Mensajes durante febrero 2012

Los zapatos rojos, Hans Christian Andersen

Ilust. Sara Morante. Trad. Enrique Bernárdez. Impedimenta, Madrid, 2011. 72 pp. 15,60 €


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María Dolores García Pastor

Que me perdone la irreverencia el señor Andersen pero en esta nueva edición de Los zapatos rojos su texto queda en un segundo lugar, perdiendo algo de protagonismo para cedérselo a las imágenes que lo ilustran. Sus palabras son la excusa, perfecta eso sí, para que Sara Morante pueda desplegar todo su universo creativo. Un mundo en blanco, negro y rojo en el que el lector queda atrapado irremediablemente.
En el año 1845 se publicó por primera vez este cuento del escritor danés Hans Christian Andersen. Comparte el autor con Karen, la protagonista, una infancia marcada por la pobreza y la desgracia. Otra pincelada autobiográfica podría ser el hecho de que el padre del escritor fuera zapatero. Los zapatos rojos es uno de los más de ciento sesenta cuentos de Andersen, puede que uno de los menos conocidos. Esta producción cuentística hcuento, a convertido a su autor en uno de los grandes clásicos de la literatura europea. Al parecer la amistad del autor danés con su contemporáneo Charles Dickens fue determinante para que Andersen consiguiera el equilibrio justo entre realidad y fantasía que le caracteriza y que plasma en sus cuentos. Su obra se ha reinterpretado infinidad de veces y constituye la base de muchos de los cuentos escritos posteriormente y hasta nuestros días, versionado en varias ocasiones y llevado incluso a la gran pantalla.
Los lectores hemos tenido la gran fortuna de que la editorial Impedimenta haya rescatado este clásico indiscutible y lo haya puesto en manos de una ilustradora de la talla de Sara Morante. Los zapatos rojos inaugura la colección El Mapa del Tesoro que, a juzgar por la primera entrega, va a dar mucho que hablar. Y no solo han tenido el acierto de pensar en esta artista para el primer número de la serie sino que le han otorgado total libertad de acción. Cinco meses de trabajo han dado como resultado esta interpetación tan personal que hace Morante de la pieza de Andersen. Con ella volvemos a la verdadera esencia de los cuentos clásicos que, hasta que llegó la Disney, eran mucho más realistas y tenían su trasfondo cruel, porque la crueldad también forma parte de la vida. La tendencia a edulcorarlos ha hecho que pierdan su esencia y que su objetivo de instruir al niño sobre lo que es la vida quede bastante difuminado.
Sara Morante nos propone lo que algunos han dado en llamar un “sangriento” cuento de hadas. Su interpretación en imágenes va un poco más allá del texto, rompiendo algunos de los tabúes que Andersen dejó ocultos entre líneas. Sus dibujos se mueven entre la ternura y lo siniestro, siendo por momentos tiernos o realmente oscuros. Rostros muy realistas y expresivos en escenas verdaderamente oníricas. Un universo personalísimo en el que vemos el clásico a través de los ojos de esta artista y, todo ello, tintado con su particular “tricromía”. Aunque por encima de sus tres colores de referencia está el rojo. El rojo que es vida y muerte, el rojo de la sangre, los labios o las vísceras, el rojo pasión, el rojo Morante.
Añadir que la versión original ha sido traducida bastante fielmente. Y si hablamos del libro como objeto, la cosa va a más. La edición es una verdadera maravilla. Cuidada hasta el último detalle, desde las guardas al papel que tiene un tacto maravilloso y huele aún mejor. Y luego están los guiños que nos hace Sara Morante apareciendo ella misma en alguna de las ilustraciones o colando a Amy Winehouse en alguna que otra escena. Un libro estupendo con una edición delicatessen que nos hace desear que se sigan ilustrando más libro para adultos.

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Historia de la Segunda Guerra Mundial, de Winston Churchill, protagonista y narrador


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Sin duda, la persona más cualificada para contar un hecho histórico es aquélla que lo ha vivido desde una posición privilegiada. Son sus principales protagonistas quiénes conocen mejor que nadie las causas, el desarrollo y las consecuencias del suceso y quiénes mejor pueden explicarlo. Imaginemos, por ejemplo, el valor que habrían tenido unas hipotéticas memorias de Napoleón Bonaparte.

Pues una importancia similar para la Historia tiene la obra de Sir Winston Churchill (Palacio de Blenheim, Oxfordshire, 1874-1965) titulada precisamente ‘Historia de la Segunda Guerra Mundial’, que le valdría el Premio Nobel de Literatura en 1953 y que viene a ser una suerte de memoria de su actividad durante el conflicto.


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Winston Churchill retratado en sus últimos años.

Pocos tan autorizados como Churchill, que había clamado en el desierto durante años acerca de los peligros del Nazismo y contra la política de apaciguamiento de Gran Bretaña y que, cuando fue elegido Primer Ministro, en el pero momento bélico de la nación, tan sólo pudo ofrecer a sus compatriotas “sangre, sudor y lágrimas”, para hablar de la Segunda Guerra Mundial, un conflicto que, de haber sido escuchado a tiempo, quizá habría podido haberse evitado o, al menos, habría sido menos cruel.

Político de larga trayectoria –fue elegido parlamentario en 1900-, durante la Gran Guerra fue Primer Lord del Almirantazgo, algo así como Ministro de Marina, puesto desde el que tuvo un papel importante en la victoria de los aliados sobre los imperios centrales. Finalizado el conflicto, alertó contra la Revolución Rusa, propugnando que fuese “estrangulada desde la cuna”, y pronto dirigió su atención hacia el ascenso del Nazismo en Alemania, oponiéndose a la política de rearme de este país. Nadie le hizo caso pero el tiempo le dio la razón y, cuando estalló la Segunda Guerra Mundial, Churchill era la única persona moralmente autorizada para dirigir el Imperio Británico.

Con mano férrea y también con gran diplomacia, consiguió llevar a Gran Bretaña a la victoria. Toda esta experiencia es narrada en ‘Historia de la Segunda Guerra Mundial’, monumental obra que consta de dos partes. La primera se centra en el final del conflicto anterior –el Tratado de Versalles- como causante del siguiente y en la torpe política que permitió el ascenso del Nazismo en Alemania. Y la segunda cuenta su agotadora labor como Primer Ministro en la lucha contra Hitler. Con lenguaje sencillo y de forma amena, Churchill nos brinda el que probablemente sea el mejor testimonio sobre la Segunda Guerra Mundial que se haya escrito.

Fuente: Winston Churchill.

Foto: Ell Brown.


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Albert Camus - El mito de Sísifo


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Los dioses habían condenado a Sísifo a subir sin cesar una roca hasta la cima de una montaña desde donde la piedra volvía a caer por su propio peso. Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza.

Si se ha de creer a Hornero, Sísifo era el más sabio y prudente de los mortales. No obstante, según otra tradición, se inclinaba al oficio de bandido. No veo en ello contradicción. Difieren las opiniones sobre los motivos que le llevaron a convertirse en el trabajador inútil de los infiernos. Se le reprocha, ante todo, alguna ligereza con los dioses. Reveló los secretos de éstos. Egina, hija de Asopo, fue raptada por Júpiter. Al padre le asombró esa desaparición y se quejó a Sísifo. Este, que conocía el rapto, se ofreció a informar sobre él a Asopo con la condición de que diese agua a la ciudadela de Corinto. Prefirió la bendición del agua a los rayos celestiales. Por ello le castigaron enviándole al infierno. Hornero nos cuenta también que Sísifo había encadenado a la Muerte. Plutón no pudo soportar el espectáculo de su imperio desierto y silencioso. Envió al dios de la guerra, quien liberó a la Muerte de las manos de su vencedor.

Se dice también que Sísifo, cuando estaba a punto de morir, quiso imprudentemente poner a prueba el amor de su esposa. Le ordenó que arrojara su cuerpo insepulto en medio de la plaza pública. Sísifo se encontró en los infiernos y allí, irritado por una obediencia tan contraria al amor humano, obtuvo de Plutón el permiso para volver a la tierra con objeto de castigar a su esposa. Pero cuando volvió a ver el rostro de este mundo, a gustar del agua y del sol, de las piedras cálidas y del mar, ya no quiso volver a la oscuridad infernal. Los llamamientos, las iras y las advertencias no sirvieron de nada. Vivió muchos años más ante la curva del golfo, la mar brillante y las sonrisas de la tierra. Fue necesario un decreto de los dioses. Mercurio bajó a la tierra a coger al audaz por el cuello, le apartó de sus goces y le llevó por la fuerza a los infiernos, donde estaba ya preparada su roca.

Se ha comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser se dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra. No se nos dice nada sobre Sísifo en los infiernos. Los mitos están hechos para que la imaginación los anime. Con respecto a éste, lo único que se ve es todo el esfuerzo de un cuerpo tenso para levantar la enorme piedra, hacerla rodar y ayudarla a subir una pendiente cien veces recorrida; se ve el rostro crispado, la mejilla pegada a la piedra, la ayuda de un hombro que recibe la masa cubierta de arcilla, de un pie que la calza, la tensión de los brazos, la seguridad enteramente humana de dos manos llenas de tierra. Al final de ese largo esfuerzo, medido por el espacio sin cielo y el tiempo sin profundidad, se alcanza la meta. Sísifo ve entonces cómo la piedra desciende en algunos instantes hacia ese mundo inferior desde el que habrá de volver a subirla hasta las cimas, y baja de nuevo a la llanura.

Sísifo me interesa durante ese regreso, esa pausa. Un rostro que sufre tan cerca de las piedras es ya él mismo piedra. Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero igual hacia el tormento cuyo fin no conocerá jamás. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca.

Si este mito es trágico lo es porque su protagonista tiene conciencia. ¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito? El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo. Pero no es trágico sino en los raros momentos en que se hace consciente. Sísifo, proletario de los dioses, impotente y rebelde, conoce toda la magnitud de su miserable condición: en ella piensa durante su descenso. La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no se venza con el desprecio.

Por lo tanto, si el descenso se hace algunos días con dolor, puede hacerse también con alegría. Esta palabra no está de más. Sigo imaginándome a Sísifo volviendo hacia su roca, y el dolor estaba al comienzo. Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la felicidad se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angus...

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 338  |   Miércoles 29-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Poema XXV


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Rima XXV

Gustavo Adolfo Bécquer
Poesía
Voz: Pilar Lozano Varona
Duración: 3 minutos
Montaje: Pilar Lozano Varona
Descarga Directa Gratis

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Tenemos el placer de regalar a sus oídos esta magnífica adaptación sonora de la Rima XXV de Gustavo Adolfo Bécquer, cortesía de Pilar Lozano Varona.

Muchas Gracias Pilar.

XXV

Cuando en la noche te envuelven
las alas de tul del sueño
y tus tendidas pestañas
semejan arcos de ébano,
por escuchar los latidos
de tu corazón inquieto
y reclinar tu dormida
cabeza sobre mi pecho,
diera, alma mía,
cuanto posea:
¡la luz, el aire
y el pensamiento!

Cuando se clavan tus ojos
en un invisible objeto
y tus labios ilumina
de una sonrisa el reflejo,
por leer sobre tu frente
el callado pensamiento
que pasa como la nube
del mar sobre el ancho espejo,
diera, alma mía,
cuanto deseo:
¡la fama, el oro,
la gloria, el genio!

Cuando enmudece tu lengua
y se apresura tu aliento
y tus mejillas se encienden
y entornas tus ojos negros,
por ver entre sus pestañas
brillar con húmedo fuego
la ardiente chispa que brota
del volcán de los deseos,
diera, alma mía,
por cuanto espero,
la fe, el espíritu,
la tierra, el cielo.


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Gustavo Adolfo Bécquer

Literatura española

Romanticismo

Poesía

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Usuario: audiolibro  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 300  |   Miércoles 29-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Orquestación

A saber lo que se escribe en momentos de tristeza y frustracion...


Rodeada de máquinas y sonidos extraños
Descansa una niña ya mayor
La carne se hace vieja, el espíritu no
Sus robustos brazos
Que amasaron pan y sostuvieron a sus nietos
Cuelgan fláci...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 185  |   Miércoles 29-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tu aliento es el aliento de las flores, la sencillez lírica de Gustavo Adolfo Bécquer


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En su última época, la poesía española del Romanticismo había degenerado en un lenguaje altisonante y exaltado que parecía una auténtica caricatura de sus propios rasgos y en el que incluso abundaban los ripios. Se hacía necesario, por tanto, reconducir la lírica por caminos más serenos en los que la intimidad del poeta tuviese de nuevo expresión adecuada, suavizando la vehemencia y utilizando un léxico más sencillo.

Esta nueva dirección le fue conferida a la poesía por una figura esencial dentro de las letras españolas, la de Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 1836-1870). Muy influido por la lírica íntima que por entonces cultivaba el germano Heinrich Heine, que también constituía una reacción contra lo anterior, Bécquer supone la modernización de la poesía hasta el punto de que su magisterio se extiende hasta los autores de la Generación del Veintisiete.


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Gustavo Adolfo Bécquer renovó la lírica romántica (en la foto, detalle del monumento a Bécquer en el Parque María Luisa de Sevilla)

Huérfano muy joven, a los diecisiete años marchó a Madrid en busca de fortuna literaria. Sin embargo, eran tiempos difíciles para vivir de las letras y se vio obligado a buscar sustento como escribiente en la burocracia estatal. No tardaría en ser cesado y se dedicó entonces a escribir artículos en diversos diarios y a traducir novelas extranjeras. Así obtuvo una modesta estabilidad que, no obstante, alternaría con etapas de penuria económica.

Además de poeta, fue un excelente prosista que nos ha legado un maravilloso libro de relatos breves titulado ‘Leyendas’ donde combina lo folclórico con lo fantástico y lo sobrenatural y en el que se incluyen algunos textos realmente magistrales. Pero más valor tiene aún su volumen de ‘Rimas’, compuesto por los poemas incluidos en el famoso ‘Libro de los gorriones’ a los que suelen añadirse algunas composiciones similares más.

A éstas últimas pertenece ‘Tu aliento es el aliento de las flores’, creación en la que, a través de varias comparaciones, exalta las cualidades de la amada para concluir que ella le da nueva vida y esperanza a su corazón “para el amor ya muerto”. Se trata de una composición genuinamente becqueriana en la que destaca el lenguaje sencillo, la condensación lírica y el sentimiento. Respecto a éste último, es imprescindible destacar el tono melancólico y más bien desengañado del poema que, a pesar de tener algo de ficción literaria, no deja de conmovernos. Pero, sobre todo, el texto nos muestra la extraordinaria calidad lírica de la obra de Bécquer, cuyo estilo aún hoy nos parece de una absoluta modernidad.

Fuente: Cervantes Virtual.

Foto: José María.


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Usuario: librosgratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 309  |   Miércoles 29-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Prisioneros, de Walter Greatshell


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Walter Greatshell nació en los Estados Unidos en el año 1962, se trata de un artista gráfico que también ha encontrado la forma de desarrollarse dentro del campo literario, sumamente reconocido por sus novelas de terror ya que ha aprendido a dominar perfectamente bien el género, creando situaciones que estresan y dejan perplejo al lector que se ponga en la piel de sus personajes.


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Prisioneros, segunda parte de Agente X

El escritor norteamericano también trabaja como periodista, es ilustrador a modo freelance y mucha experiencia como periodista. La primera de sus novelas que fue traducida al idioma español es la que lleva el nombre de “Agente X”, en el pasado año 2010. De forma más reciente ha dado luz al último de sus trabajos literarios, la novela titulada “Prisioneros” un relato de terror del bueno que promete helar la sangre de los seguidores de éste tipo de material de lectura.

La novela nos ubica en la Costa Este de los Estados Unidos, zona que ya ha sido completamente devastada por la plaga que no deja sobreviviente a la vista y que amenaza de forma permanente a los pocos que hasta el momento han conseguido escapar al contagio. La plaga desde que surgió no ha hecho más que expandir su dominio borrando todo tipo de pensamiento racional, esperanza o fe sobre la supervivencia humana.

Lejos de la costa se encuentra un submarino nuclear que ha sido reacondicionado para guardar en su interior a una tripulación de supervivientes que surcan las oscuras aguas con esas formación que presenta más de doscientos metros de eslora. Entre los pocos a bordo se encuentra Sal DeLuca, que ya vivió lo suyo en su huída del agente X, y ahora se encuentra en la misión de volver a tierra para conseguir comida y suministros que los hagan durar algunos meses más.

Al llegar a la costa la tripulación se topará con una brigada de mercenarios que aparentemente resultan cordiales, lo que el marino a la fuerza no sabe aún es que está a punto de enfrentarse a nuevos horrores en la orilla y a todo un motín que se está preparando debajo del agua, el panorama parece volverse cada vez más y más negro para aquellos que logran mantenerse lejos de la peste pero ciertamente cada vez más cerca de la locura.


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El príncipe de la niebla, de Carlos Ruiz Zafón


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De origen español, Carlos Ruiz Zafón se desempeña con gran soltura como escritor y guionista, destacando por ser uno de los autores contemporáneos más reconocidos en toda España, ya que una de sus novelas titulada “La sombra del viento” fue nada menos que uno de los libros más vendidos en la última década con más de 12 millones de copias en todo el mundo.


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Novela de misterio

El éxito verdadero le llegaría entonces con esa novela en el año 2001, la misma a cobrado tal popularidad que debió ser traducida a cuarenta y cinco idiomas diferentes por la gran demanda proveniente de diversos países que querían también poder disfrutar de tan importante material literario.

Zafón es un escritor que genera contenido dentro de lo que se define como literatura juvenil en relatos en los que no faltan las fantasías y las aventuras. Gracias a las cualidades de sus obras ha sido merecedor de importantes galardones como el Premio Fernando Lara de Novela, el Premio Edebé, el Barry Award, el Premio Nielsen o el premio al Mejor Libros Extranjero a Francia.

El libro titulado “El principe de la niebla” es uno de los trabajos que componen sus primeras colecciones, editado en el año 1993. Todo comienza cuando la familia Carver se muda a una nueva zona en un pueblo costero donde se oculta un gran misterio, a raíz del fallecimiento del hijo de los dueños anteriores de la propiedad, el joven Jacob, bajo causas poco claras.

La forma en la que el chico murió han permanecido como un secreto a lo largo de los años y la historia parece surgir nuevamente a la luz solamente en base a la reciente mudanza de los Carver, ya que es entonces cuando aparece un extraño y abrumador personaje, El Principe de la Niebla, que asegura, es capaz de conceder cualquier deseo que se le pueda ocurrir a una persona, solamente a cambio de un gran precio por pagar.

Este oscuro ser es entonces quien comienza una nueva etapa en lo que será una historia llena de matices y misterios por resorver, en la que no faltará el peligro, los secretos bien guardados y la posibilidad de vivir una aventura única en busca de respuestas y de hacer claros los hechos que dieron curso a la desaparición física del muchacho Jacob.


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Usuario: leergratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 234  |   Miércoles 29-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Re:sin título

Gracias mi niña
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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 177  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Re:sin título 2


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gracias tesoro.

Aquello ya pasó, por fortuna, fue un mal año pero ya está olvidado.
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Zona de incertidumbre, Antonio Serrano Cueto

Paréntesis Editorial, Alcalá de Guadaira, 2011. 288 pp. 15 €


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Ángeles Prieto

La zona de incertidumbre, en materia de formación y seguridad vial, sirve para definir aquel espacio que nos rodea y no podemos percibir porque nuestra vista está dirigida al frente, y que además se irá acrecentando conforme incrementemos la velocidad con la que estemos avanzando. Por eso, no hablamos solamente de una zona misteriosa e imperceptible en la que todo puede suceder, también nos referimos con esta definición a ese lugar inseguro en el que acechan y nos esperan esos peligros que vamos generando nosotros mismos.
Por ello, quiero presentar aquí los treinta y cinco relatos de esta Zona de Incertidumbre haciendo saber al lector, ante todo, que nos encontramos ante un volumen de literatura seria y nada frívola, elaborada al objeto de hacernos reflexionar, aunque contenga piezas divertidas, marcadas por unsentido del humor obvio. Hablamos pues de cuentos para releer y pensar, nunca para dejar olvidados en el asiento de un autobús. Esto no está reñido, por supuesto, con una amenidad que disfrutaremos gracias a un manejo muy inteligente de variados recursos estilísticos no precisamente escatimados por el autor: cartas, informes, diálogos y un poliédrico y original cuadro temático en el que cada relato no se parece en absoluto al anterior. Aunque haya cuentos ciertamente relacionados, como el estupendo Magíster dixit, retratando irónicamente un mundo que el autor conoce muy bien, con Paulo el zancudo, relato que nos habla de esos terribles complejos adolescentes que superamos sin más remedio en la madurez.
Esta diversión asegurada la veremos reforzada por la actitud lúdica de Antonio Serrano al no buscar una medida perfecta para sus relatos, más bien ensayando distintas aproximaciones que ganan indudablemente en las distancias más cortas. Por ello encontraremos en este volumen microrrelatos brillantes como Los fantasmas de Internet o Preludio de otoño, demostrando así el ascendente camino recorrido que lleva ya en este género concreto, un género literario que va ganando adeptos con las nuevas tecnologías y que el autor ha estudiado a fondo y en serio.
Por lo demás, la variedad temática es la reina del libro: hay cuentos históricos, familiares, geográficos, poéticos y artísticos, siempre dejando una puerta abierta, esa zona de incertidumbre, por la que se cuela lo fantástico, pero sin olvidar en ningún momento abordar los temas que verdaderamente nos interesan porque hablan de nosotros mismos: el sexo, la muerte, la familia. Con alguna concesión también a ese inevitable inconsciente colectivo de los gaditanos, como veremos en Trombas pluviales, pues raro es el autor de estas tierras (recordemos por ejemplo al maestro Fernando Quiñones), que no cuenta en su obra con un relato atlántide de destrucción masiva ante el poder de las aguas.
Nos encontramos ante un libro muy trabajado, que promete y logra el cometido de alcanzar un nivel literario más que respetable. Desde el punto de vista de la crítica formal, por tanto, más que un aplauso merece la promesa de estar muy atentos a lo que este escritor, curtido y exento de lugares comunes, pueda seguir generando. Y para el resto de los lectores, la cada vez más extraña opción de no pasear rauda la vista por un libro, sino reflexionar y aprender con este. Un colección de relatos, en definitiva, que me ha recordado al paseo por un zoco, pleno de olores, sabores y saberes nuevos, que debemos seguir disfrutando.

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Usuario: Latormentaenunvaso  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 225  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Fundamentos de Fisicoquímica, de Maron y Prutton


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La Fisicoquímica es una especialidad relativamente reciente dentro de la Química general. De hecho, no se constituye como tal hasta principios del siglo XX. Sin embargo, ello no significa que previamente no se hubieran realizado aportaciones a los diferentes campos que hoy se estudian bajo esta disciplina. La Electroquímica, la Cinética química y, sobre todo, la Termodinámica habían experimentado notables avances ya en el siglo anterior.

Un científico tan conocido como Alessandro Volta, creador de la famosa pila que lleva su nombre, por ejemplo, ya había trabajado en los efectos de la electricidad sobre los compuestos químicos o Michael Faraday propuso ya en 1834 sus dos leyes sobre la elctrolisis. Y, en fin, Antoine Lavoisier y Pierre-Simón Lapalce son considerados los padres de la Termoquímica.


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'Fundamentos de Fisicoquímica' es un libro de consulta para estudiantes. En la foto, inauguración del curso en un aula magna.

Podríamos definir la Fisicoquímica como la disciplina que estudia las propiedades físicas y la estructura de la materia, así como las leyes de la interacción química y las teorías que las gobiernan. Por tanto, en ella tienen un papel fundamental tanto la Física como la citada Química y también las Matemáticas. En este sentido, la llamada mecánica cuántica, uno de los principales avances científicos del siglo XX tiene mucho que ver con ella, puesto que explica la existencia del átomo y revela su estructura.

En consecuencia, la Fisicoquímica es una de las disciplinas fundamentales de la Ciencia hoy día y todos los que se dediquen a ésta tienen que conocer sus principios. Por ello, se hace esencial un buen libro de consulta que los oriente y éste fue el escrito en 1968 por los expertos Samuel H. Maron y Carl F. Prutton y titulado ‘Fundamentos de Fisicoquímica’, un texto que desde entonces ha venido siendo utilizado en universidades de todo el mundo tanto por profesores como por estudiantes.

Porque, aunque para los no iniciados se trate de una obra técnica, para quiénes se están formando en esta disciplina tiene cierta facilidad, tanto por el orden consecutivo de sus veintitrés capítulos, que avanzan de uno a otro de forma adecuada a su espíritu docente, como por su carácter elemental: ofrece los principios básicos de la Fisicoquímica mediante explicaciones sencillas que los futuros licenciados pueden comprender perfectamente. Se trata, en suma, de un texto que, si bien puede carecer de la profundidad técnica de otros posteriores, debería estar presente en la biblioteca de todos aquéllos que quieran dedicarse a la Fisicoquímica y estén estudiando para ello.

Fuente: ‘Journal of Chemical Education’.

Foto: Gov/Ba.


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Usuario: librosgratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 703  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Epicuro de Samos: Fragmentos de dos cartas




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Carta a Meneceo (Fragmento)

Parte de nuestros deseos son naturales, y otra parte son vanos deseos; entre los naturales, unos son necesarios y otros no; y entre los necesarios, unos lo son para la felicidad, otros para el bienestar del cuerpo y otros para la vida misma. Conociendo bien estas clases de deseos es posible referir toda elección a la salud del cuerpo y a la serenidad del alma, porque en ello consiste la vida feliz. Pues actuamos siempre para no sufrir dolor ni pesar, y una vez que lo hemos conseguido ya na necesitamos de nada más.
Por eso decimos que el placer es el principio y fin del vivir feliz. Pues lo hemos reconocido como bien primero y connatural, y a partir de él hacemos cualquier elección o rechazo, y en él concluimos cuando juzgamos acerca del bien, teniendo la sensación como norma o criterio. Y puesto que el placer es el bien primero y connatural, no elegimos cualquier placer, sino que a veces evitamos muchos placeres cuando de ellos se sigue una molestia mayor. Consideramos que muchos dolores son preferibles a los placeres, si, a la larga, se siguen de ellos mayores placeres. Todo placer es por naturaleza un bien, pero no todo placer ha de ser aceptado. Y todo dolor es un mal, pero no todo dolor ha de ser evitado siempre. Hay que obrar con buen cálculo en estas cuestiones, atendiendo a las consecuencias de la acción, ya que a veces podemos servirnos de algo bueno como de un mal, o de algo malo como de un bien.
La autosuficiencia la consideramos como un gran bien, no para que siempre nos sirvamos de poco, sino para que cuando no tenemos mucho nos contentemos con ese poco; ya que más gozosamente disfrutan de la abundancia quienes menos necesidad tienen de ella, y porque todo lo natural es fácil de conseguir y lo superfluo difícil de obtener. Los alimentos sencillos procuran igual placer que una comida costosa y refinada, una vez que se elimina el dolor de la necesidad.
Por ello, cuando decimos que el placer es el objetivo final, no nos referimos a los placeres de los viciosos -como creen algunos que ignoran, no están de acuerdo o interpretan mal nuestra doctrina-, sino al no sufrir dolores en el cuerpo ni estar perturbado en el alma. Porque ni banquetes ni juergas constantes dan la felicidad, sino el sobrio cálculo que investiga las causas de toda elección o rechazo y extirpa las falsas opiniones de las que procede la gran perturbación que se apodera del alma.
El más grande bien es la prudencia, incluso mayor que la filosofía. De ella nacen las demás virtudes, ya que enseña que no es posible vivir placenteramente sin vivir sensata, honesta y justamente, ni vivir sensata, honesta y justamente sin vivir con placer. Las virtudes están unidas naturalmente al vivir placentero, y la vida placentera es inseparable de ellas.



