que tragan, y que son estafados por su propia vanidad.

Esta práctica no es ilegal, y es uno de los factores que ha provocado que el mundillo editorial cada vez esté más saturado, y que cada vez sea más dificil acceder a él. El trabajo de las editoriales no sólamente implica la puesta en circulación de las obras. Existe todo un proceso de maquetación, revisión, comprobación... Prescindir de estos procesos hace que en el mercado haya libros con errores ortográficos, contradicciones, plagios, e incluso frases mal construidas y sin sentido. El mercado se halla saturado, y el hecho de que cualquiera que escriba unas cuantas lineas sea capaz de verlas publicadas al precio que sea ha contribuido a saturarlo aun más. Hoy en día, para publicar un libro no hace falta talento, sino dinero.

Los que estamos empezando en este mundillo tenemos la enorme responsabilidad de no caer en esta trampa. La autoedición es una herramienta muy valiosa para los que queremos dedicarnos a escribir, ya que tener un buen curriculum y unas ventas decentes pueden hacer que alguna editorial se fije en tí, pero para ello debemos hacer examen de conciencia. Un escritor primerizo debe ser crítico consigo mismo, y con su obra. Debe revisarla minuciosamente mil millones de veces, comprobar los datos, consultar a profesionales y, sobre todo, valorarla con objetividad.

He leido obras autoeditadas de escritores noveles que son una auténtica basura. Novelas que, como mucho, habrán leido sólo los familiares y amigos más íntimos del escritor (quizás ni eso), que habrán dado una valoración subjetiva y cargada de mentiras para no herir su sensibilidad. Obras así hacen que las demás pierdan su valor, y se pierdan en un mar de novedades editoriales cada vez más saturado. Publicar una novela es algo serio, y hay que tomárselo como tal. No entiendo a los escritores primeriz...