Exhortaciones

"La necesidad es un mal, pero no hay necesidad alguna de vivir con necesidad".
"Nadie, al ver el mal, lo elige, sino que se deja engañar por él, como si fuera un bien respecto a un mal peor".
"Nada es suficiente para quien lo suficiente es poco".
"Lo insaciable no es la panza, como el vulgo afirma, sino la falsa creencia de que la panza necesita hartura infinita".
"Todo el mundo se va de la vida como si acabara de nacer".
"Quien un día se olvida de lo bien que lo ha pasado se ha hecho viejo ese mismo día".
"El que menos necesita del mañana es el que avanza con más gusto hacia él".
"También en la moderación hay un término medio, y quien no da con él es víctima de un error parecido al de quien se excede por desenfreno".





Carta a Herodoto (Fragmento)

Para aquéllos, oh Herodoto, que no pueden tener un conocimiento perfectamente exacto de cada uno de mis escritos sobre la Naturaleza, y estudiar a fondo los principales libros, más largos, que he escrito, he hecho un resumen de toda mi obra que permite retener más fácilmente las principales teorías. Podrán, así, evitarse el tener que hacerlo ellos mismos con mis ideas principales en la medida en que se interesen por la naturaleza.

Por otra parte, quienes conocen ya a fondo mis obras completas, necesitan tener presentes en la memoria las líneas generales de mi doctrina, pues a menudo tenemos más necesidad de un resumen que del conocimiento particular de los detalles. Hay que avanzar paso a paso reteniendo constantemente el conjunto de la doctrina para comprender bien sus detalles. Este doble efecto será posible si se comprenden bien y se retienen en su verdadera formulación las ideas esenciales, y si se las aplica seguidamente a los elementos, a las ideas particulares y a las palabras. Conoce a fondo la doctrina quien puede sacar partido rápidamente de las ideas generales. Pues es imposible poseer en su completo desarrollo la totalidad de mi obra si se es incapaz de resumir para uno mismo y en pocas palabras el conjunto de aquello en lo que se quiere profund...

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 195  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Movilizaciones y redes sociales


http://api.tweetmeme.com/imagebutton.gif?url=http%3A%2F%2Fwww.madrimasd.org%2Fblogs%2Ffuturosdellibro%2F2012%2F02%2F28%2F134391&source=futuroslibro&style=normal&b=2

En La corrosión del carácter Richard Sennett hablaba del progresivo desgaste y deterioro del temperamento y la personalidad de aquellos que se veían privados del trabajo, de aquellos cuya razón de ser social desaparecía, de aquellos cuyo fundamento existencial se desvanecía por efecto de los ajustes económicos y financieros, un tema, claro, de suma actualidad. Hasta tal punto puede llegar esa carcoma interior que las clases medias, siempre en peligro de perder de un plumazo lo poco que han atesorado al precio de un enorme esfuerzo, estructuralmente inestables, están dispuestas a apoyar políticamente cualquier opción aparentemente radical y populista que les prometa mano dura y retorno a las evidencias preliminares. Esta extraordinaria paradoja política -la del apoyo de determinadas clases sociales a medidas que, objetivamente, les perjudican- la explicó en muchas ocasiones Pierre Bourdieu.


http://www.anagrama-ed.es/img/portadas/A239.jpg

En su último trabajo, Together: the ritual, pleasures and politics of cooperation, Sennett aborda uno de los clásicos problemas de la sociología y la económica: ¿cuáles son las condiciones necesarias para que la cooperación, la simpatía estructural entre los desafortunados, crezca y se desarrolle? ¿Cómo puede gestionarse correctamente la acción colectiva en pro del bien común? ¿Es siquiera imaginable la cooperación en una situación de crisis donde las condiciones estructurales de buena parte de la población se ven mermadas y disminuidas?


http://www.penguin.co.uk/static/covers/all/0/4/9780713998740L.jpg

Si doy rienda suelta a mis intereses sociológicos en este espacio, es porque están también directamente ligados a la discusión sobre el poder aglutinador -o no- de las redes sociales, a su capacidad -o no- de concitar la voluntad de determinados colectivos para emprender acciones conjuntas. El artículo de Malcolm Gladwell en The New Yorker, The revolution won’t be tweeted, abrió hace algún tiempo la discusión en torno a la labilidad e inconsistencia de los lazos que las redes sociales generan, insuficientes para coaligar a personas en horas bajas en pro de una revolución. Otros, sin embargo, piensan lo contrario: Manuel Castells aseguraba, en Anatomía de una revolución, que “En Facebook y en Twitter se encontraron veteranos de la lucha contra la represión y miles de jóvenes indignados por la injusticia e inspirados por Túnez. Los jóvenes se comunicaron por sus medios habituales, internet y móviles”.


http://www.newyorker.com/images/2010/10/04/p233/101004_r20052_p233.jpg

Yo, que suelo transitar las calles del centro más que las del extrarradio, veo un camino entremedias: las redes sociales son insuficientes, por sí mismas, para concitar la voluntad de colectivos desagregados, desarticulados, dispersados precisamente por efecto de las condiciones en las que viven, pero ofrecen, también, la posibilidad de que se establezca un diálogo que, de otra manera, sería difícil de mantener. No estamos más que en los albores del uso de las redes sociales como instrumentos de comunicación y a penas sabemos si persistirán o desaparecerán. Puede que el problema no sea tanto, como apuntaba David Nicholas en The Google generation, que los jóvenes y los adolescentes muestren un profundo desconocimiento del significado y alcance de las redes. Puede que el problema trascendental sea, precisamente, el de proporcionales -proporcionarnos- una nueva alfabetización que comprenda el uso de los recursos digitales para favorecer las movilizaciones y la contestación ciudadana.

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Usuario: Futuroslibro  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 205  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Darme un respiro.

‘’ tenemos la creencia de que nuestra pareja ha de estar siempre a nuestro lado, actuar como esperamos que lo haga...pero la magia de las relaciones esta en saber dejar espacio para la libertad del otro. ’’

En determinado tiempo nos anclamos en una relación que pensamos que solo tiene que ser de una manera y caminar hacia un solo sentido, sin ponernos a pensar en el otro que va junto con nosotros. No necesariamente por que nosotros lo obliguemos a ir, si no por que esta persona decide caminar a nuestro ritmo, y en ocasiones se olvidan de ellos mismos.

El darle su espacio de hacer o de tener su propio sitio que no siempre es a lado de nosotros, de darle la apertura a darle su propio lugar para su existencia y su pensamiento propio…sin tener la creencia de que para todo tenemos que estar o tenemos que pensar que el otro debe de o tiene que.. Si no darle un respiro para ser individuo personal y que no por el hecho de ser individual deje de querernos o de compartir con nosotros…

En cierta ocasión en consulta me toco tener un paciente que un día llego a consulta por que su pareja la había abandonado le había movido su esquema de vida, y se sentía muy mal, solo, y que no podía realizar nada por si mismo, que sin esta persona no valía la pena estar en este mundo..Solo le pude responder, que tendrías que haber vivido para pensar de tal manera...Que hiciste todo este tiempo antes de conocerle?

Si nos cuestionáramos que nos responderíamos a esta dependencia social, y nos solo a la dependencia de tener una relación, si no, toda dependencia que no, nos permita ser quienes somos...

Psicóloga. Evangelina Avalos Fernández./ correo. evangelina1788@hotmail.com
Procedencia. México< Guadalajara Jalisco

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Usuario: jumpsic  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 513  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tags: dependencia, en la relacion

Sueños...

Soñar es vivir la realidad de nuestra ilusión,
es la esperanza de un futuro mejor,
es la búsqueda de un camino, que nos lleve hasta el amor,
y así mismo, hasta donde esta Dios…

Ilusión es la suavidad de la pasión,
es la delicadeza de un pensamiento,...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 170  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Como decir “te quiero”

Decir “Te quiero”, es algo especial,
involucra algo más que el puro sentimiento,
y no es menos que el amor,
decir esas dos palabras, implica dos personas,
que mutuamente tienen, de por si, algún nivel de aprecio…

Decir “te quiero”, no es gritarlo a...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 197  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

A mi misterioso amor secreto…

Hoy te he echado de menos, se me hace extraño estar sin ti, al despertarme y no verte a mi lado. Sin querer prepare el desayuno y serví una porción para ti… y al sentarme, me di cuenta que no estabas… y mis palabras se perdieron en el eco de la sole...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 220  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

La esperanza no es verde

Siempre asocian, primavera con esperanza,
¡Que lindo! ¡Que bello!
el verde de la vida, la promesa de una flor,
el fruto del verano, o la semilla del otoño,
y decimos: porque la primavera es verde,
la esperanza también lo es…

Pero ¡un momento!
¿Acas...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 199  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Pecado

Pecado es no amar enamorado,
pecar es no amar el color de tus labios,
pecado es no tenerte a mi lado,
y por no tenerte a mi lado,
es el frío invernal de un viento helado,
congelador de las pasiones
que en mi vida has dejado…

Pecado, es amor no sent...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 200  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

El Sunset Limited, de Cormac McCarthy


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Charle McCarthy nació el 20 de julio de 1933 en Providence, Estados Unidos. Se lo conoce con el nombre de Cormac McCarthy por ser un importantes escritor norteamericano que tiene una gran experiencia de vida, comenzó estudiando Humanidades en la Universidad de Tennesee y luego se unió a la Fuerza Aérea en la que cumplió servicio durante cuatro años.


http://www.leergratis.com/files/2012/02/el-sunset-limited-555x360.jpg

El Sunset Limited

A lo largo de toda su vida se mudó en gran cantidad de ocasiones y ha sido un aventurero en sus propias historias, cambiando de paisaje se casó un total de tres veces y se dedicó a diferentes causas y trabajos, fue en todo ese transcurso que surgieron sus obras literarias, las que en más de una ocasión lo hicieron merecedor de grandes reconocimientos, de hecho llegó a ganar el Pulitzer de novela en el pasado año 2007, y varias de sus obras fueron adaptadas al cine. Este último es un terreno que no desconoce ya que también trabaja como guionista cinematográfico.

“El Sunset Limited” es el título que lleva el último de sus trabajos, en ella el lector se transportará a una habitación cerrada en la que un hombre negro y un hombre blanco mantienen una batalla de palabras. El hombre blanco es una persona sumamente culta, profesor, que disfruta desde siempre de una cómoda posición acomodada pero que a pesar de tener una vida de privilegios se encuentra a su edad completamente desencantado de la realidad, ha perdido por completo la fe en la condición humana y considera como únida alternativa viable arrojarse a las vías del Sunset Limited.

El hombre negro, por su parte, ha llevado una vida completamente diferente, marcada por la violencia, el exceso, la adicción a las drogas y su estadía en la cárcel. Aún con una vida tan cruda desde siempre este sujeto ha conseguido mantener su esperanza gracia a la fe que conserva y deposita en Cristo. Durante toda la novela el lector será testigo de los argumentos de cada una de las partes en un diálogo violento pero a la vez conmovedor, donde se ponen sobre la mesa ambas visiones de un mismo mundo, completamente opuestas.

Una novela sin desperdicio alguno, por lo íntima y antagónica que promete un desenlace fenomenal, tal y como viene acostumbrando a los lectores el gran escritor desde siempre.


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El trepanador de cerebros, Sara Mesa

Tropo Editores, Zaragoza 2011. 224 pp. 17 €


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Victoria R. Gil

Si los premios Razzie son los anti Óscar del mundo del cine, El trepanador de cerebros lo es de los cuentos tradicionales infantiles. Al menos, de esas narraciones desvirtuadas y políticamente correctas que han llegado hasta nosotros, en las que el lobo es capaz de zamparse a Caperucita y a su abuela sin causarles ni un solo rasguño para poder ser rescatadas en perfecto estado, y donde el leñador se encarga de castigar al infeliz animal, que terminará muriendo en ayunas. Para que luego lo llamen feroz.
La primera novela de Sara Mesa llega tras sus dos libros de relatos La sobriedad del galápago y No es fácil ser verde, y del poemario Este jilguero agenda, y resulta, en todo caso, el reverso tenebroso de los cuentos de hadas. En ella no caben más que brujas y bufones, y el único hechizo que existe pasa por disfrazarse de mamut cuatro horas al día en un parque de atracciones prehistórico.
El surtido de personajes disparatados que vive –o siendo exactos, malvive— en las páginas de este libro lo convierte en una singular parada de los monstruos (Freaks, 1932). Un enano que vende su alma en eBay; un «conductoanalista» argentino fundador de la Sociedad de Científicos Suicidas; dos hermanos gemelos, ladrones y timadores; una polaca con gato «que parece extraída de una novela de Dickens»; un entomólogo albino y deforme; una mocosa que exorciza con ajos «el espíritu maligno de los suecos de Ikea», y un burguesito renegado que aspira a gurú espiritual. Así son algunos de los seres inadaptados que se reúnen en torno al frustrado rodaje de La Nalga, una película de evocación sartreriana cuyo sentido «es la falta de sentido; su explicación radica justamente en su ausencia de explicación; su raíz no arraiga en parte alguna». Quizás como sus propios protagonistas.
Con semejante pandilla, cliente sin duda de la taberna del Pica Lagartos que frecuentaba Max Estrella, Sara Mesa compone una historia coral, tan absurda como desencantada, y más lúcida de lo que querríamos admitir. Porque a pesar de no cargar las tintas en las miserias, muchas y variadas, que padece este grupo de marginados, y de servirse de un humor negro que desemboca las más de las veces en farsa, sabemos que esto no es la distopía tragicómica que desearíamos que fuera. Es la pura realidad, más deforme y grotesca que cualquier fantasía que podamos recrear.
Sara Mesa no pone nombre a su ciudad de viviendas inhóspitas y suburbios degradados, pero el mapa urbano que dibuja está en todas partes, desde el estruendo del tráfico al de las obras, y desde los centros comerciales a los parques temáticos. Es en este paisaje en el que se mueve Silvia, la Cenicienta que nunca llegará a princesa y en torno a la cual gravita un puñado de seres que, como ella, no encaja en ninguna parte. Encontrar su sitio, aunque éste sea un puesto de cobro en el peaje de una autovía, es el único viaje posible en el mundo que les –nos— ha tocado vivir.
Tras la publicación de El trepanador de cerebros, la escritora madrileña afincada en Sevilla ganó en septiembre del año pasado el VI Premio Málaga de Novela con su siguiente obra, Un incendio invisible, un galardón que ha contribuido a apuntalar una de las voces narrativas más originales e interesantes del actual panorama literario de nuestro país.

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Usuario: Latormentaenunvaso  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 316  |   Martes 28-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Mis lecturas favoritas: “EL PRÍNCIPE FELIZ” . Por Teresa Carmeselle


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“En la parte más alta de la ciudad, sobre una columnita, se alzaba la estatua del Príncipe Feliz.

Estaba toda revestida de madreselva de oro fino. Tenía, a guisa de ojos, dos centelleantes zafiros y un gran rubí rojo ardía en el puño de su espada.”

Siguiendo el hilo iniciado el lunes pasado con el título de “Mis lecturas favoritas”, hoy quería traer a mi blog el cuento más hermoso del mundo: “El príncipe feliz” de Óscar Wilde.

“La Golondrina miró hacia arriba y vio… ¡Ah, lo que vio!

Los ojos del Príncipe Feliz estaban arrasados de lágrimas, que corrían sobre sus mejillas de oro.

Su faz era tan bella a la luz de la luna, que la Golondrinita sintióse llena de piedad.

-¿Quién sois? -dijo.

-Soy el Príncipe Feliz.

-Entonces, ¿por qué lloriqueáis de ese modo? -preguntó la Golondrina-. Me habéis empapado casi.

-Cuando estaba yo vivo y tenía un corazón de hombre -repitió la estatua-, no sabía lo que eran las lágrimas porque vivía en el Palacio de la Despreocupación, en el que no se permite la entrada al dolor. Durante el día jugaba con mis compañeros en el jardín y por la noche bailaba en el gran salón. Alrededor del jardín se alzaba una muralla altísima, pero nunca me preocupó lo que había detrás de ella, pues todo cuanto me rodeaba era hermosísimo. Mis cortesanos me llamaban el Príncipe Feliz y, realmente, era yo feliz, si es que el placer es la felicidad. Así viví y así morí y ahora que estoy muerto me han elevado tanto, que puedo ver todas las fealdades y todas las miserias de mi ciudad, y aunque mi corazón sea de plomo, no me queda más recurso que llorar.”

Cuando era niña no había para mí mejor regalo que un cuento. Los guardaba como oro en paño. Eran unos cuentitos de tapas de cartón y grandes ilustraciones, que releía hasta gastarlos. Pero el que más recuerdo, el que me sabía de memoria y aún así leía y releía, era “El príncipe feliz”.

Si cierro los ojos aún puedo ver la estatua del Príncipe, al principio reluciente de joyas y oro, poco a poco perdiendo todo su brillo y esplendor entre el pico de la golondrina, que noche a noche, con toda la paciencia y el amor del mundo, iba repartiendo el último tesoro del Príncipe entre sus pobres súbditos.

Para los que conocen más al Óscar Wilde ingenioso y sarcástico de “El retrato de Dorian Gray” o “La importancia de llamarse Ernesto”, os recomiendo encarecidamente la lectura de sus cuentos completos. Sin duda conoceréis “El fantasma de Canterville”, pero hay otros muchos llenos de ternura, de reflexión, de amor y de sacrificios.

De todos ellos, la historia de mi Príncipe y su enamorada golondrina, que da por él hasta su último aliento, sigue siendo la más hermosa.

“-Tráeme las dos cosas más preciosas de la ciudad -dijo Dios a uno de sus ángeles.

Y el ángel se llevó el corazón de plomo y el pájaro muerto.

-Has elegido bien -dijo Dios-. En mi jardín del Paraíso este pajarillo cantará eternamente, y en mi ciudad de oro el Príncipe Feliz repetirá mis alabanzas.” 

Tenéis el cuento completo para su lectura online aquí:

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos /ing/wilde/principe.htm

http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/trytitaP.jpg

 
Teresa Carmeselle
Blog de la autora

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La rosa tatuada, la perspicacia psicológica de Tennessee Williams


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Con toda justicia, podría hablarse de una literatura sudista norteamericana. Sin embargo, esta afirmación no hace referencia a la política sino a la sociedad, al fiel reflejo de la vida peculiar en el profundo Sur estadounidense. En la novela, pocos la han recreado como William Faulkner con su mítico Condado de Yoknapatawpha e igualmente en el teatro ha sido Tennessee Williams quién nos ha legado las más logradas visiones de ella.

Y es que Thomas Lanier Williams (Columbus, Mississippi, 1911-1983) era un ciudadano del profundo Sur –el apodo de “Tennessee” se lo pusieron sus compañeros de colegio a causa de su fuerte acento sureño- que, cuando decidió dedicarse a la Literatura, optó por representar en ella la vida cotidiana que mejor conocía. Fruto de ello son varias creaciones dramáticas centradas no sólo en la sociedad del Sur sino –y de modo muy importante- en la psicología de las personas que la integran.


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'La rosa tatuada' revela la perspicacia psicológica de Tennessee Williams (en la foto).

Porque Williams poseía una considerable perspicacia para comprender la mentalidad de sus conciudadanos, anclada en antiguas convicciones morales que chocaban frontalmente no sólo con la evolución de las costumbres sino también con sus propios impulsos. A todo ello responde fielmente ‘La rosa tatuada’, que nos presenta la vida de una joven de ascendencia siciliana, Serafina delle Rose, que trata de adaptarse a la vida de Nueva Orleans.

Serafina es una mujer pasional y fogosa que enviuda cuando su marido, un camionero, es asesinado por un policía. De acuerdo con las costumbres de la Luisiana, afronta su viudez como si la vida se hubiera acabado para ella y pretende que su hija haga lo mismo. Sin embargo, todo se trastoca cuando en su vida aparece otro camionero, Álvaro Mangiacavallo, que vuelve a despertar su corazón y también sus instintos. A ello se añade que la protagonista descubre una posible infidelidad de su marido.

Serafina se debate, en esos momentos, entre lo que señalan las convenciones sociales y lo que le piden su cuerpo y su mente. Todo ello en el marco de la voluptuosa Nueva Orleans y complicado por la aparición de Jack, un joven que mantiene relaciones con su hija y que cree que ésta le es infiel con el camionero. Williams sondea los recovecos de la mente de los personajes con extraordinaria perspicacia y maestría, dando lugar a un drama de profunda base psicológica, al tiempo que nos muestra lo asfixiante que puede ser la vida en el profundo Sur norteamericano. Es, sin duda, una obra magistral.

Fuente: Gradesaver.

Foto: L’interdit.


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En defensa de la felicidad, de Matthieu Ricard, una aspiración universal


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Desde que inició su andadura en este mundo, el ser humano ha buscado lograr la felicidad, una amiga generalmente esquiva. No es casual que todos los filósofos que han existido hayan reflexionado sobre ella y donde hallarla. Para Epicuro, por ejemplo, se encuentra en la ausencia de dolor físico y en la paz mental. Para Inmanuel Kant, sin embargo, sólo se alcanza cuando el individuo ha conseguido todos sus deseos, es decir y en otras palabras, nunca, pues siempre aparecen nuevos anhelos.

También a ella consagra su obra ‘En defensa de la felicidad’ el galo Mattheu Ricard (París, 1946), una peculiar personalidad pues hace treinta y cinco años abandonó una prometedora carrera como investigador en el prestigioso Instituto Pasteur de su país para convertirse en monje budista. Abandonando las comodidades del primer mundo, se fue al Himalaya y tuvo como maestros a importantes figuras del Budismo.


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'En defensa de la felicidad' es obra de Matthieu Ricard (en la foto).

Hoy combina su religión con la escritura y la fotografía. Ha realizado importantes libros fotográficos (sus fotos han sido elogiadas nada menos que por Henry Cartier-Bresson) como ‘Los monjes danzantes del Tibet’ o ‘Tibet, un viaje hacia el interior’. Además ha publicado varios ensayos entre los que destaca ‘El monje y el filósofo’, que reproduce los diálogos mantenidos con su padre, el conocido pensador francés Jean François Revel. Además, desarrolla una importante labor humanitaria en todo el continente asiático, que le ha valido la Orden al Mérito Nacional de Francia.

Por su parte, ‘En defensa de la felicidad’, que fue un super-ventas en su país, trata de ser una guía para alcanzar tan preciado objetivo, una obra de desarrollo personal para lograr la felicidad. Su tesis principal es que ésta no sólo es posible sino que es un derecho de todo ser humano. A partir de ella, desarrolla sus postulados e ironiza acerca de la idea de que el potencial del individuo es limitado. Nos muestra los impedimentos que nuestro ego y nuestros pensamientos negativos ponen a la felicidad con objeto de enseñarnos a eliminarlos.

Incluso, al final de la obra, añade un apartado de ejercicios prácticos. Ricard, que se considera un hombre feliz, nos conduce por este difícil camino valiéndose de una agresiva lógica y ciertas dosis de humor que se agradecen. Se trata, en suma, de un excelente texto de autoayuda y superación personal que quizá no nos permita alcanzar la felicidad pero no perdemos nada con leerlo e intentarlo.

Fuente: Literatúrate.

Foto: Wonderlane.


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Federico García Lorca, inédito: "Buddha" (manuscrito y transcripción)

Poema inédito de Federico García Lorca escrito a sus veinte años. El manuscrito pertenece a la colección de la Casa-Museo de Fuentevaqueros (casa natal del poeta). De las cuatro cuartillas que compondrían el poema falta la segunda.




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[Falta una cuartilla]


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http://3.bp.blogspot.com/-DpF7ZcELAjU/T0rM59PB6EI/AAAAAAAAKv8/Y8-MKfgoeig/s640/Federico_Garcia_Lorca_Buddha_4.gif



El palacio en sombra
Enseña brumoso sus oros bruñidos
La cálida noche derrite sus tules
Entre las estrellas rojizas y azules.
Lloran los chacales en junglas perdidos.

En el estanque lotos sangrientos
Lirios de agua, palmas, umbrías
En los jardines altas palmeras
Se inclinan lánguidas y severas
Acompasando sus melodías

Dulces magnolias majestuosas
Dan su fragancia sobre las cosas.
Noche de luna. Raro consuelo.
Arturo llora su luz de cielo
Flores, divinas... Piedras, preciosas.

[Falta cuartilla]

Abriole la puerta de calma infinita
después esfumose. Siddhartha medita.
Una voz celeste suave musita
"Tú eres Tathagatha, puro, sin igual".

En fondos dorados entre rosas blancas
Lució sus encantos la diosa Verdad
El iluminado quedose hierático
Aspirando triste un perfume enigmático
Que manaba lento de la eternidad.

El cuerpo sin alma subió al aposento
Yashodara y el niño dormían
Siddhartha sintió un agobio violento
Corazones en sombras yacían...
Grave palpitaba el firmamento.

Se arrancó la flecha que le lanzó Mara
Traspasando salió de la estancia
Dulce el corazón se durmió en la fragancia
Que la luz del cielo le dejara.

Y marchó con la Bienaventuranza

Siddhartha solloza. El palacio lejano
Enseña entre ramas sus oros bruñidos
La cálida noche derrite sus tules
Entre las estrellas rojizas y azules.
Lloran los chacales en junglas perdidos.



Vía y vía

Ignoria Patricia Damiano - Isaías Garde
https://blogger.googleusercontent.com/tracker/8668660761609676983-2970051775948925466?l=bibliotecaignoria.blogspot.com

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MIS LECTURAS FAVORITAS: "EL PRÍNCIPE FELIZ"


http://3.bp.blogspot.com/-_MHq5sfqWGQ/T0uobaZgDDI/AAAAAAAABQE/3YI0tN_W0Wk/s400/principe.jpg

“En la parte más alta de la ciudad, sobre una columnita, se alzaba la estatua del Príncipe Feliz.

Estaba toda revestida de madreselva de oro fino. Tenía, a guisa de ojos, dos centelleantes zafiros y un gran rubí rojo ardía en el puño de su espada.”

Siguiendo el hilo iniciado el lunes pasado con el título de “Mis lecturas favoritas”, hoy quería traer a mi blog el cuento más hermoso del mundo: “El príncipe feliz” de Óscar Wilde.

“La Golondrina miró hacia arriba y vio... ¡Ah, lo que vio!

Los ojos del Príncipe Feliz estaban arrasados de lágrimas, que corrían sobre sus mejillas de oro.

Su faz era tan bella a la luz de la luna, que la Golondrinita sintióse llena de piedad.

-¿Quién sois? -dijo.

-Soy el Príncipe Feliz.

-Entonces, ¿por qué lloriqueáis de ese modo? -preguntó la Golondrina-. Me habéis empapado casi.

-Cuando estaba yo vivo y tenía un corazón de hombre -repitió la estatua-, no sabía lo que eran las lágrimas porque vivía en el Palacio de la Despreocupación, en el que no se permite la entrada al dolor. Durante el día jugaba con mis compañeros en el jardín y por la noche bailaba en el gran salón. Alrededor del jardín se alzaba una muralla altísima, pero nunca me preocupó lo que había detrás de ella, pues todo cuanto me rodeaba era hermosísimo. Mis cortesanos me llamaban el Príncipe Feliz y, realmente, era yo feliz, si es que el placer es la felicidad. Así viví y así morí y ahora que estoy muerto me han elevado tanto, que puedo ver todas las fealdades y todas las miserias de mi ciudad, y aunque mi corazón sea de plomo, no me queda más recurso que llorar.”

Cuando era niña no había para mí mejor regalo que un cuento. Los guardaba como oro en paño. Eran unos cuentitos de tapas de cartón y grandes ilustraciones, que releía hasta gastarlos. Pero el que más recuerdo, el que me sabía de memoria y aún así leía y releía, era “El príncipe feliz”.

Si cierro los ojos aún puedo ver la estatua del Príncipe, al principio reluciente de joyas y oro, poco a poco perdiendo todo su brillo y esplendor entre el pico de la golondrina, que noche a noche, con toda la paciencia y el amor del mundo, iba repartiendo el último tesoro del Príncipe entre sus pobres súbditos.

Para los que conocen más al Óscar Wilde ingenioso y sarcástico de “El retrato de Dorian Gray” o “La importancia de llamarse Ernesto”, os recomiendo encarecidamente la lectura de sus cuentos completos. Sin duda conoceréis “El fantasma de Canterville”, pero hay otros muchos llenos de ternura, de reflexión, de amor y de sacrificios.

De todos ellos, la historia de mi Príncipe y su enamorada golondrina, que da por él hasta su último aliento, sigue siendo la más hermosa.

“-Tráeme las dos cosas más preciosas de la ciudad -dijo Dios a uno de sus ángeles.

Y el ángel se llevó el corazón de plomo y el pájaro muerto.

-Has elegido bien -dijo Dios-. En mi jardín del Paraíso este pajarillo cantará eternamente, y en mi ciudad de oro el Príncipe Feliz repetirá mis alabanzas.”

Tenéis el cuento completo para su lectura online aquí:

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos /ing/wilde/principe.htm


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Usuario: TeresaCameselle  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 271  |   Lunes 27-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Love Veintediez – Tania Hernández



http://4.bp.blogspot.com/-gVgCTMEGahI/T0uz5EXHDEI/AAAAAAAABeA/rX14ghv1k6s/s1600/187867_307017335983789_1490685838_n.jpg
Afinales de diciembre del año pasado, tuvimos el gusto de recibir vía postal unejemplar (de los que se rescataron) del primer libro publicado por la narradora guatemalteca Tania Hernández. Setrata del cuentario “Love Veintediez” en una bellísima impresión deSintecomates Ediciones con las virtuosas ilustraciones de Ovidio Cartagena yprólogo de Aida Toledo.

Esteprimer libro de Tania Hernández, revela a una narradora que se apropia del relato breve y su técnica con soltura;que es capaz de edificar textos desde el reverso del dolor, y propone desde éste,la voz de unos personajes que por una vez rompen la estoica inmovilidad y el silencioheroico. Ese silencio que imponen los mandatados sociales a mujeres, niños yhombres y que por una vez, en cada narración de Tania Hernández, estas vocesdespojadas de sus propias prisiones, la autoinmolación y la purificación, muestrande qué manera la violencia ha vaciado sus vidas, y que si fueran capaces demanifestarlo, solo devolverían el terror que les habita.



http://3.bp.blogspot.com/-400EYubdWKE/T0u0Xan1huI/AAAAAAAABeI/_HHRewoDgYQ/s200/15+Te+Am%C3%A9+(Cara+de+Caballo).jpg
Ovido CartagenaNoes posible escribir sobre la violencia sexual, la exclusión y el despojo de lasingularidad de unos personajes golpeados desde todas direcciones, sin apelar amediaciones y trincheras que permitan abordar cada texto, para ello TaniaHernández ha sabido recoger losmateriales míticos de la Segua, la Llorona, Caperucitas y Lobos, las cancionespopulares y los sueños prefabricados del cine y la mercadotecnia, todas estasexcusas se vuelven material y andamiaje para elaborar unos cuentos que sinrenunciar a la denuncia y la sensibilidad beligerante también son piezas dearte, construidas con intuición plástica y sentido estético.





http://4.bp.blogspot.com/-9fwBUBCVU68/T0u022CjWfI/AAAAAAAABeQ/V07qZDYFjNI/s200/09+Yo+tambi%C3%A9n+viv%C3%AD.jpg
Ovidio Cartagena
Poresa razón es que en este libro de Tania Hernández encontramos piezas impecables, donde lo referencial y el lenguajees manejado con soltura y pertinencia, textos como “Xwan” que trasmite unaternura y nostalgia más allá de cualquier acuerdo de paz, que habla desde todoslos muertos y la persistente impunidad en nuestros países. “Amenaza Sonora”,“El retorno del Jedi” que hacen patenteque no hay forma de aliviar el dolor, que no hay cura para las heridas, que nila perpetración de la más exquisita venganza restituirá el equilibrio y elsentido, la sonrisa, la vida, que quizás y como lo manifiesta “Ana María notiene corazón” donde el giro narrativo no viene desde la anécdota, sino desdeel “narrador” recuerda que a pesar de las salidas racionales, hay un dolor quelas supera. Por eso el dolor embrutece, enajena, así lo demuestran textos comola “Tatuana o la llorona, a saber” y “Tacuacín sin cola”. En algunos casos, lospersonajes intentarán su liberación, como en “Historias de Ángeles” y “ExCulpa”, “Love Veintediez” otrospersonajes mediante la evasión se inventarán lugares simbólicos donde habitar,para hacer posible la existencia anteuna realidad aplastante como en “Cara de Caballo”, “Cinéfilo”, “FantasíaUrbana”, “Quisiera decirte” y “Rienda suelta a mi deseo”. Al final, se percibeuna coralidad y un sentido de conjunto en tantas voces restauradas por laautora.


http://3.bp.blogspot.com/-suDCgDC8K-s/T0u1WQRTwQI/AAAAAAAABeY/h6tgTFwjE_s/s200/01+Migraci%C3%B3n+Forzada.jpg
Ovidio Cartagena
Apesar de la cautividad geográfica que experimenta la literaturacentroamericana, es una dicha, tener la buena fortuna (aunque sea a cuentagotas) de poder leer la nueva narrativa que se está escribiendo en nuestrospaíses, donde la distribución y la promoción editorial son tan limitadas ylocales. Tener la oportunidad de leer este primer libro de Tania Hernández, esuna confirmación del sentimiento de una generación asqueada de los discursosoficiales, la autocompasión y la eufemística, reafirma que en el caso deGuatemala, esta generación de jóvenes narradores y narradoras, surge madura ydesgarrada, pero no indiferente, que no surge de los “seudo discursos” de la“posmodernidad”, pues se afirma en eso que Franz Hinkelhammer reconoce como“modernidad en extremis” y certeramente en el caso de “Love Veintediez” nosseñala, que no es la “utopía” lo que ha muerto, si no vidas concretas ysingulares, quizá nosotros mismos.


Germán Hernández.

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Usuario: ElSignoRoto  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 529  |   Lunes 27-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

‘El traidor del siglo’ de John Le Carre en e-Book


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El autor John Le Carre, es uno de los más afamados escritores de novelas de suspensa y espionaje ambientadas en la Guerra Fría. Ahora, que se ha puesto de moda la película El topo, basada en uno de sus libros, que fue escrito en el año 1974, nos traen esta agradable sorpresa.

Se trata de El traidor del siglo, en formato ebook y a un precio de 1,50. Aunque los precios de los libros nuevos todavía son irrisorios, parece que poco a poco podemos acceder a un catalogo mayor de e-books. Un libro que aun así, se presente en edición de bolsillo y por Debolsillo, a un precio de 7,95.

El traidor del siglo, trata de explicar las razones que llevaron al general suizo Jean-Louis Jeanmarie a convertirse en traidor y pasar información clasificada a diferentes agentes del servicio de inteligencia soviético durante la guerra fría. Este hecho real, que protagonizó las primeras planas de los periódicos en 1975, le supuso al general una condena a dieciocho años de cárcel por alta traición. La prensa suiza le consideró"El traidor del siglo"y, antes del proceso, el presidente de la Confederación Helvética reclamó para él todo el peso de la justicia. En el transcurso del texto, Le Carré se irá planteando preguntas que no encuentran respuesta en los acontecimientos y levantará una serie de dudas razonables que le llevan a pensar si Jeanmarie no sería nada más que el chivo expiatorio de una traición que oculta a un espía más importante.

John Le Carré es uno de los escritores de suspense más importantes de nuestra época. La mayoría de sus novelas tratan sobre la Guerra Fría, aunque a lo largo de los años a tenido que actualizar los temas que ha tratado.

El traidor del siglo, John Le Carré
Artículos relacionados Conocer al Autor: el Youtube literario (1)
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Matemáticas, una historia de amor y odio, de Reuben Hersh y Vera John-Steiner


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“Matemáticas: una historia de amor y odio” es el título de un trabajo desarrollado por dos autores en conjunto, ambos reconocidos por sus logros y méritos en la transmisión de información y conocimientos que lograron exponer de forma equivalente sus conocimientos en el desarrollo de una lectura por lo pronto, poco convencional.


http://www.leergratis.com/files/2012/02/matematicas-una-historia-de-amor-y-odio-598x360.jpg

Reuben Hersh y Vera John-Steiner

Se trata de una obra conseguida por la dupla compuesta por Reuben Hersh y Vera John-Steiner, el primero un catedrático emérito consagrado a las matemáticas que se desempeña en la Universidad de New Mexico. Hersh ha editado libros como “What Is Mathematics, Really”, y ya ha trabajado como coautor en otros grandes títulos de literatura que tienen a las matemáticas como protagonista, tales como “La experiencia matemática” libro que fue editado en el año 1989 y que por su calidad fue merecedor del National Book Award.

Por su parte, Vera John-Steiner, destaca por ser una respetable catedrática emérita de linguistica y educación que desempeña sus habilidades en la Universidad de New Mexico, ha conseguido desarrollarse también como escritora bien posicionada, ya que por ejemplo entre sus obras figura el título “Notebooks of the Mind” un libro que ha sido ganador del William James Book Award otorgado por la American Psychological Association.

Ambos en conjunto entonces han creado esta particular historia de amor y odio hacia las matemáticas que ha sido publicado recientemente en el año 2012. No es raro dar por hecho que las matemáticas tienen de por si muy mala fama, se las conoce por sus características complejas, por su frialdad, por su poco margen de error, son completamente ajenas a todo aquello que no sea racional según se sabe, son frías y poco flexibles. La historia de este libro nos cuenta que esto en realidad está lejos de la verdad, ya que tienen mucho que ver con las fuerzas sociales y las emociones tal y como las conocemos, todo lo que es humano de manera genuina.

El matemático y la experta linguistica han encontrado la manera de narrar de forma accesible y poco vista las vidas de distinguidos matemáticos que supieron complementar sus dones con historias repletas de amores, frustraciones, rivalidades, pasiones y momentos de completo éxtasis. Se trata de una lectura exclarecedora que va llevando al lector a la interpretación de la historia de las matemáticas y la manera en la que éstas han sido de gran ayuda para los individuos en momentos de crisis desde todos los tiempos, a la par de otros que han enloquecido practicando de forma perturbadora la disciplina que amaron de manera obsesiva.

Es en síntesis un libro que acerca al lector a la parte más humana de una ciencia que parece impermeable a las sensaciones y que en realidad además de ser la más racional de las habilidades humanas es también la que está más ligada a las emociones del hombre.


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El naúfrago de la memoria, ¿Reencarnación?,… ¿Ciencia ficción?,… ¿misterio?….Por Felix M...


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/BlancaGarciaMalanda.jpg

La ventaja de la Ciencia Ficción es que lo soporte todo, en ella un sapo puede ser el Señor Imperial de las Galaxias o una pirámide comienza a razonar cuando es rociada con el extracto digital de la razón. También el Mundo Mágico lo permite todo, un conjuro transforma al príncipe en una estatua, mientras que el beso de una doncella virgen, a la luz de la luna llana lo devuelve a la vida.

Lo malo es cuando tu relato no se cubre ni con el manto de la futurología ni con el de la magia, si no que presenta un hecho inexplicable y asombros en pleno el siglo XXI, porque exigimos que la historia tenga una explicación lógica. Para mí este es el punto débil de este relato, del que no puedo contar más, para no “destriparlo”. En él la autora no ha buscado ningún tipo de artificio para explicar lo inexplicable.

Por ello, si somos lógicos y racionalistas, quizá nos chirríe un poco la historia, pero si admitimos que lo inexplicable existe y que no es fruto de la fantasía, si no que está en inmerso en la propia naturaleza del universo donde a habitamos, nos gustará el relato.

Su autora, Blanca García Malanda, cuenta en la pequeña introducción del relato, que de vez en cuando capta una mirada, a veces un olor, que desencadenan un relato, al igual que el relámpago desata la tormenta, convirtiendo su cabeza en un vendaval de ideas sobre historias que nunca vivirá.

Pero como me ocurre a mí, ella no escribe para un cajón, desea compartir su relato y saber si ha funcionado el artificio, si historia que inventaste hizo contener el aliento. Si la vale de algo, (ni tengo el menor crédito como crítico, ni noción de técnica literaria), le diré que como he indicado en la introducción, falta algún artificio para explicar el fenómeno que describe, pero con todo, es un buen texto y prueba de ello, es que entre los muchos que he leído, es el que he seleccionado para mi blog.

http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/mono9.jpg

Leer relato en el Blog de Felix Maocho 
152- El naúfrago de la memoria. Por Hiedra

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La jaula, Javier Serrano

Eutelequia, Madrid, 2011. 212 pp. 16,20 €


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Miguel Baquero

Alegórica y rotunda, La jaula, primera novela del madrileño Javier Serrano (Madrid, 1968) supone todo un descubrimiento. En primer lugar, el descubrimiento de un autor que, por lo que se desprende de este texto, se mueve en la órbita de la literatura más seria y con afán de trascendencia, esa literatura que, sobre una metáfora como representación del mundo, desarrolla en torno a esa imagen un pensamiento. Un pensamiento, esto es fundamental, en forma novelada, un pensamiento que se plantea preguntas y se atreve a aventurar algunas respuestas, todo ello, siempre, en modo narrativo, sin ninguna sentencia, por supuesto ningún sermón ni ninguna exposición exhibicionista de las ideas propias. No por nada, esta novela concluye con un colofón de Aldous Huxley, en cuya estela pretende situarse Serrano, así como en la de otros grandes autores del siglo pasado (desde Camus a Jünger, Orwell o Golding, primeros que se me vienen a la cabeza, la lista es extensísima y gloriosa) que, mediante una literatura precisa y depurada, quisieron vehicular el pensamiento y su visión del mundo a través de la estética novelística. Así creo yo, mediante la novela simbólica o significativa (más que mediante la sucesión de peripecias y/o anécdotas), que se produce una literatura de excepcional calidad, como es el caso.
Para mayor fortuna, Serrano sitúa la acción de su novela en un entorno kafkiano: un presidio en mitad de la nada donde no existen barrotes en las celdas, así como tampoco guardias ni carceleros (todos, en fin, se vigilan unos a otros), pero nadie siente, sin embargo, la necesidad perentoria de salir, de cruzar la puerta permanentemente abierta. Una serie de cárteles, repartidos a lo largo del recinto, con sentencias grandilocuentes, les amilanan aún más, si cabe, en su deseo, si acaso alguna vez lo sintieran, de escapar de allí. Es a ese recinto donde llega (adonde llevan) a Bastián Bastián, el protagonista de la novela (no ha habido ningún error al copiarlo, al crear el autor un nombre así, imposible en realidad, origina una singular empatía con el personaje; en realidad, al no ser nadie podríamos ser cualquiera). El planteamiento, como se ve, es ante todas las cosas, radical, en el mejor sentido del término. Un planteamiento que pretende ir a la raíz de las cosas, con el que el autor pretende mostrar su visión de la realidad desnuda de interferencias ni distracciones, enfocar directamente sobre la esencia de las cosas, en medio de un panorama cerrado sobre sí mismo.
En el recinto, pues, extrañamente clausurado de La jaula, se dilucidan ya desde la primera páginas algunas de las grandes cuestiones humanas (en esencia, repito, es decir: sin digresiones), como son la resignación ante la suerte y/o la subsiguiente capacidad de lucha; la obediencia a un superior; la naturaleza de la amistad; el límite de la resistencia a la tortura sorda… Pero La jaula no sólo le propone al lector que se contemple a sí mismo a través del personaje protagonista, no sólo le incita a una reflexión sobre su yo interior, sobre las cuestiones arriba expuestas planteadas hacia sí mismo, sino que, al mismo tiempo, la novela tiene una proyección al exterior, La jaula es así mismo una abstracción de la sociedad que nos rodea y los pilares en que está asentada, a veces tan absurdos, estos pilares y principios, como los de los grandilocuentes carteles que sojuzgan silenciosamente a los reclusos de la cárcel, una sociedad con las puertas abiertas que nos mantiene, no obstante, prisioneros y nos obliga a menudo a las más bajas acciones debido a un temor incierto hacia no se sabe qué, hacia la nada seguramente que rodea el recinto.
La conjunción de estos dos planos, reflexión personal y reflexión social, hace de La jaula una novela de extraordinaria profundidad, un ejercicio intelectual sin complejos, de la vieja época en que los escritores no se asustaban de introducir “un mensaje” en sus obras, aunque más que de “mensaje” dirigido y mascado, cabría hablar aquí de una invitación al pensamiento. A ello hay que unir un lenguaje certero, descriptivo sin excesos, rudo en los casos que se requiere, perfectamente adecuado a la novela; un ritmo que no decae en ningún momento y unos personajes, como el del guardián del presidio, inquietantes y muy bien caracterizados. Escenas como la del palo al sol al que se ata a los díscolos tienen una fuerza impresionante; en el debe, quizás, faltaría un poco de concreción en algunos símbolos (como el de las muñecas que se fabrican en la cárcel o las cartas que los presos pretenden mandar al exterior) y el final se antoja un poco apresurado. Pero, en todo caso, es difícil exigir más calidad a un autor, cuanto más en su primera novela publicada.

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Usuario: Latormentaenunvaso  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 266  |   Domingo 26-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

John Cheever - Una mujer sin país


http://1.bp.blogspot.com/-nYeIRYBcOgw/T0lKTjqJaXI/AAAAAAAAKmI/Pwksh3eiB34/s320/Cheever.jpg



La vi aquella primavera en Campino, con el conde de Capra -el que lleva bigote-, entre la tercera carrera y la cuarta, bebiendo Campari junto a las pistas del hipódromo, con las montañas a lo lejos y, más allá de las montañas, una masa de nubes que en América hubieran significado una tormenta para la hora de cenar capaz de derribar árboles, pero que allí terminaría por quedarse en nada. Volví a verla en el Tennerhof de Kitzbühel, donde un francés cantaba canciones de vaqueros ante un público que incluía a la reina de Holanda; pero nunca la vi en las montañas, y no creo que esquiara; iba allí, al igual que tantos otros, para estar con la gente y participar en la animación. Más tarde la vi en el Lido, y de nuevo en Venecia algo después, una mañana en que yo iba en góndola a la estación y ella estaba sentada en la terraza de los Gritti, tomando café. La vi en la representación de la Pasión de Erl; no exactamente en la representación, sino en el mesón del pueblo, donde se suele comer aprovechando el intermedio, y la vi en la plaza de Siena con motivo del Palio, y aquel otoño en Treviso, cuando cogía el avión para Londres.

Exagero, pero todo esto podría ser verdad. Era una de esas personas que vagabundean incansablemente, y luego, noche tras noche, se van a la cama para soñar con bocadillos de bacon, lechuga y tomate. Aunque procedía de una pequeña ciudad industrial del norte donde se fabricaban cucharas de palo, uno de esos lugares solitarios de donde surge, paradójicamente, la sociedad internacional, eso no tuvo nada que ver con su vida errante. Su padre era el gerente de la fábrica, que pertenecía a la familia Tonkin: grandes propietarios, dueños de regiones enteras, por lo que la tramitación de su divorcio fue seguida con gran interés por los periódicos sensacionalistas; el joven Marchand Tonkin pasó un mes allí para adquirir práctica en los negocios, y se enamoró de Anne. Ella era una chica normal, dulce y modesta, por naturaleza -cualidades que nunca perdió-, y se casaron al cabo de un año. Aunque eran inmensamente ricos, los Tonkin no amaban la ostentación, y la joven pareja vivió discretamente en un pequeño pueblo desde donde Marchand se trasladaba todos los días a Nueva York para trabajar en el despacho familiar. Tuvieron un hijo y vivieron una vida feliz y sin historia hasta una húmeda mañana del séptimo año de su matrimonio.

Marchand tenía una reunión en Nueva York y debía tomar el tren a primera hora de la mañana. Pensaba desayunar en la ciudad. Eran alrededor de las siete cuando se despidió de su mujer. Anne no se había vestido, y estaba echada en la cama cuando lo oyó pelearse con el motor del coche que solía usar para ir a la estación. Después oyó cómo se abría la puerta principal y la voz de su marido que la llamaba mientras subía la escalera. El coche no se ponía en marcha, ¿le importaría llevarlo a la estación en el Buick? No le daba tiempo a vestirse, de manera que Anne se echó una chaqueta por encima de los hombros y lo llevó a la estación. De medio cuerpo para arriba estaba correctamente vestida, pero de la chaqueta para abajo el camisón seguía siendo transparente. Marchand le dio un beso de despedida y le recomendó que se vistiera en seguida; Anne abandonó la estación, pero en el cruce de Alewives Lane y Hill Street se quedó sin gasolina.

Como se hallaba delante de la casa de los Bearden, pensó que podrían proporcionarle un poco de gasolina, o, al menos, prestarle un abrigo. Tocó el claxon una y otra vez hasta darse cuenta de que los Bearden estaban de vacaciones en Nassau. Todo lo que podía hacer era esperar en el coche, prácticamente desnuda, a que alguna compasiva ama de casa pasara por allí y se ofreciera a ayudarla. Mary Pym fue la primera, y aunque Anne la saludó con la mano, pareció no darse cuenta. Después pasó Julia Weed, que llevaba a Francis al tren a toda velocidad, pero que iba demasiado de prisa para fijarse en nada. A continuación cruzó por allí Jack Burden, el libertino del pueblo, y sin que nadie lo llamara, pareció sentirse magnéticamente atraído hacia el automóvil. Se detuvo y preguntó si podía ayudar en algo. Anne se trasladó a su coche -¿qué otra cosa podría haber hecho?-, pensaba en lady Godiva y en santa Águeda. Lo peor de todo fue que no acababa de despertarse: de cruzar la distancia entre las sombras del sueño y la luz del día. Y era un día sin luz, sombrío y opresivo, como el ambiente de una pesadilla. El sendero hasta su casa quedaba oculto desde la carretera gracias a unos cuantos arbustos, y cuando Anne se apeó del coche y le dio las gracias a Jack Burden, él la siguió escalones arriba y se aprovechó de ella en el vestíbulo, donde fueron descubiertos por Marchand cuando volvió en busca de su cartera.

Marchand abandonó la casa en aquel mismo momento, y Anne nunca volvió a verlo. Murió de un ataque cardíaco diez días después en un hotel de Nueva York. Sus suegr...

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 237  |   Domingo 26-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Cuando caiga la noche. Por Ana Mª Álvarez Barroso

1

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http://2.bp.blogspot.com/-XYJB3hcQ4BU/T0Vo86GEmxI/AAAAAAAAAuQ/VLMuuRjUQII/s320/noche.jpg

Guardamos un secreto
en un rincón que lleva nuestros nombres,
detrás de la armadura,
detrás de los silencios,
detrás de los cristales temblorosos.

Hablamos sin palabras
de abrazos que perduren en el tiempo,
de dormir enlazados,
de un futuro conjunto,
rompiendo los espejos del pasado.

Ponemos nuestras cartas
en esta mesa abierta, boca arriba.
Yo no te pido nada…
tan sólo que me ames,
quizá, como jamás amaste a nadie.

Cuando caiga la noche
y trunques las cadenas que te atrapan,
estaré tras las sombras
aguardando el instante
de alojarme en tus brazos para siempre.


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/trytitaP.jpg

Ana Mª Álvarez  © 2012
Blog de la autora

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Pétalos de Papel

¡Hola a todos y todas! Os traigo una historia que hemos escrito una amiga y yo :) La historia, como digo, no es sólo mía: está dividida a partes iguales con otra amiga que no se encuentra en este foro, pero que me ha dado completa libertad para llevar ...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 191  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Laberinto. Por Juan A Galisteo Luque

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http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/laberinto-Galeote.jpg

Cuando pienso que las huellas
pertenecen al camino,
y observo que tras los pasos
solo hay principio y final,
me doy cuenta lo que somos,
una sombra del destino,
que nace, que crece y muere
con el tiempo, ¡nada más!
Cuando pienso que los hechos
pertenecen a la historia,
tantas veces repetida
ante tanta sinrazón,
me entristece que el olvido
se interponga a la memoria,
desdeñando esos errores
que ya causan confusión.
Todo queda en el recuerdo
para un fiel conocimiento,
y siempre existe el momento
de intentar reflexionar;
sin embargo las ideas
que surgen del pensamiento,
nos conducen y nos llevan
al mismo juego de azar.
No pensemos que otros deben
de tomar las decisiones,
aquí nadie es infalible,
somos espada y cartón,
y ante el ingenio creado
de promesas e intenciones,
solo existe un laberinto
de dudas e incomprensión.
Que nadie imponga su instinto
ante la razón vigente,
y que esa fuerza imponente
no nos impida avanzar;
de qué sirve tanta argucia
y tanto engaño elocuente,
cuando ya existe un motivo
que es vivir y caminar.
Como dijera un poeta,
¡que nadie esconda la mano!
dale una copa a tu hermano
y bebe después con él;
no hay que sembrar la discordia
con malas artes, ni en vano,
que después queda el insano
y cruel sabor de la hiel.
——


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/TrypoetaP.jpg

Juan A Galisteo Luque
Blog del autor
Del poemario: Versos de luz y de sombras.
Derechos registrados

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Usuario: CanalLiteratura  |  Respuestas: 3  |  Visitas: 264  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Fugata

2

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FUGATA

Tu amor huyó en un velero de cristal.
Se ancló en los paisajes más desolados del mundo,
en el día más gris de la historia,
que arrastraba grandes fardos de niebla y humedad.

En la vereda sola, hojas caídas y mojadas,
y las fragancias, formando una mueca.
Tampoco hay ningún color.
Una paloma herida vuela con ruta desconocida,
es una paloma obscura.

Sólo un molino muele los silencios de la noche,
es un ritual de perdidos espíritus…
Te miro sonreír y me propongo besarte,
gastar mis cansancios en tus labios
hasta forzar una herida que no sangre.

Hoy, a la enorme distancia de los tiempos
miro tus ojos perdidos, nunca los vi tan ausentes
nunca los vi tan lejanos… tan muertos.

El viento continúa golpeando tus vacíos,
es una sinfonía perenne,
donde tú no estás o quizás nunca has estado.
Pasa una estrella fugaz…
Nunca sabré el porque ni su destino… y me recuerda tu amor,
tan fugaz como vos y la luz de tu mirada.
Me precipito, lentamente, en un abismo negro y eterno,
que cultiva olvidos y heridas…
Presiento que pronto caerán los telones, o que estoy viviendo un sueño
pintado en el lienzo de las horas.

Es tan nómada el amor, que pasó sin darme cuenta,
como el galope desbocado de los dioses.

Sólo tu enorme sonrisa se enraizó en mi mirada,
y una vieja canción que arrulla mis nostalgias.
será que me niego a perderte, o que he atravesado la cordura
para abrazar la manía de tenerte.

Lo demás… los demás… ¡¡¡ No importa ¡!!

(marden nóchez)

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Usuario: marden32  |  Respuestas: 2  |  Visitas: 748  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tags: desamor, despedida, nostalgia

Amándome

Amándome


Te amo
desquiciado
entre sueños
y alucinaciones
conteniendo los recelos
apremiando los placeres
y amándome


(marden nóchez)

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Usuario: marden32  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 560  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tags: amor, deseo, realidad

Deseos

4

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Deseos

Esta noche…
Tengo ganas de quererte
con ojos vulnerables
para resucitar tus sombras
y ahogarlas en mis labios.
Esta noche…
Tengo ganas de anidar
en tu vientre enrarecido
y hundirme en un sopor interminable
para esconderme en los terrones de tus cielos
y besar la salvaje selva de tus quimeras.

Esta noche…
Tengo ganas de correr desnudo tus secretos
y lanzarme en picada a lo prohibido
para preñar de sueños tus claveles.

Esta noche…
tengo ganas urgentes de tenerte
resbalando las nostalgias de tu espalda
para matar, de una vez y para siempre,
el insomnio eterno del invierno.


(Marden Nóchez)

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Usuario: marden32  |  Respuestas: 4  |  Visitas: 963  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tags: amor, deseos, lujuria

Haiku de la Ausencia

1

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Lejos estás
océano por medio
tiste realidad

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Usuario: marden32  |  Respuestas: 1  |  Visitas: 508  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tags: haiku, lejania, soledad

El Caso: Semanario de sucesos (60 aniversario) - Juan Rada

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http://www.juanrada.com/Portals/0/Portada.png
Título: El Caso: Semanario de sucesos (60 aniversario)

Autor: Juan Rada

Páginas: 208

Editorial: Grupo Editorial 33

ISBN: 978-84-96257-69-6

Precio: 22 euros

Año de Edición: 2012

Libro comentado por Tatiana Oreshenko

Los aficionados a la crónica negra recordamos, unos porque lo leíamos en su momento y los más jóvenes porque se lo han contado sus mayores, un periódico mítico de sucesos: El Caso. Ahora, con motivo de los 60 años de su creación, ha salido al mercado un voluminoso libro titulado 60 aniversario de El Caso.


Contiene la historia de esta apasionante publicación, ilustrada con imágenes de aquellos años, y lo que es más importante y novedoso: reproduce a tamaño real los ejemplares completos más importantes de su historia: el número uno, el misterio de la mano cortada, los asesinatos de Jarabo, la detención de El Lute, la matanza de Los Galindos… También impactantes portadas a color que causaron sensación en su momento.

Un compendio de crímenes sin resolver, desapariciones inquietantes, secuestros de niños, casas malditas, serial killers, ovnis, timos y un largo etcétera de temas apasionantes que todavía perviven en la memoria de la mayoría de los españoles. Fue el primer periódico de sucesos tras la guerra civil y el de mayor impacto social.

Por sus páginas desfiló gente de toda condición y calaña. Mostró un abanico multicolor de conductas perversas y siniestras. Marcó un antes y un después, al divulgar hechos trágicos que nadie se atrevía a difundir. Rompió con el silencio existente pese a las limitaciones contra las que tuvo que bregar  y acaparó la atención general, llegando a ser el periódico de mayor venta.

También se ve en este libro la labor de la censura, a la que los animosos reporteros de El Casodebían superar empleando mil triquiñuelas que se explican en estas páginas. Sólo les estaba permitido publicar un asesinato a la semana, según explica su autor, Juan Rada, antiguo director del periódico.

Este libro de gran formato, que pesa casi un cuarto de kilo, nos permite un emocionante recorrido por un pasado reciente, pródigo en acciones unas veces sangrientas, muchas misteriosas. Nos trae en sus páginas el sabor de un pasado emocionante para los que amamos la crónica negra y también para el público en general, porque refleja como era la España real ante la oficial que trataba de imponer el régimen.

Un libro, magníficamente presentado por Grupo Editorial 33, para los anales del periodismo y la criminología. Y, por supuesto, para los coleccionistas. Crónica negra en estado puro.

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Usuario: QueLeoAhora  |  Respuestas: 3  |  Visitas: 314  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Elías Canetti - Pánico


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Como se ha señalado con frecuencia, el pánico en un teatro es una desintegración de la masa. Cuanto más unidos hayan estado los espectadores por la representación, cuanto más cerrada sea la forma del teatro, que los mantiene exteriormente unidos, tanto más violenta será la desintegración.

Pero quizá pueda suceder que, por la sola representación, no haya existido de ningún modo una masa auténtica. A menudo el público no se siente cautivado, y permanece junto sólo porque ya esta allí. Lo que la obra no logró, lo produce instantáneamente un incendio. No es menos peligroso al hombre que a los animales y constituye el más intenso y antiguo símbolo de masa. La percepción del fuego lleva hasta límites insospechados cualquier sentimiento de masa que haya existido entre los espectadores. Ante el inequívoco peligro común aparece un miedo común a todos. Así, durante un corto espacio de tiempo, existe en el público una masa de verdad. Si no se estuviese en un teatro se podría huir en conjunto, como una manada de animales en peligro, y mediante movimientos sincronizados aumentar la energía de la fuga. Un terror-masivo activo de esta índole es la gran vivencia colectiva de todos los animales que viven en manadas y que, como buenos corredores, se salvan juntos.

En el teatro, la masa en cambio debe desintegrarse de la manera más violenta. Las puertas sólo dejan pasar a uno o a pocos hombres a la vez. La energía de la fuga se convierte por sí misma en una energía del rechazo. Entre las filas de asientos sólo puede pasar un hombre, y cada uno está meticulosamente separado del vecino de butaca; cada uno está sentado para sí, cada uno tiene su puesto. La distancia a la puerta más próxima es distinta para cada uno. El teatro normal busca asentar a los hombres y dejarles sólo la libertad de sus manos y voces. El movimiento de las piernas está limitado lo más posible.

La repentina orden de huida que el fuego dicta a los hombres se ve confrontada de inmediato con la imposibilidad de un movimiento común. La puerta por la que cada uno debe pasar, la que ve, en la que se ve nítidamente recortado de todos los demás, es el marco de una imagen que muy pronto lo domina. Así la masa, apenas en su apogeo, debe desintegrarse a la fuerza. Este proceso aparece en las más violentas tendencias individuales: se empuja, se golpea y pisotea alrededor de uno con frenesí.

Cuanto más se lucha «por la propia vida», tanto más evidente aparece la lucha contra los otros que lo obstaculizan a uno por todos lados. Allí están de pie como sillas, como balaustradas, como puertas cerradas, pero con la diferencia de que se abalanzan sobre uno. Empujan a uno para allá y para acá, a donde les plazca, o, mejor, hacia donde ellos mismos se ven empujados. No se perdona a las mujeres, los niños y la gente anciana, no se los distingue de los adultos. Todo esto pertenece a la constitución de la masa, en la que todos son iguales; y cuando uno mismo ya no se siente masa, aún está enteramente rodeado de ella. El pánico es una desintegración de la masa en la masa. El individuo quiere salir de su interior y escapar de una masa que está amenazada en cuanto todo. Pero como aún está inmerso físicamente en ella, debe arremeter contra ella, pues entregarse ahora sería su perdición, ya que la misma masa está amenazada. En un momento así no puede acentuar suficientemente su individualidad. Golpes y empellones tienen su réplica en otros golpes y empellones. Cuanto más da, cuanto más recibe, tanto más claramente se percibe a sí mismo, tanto más nítidamente se le hacen visibles los límites de su propia persona.

Es curioso observar hasta qué punto la masa asume para el que lucha en ella el carácter del fuego. Tal masa nace por la súbita visión de una llama o al grito de « ¡fuego!»; juega con el individuo que intenta escapar como si estuviese formada por llamas. Los hombres que hace a un lado se le antojan objetos ardientes, su contacto es hostil y cada parte de su cuerpo le asusta. Cualquiera que se interponga en el camino está contagiado de esta intención hostil general del fuego; la manera en que se propaga, en que avanza poco a poco alrededor de uno y cómo finalmente le rodea a uno enteramente se asemeja mucho al comportamiento de la masa, que lo amenaza a uno por todas partes. Sus movimientos imprevisibles, el dispararse de un brazo, de un puño o de una pierna son como las llamas del fuego, que pueden lengüetear de repente y por todas partes. El fuego como incendio de un bosque o de una estepa es una masa hostil, pudiendo llegar a despertar en cualquier hombre tal sentimiento. El fuego como símbolo de masa ha entrado en su economía psíquica y conlleva una parte inalterable de ella. Aquel enfático pisotear sobre seres humanos, que se observa tan a menudo durante pánicos y que parece tan absurdo, no es en absoluto diferente del pisotear para apagar el fuego.

El pánico como desint...

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 322  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Astillero

1

Respuesta
Jose Ramon Muñiz Alvarez
http://jrma1987.blogspot.com/

ASTILLERO DE LOS MARES

1

No importa el azote frío
de la espuma y de los vientos,
ni los cañones violentos
en el paisaje sombrío.
El sable blande con brío
el airado bucanero
donde admira el astillero
de los mares el amor.

2

Y diré que es más agudo
el ingenio que el pirata
en su mirada retrata,
bajo su rostro barbudo.
Y, arrogante y corajudo,
desnudo tiene el acero,
donde admira el astillero
de los mares el amor.

3

Y, en los mares del Caribe,
ante fuertes tempestades,
no lamenta soledades
ni sus penurias describe:
cada golpe que recibe
lo contempla pendenciero,
donde admira el astillero
de los mares el amor.

4

No puede, pero lo intenta,
con su fe y su gallardía,
derrotar la brisa fría,
sufrir la grave tormenta.
Y es que nunca desalienta
el valiente marinero,
donde admira el astillero
de los mares el amor.

5

Como el caballo en la sierra,
si en la sierra se encabrita,
una goleta se agita
sin hallar puerto ni tierra.
No se engolfa en plena guerra
ni esconde su duro acero,
donde admira el astillero
de los mares el amor.

2011 © José Ramón Muñiz Álvarez

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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez  |  Respuestas: 1  |  Visitas: 538  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrellaestrellaestrellaestrella grisestrella gris 1 voto(s)

Tags: asturias, candas

El médico rural, un relato autobiográfico de Felipe Trigo


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Inevitablemente, en la obra de todo novelista hay mucho de autobiográfico. Si bien es cierto que esta premisa no se da en todos por igual, también lo es que, a la hora de crear una historia o unos personajes, ninguno puede sustraerse a sus propias vivencias, es lógico. Algunos lo niegan tajantemente pero ello no deja de ser una pose estudiada o una forma de alejar el foco de atención de su persona y acercarlo a la obra que han escrito.

Esta circunstancia se da muy acusadamente en el español Felipe Trigo (Villanueva de la Serena, Badajoz, 1864-1916), un autor hoy poco recordado pero que, en su tiempo, gozó de gran popularidad. Bien es cierto que ésta se debía más a sus novelas de tono erótico –entonces llamadas “sicalípticas”- que a sus textos más importantes.


http://www.librosgratis.org/files/2012/02/3198238673_8159dd3880_o1-598x360.jpg

'El médico rural' se desarrolla en un pueblo de Extremadura como el de la foto.

En éstos últimos los protagonistas son, invariablemente, trasunto del propio autor en distintas fases de su vida. Por ejemplo, ‘En la carrera’ narra su etapa como estudiante en Madrid. Además, su experiencia como médico rural en distintos pueblos de Extremadura marcaría profundamente sus obras. Allí conocería de primera mano los latifundios y el caciquismo que dominaban la zona sur de España, una situación social que no se cansaría de fustigar a través de su pluma. A ello responde su novela más importante: ‘Jarrapellejos’, que nos muestra el dominio que ejerce el cacique así llamado en el pueblo de La Joya, donde nada se mueve sin su autorización.

También ‘El médico rural’, publicada en 1912 se ajusta a estas características. Esteban es un joven doctor que llega a un pequeño pueblo de Sierra Morena acompañado de su mujer y su hijo. Es su primer destino y pronto tendrá que lidiar, además de con sus propias inseguridades, con los habitantes de la zona, anclados en unas estructuras sociales arcaicas.

Es la historia tantas veces repetida del joven moderno e imbuido de nuevas ideas que llega a una zona en la que aún dominan formas de vida pasadas –recuérdese la ‘Doña Perfecta’ de Galdós-, con lo que el choque entre ambas partes es inevitable.  Formalmente, la obra se adscribe a los cánones del Naturalismo. Si bien puede considerarse a Trigo un epígono del movimiento, pues, cuando la novela fue publicada, éste ya había caído en trance de desaparición. En consecuencia, no rehúye los elementos más escabrosos y descarnados. Sin embargo, se trata de una excelente narración autobiográfica y de tonos regeneracionistas.

Fuente: Escritores de Extremadura.

Foto: Cotallo-Nonocot.


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Usuario: librosgratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 309  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Mi corazón volvió a latir. Por Mirtha Rodríguez


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/corazon-Mirtha.jpg

En el momento, menos pensado

Lo inexplicable… sucedió…

No pude… ver, el peligro…

Ni evitarlo…y mi vida, se llevó.

Por decisión del destino…

Mi corazón… quería latir…

Otra persona!… esperaba!…

Con sus ansias, de vivir…

Un corazón, como el mío…

Para su camino…poder seguir.

En manos, sabias…sagradas…

Que lograron, el gran milagro… cumplir

Ya, en el cuerpo… de otro ser…

Mi corazón… volvió a latir.


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/mono6.jpg

Mirtha Rodríguez
Argentina

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Usuario: CanalLiteratura  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 296  |   Sábado 25-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Motivos. Por Marcelo Galliano


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/motivos-Galliano.jpg

Ten cuidado, mujer, si estás conmigo
que tus dedos no vayan a mi pelo,
que tus ojos no brillen como el cielo,
que no ceda el abrojo de tu abrigo.

No te atrevas a hablar sin un testigo,
no derrames sonrisas por el suelo,
no alces tu mano cual caricia al vuelo
sin atenerte a lo que abajo digo:

Todo lo que insinúes, pienses, digas
será siempre por mí tomado en cuenta,
y lo usaré para espantar intrigas.

Será una invitación dulce y atenta,
un deseo de amar que se acrecienta.
Ya te advertí, después no me maldigas.


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/mono2.jpg

Marcelo Galliano
Argentina

Imagen: “Mujer de espaladas a la sombra” de Marcos Zamudio

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Usuario: CanalLiteratura  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 287  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Rafael Romero - La Diferencia


http://2.bp.blogspot.com/-ZoKUGbdxrZk/T0fM_HWFOnI/AAAAAAAABdQ/pd3BXfiDVgs/s1600/Convocatoria.jpg


http://1.bp.blogspot.com/-guH1ijtRxPA/T0fNXfDT5UI/AAAAAAAABdY/_iEHD_t9qwI/s320/Carter+McFall+.jpg
Ilustración de Carter McFall

La Diferencia


CuandoPilar cerró la puerta y vio las llaves en sus manos, sacudió la cabeza yresopló temiendo que Ramón, el dueño del 3C, tuviera otras intenciones. Cruzóel salón, fue a su cuarto, sacó su diario, tomó su pluma estilográfica y sesentó en la cama.

13de junio, 9:48 horas. Visitas inesperadas.

Meha visitado un septuagenario, vecino de esta finca, a quien sólo he saludadotres o cuatro veces este año. Este primate sabe que soy una hembra sola, que eldueño de mi vida ha muerto y que mi retoño padece un mal terrible. Su repentinavisita a mi hogar me desconcierta. ¿Qué pretende al confiarme a mí las llavesde su piso? ¿Querrá algo más? Bien, intentaré dejar que mi mente se relaje hastanuevo aviso para evitar así caer en suposiciones poco o nada agradables.

El3C llevaba más de cinco años desocupado. Ramón, que lo había heredado de suspadres, no había podido reformarlo nunca. Arruinado y endeudado, sólo pudohacer lo mínimo para que se conservara decentemente, pero no para habitarlo. Unavez al mes venía y le echaba un vistazo, pero últimamente, aquejado por unaserie de enfermedades propias de la edad, a duras penas se le veía. Aquel díahabía llegado para hablar con el presidente de la comunidad —un tipo ramplón, apáticoy solitario que parecía invernar durante semanas y no atender a nadie,independientemente del día y la hora—, pero no lo había encontrado. Suintención era dejarle unas llaves a él, puesto que cada vez se le dificultabamás venir y estar al tanto de cualquier imprevisto, el mal funcionamiento delas tuberías o de la corriente eléctrica, por ejemplo.

Ramón,que conocía a Pilar de vista y que intuía que una persona fiable, quizás por sutimidez o porque la veía como a una mujer cándida y amable, había decido pedirleel favor a ella. Con esa imagen de ojos vidriosos, labios resecos y rostropálido y delgado, que pocas veces había visto tan de cerca, Pilar escribió unaúltima frase en su diario, lo cerró y lo guardó debajo de su almohada. Vio lahora. Las diez y cuarto de la mañana. El momento idóneo para sentirse creativay productiva. Volvió al salón, a su máquina de coser, quitó algunos pliegos detela de encima, se sentó y trabajó en algunos encargos pendientes. A través deuna ventana que daba a un patio interno, se filtraban melodías y ritmoslatinos, acompañadas de gritos, voces y algún ladrido. Lo que a cualquiera lehabría molestado, a ella le parecía una muestra de que, a pesar de los bachesde la vida, siempre había gente que se tomaba todo con alegría.

Modistaempírica, Pilar vestía a muchas de las señoras y abuelas de la finca. Susdiseños, sobrios y muy básicos, también eran comprados por otras conocidas delbarrio. Para Pilar no sólo era una forma de ganarse la vida, si no una manerade hacer arte. De cualquier forma, los vestidos y la pensión de viudedad leservían para ir tirando. Se había convertido en una mujer austera, de su casa,ajena a gastos innecesarios. Con una sonrisa casi perpetua, se entretenía y seesmeraba cosiendo y confeccionando. Sin embargo, no era esta tarea la que satisfacíadel todo su espíritu. Pilar también escribía.

Despuésde la muerte de su marido, le habían recomendado que buscara formas de drenarsu pesar, de desahogarse. Se apuntó a un taller de escritura creativa que,debido a la poca profesionalidad de su profesor, decidió abandonar después delprimer mes. Algo aprendió, sin embargo. Se sintió identificada y muy a gustocon la idea de la literatura epistolar, que luego descartó por no tener conquién cartearse, pero conservó la de los diarios, como el de Ana Frank, por quienllegó sentir tanto aprecio que alguna mañana despertó creyendo que se tratabade una hermana lejana, de una hija desaparecida, de una madre olvidada, dealguien tan íntimamente ligado a ella.

Deahí que su diario fuera algo fundamental para colmar de paz su espíritu. Lamayoría de veces escribía lo poco que le ocurría, aunque también es verdad quealguna vez cayó en el juego de la ficción, sin darse cuenta, sobre todo loslunes, que solía despertar de largos sueños y era capaz de acordarse acabalidad lo que había soñado. Empleaba palabras rebuscadas porque entendía queasí era como se escribían los libros. No decía manos, decía extremidades. Nodecía espalda, sino costado. Su idea era simple. Lo tenía claro: escribir undiario, lo más voluminoso y detallado posible, y vendérselo a una editorial poruna cantidad decente que les permitiera a ella y a su hijo afrontar de unamejor manera las vicisitudes.

Yla mayor de ellas era precisamente Manuel, su hijo, un chaval de veintidós añosafectado por una retinopatía diabética que lo estaba dejando prácticamenteciego.



22de Mayo, 9:20 horas. Triste onomástico.

Manu,retoño de mi corazón, acaba de cumplir 19 y, según los diagnósti...

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Usuario: ElSignoRoto  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 221  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Martin Amis: La enfermedad del tiempo


http://2.bp.blogspot.com/-ZAcVfWHYa3I/T0cGMjd0jnI/AAAAAAAAKu8/1JOGUfaNibs/s400/Martin-Amis+por+Murdo+Macleod.jpg



Visión veinte por veinte, y la enfermedad del tiempo es epidémica. En mi grupo de crédito, al menos. Y en el tuyo también, amigo, si no me equivoco. Ya nadie piensa en otra cosa. Oh, sí, salvo en el cielo, claro. El pobre cielo… Hay que ver. Vaya situación. Todos pensamos en el tiempo, apresar el tiempo, enfermarse de tiempo. Yo, de momento, todavía estoy bien, creo.

Saqué mi espejo de mano. Ahora todo el mundo lleva uno cuando menos. En los trenes ves carradas de personas erguidas como navajas estudiándose tensamente los cabellos y las órbitas de los ojos. La ansiedad es tan eléctrica como el cable que vibra por encima de nuestras cabezas. Dicen que hay más gente abatida por la ansiedad del tiempo que por el tiempo mismo. Pero solamente el tiempo es fatal.

De acuerdo, es un problema, un definitivo embrollo. ¿Cómo se hace para cambiar de tema cuando hay un solo tema? La gente no quiere hablar del cielo. No quieren hablar del cielo, y no los culpo.

Saqué mi espejo de mano y me dediqué una inspección de unos diez segundos: encía inferior, párpado izquierdo. Tan reanimado me sentí que con mucho cuidado fui hasta la cocina y abrí una cerveza. Me comí un emparedado y una ensalada de jamón. Encendí otro cigarrillo. Puse la tele y me instalé en el Canal Terapéutico. Miré un documental de hace setenta años sobre un proyecto de ampliación de carreteras en un lugar llamado Orpington, allá en Inglaterra… El aburrimiento cumple una función altamente profiláctica cuando se trata del tiempo. A todos se nos aconseja experimentar todo el aburrimiento posible. Se dice que aburrir a otro es aun más curativo que dejar que a uno mismo lo aburran. Por eso nos lo pasamos alzando la voz en compañía, dale que te pego con cualquier cosa que se nos meta en la cabeza. Yo, por mi parte, me paso todo el tiempo hablando del tiempo: una costumbre imprudente. Y escúchame. Ya empiezo de nuevo.

Sonó el intercomunicador. Cambié el Terapéutico a Recepción. Ninguna imagen. «¿Quién es?», le pregunté a la tele. La tele me lo dijo. Suspiré, y puse la llamada en un período de medio minuto. Música relajante. Música aburrida… De acuerdo, ¿quieres oír mi teoría? Bien, algunos dicen que las causas del tiempo son la congestión, la pestilencia del aire, la vida urbana (y en esta época no hay otra vida que la urbana). Otros dicen que el tiempo fue el resultado de los primeros conflictos nucleares (de teatro limitado, Persia vs. Paquistán, Zaire vs. Nigeria y otros, nada importante; a ellos les tocaron el calor y la luz y a nosotros el frío y la oscuridad; ese factor contribuyó a que se jodiera el cielo), y en particular, de la saturación de cobertura televisiva que siguió: el día entero la pantalla se contraía con carne, carne moribunda, o viva pero en un extraño estado de edad. Otros dicen que el tiempo fue una consecuencia de las empresas de la humanidad en el espacio (no debieron haber ido allí, siendo las cosas en casa tan inestables). La comida, la pornografía, la cura contra el cáncer… Yo pienso que fue cosa del siglo veinte. El siglo veinte tiene toda la culpa.

- Hola, Happy -dije-. ¿Qué hay de nuevo?

- ¿Lou…? -dijo la voz de ella con cautela-. Lou, no me siento del todo bien.

- Eso no tiene nada de nuevo. Es viejo.

- No me siento bien. Creo que esta vez va en serio.

- Oh, claro.

Bien, era Happy Farraday. Correcto: la estrella de la tele. La feliz Happy Farraday. Oh, tiene mucha historia lo de Happy y yo.

- Veamos un poco qué aspecto tienes -dije-. Anda, Happy, déjame verte.

La pantalla permaneció en blanco, las células muertas en una especie de retorcimiento o revoloteo. En un arranque cambié de Recepción a Diadrama. Allí estaba Happy, todo el rostro vuelto hacia la cámara, haciendo vívidamente lo suyo. Volví a cambiar. Seguía sin haber imagen.

- Acabo de controlarte en el otro canal -dije-. Estás soberbia. ¿Qué te ha picado?

- Esto -dijo su voz-. El tiempo.

Las estrellas de cine son especialmente propensas a la ansiedad del tiempo y hay que decir que al tiempo también. ¿Por qué? Bueno, yo creo que nos encontramos ante un riesgo ocupacional. Es notable. De veras, difícilmente el trabajo podría ser más aburrido. Mucha gente no lo sabe, pero en la actualidad todos los personajes en los canales Sofá, Diadrama y Proscenio escriben sus propios parlamentos. Es un nuevo truco, ideado para promover la falta de forma, para combatir la secuencialidad, y así sucesivamente. Los gurúes de la investigación de objetivos han establecido que esto se concilia mucho mejor con el confinamiento en el hogar. Además, todo el talento literario se ha volcado a la invención de juegos o a la terapia masiva, y produce material sedante para los desocupados y otras secciones del populacho que se apartan de la existencia funcional. Se pueden hacer fortunas en las industrias del tiempo libre y el aplacamiento. Los escritores más notables se p...

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 243  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Poemas, Marta Vasallo


Eva

No eras rubia
como durante siglos te retrataron insolentes
los dominadores.
No viniste a distraer la soledad de ningún señor
sino a beber hasta el final tu propia soledad.
Ningún ser superior te arrojó del paraíso.
Al contrario, desde el tórrido infierno que habitabas
conjuraste a tus dioses
con sus prometidos paraísos,
faro para tus naufragios.
Ningún ser superior tecondenó a la obediencia.
De eso se encargarían, con el tiempo,
los hijos que pariste.
Nadie te alcanzó graciosamente los frutos,
los halló tu paciencia
y tu osadía.
Como así la morada,
la sólida, o la vulnerable
morada, donde
entre varones erráticos
permaneciste.
Cómo alcanzarte en elinstante
del placer, gratuito y feroz,
cómo
en la razón de los grandes
y los pequeños dolores
que dignamente sobrellevaste.
Una mujer de piel oscura
agobiada por su prole,
como la muchedumbre de mujeres que hoy fatigan
los caminos
de las orillas del mundo.
Era ella nuestra madre,
nuestro origen, bello y terrible.

Tal como eras

Hoy entré al café de donde tellevaron
Entré a tomar un café
y a recordarte.
Yo que en ciudades ajenas
he creído verte tantas veces
yo que he corrido tras de alguien que se volvía
hablando otro idioma
yo que he querido dormir interminablemente
para volver a soñar con vos
para volver a creer que estabas viva.
Yo hoy tuve terror de quevinieras
seis años después
a contarme que todo da igual
o que ahora un tipo te mantiene
o que la culpa fue nuestra.
Terror de que vinieras a decirme
como tantos
lo de la pobre loba, ya muerta, que fue la juventud.
No sé cómo ni por qué
vivo
y vivo en esta ciudad
desde la que vos buscabas las ventanas adonde diera el
sol
en esta ciudad llena de carteles que mienten
de gente que habla de otra cosa
o se lo cree
en esta ciudad que cree que el sol se tapa con la mano.
Yo sigo buscando tus ventanas
y hoy entré al café adonde no vendrías
a tomar un café
sólo por recordarte, tal como eras.


MartaVassallonació y vive en Buenos Aires. Es licenciada en Letras y ha ejercido sucesiva osimultáneamene la docencia, la traducción y el periodismo. "Tal comoeras" y "Eva" pertenecen a su libro Eclipse parcial, de 1999.


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Usuario: mujeres  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 230  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Poema de Verónica Barrionuevo


http://2.bp.blogspot.com/-8vtadI0584E/T0d9ew3umkI/AAAAAAAAA7Q/R64xvkU-NiE/s400/morimbia3.jpg


ILUSIONISTA

te saludábamos con la mano cuando veíamos
tu bicicleta celeste desaparecer en la esquina
al doblar se doblaba
no te miento: se volvía de un material
blando
de plastilina o de una aleación moldeable
y giraba hacia sí misma
suavemente, con una elegancia
casi imperceptible

se podía decir que se había replegado
como una figura en papel un delfín de origami

gestores de nuestra propia miopía
una última recolección del empirismo
éramos testigos de lo imposible
y queríamos creerlo como quiere
creer quien ve el acto de un ilusionista

como sea estas son todas palabras
sospecho

hermosas para disimular lo triste
o hermosas en lo triste: te veíamos irte
en esa bici imposiblemente curva
y sentíamos
que se doblaba también la casa
la esquina los árboles
los canteros los confines del barrio otros planetas

se torcían cientos de kilómetros
bajo nuestros pies
los carocitos calientes que sostienen el mundo.





Verónica Barrionuevo (Buenos Aires, Argentina, 1979)
Ilustración: Silvia Schmid

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Usuario: mujeres  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 250  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

¿Qué quedará de los libros de texto?


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Si formuláramos esta pregunta a Alejandro Piscitelli es muy posible -me erijo en su intérprete desautorizado- que nada o a penas lo que la inercia de la industria editorial y las naturales resistencias del aprendizaje pasivo preserven. En todo caso, el aprendizaje 1@1 y los nuevos entornos de la enseñanza basados en el aprendizaje por proyectos, en la resolución de problemas reales, en el uso activo de aplicaciones  y herramientas digitales de búsqueda y análisis de una información ubicua y sobreabundante, en el empleo de mecanismos de comunicación distintos a los meros textos escritos, llevan, ineludiblemente, a un diseño del entorno de aprendizaje donde el libro de texto tradicional a penas tiene lugar (disculpa por la interpretación apresurada, Alejandro).

Esa misma riqueza de información disponible, la posibilidad de aprender en solitario apoderándose del propio proceso de aprendizaje, la ocasión de construir comunidades de aprendizaje de profesionales o expertos en torno a temas de interés común, al margen de las instituciones oficiales y lejos del sistema reconocido de acreditaciones, ha llevado adicionalmente a que la idea del Edupunk, del DIY (Do it yourself), haga pensar a las grandes instituciones educativas sobre el papel que jugarán en el futuro de la educación, sobre su probable defunción tal como las conocíamos.


http://diyubook.com/wp-content/uploads/2011/07/edupunkscover.jpg

La red hace posible, por si fuera poco, que miles de profesores construyan sus propios libros de texto, generando repositorios de contenidos y de objetos digales bajo licencias permisivas que admiten su difusión, uso y transformación sin límites. Esa realidad es patente en el proyecto Connexions. Sharing knowledge, que es, quizás, el mayor libro de texto de la red, si es que puede recibir ese nombre que respondía a otra realidad textual. Su fundador y principal valedor, Richard Baraniuk, lo explica como una derivada natural de las potencialidades que la tecnología wiki nos ofrece. Desde el mes de mayo de 2009, el Estado de California, en los Estados Unidos, adoptó los libros de texto open source como fuente de abastecimiento de sus escuelas estatales. Varios factores concurrieron para que se tomara esa decisión: la bancarrota innegable del Estado regido por Arnold Schwarzenegger, y la sospecha fundada de que los libros de texto tradicionales eran caros, justificadamente caros si se quiere, y lentos, muy lentos en su capacidad de introducir y fijar los nuevos conocimientos, como no podría ser de otra manera en la tecnología del papel. Si un gobernador republicano optó por los libros de texto con licencias libres construidos por profesores, algo está pasando.


http://creativecommons.org/wp-content/uploads/2009/04/flexbook-screenshot.jpg

Por si faltara algo que rubricara el ocaso de los libros de texto tradicionales, Apple ha puesto en nuestras manos el IBooks2 Software, el IBooks Author y una plataforma para distribuir contenidos educativos en cualquiera de sus soportes, ITunes U application que da lugar a revoluciones editoriales como Life on earth. Claro que la inversión en el desarrollo del prototipo de esa última maravilla editorial requiere inversiones previas costosas en grabaciones de video, desarrolladores de animacinoes interactivas, diseñadores, técnicos de sonido e imagen, etc., pero también es verdad que pone al alcance de cualquiera (mejor, de cualquier grupo bien coordinado de profesores) la posibilidad de construir libros  de texto diferentes. Hoy lo ha propuesto y desarrollado Apple como medio de que el IPad se convierta en el soporte ubicuo de la educación, pero pronto surgirán aplicaciones para formatos abiertos e interoperables que permitan que produzcamos contenidos que puedan ser usados y leídos en cualquier soporte.

Life on Earth from E.O. Wilson Biodiversity on Vimeo.

En realidad solamente queda por saber lo más importante: hasta qué punto el uso de dispositivos digitales interactivos mejorará o no la calidad del aprendizaje; hasta qué punto sustituirán a los soportes tradicionales o se convertirán en un completo para la indagación y el trabajo colaborativo; de qué manera integrarán los estudiantes en su ecosistema de información y aprendizaje estas nuevas propuestas.

El libro de texto no será ya lo que fue (que se lo digan, si no, a McGraw Hill, a Houghton Mifflin Harcourt o a Pearson). Larga vida al libro de texto….

...

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Usuario: Futuroslibro  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 287  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Pesca del chorizo y Edad Media

1

Respuesta
Visita http://jrma1987.blogspot.com


1

Tienen los monjes ladinos
en sus conventos placer,
cuando, con mucho saber,
pescan enormes cochinos.
Y es que los buenos tocinos
gustan, tras los carnavales,
sabiendo que son veniales
los vicios del pecador.

2

Y, olvidando la sardina
que con llantos se consume,
el cocinero presume
de la carne en la cocina.
Vaya la que se avecina,
que los días cuaresmales
se hacen nuevos carnavales
para quien es pecador.

3

Porque ya nadie se espanta
de que, en el agua pescado,
nunca pueda ser pecado
pasarlo por la garganta.
Y, antes de Semana Santa,
sin nunca ser comedidos,
degustan mil embutidos,
y el vicio del pecador.

5

Y jamones y chorizos
prestan placeres golosos
a los viejos religiosos,
porque son antojadizos.
Son los manjares rojizos
los que, ya sobre la mesa,
causan enorme sorpresa
al dichoso pecador.

6

Que nunca fue mala ciencia
advertir con picardía
que se abstiene la abadía
de los días de abstinencia
Y lo manda la conciencia,
que ilumina al mundo entero
el dulce sabor lardero
que deleita al pecador.

2010 © José Ramón Muñiz Álvarez
"Romances y letrillas"

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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez  |  Respuestas: 1  |  Visitas: 836  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Tags: carnaval, medievo

¿Por qué a mí?, la durísima experiencia de Valeria Piassa Polizzi

3

Respuestas


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El Sida -Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida- es indudablemente una cruel enfermedad. Afortunadamente, las continuas campañas informativas han propiciado que los contagios disminuyan de forma sustancial. No obstante, siguen produciéndose, especialmente entre los más jóvenes que, a veces, por desconocimiento o por pensar que no puede ocurrirles, mantienen relaciones sexuales sin la necesaria protección. Y es que, cuando se es adolescente, cuesta mucho trabajo pensar que eso pueda sucederle a uno.

Precisamente así, ‘¿Por qué a mí?’, se titula el estremecedor libro en el que cuenta su propia experiencia la brasileña Valeria Piassa Polizzi (Sao Paulo, 1971), un testimonio que puede resultar muy útil para todos los enfermos de Sida y, en especial, para los más jóvenes.


http://www.librosgratis.org/files/2012/02/73704814_711e4879ce_o1-598x360.jpg

'¿Por qué a mí?' es un duro testimonio sobre el Sida. En la foto, una campaña informativa acerca de la enfermedad

Porque ella se contagió cuando contaba tan sólo quince años. Durante un crucero con su padre y su hermana, conoció a un muchacho mayor que ella –tenía veinticinco años- que también era brasileño. Estuvieron saliendo juntos durante seis meses y mantuvieron relaciones sexuales. Transcurrido este tiempo, la pareja se rompió a causa de los malos tratos de él, que incluso llegó a seguirla y acosarla y la joven continuó con su vida. Pero, cuatro años después y con motivo de una visita médica, le fue diagnosticado Sida, algo que confirmaría durante un viaje a Estados Unidos donde se hizo más pruebas.

Ante el temor a ser discriminada, no lo contó a nadie salvo a su familia. Sin embargo, debido a su resistencia a tratarse, su salud empeoró y estuvo a punto de morir. Tras mejorar y a petición de sus amigos, que por entonces ya se habían enterado, decidió publicar su testimonio para ayudar a otras personas. El libro constituyó un extraordinario éxito de ventas.

En él, la muchacha cuenta toda su experiencia con la enfermedad: la reacción al enterarse y cómo considera injusto que le ocurra a ella –no es casual el expresivo título: ‘¿Por qué a mí?’-; su miedo a la discriminación; el periplo por distintos médicos, entre los que menciona al que llama “doctor Ángel”, por su comprensión hacia ella y su agravamiento y posterior mejoría. Tras ésta, Valeria Piassa se licenció en Comunicación y se dedicó a dar conferencias y a escribir. En 2003, publicó otro libro titulado ‘Cuando estamos creciendo’, recopilación de treinta artículos donde aborda la temática de los problemas de la adolescencia. Sin duda, se trata de un excelente ejemplo de superación personal y su obra es un extraordinario testimonio.

Fuente: Literatos cautivos.

Foto: Everdred.


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Usuario: librosgratis  |  Respuestas: 3  |  Visitas: 842  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

175 años del nacimiento de Rosalía de Castro


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Cuando se aborda la vida y obra de Rosalía de Castro los críticos suelen vincular el enigmático nacimiento de esta mujer a su producción literaria, estableciendo una relación directa entre sus orígenes ilegítimos y la personal sensibilidad de sus poemas. Cuando se cumplen 175 años del nacimiento de esta genial escritora, nosotros queremos realizar una panorámica sobre su biografía, tanto personal como artística. María Rosalía Rita de Castro nace un 24 de febrero de 1837, en Santiago de Compostela. Oficialmente, Rosalía fue una niña de padres desconocidos, aunque de hecho su madre fuese María Teresa de la Cruz Castro y Abadía, miembro conocido de la nobleza gallega, aunque proveniente de una familia venida a menos. La identidad de su padre, sin embargo, siempre fue un secreto al tratarse éste del sacerdote José Martínez Viojo. Rosalía, por lo tando, fue acogida por su madrina, aunque convivió con su madre durante toda su infancia.


http://www.librosgratis.org/files/2012/02/Rosalia.jpg

Rosalia de Castro.

Como era de esperar, la niña que después de transformaría en escritora mostró siempre una especial sensibilidad por la música, el dibujo y, sobre todo, la literatura. De hecho, su primer libro fue publicado cuando contaba con tan solo 12 años, bajo el nombre de ‘La Flor’. A través de la literatura conocería también al que sería su marido, el cronista Manuel Martínez Murguia, confeso admirador de su obra con el que se casó el 10 de octubre de 1858. De este matrimonio nacerían siete hijos, dos de los cuales fallecieron siendo muy pequeños.

Si hay algo que caracteriza la impronta de Rosalía de Castro en sus poemas es el tema de la soledad. Muchos achacan este rasgo temático a la repentina desaparición de su madre en 1862, cuatro años después de casarse la escritora y, por tanto, abandonar el nido familiar. Se dice que ambas mujeres, madre e hija, estaban muy unidas. De hecho, tras la muerte de María Teresa, Rosalía escribe una serie de poemas dedicados a la figura materna, ‘A mi madre’, empañados de un gran dolor pero llenos de comprensión hacia esa mujer que fue “víctima del amor”. De hecho, podemos encontrar en la propia madre de la escritora el germen de todas sus heroínas literarias: mujeres enamoradas y engañadas por el hombre. En ‘La hija del mar’ Rosalía habla directamente de su madre como una mujer que, pese a su desliz, se enfrentó a la sociedad para reconocer a su hija. El hueco que dejó su madre nunca se llenaría con nada, si acaso con versos.

Otros de los puntos clave para entender la obra de Rosalía de Castro fue el empeño de ésta en utilizar indistintamente castellano y gallego, contribuyendo al florecimiento de esta lengua, el llamado ‘rexurdimiento‘ del que se benefició la literatura gallega, prácticamente desaparecida desde los Reyes Católicos. ‘Cantares gallegos‘ y ‘Follas novas’ fueron sus dos granes compilaciones en esta lengua. Cabe destacar también obras en castellano como las novelas ‘Flavio’, ‘El caballero de las botas azules’, ‘Ruinas’ o ‘En las orillas del Sar‘, un libro de versos.

Fuente / Cervantesvirtual ; Poesía Castellana ; Web Oficial

Foto / Wikipedia Commons


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La palabra se hizo carne, de Donna Leon


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Donna Leon es una escritora de origen norteamericano, nacida el 28 de septimebre de 1942 en Nueva Jersey. Se la conoce por ser una mujer valiente y aventurera, sumamente curiosa y amante de la vida que dedico sus capacidades a la escritura, especializandose en la elaboración de complejas y atrapantes novelas policíacas que son la base de su reconocimiento como escritora.


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Donna Leon

Se ha dedicado en los últimos años a desarrollar los trabajos e investigaciones de su personaje principal, el comisario Brunetti que combate el crimen en la ciudad de Venecia, en la que nació, y en las localidades cercanas. Brunetti es un hombre sumamente intrincado, cínico y frío que tiene la habilidad de mantenerse enfocado en sus investigaciones y la dedicación para intentar todo una y otra vez hasta conseguir resolver el crimen.

En esta ocasión Donna Leon revela la última de sus obras policiales, la misma lleva el título de “La palabra se hizo carne”, publicada de forma muy reciente a comienzos del 2012 por la editorial Seix Barral promete ser una historia de esas a las que la autora tiene a su público sumamente acostumbrado y atrapado en la necesidad de elaborar nuevas y complicadas investigaciones.

En este nuevo caso el inspector Brunetti debe echar un ojo sobre una de las fuentes de trabajo más importantes de la ciudad de Venecia, hablamos de la industria alimenticia, ya que se corre el rumor de que un grupo de veterinarios corruptos ponen en riesgo la salud de los ciudadanos al experimentar con sus animales para producir mayores cantidades de carne y así ganar mayor cantidad de dinero, lo cierto es que muchos ya han comenzado a enfermar y la situación se torna de peligro.

La investigación se desarrollará entonces en el matadero Preganziol, el más importante de la ciudad y para conocer los planes de los corruptos el investigador contará con la ayuda y el testimonio de algunos que no están dispuestos a vender su honestidad profesional por ninguna suma de dinero.

La autora invita al lector una vez más a acompañar a este enigmático personaje que consigue evidencias allí dónde el resto pasa de largo, la experiencia en el campo y el amor por su ciudad lo convierten en una fuerza implacable que deberá enfrentarse a todo tipo de peligros y complicaciones dentro de un tiempo ciertamente límite.


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Belleza azul. Por Mª José Lima Alcalde


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/belleza-azul-Alcalde.jpg

espuma formas en tu orilla,
mojo Belleza azul, gotitas brillan en ti,
mis pies y te escucho susurrarme,
siento que me hablas cuando
estoy sentada junto a ti.
Te miro fijamente, nunca dejarás de sorprenderme,
¡te quiero como la amada a su amante!,
¡ te necesito! ¡Si! Tengo que tenerte cerca de mí.
Oler tu aroma, mirar tu grandeza,
Sentir como me lleno de ti al
mojar mi cuerpo en tus aguas.
Eres grande, inmenso, bello, estás lleno de vida
y yo te adoro .
Caminar por tu orilla me da sosiego,
contemplarte serenidad , te llevo tan dentro
que me es fácil imaginarte cuando a tu lado no estoy
tanto que en otros lugares yo te veo reflejado,
y no sé si estoy soñando o es un espejismo .
Sólo sé que sin ti yo no podría vivir,
Sin tu belleza la vida sería triste y sin color
Belleza azul, mi querido mar del sur.

http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/mono2.jpg

Mª José Lima Alcalde

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Soy Sobreviviente. Victoria Aldunate


http://2.bp.blogspot.com/-1fAkO8a81SU/T0dv-A_mLgI/AAAAAAAAA7A/mhZF8v9uxwo/s400/morimbia6.jpg

Soy india, wuacha y loca
soy negra, gitana, judía ypalestina
Peruana, boliviana y migrante
Soy mestiza, latina y blanca.
Soy sobreviviente.
Soy pobre, pobladora, trabajadora
cesante, ambulante y explotada.
Soy puta, vendo flores por lasnoches,
pido limosnas y canto en lasmicros.
Coso ajeno, lavo ajeno, limpioajeno,
pero soy propia y rebelde.
Soy sobreviviente.

Soy niña, jóven, adolescente yvieja.
He sido monja para no casarme
Me he matrimoniado para salir delyugo paterno
He abandonado a un hombre para noser esclava
Soy sobreviviente.

Soy okupa, activista, anarquista,pensadora, escritora…
y otras veces, me hago la tonta...
Soy terapeuta, comunicadora,monitora y autodidacta
Soy ecologista, pacifista,animalista, vegetariana y vegana
Y otras veces doy la guerra conuñas y con dientes
porque soy sobreviviente.

Soy lesbiana, maraca, amante de unhombre o de varios
Amo, deseo, quiero y desespero…
Visto señido, corta la falda,escote abierto…
O no muestro nada

¡No porque No!
Y No ¡porque No es No!

Tapada
para que no me vean
para que no me acosen
para que no me vendan y me compren
para que no vean quién de verdadsoy
Aunque soy quien soy
y la que quiero ser, soy.
Estoy viva, lo confieso
Soy sobreviviente.

No he ido de blanco, jamás
no me sienta, no es mi color
me invisibiliza, me absorve, medevora

No he usado tacos altos, nunca
me caigo, me enlentecen, meenferman, me idiotizan
Soy defectuosa, no me caso, no meembarco, no me someto
Soy madre, sola y sexual.
He abortado porque he querido
He parido porque me han obligado
He parido por deseo propio
He parido y he aprendido a amar

Vivo sola, a mí me tengo, conmigome basto y no me sobro
Soy sobreviviente.

Amo la tierra, la luna, las bestiasy a las diosas
Soy bruja, divina, urbana,campesina, hipi y volada
Soy rockera, romántica, folclóricay popular
Soy roja, negra, rojinegra ysobretodo morada.

He sido golpeada, torturada,abusada y violada
He sido presa política, rea común ymujer maldita
Soy sobreviviente.

Soy perseguida, culpabilizada,juzgada,
condenada, burlada y calumniada

He sido quemada, odiada, temida yavistada.
He sido ignorada, negada, obviada
y eliminada de la Historia, de laCiencia y de la Filosofía.
Pero soy sobreviviente.

He sido trastocada, distorsionada,olvidada, difuminada

Se han cooptado mis palabras y missímbolos
Se han confundido mis ideas
Se han experticiado mispensamientos
Se han psicologizado mis propuestas
Se han vaciado mis consignas
Se han aprovechado de mis luchas

Pero, quieranlo o no, soyfeminista, radical y autónoma
porque soy sobreviviente.


Fuente: http://migracioncolombiana.blogspot.com/
Ilustración: Silvia Schmid


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Usuario: mujeres  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 828  |   Viernes 24-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Textos poéticos y poemas de Rocío Santillana


Famélica - relato -

De un portazo
cierro mi casa
salgo disparada
un condón entre mis dientes
mordientes.
voy rasgando el plástico
escupiendo los trocitos
como pulgarcito por la acera
por la carretera
por las once cuadras
que me separan de tu esqueleto con pellejo
tu cuerpo guapo
de gato flaco.
voy enterrando las plataformas de mis botas tornasoladas
trituro
un cigarro
ahogado a medio aspirar
pateo una lata
que vomita espuma de su alma de metal.


voy a buscarte
preso y enclaustrado
a liberarte de tu penal
voy para allá
me aviento, te lo advierto
y te quiero despierto cuando llegue
y dispuesto
a las seis de la tarde, las tres de la mañana, a las cero, las veinticuatro
las cuatrocientas.
voy a botar a un contenedor
tu maldito reloj
quiero entero
mi orgasmo múltiple y salvaje
que va a durar todos los siglos
desde ya en adelante
amén
quién
dijo diez horas
para dormir
ocho para trabajar por una ramita de perejil
si voy a morir
me quiero extinguir
sudando, lamiendo, besando, follando, clitoriando
a cien no
a mil
contigo, mejor.
dos cuadras para tu casa
jadeo
no porque vaya corriendo
es que chorreo ya de pensar
lo que va a pasar.
(Fragmento)

"El erotismo es una de las bases
del conocimiento de uno/a mismo/a,
tan indispensable como la poesía."
Anais Nin
9.

¿Me lo imagino
o el humo que enmudece tus labios se cuela desde el otro lado de la cerradura?
Atravesándome
11

ésta será la única vez en que compartamos mesa
así que voy a ondular un mantel bajo tus erres
para que enrosques la servilleta de tu lengua
en el bucle de mi o.


2
en tu boca sumerjo
una perla rodeada de peces
que burbujean mi acuario

muerden mi anzuelo
beben el almíbar
de mi otra lengua

bancos de atunes, delfines y tiburones
existen
para complacerme


Rubén y Yusa

cerezas las cuentas de tu pulso que desprenden,
como si desnudaras mi pecho, hojas de papel
ropa invisible que teñimos de azul.

en una esquina de 21 y F
nuestras bocas se muerden, se vuelven aceitunas
y un polizón enhebra con un pelo de elefante la distancia hasta la costa
de una ciudad sin mar.
la habana no es un buen lugar para esconderse.




http://2.bp.blogspot.com/-JM_zd6SYcvA/T0d0jUzl6eI/AAAAAAAAA7I/3bdaYD19jjI/s400/rocio+santillana.jpg
Rocío Santillana: Nacida en Lima, ha residido la mitad de su vida en Madrid. Guionista & feminista. Mi otra lengua es su primer cuaderno de poemas y cuentos.


Su carta de presentación:

Reinventándome

Algún día me detendré donde el aire de una playa sea la ropa que me abrigue, camino de mi "habitación propia". Mientras tanto, me adueño de tantos cuartos como invado. Madrid es la llave. Lima la ventana con luz. Santo Domingo es la bañera sin agua y llena de burbujas. México el chile por morder y La Habana es la escalera de caracol. Hasta entonces, me deambulo, rodeo atajos y extraño afectos cruzados. Mientras tanto, me zambullo en aguas de la diosa Erocéntrica, grabo cortometrajes, escribo series de televisión y concibo mi primera novela. Apostada en la puerta, mi maleta conoce desde siempre el próximo destino. Ella me avisará cuando sea el momento de abrir la despensa y volverme Pan de Azúcar.

Para seguir leyéndola: Incongruencias

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‘La tumba perdida’ de Nacho Ares


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La editorial Grijalbo nos presenta este libro de Nacho Ares, llamado La tumba perdida. Se trata de una historia llena de intriga, donde convergen los misterios del antiguo Egipto y los descubrimientos arqueológicos del siglo XX.

Antiguo Egipto, 1327 a.C. El joven Tuthankamón utiliza su poder para encargar la construcción de una tumba digna para su padre, Akhenatón, el faraón que fue acusado de hereje, asesinado y enterrado fuera del Valle de los Reyes por rendir culto al dios solar Atón. Pero los sacerdotes que trataron de alejar a Tutankhamón de las ideas de su padre y la ambición de ciertos miembros de la Corte amenazaban la vida del joven faraón.

Luxor, 1922. El descubrimiento de la tumba de Tutankhamón encumbra a Howard Carter como el más importante y envidiado arqueólogo del momento. Pero la codicia del gobernador Jehir Bey y la leyenda de una maldición le obligan a luchar para proteger los tesoros hallados… hasta que los indicios grabados en un ostracon le muestran el camino hasta otra tumba misteriosa cuyo origen se pierde en la historia y que parece ser la causa del asesinato del propio Tutankhamón.

Nacho Ares es un escritor y gran investigador, especializado en egiptología. En su trayectoria como escritor, tiene nada mas y nada menos que quince libros. También ha traducido, revisado y prologado numerosas obras del inglés como La cámara Secreta y El misterio de Orión

Un libro sin duda, muy interesante. Sobre todo para todos aquellos amantes del misterio, que en este mes podrán disfrutar de una nueva obra que satisfaga su curiosidad.

La tumba perdida, Nacho Ares
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Re:A mi Lord


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Oh Rou que hermoso escribes... ya extrañaba tan hermosas poesías...
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El hombre de la multitud, Edgar Allan Poe y su terror psicológico


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Indudablemente, las urbes modernas son gigantescas comunidades de millones de personas de todo tipo donde, aunque se desee fervientemente, es imposible estar físicamente solo a pesar de que, en un sentido psicológico y sentimental, sean los lugares donde mayor soledad se puede sentir. Por ello, resultaría muy sencillo para un asesino pasar desapercibido entre la multitud mediante el mero acto de mezclarse con ella.

En esta idea parece basarse el norteamericano Edgar Allan Poe (Boston, 1809-1849) para escribir su relato titulado ‘El hombre de la multitud’, un texto poco conocido del genial narrador y en el que lo terrorífico, tan propio de su obra, pasa a un segundo plano. Claro que esto es así entendiendo este rasgo como el miedo a lo sobrenatural porque, realmente, este texto nos remite a otro tipo de terror.


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'El hombre de la multitud' plantea al lector una cuestión de terror psicológico. En la foto, busto de Poe

Se halla, en ‘El hombre de la multitud’, en efecto, de otro tipo de inquietud: la inseguridad que nace de verse rodeado de una muchedumbre de personas entre las que, por qué no, puede hallarse un asesino. El miedo a las grandes aglomeraciones de gente está definido por los psicólogos desde hace bastante tiempo: se llama agorafobia. Y, en este sentido, el genial Edgar Allan Poe, que inició el relato policiaco y también el de terror tal como lo conocemos modernamente, es de nuevo un pionero del estudio de la conducta humana.

En ‘El hombre de la multitud’, el narrador se halla en un café londinense –Londres era la ciudad más poblada de su tiempo; la localización del texto no es, por tanto, gratuita- observando pasar a la gente. De pronto, se fija en un anciano que despierta su interés a causa de su perverso rostro y a que parece llevar un puñal bajo su abrigo y decide seguirlo. Después de toda una noche tras sus pasos, comprobando su extraño pero nada delictivo comportamiento, abandona sus pesquisas y reflexiona acerca de lo que mueve su conducta: se niega a estar solo, probablemente, porque, entre la anónima muchedumbre, su torturada conciencia de criminal se distrae.

Además, quizá sea mejor para su perseguidor no poder discernir lo que se oculta en el fondo de esa persona. Por otra parte, como decíamos, se trata de una reflexión sobre la soledad pero, aunque no lo parezca, también es un relato de terror psicológico, pues nos deja un inquietante mensaje: ¿quién nos asegura que el que pasa a nuestro lado, entre la multitud, no es un sádico asesino?

Fuente: Poe Museum.

Foto: Chucka_nc.


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Prometido. Por Javito


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/Prometido-javito.jpg

Viernes, tres de julio, seis treinta de la mañana. Eric ya está acostado, durmiendo como un niño. Y borracho como una cuba. He tenido que acompañarlo hasta su casa, despertar a Lola y, entre los dos, llevarlo a la habitación, quitarle los zapatos y meterlo en la cama. ¡Me lo has prometido! le oí gritar desde el fondo del pasillo. Probablemente pasará un año antes de encontrarnos de nuevo. Hasta el verano que viene. Hasta el próximo dos de julio.

En realidad, Eric no se llama Eric. Lo inscribieron como Servando en el Registro Civil. Ingeniero Técnico Industrial. Proyecto Fin de Carrera en Manchester. Allí se cambió el nombre. Sirveindou, Seirvanda, Siurvinda… ni puta idea los ingleses, decía. Así que Eric. Por Eric Burdon. Estuvo a punto de ser Ray, o Mike, o Bob. Alguna vez me contó qué o quién le hizo decidirse. No lo recuerdo. 

He regresado a mi barrio rodeado de silencio, la calle desierta, el sonido de mis pisadas, y buena parte del ruido de los bares retumbando en la cabeza. Como un souvenir robado en el país de los canallas. Mañana todo será un enorme lago, con algún pequeño islote asomando desde su interior. Pero, ahora mismo, todavía conservo un pedazo de la noche conmigo. Gran tipo Eric, de los que ya no quedan. Coincidimos por primera vez en el verano del noventa y seis, buceando en una vieja tienda de discos. Él acababa de pescar un single imposible de Tom Petty. Desde entonces, quince llamadas suyas, quince borracheras antológicas, quince resacas infernales. Y siempre el mismo día. No creo en las casualidades. Tenía que preguntárselo. Eso pensé. Y eso hice hará un par de horas. Entre vahos de ginebra y tónica. 

Dos de julio. Dos del siete. Dos, siete. Un homenaje, dijo. Al club de los veintisiete. Unas estrellas que apagaron su luz antes de tiempo. O quizás no. Joplin, Hendrix, Morrison, Jones, Jonhson, Cobain, Pfaff… Yo ya he cumplido dos rondas de esas, dijo. No creo que llegue a la tercera. Entonces, alguien deberá continuar con todo esto. Lola piensa que estoy sonado pero… no es ninguna tontería… tú lo entiendes ¿verdad?… joder, no es ninguna tontería… 

Soy el único cliente en este bar que nunca cierra. Aquí suelen coincidir los últimos tragos y las primeras tostadas. Es un local con alma en forma circular. Miro a Rosa detrás de la barra y no me parece tan gorda como de costumbre. Me cuenta que fue Miss Camiseta Mojada del ochenta y nueve en alguna discoteca de costa. Me lo creo. ¿Y por qué no? La verdad es que luce una buena delantera. Estoy cansado y borracho. Apuro mi cerveza, le pregunto (a Rosa) si se viene conmigo a casa. Se ríe. Ryan suena en la jukebox y me acuerdo de nuevo de Eric… 

Claro que lo entiendo, pienso, claro que lo entiendo. Prometido.


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Javito

Blog del autor

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Pulso, Julian Barnes

Trad. Mauricio Bach. Anagrama, Barcelona, 2011. 264 pp. 17,90 €


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Miguel Sanfeliu

Julian Barnes es uno de los principales escritores británicos. Lejos queda su desembarco en España, de la mano de la editorial Anagrama, junto a autores de la talla de Hanif Kureishi, Kazuo Ishiguro, Graham Swift, Ian McEwan o Martin Amis. El primer libro que leí de Barnes fue El loro de Flaubert, que me dejó absolutamente deslumbrado: un libro inclasificable y genial. Su carrera es larga, la lista de sus libros, extensa, al igual que la de los premios obtenidos, el último de los cuales lo acaba de ganar con su última novela, aún no publicada en España, titulada The sense of an ending.
Pulso es el título con el que se publica su última colección de cuentos. Narraciones para degustar despacio, sin precipitación, dejándose llevar por un estilo cuidado y elegante, por unos personajes que soportan el peso de la existencia, apenas vislumbrando lo que ésta tiene de misteriosa, sometiéndose a las reglas establecidas, preocupándose por cuestiones que escapan a su control y de las que opinan, a veces con ligereza, y siempre con ingenio.
En el último relato de este libro, el magnífico “Pulso”, que por sí mismo ya justificaría la adquisición de este volumen, el protagonista-narrador dice lo siguiente: «Los grandes temas en ocasiones son tan grandes que uno tiene muy poco que decir sobre ellos, mientras que es más fácil discutir sobre las pequeñas cosas». Y creo que esta frase encierra una de las claves fundamentales de la escritura de Barnes, cuyos personajes se relacionan entre sí, se buscan y se separan, afrontan las dificultades de vivir en pareja y, sin ser conscientes, rozan grandes temas, historias que les superan; así, la terrible experiencia sufrida por una mujer nos llega de un modo indirecto, a través de su relación con un hombre, el narrador. Del mismo modo, los terribles efectos de la muerte los percibimos en la historia de ese hombre que regresa a su casa de campo en una isla escocesa y se enfrenta a la ausencia de su esposa recientemente fallecida. La incomunicación o el deterioro de una relación lo podemos percibir como reflejo en el estado del jardín que una pareja cuida en su casa o en el desempeño de una actividad en común.
Cuatro narraciones dialogadas, tituladas “En casa de Phil y Joanna”, en las que se reproducen las conversaciones sobre todo tipo de temas de actualidad, de un grupo de amigos que pasan de una cosa a otra sin tomarse nada realmente en serio, se intercalan entre los relatos de la primera parte de este libro que, pese a su heterogeneidad, resulta misteriosamente compacto. Puede identificarse esa unidad no sólo en la sugestiva voz narradora, en el tono culto y reconfortante, no exento de un toque irónico, de una voz que nos contagia la magia de las historias, sino en la visión descreída sobre la madurez y las relaciones de pareja, la visión acerada sobre un mundo cada vez más superficial.
La segunda parte del libro reúne cinco historias que, de uno u otro modo, tienen como protagonista uno de nuestros sentidos: la sordera de ese pintor que se gana la vida haciendo retratos en los que la gente pretende aparecer más digna de lo que realmente es, esa mujer que sufre una extraña enfermedad en las manos que la obliga a llevarlas cubiertas con guantes, esa historia que recrea la relación entre el doctor Franz Anton Mesmer y la compositora ciega Maria Theresa von Paradís, así como los intentos de éste por aplicarle un tratamiento basado en la energía magnética, una curiosa reflexión sobre la importancia del gusto o esa intensa historia de una familia en la que el padre sufre de pronto una inexplicable anosmia que desvía la atención de la verdadera tragedia que se avecina. Y tras todas estas historias, se intuye la presencia de esos detalles que nos conforman como humanos, de esas pequeñas tragedias como la soledad, el desamparo, la incomunicación, el egoísmo, nuestra insignificancia o nuestra impotencia ante el entorno. Un magistral libro que nos sumerge en el universo personal de un autor sumamente interesante.

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A una dama burlada - Jose de Espronceda - www.albalearning.com


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"A una dama burlada "
Puede leer, escuchar y descargar este poema en mp3 gratis y sin registrarse en:
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Marta Salvador : In memoriam


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Terrassa 10 de Julio de 1978 – Terrassa 19 de mayo de 2011

Licenciada en Historia por la Universidad de Barcelona. 2005.
Master en Cultura Histórica y Comunicación por la Universidad de Barcelona. 2006/2007.

Ha colaborado en importantes editoriales como redactora, documentalista, investigadroa, analista, correctora, organizadora y como responsable de comunicación.

Profesora de Humanidades e inglés en Primaria, Secundaria y Bachillerato.

Locutora, Autora, y Traductora

Fue en el verano de 2009 cuando Marta se puso en contacto con nosotros por primera vez. Aún recuerdo especialmente aquella llamada. Una voz agradable, dulce, segura y precisa, en la que reconocí rápidamente a un ser cercano y con verdaderas ganas de hacer algo importante con nosotros. Pocos días después nos conocimos personalmente en Madrid. Me entusiasmó enormemente la vitalidad y la energía que Marta desprendía así que desde aquel momento Marta Salvador Torras entró a formar parte de nuestro equipo como locutora, redactora, traductora, comunicadora, creando nuevos proyectos,  aportando ideas… y sobre todo como Amiga.

Fue un inmenso placer contar con ella durante casi dos años. Siempre estaba pendiente de Todo y de Todos; y sobre todo, siempre se podía contar con ella para Todo. Es por eso por lo que tanto la echamos de menos y queremos dedicar este pequeño homenaje a su trabajo y a su persona que ha dejado una huella imborrable que perdurará siempre.

Resulta difícil seleccionar una entre las múltiples aportaciones de Marta a nuestro proyecto ya que todas son parte intrínseca de este Blog de audiolibros, pero hemos optado por recordar aquí un trabajo muy especial: Oda a la malenconia de John Keats. Poema que Marta estudió, adaptó e interpretó con gran estilo y sensibilidad. No quedó más remedio que hacer una doble versión en castellano y català a petición de Nuestros Seguidores.

 Descargar este audio
http://gelosoftwp.files.wordpress.com/2010/01/melancolia.jpg?w=477

Oda a la malenconia
John Keats

No, no, no vagis al riu de l’oblit,
ni exprimeixis l’acònit púrpura,
Desitjant el seu verinós vi.
Ni deixis que el teu pàlid front sigui besat
Per la nit, rubí raïm de belladona.
Ni fagis el teu rosari amb fruites del bosc
Ni deixis que l’escarabat ni l’arna visquin a la
teva trista ment
Ni que l’òliva pernoctadora sigui
una companya en els misteris de la teva tristesa sense fi:
Perquè l’ombra a l’ombra torna, adormida.
I afoga la vigília angoixant de l’ànima.

Però quan la malenconia arriba,
Repentina des del cel com un núvol ploraner,
Que rega les flors cuidades pel sol.
I abril amaga el verd turó en una mortalla.
Aleshores eixuga la pena en una rosa del matí.
O en el salat arc de San Martí de les ones marines.
O en la riquesa rodona de les peonies
O si la teva amant la seva abundosa ira mostra
Pren la seva mà i deixala tronar
I mira el profund dels seus incoparables ulls.

Amb la bellesa viu, bellesa que morirà:
I amb la joia del seu dit que sobre els llavis
sempre diu adéu,
Desitjant l’’adéu i amb plaer dolorós
L’abella es torna verí,
Doncs al temple del desig amb el seu vel,
la malenconia és sagrada,
Encara que només la pot veure aquell que amb infatigable
llengua menja el raïm fatal de la joia.
La seva ànima provarà la tristesa del seu poder
I l’exposarà entre els seus ennuvolats trofeus.


(Traducció del inglès de Marta Salvador)

Queremos añadir a este homenaje algunas dedicatorias de compañeros y amigos de Marta. Sin desmerecer a nadie hemos seleccionado dos aportaciones de dos Lectores y Amigos de nuestra página:

Juan Víctor Sánchez Pérez:

De una voz a otra voz que compartió sus destellos con nosotros y que siempre estarán ahí, en los espejos de la memoria.

Gracias, Marta, por compartir y dejarnos tu esencia.

La vela


http://gelosoftwp.files.wordpress.com/2012/02/dibujo-vela27.jpg?w=115&h=127

Descargar este audio

Esta vela que me alumbra y yo,

tenemos un tiempo limitado.

Habremos dado más o menos luz.

Nos habremos apagado,

más o menos,

ante el fuerte viento de costado.

Nos hemos crecido ante la oscuridad,

habremos iluminado algunas tinieblas,

hemos temblado ante la piedad,

hemos llorado…

Hay quienes gracias a nosotros han podido reír,

calentarse sus manos

y furtivamente leer algunos hermosos relatos….

Esta vela y yo… ¡Nos parecemos tanto!

Mas, como dice el dicho:

 - “no hay más cera que la que arde”

De manera que, cobarde,

la muerte nos llevará hasta el nicho.

Y allí quedaremos ambos,

y seremos lo que fuimos:

Luz, risas, canciones junto a las llamas,

plegarias, lágrimas, titilantes sueños….

Y sombras y destellos y recelos…

Y firmes y llameantes espadas…

Seremos lo que fuimos,

lo que pudimos dar,

lo que pudimos  brillar,

iluminar a otros el camino.

Seremos recuerdos,

                reflejos en los cristales de la memoria.

[Ilustración, Texto y Narración : Juan Víctor Sánchez Pérez

Música de Marc Teichert (cc:by-nc-sa)]

Eladio Joaquín Ramos Martín:

A Marta, in memoriam             ...

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El ladron del rayo, de Rick Riordan, primera aventura de Percy Jackson


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Desde sus inicios, la Literatura ha tomado temas y argumentos de la Mitología. No es de extrañar, pues en ésta se hallan historias que no desmerecen al más retorcido de los culebrones: asesinatos, celos, incestos, rebeliones o semidioses fruto de la relación habida entre una deidad del Olimpo y un humano están a la orden del día. Porque en ella, unos dioses excesivamente terrenales y los hombres mantienen una convivencia no pocas veces turbulenta.

De la Mitología pueden extraerse aventuras sin fin y, en este sentido, no es mala idea la de basarse en ella para crear narrativa juvenil plagada de peripecias, como ha hecho el norteamericano Rick Riordan (San Antonio, Texas, 1964) en su serie de novelas titulada ‘Percy Jackson y los dioses del Olimpo’, cuya primera entrega es ‘El ladrón del rayo’.


http://www.librosgratis.org/files/2012/02/4839634076_e9db742ec8_b1-598x360.jpg

Percy Jackson es una creación de Rick Riordan (en la foto)

Ésta parte de una sorprendente premisa: un buen día, Percy, un muchacho expulsado de varios colegios a causa de que padece dislexia y problemas de concentración –según sus tutores-, descubre que es hijo nada menos que del dios Poseidón y de la humana Sally Jackson. Es, por tanto un semidiós y, como tal, recibe el encargo de realizar una misión: debe averiguar quién ha robado el rayo de Zeus, patriarca del Olimpo, y recuperarlo, evitando así que estalle una guerra entre los dioses. Para conseguirlo, tan sólo contará con la colaboración de un joven sátiro llamado Grover –uno de los personajes que más agrandan a Riordan, según propia confesión- y de Annabeth, a su vez hija de Atenea.

A partir de este momento, el joven Percy y sus amigos vivirán un sinfín de aventuras en un mundo –el de los dioses de la Mitología- hasta entonces desconocido para ellos y que se encuentra en el mismísimo Nueva York, concretamente en el piso seiscientos del Empire State Building. Se trata, sin duda, de un acierto por parte del autor, que se dedicó muchos años a la enseñanza, combinar la Mitología clásica con la aventura, ya que de esta forma, los más jóvenes, al tiempo que aprenden, disfrutan de un relato de aventuras al más puro estilo clásico.

Tras ‘El ladrón del rayo’, Riordan ha escrito cuatro nuevas entregas de la serie ‘Percy Jackson y los dioses del Olimpo’. Sus títulos son ‘El mar de los monstruos’, ‘La maldición del titán’, ‘La batalla del laberinto’ y ‘El último héroe del Olimpo’. Incluso en 2010 se estrenó una película basada en las aventuras del joven semidiós y dirigida por Chris Columbus.

Fuente: Rickriordan.com.

Foto: The Consortium.


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La casa de los amores imposibles, de Cristina López Barrio


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Cristina López Barrio es otro de los miembros que componen el grupo de jóvenes escritores españoles, se desempeña también como abogada y su primer paso en el mundo de las letras fue con el título “El hombre que se mareaba con la rotación de la Tierra”, una obra de carácter juvenil que no solamente la dio a conocer sino que también la hizo merecer el segundo premio Villa Pozuelo de Alarcón.


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Una novela de amor y traición.

Ahora con su último trabajo se sabe que la autora da su primer paso hacia el mundo de la narrativa adulta, lo hace con el título “La casa de los amores imposibles” novela que se editó en el pasado año 2010, respaldada con la editoral Plaza & Janés. Se trata del segundo libro, el segundo aporte de una escritora que promete mucho al aspecto narrativo español en la actualidad.

En principio nos encontramos con Clara Laguna, una adolescente sumamente bella que vive en un pueblo castellano allá por los principios del siglo XX, como toda joven se digna a emprender con gran entusiasmo todos los aspectos de la vida y es así que se enamora profundamente de un hacendado andaluz, pero no todo está destinado a salir bien, de hecho es su madre, una poderosa hechizera la que la previene de la maldición que acompaña a todas las mujeres Laguna: están condenadas a sufrir el desamor.

Confiando en el amor que mantiene con su compañero Clara se aventura en esa relación, pero con el tiempo la profecía se cumple y el dicho hacendado andaluz decide abandonarla, tras haberla dejado embarazada. Clara cambia por completo su forma de ver la vida, llena de ocio y de rencor abre un burdel en la casona roja que se encuentra a las afueras del pueblo, y allí mismo es el sitio donde da a luz a su hija, una niña fea y marchita a la que llama Manuela. ¿Será que Manuela también estará destinada a fracasar en el amor, o será ella la que logre romper con la maldición de las Laguna?.

Se trata de una historia atrapante en la que abunda el amor, la pasión, la traición y la venganza, como suelen tener esas novelas que se encarnan de principio a fin dejando al lector con ganas de saber mucho más. Destaca la calidad en recursos literarios que utiliza la autora a lo largo de toda la novela narrativa.


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Felisberto Hernández - Historia de un cigarrillo


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A Antonio Soto (Boy)


I

Una noche saqué una cajilla de cigarrillos del bolsillo. Todo esto lo hacía casi sin querer. No me daba mucha cuenta que los cigarrillos eran los cigarrillos y que iba a fumar.

Hacía mucho rato que pensaba en el espíritu en sí mismo; en el espíritu del hombre en relación a los demás hombres; en el espíritu del hombre en relación a las cosas, y no sabía si pensaría en el espíritu de las cosas en relación a los hombres. Pero sin querer estaba mirando fijo a una cosa: la cajilla de cigarrillos. Y ahora analizaba repasando mi memoria. Recordaba que primero había amenazado sacar uno pero apenas tocándolo con el dedo. Después fui a sacar otro y no saqué ese precisamente, saqué un tercero. Yo estaba distraído en el momento de sacarlos y no me había dado cuenta de mi imprecisión. Pero después pensaba que mientras yo estaba distraído, ellos podían haberme dominado un poquito, que de acuerdo con su poquita materia, tuvieran correlativamente un pequeño espíritu. Y eso espíritu de reserva, podía alcanzarles para escapar unos, y que yo tomara otros.


II

Otra noche estaba conversando con un amigo. Entonces me distraje y volví a sentir otra cosa de los cigarrillos. Cuando tenía ganas de fumar y tomaba uno de ellos, pensaban tomar uno de tantos. Sin querer evitaba tomar uno que estaba roto en la punta aunque eso no influiría para que no se pudiera fumar. Mi tendencia era a tomar uno normal. Al darme cuenta de esto, saqué el cigarrillo roto más afuera de la cajilla que los demás. Invité a mi compañero. Vi que a pesar de que ése fuera el más fácil de sacar, él tuvo el mismo sentimiento de unidad normal y prefirió sacar otro. Eso me preocupó, pero como seguimos conversando me olvidé. Al rato muy largo fui a fumar, y en el momento de sacar los cigarrillos me acordé. Con mucha sorpresa vi que el roto no estaba y pensé: "me lo habré fumado distraído" y me alivié de la obsesión.


III

Esa misma noche en otra de las veces que saqué la cajilla me encontré con lo siguiente: el cigarrillo roto no me lo había fumado, se había caído y había quedado horizontal en el fondo de la cajilla. Entonces al escapárseme tantas veces, me volvió la obsesión. Tuve una fuerte curiosidad por ver qué ocurría si se fumara. Salí al patio, saqué todos los que quedaban en la cajilla sin ser el roto; entré a la pieza y se lo ofrecí a mi compañero, era el único y tendría que fumar "ése". Él hizo mención de tomarlo y no lo tomó. Me miró con una sonrisa.

Yo le pregunté: "¿Usted se dio cuenta?". Él me respondió: "¿Pero cómo no me voy a dar cuenta". Yo me quedé frío, pero él enseguida agregó: "Le quedaba uno solo y me lo iba a fumar yo". Entonces sacó de los de él y fumamos los dos del mismo paquete.


IV

Al día siguiente de mañana recordé que la noche anterior había puesto el cigarrillo roto en la mesa de luz. La mesa de luz me pareció distinta: tenía una alianza y una asociación extraña con el cigarrillo. Pero yo quise reaccionar contra mí. Me decidí a abrir el cajón de la mesa de luz y fumarlo como uno de tantos. Lo abrí.

Quise sacar el cigarrillo con tanta naturalidad que se me cayó de las manos. Me volvió la obsesión. Volví a reaccionar. Pero al ir a tomarlo de nuevo me encontré con que había caído en una parte mojada del piso. Esta vez no pude detener mi obsesión; cada vez se hacía más intensa al observar una cosa activa que ahora ocurría en el piso: el cigarrillo se iba ensombreciendo a medida que el tabaco absorbía el agua.


En Narraciones incompletas


Ignoria Patricia Damiano - Isaías Garde
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Promoción del libro “Doce balas de cañón” en Málaga

El viernes 24 de febrero, nuestro autor Rafael Martínez-Simancas promocionará su libro “Doce balas de cañón” en Málaga. La elección de esta ciudad no es casual ya que uno de los principales personajes de esta novela es el malagueño Julio Benítez. La obra que ha llegado en poco tiempo a su 2ª edición novela los sucesos acaecidos en el sitio de Igueriben.

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Bajo el sol de Kenia, de Barbara Wood


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Barbara Wood nació en Lancashire, Inglaterra el 30 de enero del año 1947, y se trata de una reconocida novelista inglesa que desde hace varios años se encuentra naturalizada en los Estados Unidos. Ha conseguido hacerse un nombre entre las mejores novelistas de novelas románticas e históricas, varios libros en su haber así lo demuestran. Es desde allí que se ha dedicado a dar vida a una gran cantidad de historias que cuentan con un gran éxito de ventas.


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Amor y pasión bajo el sol africano

Como prometen todos sus trabajos, la novela que lleva el título de “Bajo el sol de Kenia” es una completa historia romántica que se desarrolla en un entorno completamente abrumador de belleza, exótico en si mismo y con un peso de cultura histórica que le permite al lector adentrarse en tierra africana, con la gran aventura que eso supone.

Para comenzar decimos que nos ubicamos en el tiempo durante el año 1918, es allí dónde desarrolla su vida Lord Valentin Treverton, a la par de muchos otros colonos ricos. Lord Valentine decide comenzar el proyecto de edificación de un nuevo imperio cafetero y decide hacerlo en Kenia por el encanto de sus paisajes, pero lo cierto es que eso no es del todo posible y él se basará en sus propios caprichos para llevarlo adelante.

Para conseguir concretar su plan deberá pasar por encima de todos los derechos y tradiciones de los nativos del lugar, cosa insignificante para un gran hombre de mundo como lo es él, por eso se encamina de forma arrogante y despectiva a sacar todo lo que le molesta de su camino. Es por esa actitud que Treverton sufre la maldición de Wachera, la guardiana de una ancestral sabiduría, y desde ese momento cambian por completo las reglas del juego.

La vida de Treverton y de la familia de Wachera se verán entonces sumamente ligadas en una tormenta de odios, pasiones y amores, en una historia sobre la que se delata una vieja maldición que vuelve a hacerse presente. Se trata de una narración apasionante que pone de manifiesto los verdaderos valores de la vida, la cultura y el legado. Es posible que muchos lectores cambien su modo de ver un poco las cosas en base a las experiencias de este personaje que sin dudas cambiará su forma de vivir por completo.


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Tan joven y tan fuerte. Por Nina


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/enfermo-en-cama-pintura-NINA.jpg

Tic-tac. Las cinco y media. Hace un calor espantoso en este hospital. Sin embargo, cuando amanece, hay un rato en que me hielo de frío. No creo que la temperatura baje en realidad, seguramente es el cansancio. No duermo ni un minuto, porque él tiene un sueño irregular y agitado. Cada cierto tiempo se sienta en la cama porque no puede respirar y se inclina hacia delante. En Urgencias nos dijeron que los asmáticos también suelen hacerlo porque eso los alivia, pero su problema es el corazón, una enfermedad que viene de treinta años atrás. Insuficiencia cardiaca. Insuficiencia respiratoria. Es angustioso.

Pero ahora está tranquilo. Duerme destapado y yo, sentada frente a la cama, vigilo su respiración esperando que pueda descansar al menos una hora, media hora, y doy alguna cabezada mirando sus pies desnudos a través del piecero. Medio soñando, veo otra habitación muy parecida, la misma distribución, dos camas niqueladas como éstas, sólo la ventana y la puerta cambian de sitio: es la mía y de mi hermana cuando éramos pequeñas. Nos llevamos apenas un año. ¿Hay una cuna entre las dos camas? No lo recuerdo bien. Mis padres duermen profundamente -es una tarde de verano, hace mucho calor-, vestidos pero descalzos sobre las colchas blancas con pequeños dibujos azules, y mi hermana y yo jugamos junto a la ventana, en la misma posición en la que estoy yo ahora. Para hacerla reír, paso la uña por la planta de su pie y él no se despierta, pero lo retira doblando la rodilla con un movimiento brusco. Y yo vuelvo a repetir dos, tres, cuatro veces la misma maniobra hasta que lo miro para comprobar si sigue dormido y… oh… qué guapo es, pienso,… oh… qué guapo… Y qué joven era mi padre entonces.

Él habla en sueños todas las noches. La mayor parte del tiempo no se le entiende nada. Alguna palabra, alguna frase suelta. Anteayer le oí decir claramente: “una vida que se extingue”. Poco después, un revuelo en la habitación contigua: una de las pacientes había muerto. Me pregunté si en ciertas circunstancias uno es capaz de oler la muerte, si se refería a sí mismo, si sabe en qué situación está. Porque se muestra siempre tan sereno y sin señal de preocupación o miedo… Y ahora empieza a murmurar otra vez y tampoco consigo comprenderle, pero entre ese batiburrillo confuso e incoherente le escucho pronunciar con limpidez como si me estuviera leyendo el pensamiento: “Yo era tan joven y tan fuerte…”

Mi padre. Hace tan poco de aquella tarde… Las dos imágenes flotan superpuestas y se confunden la una con la otra y yo comienzo a sentir frío y lloro sin hacer ruido. Era tan joven y tan fuerte…

http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/trytitaP.jpg

 
NINA

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JUEVES LITERARIO: ME OCURRIÓ ALGO EXTRAORDINARIO...

Hoy el Jueves Literario que suele convocar GUSTAVO, ha sido cedido al blog de MARU, quien nos anima a escribir bajo esta convocatoria (todo el listado de relatos en su blog):

"Todos tenemos nuestras vivencias, surgidas a consecuencias del sitio en que nacimos, de la familia de la cual provenimos, de nuestros sentimientos religiosos..., propios o heredados, o de la ausencia de ellos, pero... ¿hemos vivido algo que consideremos extraordinario? Alguna experiencia... ¿ especial, inolvidable?

Claro, que el hecho de que sea real o imaginario, es a elección de cada uno... Sorprendámonos."


No sé si será sorprendente, pero esta es mi historia:


SOLO TENÍA CINCO AÑOS

©Teresa Cameselle

Mi abuelo materno murió cuando yo tenía unos cinco años. Entonces aún existía la costumbre de velar a los difuntos en casa, no se habían puesto de moda los asépticos y modernos tanatorios actuales. Tengo varios recuerdos de aquellos días. Uno de mi abuelo muerto, vestido y tendido como si durmiera, sobre mi cama. Los mayores, por supuesto, no me dejaron entrar a verle, pero no contaban con la curiosidad infantil y con la ventana de mi dormitorio, que daba al patio, y desde la que pude verle sin que me impresionara lo más mínimo. Supongo que entonces la idea de la muerte era demasiado abstracta para mí. Confieso que sigue siéndolo.

No sé si me pillaron en el intento, o si fue debido a que no tenía cama donde dormir, la cuestión es que me enviaron a casa de unos parientes lejanos, a las afueras de Mugardos. Allí me divertí con total inconsciencia, en compañía de primos de mis primos, en su bonita casa de campo con jardín, e incluso me enseñaron a andar en bicicleta.

Y aquí viene mi segundo y extrañísimo recuerdo. Me veo a mí misma llegando sola a casa, de madrugada. Todos duermen, así que me acurrucó en el portal y me quedo dormida. Por la mañana mi madre me encuentra y arma un pequeño escándalo por la sorpresa.

Sé que tiene que ser un sueño. No tiene sentido que, con cinco años, hubiera podido escaparme de la casa en la que me cuidaban, y caminar sola unos dos kilómetros hasta la mía, probablemente por aquel entonces no sabría ni el camino a seguir. Sin embargo, como me ocurre a veces con algún sueño en concreto, éste tiene para mí tanta realidad como todo lo que envuelve a la muerte de mi abuelo, difuminado en la bruma de los recuerdos infantiles, donde es difícil distinguir entre realidad, sueño y fantasía.



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Usuario: TeresaCameselle  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 186  |   Jueves 23-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

sin título 2

No llega el día
En que mi pluma
Me guía
Hacia un camino rosado
De belleza adornado

No encuentro el hecho deseado
Para escribir
Con amor
Alegría
Una felicidad tan anhelada

Presente maldito
Que me ahoga
En torrentes de agua salada

Y quiero encontrar
La ...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 164  |   Jueves 23-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

sin título

Descubro en mi interior…
Muy adentro…
Un sentimiento
Negado
Callado
Ahogado
Rechazado
Que me susurra
Y teje a mi alrededor
Un deseo
Que me invade…
Muy adentro…
Mi mente bloqueada
No puede decir su nombre.

Anoto con temor
Mi clamor
¡Oh! enemigo mío
Roza...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 176  |   Jueves 23-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Dolor que soríe

DOLOR QUE SONRÍE

Absorbes con el alma
El aliento de mil dolores
Y gritas sin mirar atrás,
Sin ir hacia delante
Y lloras sin poder reír
Y sueñas…

Ríes y parece que no.
Sufres.
Lamentas tu suerte.
Tu mala suerte
Y sientes.

Tocas.
Acaricias.
Dolor que te...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 224  |   Jueves 23-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 176  |   Jueves 23-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

El Códice del Peregrino. Por Brisne


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/el-codice-del-peregrino.jpg
“Los españoles sólo se acuerdan de su patrimonio cultural cuando lo pierden”

El Códice del Peregrino es la última novela de José Luis Corral, prolífico autor aragonés que nos habla de la desaparición del Códice Calixtino en Santiago el 7 de Julio de 2011. Corral nos presenta su teoría, el robo por encargo. Una posibilidad. Un encargo por parte de un ultracatólico francés, Jacques, por la nada despreciable cantidad de un millón de euros. Aunque ahí viene la primera sorpresa, al menos a mí me ha sorprendido, que algo valorado en seis millones de euros se robe por la sexta parte, pero claro que ingresen en tu cuenta un millón de euros es una manzana que algunos morderían.

Los encargados del robo son una pareja de argentinos. Llama la atención, a mí me la ha llamado, que no sólo se dediquen al robo impecable sino que ella necesite el saber por qué ha de robar ese libro y es ahí en la búsqueda de la causa dónde se lanzan teorías un tanto aventuradas, a mi al menos me lo han parecido. Teorías entorno a la virginidad de María o la concepción de Cristo. Teorías que incluyen un segundo matrimonio de María, la aparición de hermanos de Cristo o que el padre de Cristo fuese Herodes el Grandes. Teorías probablemente documentadas tanto en la Biblia como en los evangelios apócrifos. Pero no dejan de ser sorprendentes en el contexto de la novela. Entorno al Códice Calixtino también hay teorías, y alguna sorprende, sabemos que es un código escrito sobre piel de animal, en el siglo XII y plantea que está reescrito sobre un anterior del siglo I. Me extraña que se conserven tanto tiempo y se reescriba sobre ellos. De todos modos y fuera de disquisiciones históricas la novela, como todas, puede leerse de varios modos. Ya saben quienes me conocen que a mi las novelas históricas no me gustan en exceso, así que abordé la novela como eso como una novela quitando la connotación histórica, y pensaba encontrarme con otra cosa. Al final me descubrí leyendo con una sonrisa en la boca, por mil razones, por que el hecho de que existan organizaciones malvadas me hace reír, porque pensar que en el interior del Código Calixtino está la clave que hará caer la Iglesia, aunque sea el evangelio de Santiago el Menor, me provoca una sonrisa. La aparición de una tirita que no sirva de nada, aunque tenga las huellas del ladrón, aunque aparezca en la escena del crimen me hace como poco sonreír. No entro ni en la oportunidad del libro ni en el encargo, que estoy casi segura que ocurrió, pero no he podido evitar calificarlo como un libro de humor. Es divertido leer una novela histórica de este modo, eso no siempre pasa. Pueden elegir como leerla. Yo me he reído muchísimo.

Brisne
Colaboradora de Canal Literatura en la sección “Brisne Entre Libros
Blog de la autora

 

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Usuario: CanalLiteratura  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 213  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Cuentos para un año, Luigi Pirandello

Trad. Marilena de Chiara, Nórdica, Madrid, 2011. 2300 pp (3 Vol.). 59,50 €


http://4.bp.blogspot.com/-IaKjJo9cN5c/Tzgc2_UmayI/AAAAAAAAENs/PPCm7Ho04zM/s400/Cuentos%2Bpara%2Bun%2Ba%25C3%25B1o%2B001.jpg
Cristina Davó Rubí

Satisfacción por el trabajo bien hecho es lo que debe sentir el equipo de la editorial Nórdica que ha llevado a cabo la monumental publicación de Cuentos para un año, de Luigi Pirandello (Agrigento, Sicilia, 1867 - Roma, 1936). Sin olvidar el excelente prólogo y traducción de Marilena de Chiara y el asesoramiento literario de Jorge Carrión. Así que los lectores españoles podemos considerarnos afortunados de tener a nuestro alcance la cuentística íntegra del genial autor italiano; en una edición de calidad además. Dividida en tres volúmenes, que suman más de 2300 páginas, una obra con los 240 cuentos que Pirandello escribió a lo largo de su vida. Su proyecto, como el título indica, era escribir un cuento para cada día del año, pero la enfermedad le impidió acabar tan titánica tarea. Aunque más conocido por su faceta de autor teatral —considerado de los más importantes dramaturgos italianos del periodo de entreguerras— e incluso por sus novelas, algunas tan famosas como El difunto Matías Pascal (1904), es de justicia afirmarlo también como un sobresaliente escritor de cuentos. Es más, se puede decir que en los relatos encontramos el germen de las obras teatrales pirandellianas. Toda la obra del escritor siciliano se basa en la contradicción de la condición humana. En el teatro, esta se muestra de una forma cruda y directa, mientras que en los cuentos resulta más matizada y sutil. Por qué no se cita a Luigi Pirandello en las nóminas de grandes autores de cuentos es algo que puede deberse a la falta de traducciones —aunque en inglés empezaron a traducirse en los años 30, en francés no ocurrió hasta entrados los 70, o en español incluso más tarde— y a la simple inclusión en antologías. Por otra parte, los cuentos pirandellianos son muy variados tanto técnica como temáticamente, imposibles de ajustar a patrón alguno, lo que quizás supuso su exclusión del canon del cuento contemporáneo. Tampoco hay que obviar, por supuesto, su tremenda fama como autor dramático, hecho que posiblemente eclipsó el resto de su producción. En 1934, el escritor italiano fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura.
Situados en el paisaje siciliano, en los relatos de Luigi Pirandello adquieren una importancia fundamental los personajes. No lejos de la influencia del expresionismo, las personas se transforman en personajes a manos del escritor; se trata de máscaras que representan las convenciones sociales a que está sujeto el individuo. Encontramos en la densa galería pirandelliana personajes de todas las edades y condiciones, si bien siempre tiende a centrar el protagonismo en tipos populares. No son personajes abstractos, sino al contrario, están perfectamente definidos y transpiran vida. Una presencia constante, por tanto, es la muerte: suicidios (Mantón negro), asesinatos, fallecimientos repentinos, enfermedades (El viaje). En el personaje pirandelliano es muy relevante el nombre propio, dotado siempre de simbolismo fonético y en relación con los rasgos físicos y morales de quien lo porta (Nené y Niní, Tanino y Tanotto). En este sentido, no debemos olvidar el concepto de humorismo tratado por el autor italiano, que dota a los personajes de una comicidad trágica.
Pirandello denunció la hipocresía de la vida social, abogando por una existencia individual. Además, vivió atormentado por sus propias contrariedades, como la enfermedad mental de su esposa, de la que tuvo que ocuparse durante veinte años. En sus cuentos se despliegan toda una serie de problemas existenciales: la locura (los jubilados de la memoria), la soledad del hombre moderno, la exclusión (Lejos), la falta de comunicación, el carácter efímero de los ideales políticos y religiosos (La capilla), lo absurdo de las convenciones sociales (Cuando estaba loco)… a todo esto, Pirandello no da ninguna solución posible. Su única y segura salida es la escritura. Sin duda la riqueza de estos cuentos radica en la diversidad de registros. Van desde el realismo o la escena de costumbres a la reflexión filosófica (Un poco de vino), pasando por la autobiografía (El humo), la metaliteratura (La elección), la deformación a través de lo grotesco (¡Piénsatelo, Giacomino!) o la fantasía (Mal de luna), en una búsqueda del autor por acercarse a la esencia de las cosas. Si bien, como en su dramaturgia, Pirandello concluye que no se puede llegar al conocimiento verdadero y objetivo. Él sólo puede ofrecernos trozos de vida, “pequeños espejos” en los que nos veremos reflejados.

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Usuario: Latormentaenunvaso  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 282  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

-XXII

XXII

Descansa en mi
la marea curvilinea
tu sonrisa
y el atardecer de tus ojos
En ellos alcanzo
el sueño completo
repleto de ti
que surjes del oceano
Aquel mar tempestuoso
e indomito
es mi cuerpo
alli es donde te pierdo
Alli es...

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 176  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

El beso de la noche, novela de Sherrilyn Kenyon


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“El beso de la noche” es uno de los títulos que componen la lista de novelas de la escritoria Sherrilyn Kenyon, se trata de una novela que en particular ha tenido una buena aceptación por parte de los lectores que conocen del buen material de novelas románticas.


http://www.leergratis.com/files/2012/02/el-beso-de-la-noche-598x360.jpg

El beso de la Noche

Sherrilyn Kenyon es también conocida como Kinley MacGregor, nombre con el que firma algunos de sus trabajos, y se trata nada menos que una de las representantes más famosas del género de romance paranormal. La autora ha sabido desarrollar nada menos que siete sagas atrapantes de libros que encierran un encanto sumamente embriagador, y también se desempeña como guionista de comics adaptados por Marvel o comics con estilo Manga, por lo que se encuentra en plena escena.

Kenyon ha conseguido hacerse de una posición única y realmente envidiable en el género que sabe dominar a la perfección, vale destacar que gana cada vez mayor número de seguidores que aprecian sobretodo su estilo irónico y sumamente original. La saga de Cazadores Oscuros ha tenido un éxito increíble, ya que son todo un fenómeno de superventas.

El título que comentamos al comienzo es el cuarto tomo en la saga y destaca por ser una de las entregas más generosas de la autora en lo referente al género romántico con excelentes cuotas de terror gótico, humor y erotismo en gran medida. Todo tiene que ver con Wulf, un Cazador Oscuro que en la antiguedad supo ser un peligroso guerrero vikingo que por su poca piedad fue condenado a la vida eterna, y se le sumó una maldición poco convencional: ninguna de las personas que lo conociese lo recordaría jamás.

Imposibilitado de morir y de ser recordado, Wulf tiene una vida peligrosa y solitaria hasta que una noche sumamente especial y diferente a todas las que vive desde hace cientos de años, conoce a Cassandra, una bella y apasionada mujer con la que comparte un beso y que por cuestiones inexplicables pudo conseguir no olvidarse del misterioso hombre. Es a partir de ese momento que los destinos de ambos se unen y el tiene el deber de protegerla, aunque se haya convertida en la única de sus debilidades.

Una novela que no decepciona a todos los seguidores de esta exitosa generadora de contenidos únicos.


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Usuario: leergratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 239  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Julio Ramón Ribeyro - Malas copias


http://3.bp.blogspot.com/-I3xaSmsts20/T0R2bbcWbKI/AAAAAAAAKko/Wsk1EaKS66g/s320/ribeyro.jpg


La existencia de un gran escritor es un milagro, el resultado de tantas convergencias fortuitas como las que concurren a la eclosión de una de esas bellezas universales que hacen soñar a toda una generación. Por cada gran escritor, ¡cuántas malas copias tiene que ensayar la naturaleza! ¡Cuántos Joyces, Kafkas, Célines flous, velados o sobrexpuestos habrán existido! Unos murieron jóvenes, otros cambiaron de oficio, otros se dedicaron a la bebida, otros se volvieron locos, otros carecieron de uno o de dos de los requisitos que los grandes artistas reúnen para elevarse sobre el nivel de la subliteratura. Falta de formación, enfermedades, pereza, carencia de estímulos, impaciencia, angustias económicas, ausencia de ambición o de tenacidad o simplemente de suerte, son como el billete de lotería prometedor al cual solo le falta el número Terminal para obtener el premio en la rifa de la gloria. Y algunos han probablemente reunido todas esas cualidades, pero faltó la circunstancia azarosa, la aparentemente insignificante (la lectura de un libro, la relación con tal amigo) capaz de servir de reactivo al compuesto químicamente perfecto y darle su verdadera coloración. Así en el metro veo a veces a una mujer y me digo: "Podría ser Brigitte Bardot, pero lástima que le falten treinta centímetros de estatura" o "Esa rubia se parece a Marilyn Monroe, pero tiene las piernas corno dos estacas". Ellas son también las malas pruebas del modelo original, la mercadería con fallas que se vende al por mayor.


En Prosas apátridas aumentadas


Ignoria Patricia Damiano - Isaías Garde
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‘Titánica. El final de unas vidas doradas’ de Hugh Brewster


http://img.actualidadliteratura.com/wp-content/uploads/2012/02/titanic_thumb.jpg

Existen infinidad de relatos, tanto en la literatura como en el cine, que a lo largo de la historia han intentado acercarnos a una de las catástrofes más importantes de la historia del siglo XX.

Se trata sin duda de el naufragio del Titánica. Ahora, cuando se cumplen cien años de aquella terrible tragedia, el historiador norteamericano, Hugh Brewster, ha narrado desde un punto de vista diferente la tragedia. En su nuevo libro, Titanic. el final de unas vidas doradas, nos explica como vivieron las horas en el barco algunos de los miembros de las altas esferas.

La historia retrata muchas de las biografías de los 326 pasajeros de primera clase a bordo del barco que se hundió la noche del 14 y 15 de abril de 1912. No obstante, el autor se centra en el artista y escritor Frank Miller, el mayor Archibald Butt y la diseñadora de moda lady Duff Gordon.

Aunque realmente, el autor intentará narrarnos parte del trasfondo político y económico de la época. Parte del resplandor de una Edad de oro, que transcurrió principalmente antes de la Primera Guerra Mundial.

Sin duda, se trata de un libro interesante, apto para todas aquellas mentes ansiosas de historia. Sea cual sea la temática, cualquier acercamiento a una época apasionante, puede resultar un aliciente para disfrutar de un buen libro.

Via| 20 minutos

Hugh Brewster, Titanic. el final de unas vidas doradas
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Usuario: ActualidadLiteratura  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 190  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

El mapa del cielo, de Félix J. Palma


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Ha llegado el último trabajo literario de Félix J. Palma, un escritor de origen español, reconocido por sus grandes aciertos en novelas y cuentos que lo han hecho merecedor de importantes premios literarios como el XL Ateneo de Sevilla, que recibió gracias a su libro “El mapa del tiempo”, o el Premio Iberoamericano de relatos 2003 que ganó con “Los arácnidos”. En sus listas de narrativas memorables destacan títulos como “Las corrientes oceánicas” que ganó el Premio Luis Berenguer, o “La hormiga que quiso ser astronauta”.


http://www.leergratis.com/files/2012/02/el-mapa-del-cielo-598x360.jpg

El Mapa del Cielo

No podemos dejar de mencionar que Palma es un reconocido colaborador en gran cantidad de publicaciones en diferentes medios de comunicación, en la actualidad se dedica casi a tiempo completo a ser escritor y también se sabe desempeñar como asesor editorial.

De la editorial Plaza & Janés viene el nuevo de sus libros, con el título de “El mapa del cielo”, una novela que revive por así decirlo ese consejo que reza “ten cuidado con lo que deseas, porque puede hacerse realidad”. La historia se ubica en el año 1835 durante el transcurso de un caluroso verano cuando un hombre fue capaz de convencer al resto de que la Luna se encontraba habitada por hombres murciélagos, unicornios y todo tipo de criaturas fantásticas, si bien las pruebas lógicas de la ciencia comprobaron rapidamente que eso no era así, muchos de los seguidores de esas habladurías prefirieron seguir creyendo que todo aquello era real, que la Luna era el cofre que guardaba todo tipo de sueños y encantos que podían modificar la vida de cualquiera.

Sesenta años despues, Emma Harlow, la biznieta de aquel hombre que supo cómo plantar una fantasía en el inconciente colectivo, tiene una extraña visión de la realidad, se trata de una muchacha huraña y desconfiada que se considera inmune al amor, ya que dice que solamente podría enamorarse de alguien que pudiera ser capaz de engañar al mundo entero, tal como lo supo hacer su bisabuelo.

Montgomery Gilmore es el pretendiente número uno de la muchacha, al que le exige un regalo muy espcial para casarse con él, debe hacerle creer al mundo que el planeta Marte está habitado, para ello debe reproducir la invación marciana que dictan en la novela de H.G Wells “La Guerra de los Mundos”. El candidato no duda en poner manos a la obra para conquistar el corazón de Emma, aunque todo toma un rumbo distinto cuando se da la posibilidad de que las fantasías y sueños se comiencen a convertir en realidad, para transformarse en pesadillas.


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Usuario: leergratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 184  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

20 pensamientos urgentes para huír del frío de febrero. Por Mati Morata


http://1.bp.blogspot.com/_n7GZlTZfkxA/SfckyQZq_KI/AAAAAAAAATA/nn6wsTaKbsw/S264/mati.jpg

1. La casualidad nunca pare obras grandiosas.

2. ¿Por qué será que el verbo “Ser feliz” siempre se conjuga mejor en pasado?.

3. La culpa, es el analgésico que calma la alegría de vivir y la paraliza.

4. La cebolla tiene muchas capas, para que no se le enfríe un corazón que conmueve.

5. Las mariquitas no tienen problemas de identidad sexual, ni renunciarán nunca a su estética folklórica.

6. Los cangrejos andan para atrás, para despistar al destino.

7. El vuelo de una mosca es siempre una preciosa excusa para pensar en ti.

8. Algunos leen muy bien las letras, pero son analfabetos de las señales.

9. La marea nos recuerda varias veces al día que nada permanece, y que hay que resistir, tanto a las subidas como a las bajadas.

10. La ortografía es el conjunto de normas de circulación de las letras. La gramática las normas de circulación de las palabras.

11. A las pijas, siempre excesivas y caprichosas, no les bastaba con los 4 elementos, e inventaron el 5º: la silicona.

12. La locura, cura del exceso de realidad.

13. Hay quien tiene siempre malas digestiones, y no sospecha nunca de sus dietas a base de ruedas de molino.

14. Los que tienen el poder, a veces cambian la “p” por “ j”.

15. El infierno es la cocina de las buenas intenciones.

16. Hay náufragos de los sentimientos que tienen la botella delante, y no se les ocurre otra cosa que hacerla añicos.

17. La sol-edad, hace referencia a que el paso del tiempo es algo que ha de asumirse sin la compañía de otros.

18. “Tuyo”, tiene mala rima, mucho mejor, “mío”.

19. ¿En qué idioma se escriben los silencios?

20. Vacía como una luna sin poetas.

Mati Morata
Colaboradora de esta Web en la sección
“Miradas con MatiZ”
Blog de la autora: http://cuentosconcorazon.blogspot.com

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Usuario: CanalLiteratura  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 246  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Premio emergente de poesía Malasangre, en Guadalajara

Convocatoria
Premio emergente de poesía
MALASANGRE

Podrán participar poetas de cualquier edad que radiquen en Jalisco.

Los aspirantes deberán presentar obra inédita y original, escrita en español, con una extensión y forma libre para presentarse con una duración máxima de 5 minutos (lectura en voz alta).

El jurado está conformado por poetas y editores reconocidos en el ámbito local.

Dinámica de participación:

-El concurso se llevara acabo los viernes del mes de marzo.
-La participación de los poetas corresponderá al orden de su inscripción en el concurso.
-Los poetas realizarán una lectura de su obra ante público y un jurado que determinará dos ganadores en cada jornada (cada viernes) los cuales irán a una final a realizarse el último viernes de marzo.
-Cada poeta deberá presentar la obra a leer por triplicado.
-No se permite el uso de utensilios, artículos, música o la realización de performances.
-En la final participarán los 8 poetas ganadores en las cuatro jornadas anteriores donde se determinarán los cuatro primeros lugares.

-El tiempo de participación por poeta será de 5 minutos sin prorroga y sin excepción.
Premios:
1er Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de Editoriales Patrocinadores
Obra artística de reconocido artista jalisciense
Reconocimiento de participación
2do Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de editoriales patrocinadores
Reconocimiento de participación
3er Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de Editoriales Patrocinadores
Reconocimiento de participación
4to Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de Editoriales Patrocinadores
Reconocimiento de participación

Premio Especial del Público

Cada sesión de lectura el público votará por un poeta. Resultará ganador el poeta que más votos acumule al final del concurso.

Todos los participantes tendrán reconocimiento de participación.
Los resultados son inapelables.

Costo de inscripción $30. 00

Cualquier situación no contemplada en la presente convocatoria será resuelta por el comité organizador

Inscripciones abiertas hasta el 29 de febrero del 2012, directamente en Malasangre de miércoles a sábado a partir de las 7pm (Calle 8 de julio #330 zona centro de Guadalajara entre Miguel Blanco y Libertad frente a Alcohólicos Anónimos)

Contacto e informes:
FACEBOOK: http://www.facebook.com/malasangrepoetic asenescenario
correo electrónico: sagokill@hotmail.com

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Premio emergente de poesía
MALASANGRE

Podrán participar poetas de cualquier edad que radiquen en Jalisco.

Los aspirantes deberán presentar obra inédita y original, escrita en español, con una extensión y forma libre para presentarse con una duración máxima de 5 minutos (lectura en voz alta).

El jurado está conformado por poetas y editores reconocidos en el ámbito local.

Dinámica de participación:

-El concurso se llevara acabo los viernes del mes de marzo.
-La participación de los poetas corresponderá al orden de su inscripción en el concurso.
-Los poetas realizarán una lectura de su obra ante público y un jurado que determinará dos ganadores en cada jornada (cada viernes) los cuales irán a una final a realizarse el último viernes de marzo.
-Cada poeta deberá presentar la obra a leer por triplicado.
-No se permite el uso de utensilios, artículos, música o la realización de performances.
-En la final participarán los 8 poetas ganadores en las cuatro jornadas anteriores donde se determinarán los cuatro primeros lugares.

-El tiempo de participación por poeta será de 5 minutos sin prorroga y sin excepción.
Premios:
1er Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de Editoriales Patrocinadores
Obra artística de reconocido artista jalisciense
Reconocimiento de participación
2do Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de editoriales patrocinadores
Reconocimiento de participación

3er Lugar
Publicación dentro de la antología Malasangre Poéticas en escenario en la editorial La Rueda Cartonera
Dote de libros de Editoriales Patrocinadores
Reconocimiento de participación
4to Lugar
Pu...

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Usuario: literaturalibre  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 248  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Bicis y vuelos

antes publicado en Rueda Libre

Vivimos tan aprisa que nadie repara en las relaciones entre un avión y una bicicleta. Los percibimos como dos cosas tan distintas que no se nos ocurre que comparten el mismo árbol genealógico, tal vez porque sería como imaginar que el ser humano estuviera habitando el mismo mundo con el pitecantropus erectus. Sin embargo, tal es el caso. Los aviones no sólo están relacionados con la bicicleta, sino que su invención dependió de que ella existiera primero.

http://www.literaturalibre.com/wp-content/uploads/2012/02/bicis-y-vuelos.jpg

Creo que esta disociación se debe a que la bicicleta se ha convertido desde hace varias generaciones en un objeto común, mientras que el avión aún conserva cierta aura de novedad proveniente de nuestra fascinación por la velocidad y por el eterno anhelo de volar. Sin embargo, al leer Las bicicletas y sus dueños, un entrañable libro escrito por Rogelio Garza y cuyo atractivo gráfico es creación de Maru Sandoval, me queda claro que un invento tan cotidiano como la bicicleta aún puede maravillarnos tanto como un avión.

El libro no se conforma con apuntalarnos la historia de la bicicleta, incluso desde los geniales bosquejos de Da Vinci, sino que va hasta la invención de la rueda, porque indudablemente a partir de entonces se nos facilitó la vida y comenzó la historia del transporte, desde los carros de fuego hasta las sondas espaciales.

Tras siglos de desarrollo, durante los que se crearon los prototipos más bizarros, la bicicleta alcanzó un grado de perfeccionamiento que la mantiene prácticamente intacta e insuperable desde hace décadas. Los diseños y materiales usados en competencias de alto nivel resultan cambios cosméticos que nunca terminan por alterar la forma básica que todos conocemos.

Por ese lado, aviones y bicicletas interactúan más de lo que podemos imaginar. Materiales probados en la aeronáutica, como el titanio, el boro o la fibra de carbono, se han aprovechado en la fabricación de bicicletas. Y éstas, por su parte, son utilizadas en experimentos concernientes a la aeronáutica, la velocidad de la luz y la Teoría de la Relatividad, según lo documenta este libro.

Pero Las bicicletas y sus dueños es mucho más que el recuento histórico de un invento y de su permanencia en nuestras vidas; su lectura se disfruta porque le devuelve a la bicicleta su importancia vivencial: la vuelve bici. Entre otras cosas, nos narra cómo fue que la bicicleta recreó la vida de personajes destacados que ahora apreciamos u odiamos: Albert Einstein, John F. Kennedy, Lance Armstrong, George W. Bush, Madonna, John Lennon, Carl Sagan, Ernest Hemingway, entre otros. Y más aún, la manera en que la bicicleta formó parte de sucesos importantes para ellos. Einstein relata que fue sobre su Schwinn donde ideó y desarrolló la Teoría de la Relatividad, misma que revolucionó precisamente nuestras nociones de tiempo y espacio, las que a su vez son el fundamento de cualquier paseo en bici o de un viaje en avión.

es mucho más que el recuento histórico de un invento y de su permanencia en nuestras vidas; le devuelve a la bicicleta su importancia vivencial: la vuelve bici.

Obviamente, las coincidencias entre los paseos en aviones y bicicletas no se detienen allí. Si la bicicleta infantil nos permitía regodearnos con el territorio cercano al hogar, también es cierto que nos seducía con la promesa de llevarnos más allá de los límites que nos trazaban nuestros padres: nos prometía la intoxicante emoción de traspasar fronteras, una emoción que los adultos sólo podemos obtener mediante el glamoroso uso de los aeropuertos, el cruce de aduanas desconocidas y el desembarco en mundos nuevos.

Habiendo disfrutado de muchas bicicletas en diferentes épocas y países, de vivir en Holanda, lugar donde la bicicleta es un símbolo (y donde existe el verbo fietsen derivado de fiets –bici– que se traduciría literalmente como “bicicletear”), y luego de visitar Cuba, donde dejar a un hombre sin bicicleta es como dejarlo sin piernas, me queda claro que este libro fue escrito como un paseo en bici: no tan lento como para agotarnos en el detalle de unas cuantas cosas (según sucede con una caminata), ni tan veloz como para impedir el goce del paisaje, tal como nos acontece con un coche. A fin de cuentas, como nos lo hace notar su autor, el combustible de una bicicleta sólo lo constituye la fuerza humana, la fuerza del propio ciclista: “un par de huevos, un jugo y un café”, bromea el autor.

En esta línea, sabemos que, en el pasado europeo, un criterio para evaluar si un pueblo se convertía en una ciudad, consistía en que éste ya no fuera caminable de extremo a extremo. Y en Ámsterdam, siendo una de las ciudades más cosmopolitas del mundo, hasta hace poco se presumía que la ciudad podía recorrerse en bici de orilla a orilla.

Abordando otro tipo de viajes y mundos, Rogelio Garza nos recuerda que Albert Hoffman, creador del LSD, decidió probar sus efectos por primera vez dando un paseo en su Cóndor.

Apasionado con su fondo...

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Usuario: literaturalibre  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 210  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Un Cuento de William Faulkner


Una rosa para EmiliaI
Cuando murió la señorita Emilia Grierson, casi toda la ciudad asistió a su funeral; los hombres, con esa especie de respetuosa devoción ante un monumento que desaparece; las mujeres, en su mayoría, animadas de un sentimiento de curiosidad por ver por dentro la casa en la que nadie había entrado en los últimos diez años, salvo un viejo sirviente, que hacía de cocinero y jardinero a la vez.
La casa era una construcción cuadrada, pesada, que había sido blanca en otro tiempo, decorada con cúpulas, volutas, espirales y balcones en el pesado estilo del siglo XVII; asentada en la calle principal de la ciudad en los tiempos en que se construyó, se había visto invadida más tarde por garajes y fábricas de algodón, que habían llegado incluso a borrar el recuerdo de los ilustres nombres del vecindario. Tan sólo había quedado la casa de la señorita Emilia, levantando su permanente y coqueta decadencia sobre los vagones de algodón y bombas de gasolina, ofendiendo la vista, entre las demás cosas que también la ofendían. Y ahora la señorita Emilia había ido a reunirse con los representantes de aquellos ilustres hombres que descansaban en el sombreado cementerio, entre las alineadas y anónimas tumbas de los soldados de la Unión, que habían caído en la batalla de Jefferson.
Mientras vivía, la señorita Emilia había sido para la ciudad una tradición, un deber y un cuidado, una especie de heredada tradición, que databa del día en que el coronel Sartoris el Mayor -autor del edicto que ordenaba que ninguna mujer negra podría salir a la calle sin delantal-, la eximió de sus impuestos, dispensa que había comenzado cuando murió su padre y que más tarde fue otorgada a perpetuidad. Y no es que la señorita Emilia fuera capaz de aceptar una caridad. Pero el coronel Sartoris inventó un cuento, diciendo que el padre de la señorita Emilia había hecho un préstamo a la ciudad, y que la ciudad se valía de este medio para pagar la deuda contraída. Sólo un hombre de la generación y del modo de ser del coronel Sartoris hubiera sido capaz de inventar una excusa semejante, y sólo una mujer como la señorita Emilia podría haber dado por buena esta historia.
Cuando la siguiente generación, con ideas más modernas, maduró y llegó a ser directora de la ciudad, aquel arreglo tropezó con algunas dificultades. Al comenzar el año enviaron a la señorita Emilia por correo el recibo de la contribución, pero no obtuvieron respuesta. Entonces le escribieron, citándola en el despacho del alguacil para un asunto que le interesaba. Una semana más tarde el alcalde volvió a escribirle ofreciéndole ir a visitarla, o enviarle su coche para que acudiera a la oficina con comodidad, y recibió en respuesta una nota en papel de corte pasado de moda, y tinta empalidecida, escrita con una floreada caligrafía, comunicándole que no salía jamás de su casa. Así pues, la nota de la contribución fue archivada sin más comentarios.
Convocaron, entonces, una junta de regidores, y fue designada una delegación para que fuera a visitarla.
Allá fueron, en efecto, y llamaron a la puerta, cuyo umbral nadie había traspasado desde que aquélla había dejado de dar lecciones de pintura china, unos ocho o diez años antes. Fueron recibidos por el viejo negro en un oscuro vestíbulo, del cual arrancaba una escalera que subía en dirección a unas sombras aún más densas. Olía allí a polvo y a cerrado, un olor pesado y húmedo. El vestíbulo estaba tapizado en cuero. Cuando el negro descorrió las cortinas de una ventana, vieron que el cuero estaba agrietado y cuando se sentaron, se levantó una nubecilla de polvo en torno a sus muslos, que flotaba en ligeras motas, perceptibles en un rayo de sol que entraba por la ventana. Sobre la chimenea había un retrato a lápiz, del padre de la señorita Emilia, con un deslucido marco dorado.
Todos se pusieron en pie cuando la señorita Emilia entró -una mujer pequeña, gruesa, vestida de negro, con una pesada cadena en torno al cuello que le descendía hasta la cintura y que se perdía en el cinturón-; debía de ser de pequeña estatura; quizá por eso, lo que en otra mujer pudiera haber sido tan sólo gordura, en ella era obesidad. Parecía abotagada, como un cuerpo que hubiera estado sumergido largo tiempo en agua estancada. Sus ojos, perdidos en las abultadas arrugas de su faz, parecían dos pequeñas piezas de carbón, prensadas entre masas de terrones, cuando pasaban sus miradas de uno a otro de los visitantes, que le explicaban el motivo de su visita.
No los hizo sentar; se detuvo en la puerta y escuchó tranquilamente, hasta que el que hablaba terminó su exposición. Pudieron oír entonces el tictac del reloj que pendía de su cadena, oculto en el cinturón.
Su voz fue seca y fría.
-Yo no pago contribuciones en Jefferson. El coronel Sartoris me eximió. Pueden ustedes dirigirse al Ayuntamiento y allí les informarán a su satisfacción.
-De allí venimos; somos autoridades del Ayuntamiento, ¿no ha recibido usted un comunicado del alguacil, firmado po...

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Usuario: unsillon  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 201  |   Miércoles 22-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

JEUX INTERDITS. Por Iben Xavier


http://canal-literatura.com/BLOG/fotos/Iben-Xavier3.jpg

À toi, avec tout mon amour …

 

No es justo que tu guitarra toque

la música de los juegos prohibidos

cuando estoy del otro lado del mundo

escuchando tocarla a Narciso Yepes.

No es justo este juego que te ausenta

y que no me permite más aproximarme

sino con todos los olvidos e imagine

aquel piso en París donde vivíamos

para hacer el amor entre las letras.

Porque ya se fueron mucha lunas

y nacieron demasiadas auroras

para que sea justo que no estés

y solitario llore en las esquinas

del pasado sin jamás poder verte

en esta noche que me atormenta

por saber que nada más existe

sino las notas tristes que se alejan.


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/mono9.jpg

IBEN XAVIER
® Janvier 2008

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Usuario: CanalLiteratura  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 197  |   Martes 21-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Acceso no autorizado, Belén Gopegui

Mondadori, Barcelona, 2011. 320 pp. 19,90 €


http://1.bp.blogspot.com/-puDjgKxgJn4/TzgqOw1D1nI/AAAAAAAAEPA/wgwpW6ebfGs/s400/acceso%2Bno%2Bautorizado.jpg
Ariadna G. García

El pasado 15 de marzo la ciudadanía española tomó las plazas y calles, y con este gesto, recuperó para la reflexión, la convivencia y el debate los espacios públicos. Ray Bradbury, en Fahrenheit 451, sospechaba que las ciudades futuras estarían sometidas a un modelo arquitectónico sobrio, desprovisto de jardines o parques, desnudo de mobiliario urbano. Por fortuna, aunque el sistema económico ha empobrecido las relaciones sociales imponiendo a la gente como norma la prisa y el individualismo, aún permanece intacta la fisonomía de las metrópolis, por cuyos cascos antiguos se viene deslizando desde entonces un sentimiento poderoso e ingobernable: la indignación.
Belén Gopegui, en su última novela, especula sobre la división en el gobierno para afrontar la crisis financiera del país en 2010. La respuesta del ejecutivo se produjo el 12 de mayo, y supuso los mayores recortes sociales de nuestra democracia. Las reacciones no se hicieron esperar: en octubre dimitía la vicepresidenta Fernández de la Vega, y en marzo de 2011 comenzaba el movimiento asambleario del 15M.
Acceso no autorizado lleva a la ficción el desenlace de la biografía política de María Teresa Fernández de la Vega, cuya alter ego ha sido bautizada Julia Montes. No obstante, hay que realizar una clara distinción entre el personaje histórico y el ente discursivo, el sujeto real y el de papel. Este último tiene su propia vida, emociones y concepción del mundo, de los que informa detalladamente la prosa elegante, fina, salpicada de matices líricos, de una Belén Gopegui en estado de gracia.
Recubierto de un atractivo formato de thriler, en Acceso no autorizado convergen todas los radios habituales del género: conspiración, intriga, espionaje, amenaza, traición… Pero lo verdaderamente excepcional del libro es su ideario intelectual y su hondura psicológica.
Ocultos en la noche de Madrid, Julia Montes y una pandilla de hackers comparten –sin saberlo– su soledad y sus ganas de cambio. Ella siente la culpa de quien no se ha arriesgado lo suficiente en la defensa de los demás, de los ciudadanos más débiles, de aquellos que primero naufragan al impacto de la mala gestión de sus representantes políticos. Consciente de la brecha abierta entre la ciudadanía y la clase dirigente, Montes lamenta no ya sólo la corrupción (“cometer actos inmorales se hace más fácil con cada centímetro de distancia social” Bauman, Modernidad y Holocausto), sino también la “inercia” para cambiar el signo de las cosas, aunque peligre el estado de derecho (“la costumbre tiene una fuerza extraordinaria, que excede en gran medida el deseo de auto-conservación” Midgley, Doce ensayos para sacar la filosofía a la calle).
Pese al desencanto de la vicepresidenta, la novela de Gopegui arroja un guante: desafía a los afiliados y simpatizantes del PSOE a repensarse, rehacerse y redimirse; tienen de plazo una legislatura.
Acceso no autorizado tiene el mérito de llevar a los lectores hacia regiones privadas, entre bambalinas, donde se toman decisiones que nos afectan a todos. La delicia de su lectura (suave, clara) favorece la comunicación de su mensaje, su propuesta de redefinición. Igual aún queda espacio de mejora, si vencen los miedos a la banca y los mercados. Sólo hace falta libre albedrío y determinación.

https://blogger.googleusercontent.com/tracker/23159638-8196349499265279648?l=latormentaenunvaso.blogspot.com

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Usuario: Latormentaenunvaso  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 349  |   Martes 21-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Re:Globos de San Valentin

Ya la descargo y me dio pena no poder participar en este compendio
http://www.novelass.net/foro/Smileys/nov/onion-head02.gif

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Usuario: novelass  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 163  |   Martes 21-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Himnos a la noche, el misticismo romántico de Novalis


http://feedads.g.doubleclick.net/~a/6xIC2qsTuXfzAOt1qPjzAjTwAek/0/di


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La poesía de carácter religioso ha dado algunas de las mejores páginas a la Lírica universal. En la Literatura española tenemos ilustres ejemplos como los de San Juan de la Cruz o Santa Teresa de Jesús pero también en otros países cuentan con egregios representantes de ella. Y, en buena lógica, una época tan espiritual como el Romanticismo, que reacciona virulentamente contra el racionalismo anterior, tenía por fuerza que ofrecernos algunas muestras.

Porque, si bien ha gozado de mayor éxito el Romanticismo de carácter político y sentimental, también existe otro más íntimo y trascendente. Éste se halla magistralmente representado por la vertiente germana del movimiento y, dentro de ella, en especial por una figura lírica extraordinaria, la de Novalis (Friedrich Leopold von Hardenberg, castillo de Oberwiederstedt, 1772-1801), que a la sazón fue uno de los instauradores del pensamiento romántico en tierras alemanas.


http://www.librosgratis.org/files/2012/02/64049194_33b061f64f_b1-598x360.jpg

Novalis fue discípulo de Schiller y Fichte en Jena (en la foto)

Perteneciente a una familia noble de Sajonia, fue discípulo de Schiller y Fichte y amigo de los hermanos Schlegel, con quiénes colaboró en la revista ‘Athenaeum’, una de las primeras publicaciones del Romanticismo. Un suceso de su vida marcaría profundamente el carácter de su poesía: la muerte en 1797 de su prometida, Sophie von Kühn. A ella le dedica su más importante creación lírica, los ‘Himnos a la noche’, una obra extraordinaria que, por su sencillez expresiva y su sentimiento, no ha perdido un ápice de interés y aún hoy se lee con gusto.

En esta composición, la noche constituye un símbolo de la muerte que, lejos de ser tomada como el final, representa el paso a la “vida verdadera” y, por tanto, posee mucha mayor belleza que la luz del día que nos ilumina. La noche es, por tanto, el camino a través del que se reencontrará con la amada y así “va a ser eterna nuestra noche de bodas”. Pocas veces se ha cantado a las convicciones religiosas de forma tan delicada y hermosa.

Aún escribiría Novalis otra obra de extraordinaria belleza: los ‘Cánticos espirituales’, que complementan, en cierta medida, a los anteriores y constituyen igualmente una exaltación de lo religioso. Además, evidencian una idea fundamental en el poeta germano: la unidad entre poesía y religión o, dicho de otro modo, el convencimiento de que la lírica es la mejor vía para expresar el sentimiento religioso, una tesis compartida por muchos autores coetáneos y que nace de un concepto esencial del Romanticismo: el de que el poeta escribe poseído por una suerte de trance místico.

Podéis leer la obra aquí.

Fuente: Espéculo.

Foto: Martín Roell.


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Usuario: librosgratis  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 739  |   Martes 21-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Gabriel García Márquez: Diecisiete ingleses envenenados


http://3.bp.blogspot.com/-wjg7KvkudK0/T0MG0veM03I/AAAAAAAAKsQ/4dr3ckyoVPI/s400/Writer+Gabriel+Garcia+Marquez+holding+his+Nobel+Prize+for+Literature+medal+after+the+award+ceremony+in+Stockholm,+Sweden.jpg


Lo primero que notó la señora Prudencia Linero cuando llegó al puerto de Nápoles, fue que tenía el mismo olor del puerto de Riohacha. No se lo contó a nadie, por supuesto, pues nadie lo hubiera entendido en aquel trasatlántico senil atiborrado de italianos de Buenos Aires que volvían a la patria por primera vez después de la guerra, pero de todos modos se sintió menos sola, menos asustada y distante, a los setenta y dos años de su edad y a dieciocho días de mala mar de su gente y de su casa.
Desde el amanecer se habían visto las luces de tierra. Los pasajeros se levantaron más temprano que siempre, vestidos con ropas nuevas y con el corazón oprimido por la incertidumbre del desembarco, de modo que aquél último domingo de a bordo pareció ser el único de verdad en todo el viaje. La señora Prudencia Linero fue una de las muy pocas que asistieron a la misa. A diferencia de los días anteriores en que andaba por el barco vestida de medio luto, se había puesto para desembarcar una túnica parda de lienzo basto con el cordón de San Francisco en la cintura, y unas sandalias de cuero crudo que sol por ser demasiado nuevas no parecían de peregrino Era un pago adelantado: había prometido a Dios llevar ese hábito talar hasta la muerte si le concedía la gracia de viajar a Roma para ver al Sumo Pontífice, y ya daba la gracia por concedida. Al final de la misa encendió una vela al Espíritu Santo por el valor que le infundió para soportar los temporales del Caribe, y rezó una oración por cada uno de los nueve hijos y los catorce nietos que en aquel momento soñaban con ella en la noche de vientos de Riohacha.
Cuando subió a cubierta después del desayuno, la vida del barco había cambiado. Los equipajes estaban amontonados en la sala de baile, entre toda clase de objetos para turistas comprados por los italianos en los mercados de magia de las Antillas, y en el mostrador de la cantina había un macaco de Pernambuco dentro de una jaula de encajes de hierro. Era una mañana radiante de principios de agosto. Un domingo ejemplar de aquellos veranos de después de la guerra en que la luz se comportaba como una revelación de cada día, y el barco enorme se movía muy despacio, con resuellos de enfermo, por un estanque diáfano. La fortaleza tenebrosa de los duques de Anjou apenas si empezaba a vislumbrarse en el horizonte, pero los pasajeros asomados a la borda creían reconocer los sitios familiares, y los señalaban sin verlos a ciencia cierta, gritando de júbilo en dialectos meridionales. La señora Prudencia Linero, que había hecho tantos amigos viejos a bordo, que había cuidado niños mientras sus padres bailaban y hasta le había cosido un botón de la guerrera al primer oficial, los encontró de pronto ajenos distintos. El espíritu social y el calor humano que le permitieron sobrevivir a las primeras nostalgias en el sopor del trópico, habían desaparecido. Los amores eternos de altamar terminaban a la vista del puerto. La señora Prudencia Linero, que no conocía la naturaleza voluble de los italianos, pensó que el mal no estaba en el corazón de los otros sino en el suyo, por ser ella la única que iba entre la muchedumbre que regresaba. Así deben ser todos los viajes, pensó, padeciendo por primera vez en su vida la punzada de ser forastera, mientras contemplaba desde la borda los vestigios de tantos mundos extinguidos en el fondo del agua. De pronto, una muchacha muy bella que estaba a su lado la asustó con un grito de horror.
—Mamma mía —dijo, señalando el fondo—. Miren ahí.
Era un ahogado. La señora Prudencia Linero lo vio flotando bocarriba entre dos aguas, y era un hombre maduro y calvo con una rara prestancia natural, y sus ojos abiertos y alegres tenían el mismo color del cielo al amanecer. Llevaba un traje de etiqueta con chaleco de brocado, botines de charol y una gardenia viva en la solapa. En la mano derecha tenía un paquetito cúbico envuelto en papel de regalo, y los dedos de hierro lívido estaban agarrotados en la cinta del lazo, que era lo único que encontró para agarrarse en el instante de morir.
—Debió caerse de una boda —dijo un oficial del barco—. Sucede mucho en verano por estas aguas.
Fue una visión instantánea, porque entonces estaban entrando en la bahía y otros motivos menos lúgubres distrajeron la atención de los pasajeros.
Pero la señora Prudencia Linero siguió pensando en el ahogado, el pobrecito ahogado, cuya levita de faldones ondulaba en la estela del barco.
Tan pronto como entró en la bahía, un remolcador decrépito salió al encuentro del barco y se lo llevó de cabestro por entre los escombros de numerosas naves militares destruidas durante la guerra. El agua se iba convirtiendo en aceite a medida que el barco se abría paso entre los escombros oxidados, y el calor se hizo aun más bravo que el de Riohacha a las d...

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 471  |   Martes 21-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

Edgar Bayley - Los mismos


http://1.bp.blogspot.com/-JUt8Lghsx-g/T0L10BqrjyI/AAAAAAAAKkM/ofYCHNILby4/s200/Bayley.jpg


Están muy altas las ramas de ese árbol
pero ascendemos por el aire
por la fragancia
hasta ser los mismos
que el recuerdo y la luz hospedan

la misma enredadera
el mismo búho
reciben la mirada
la palabra que entonces ofrecimos

y la pasada unión
pero el alba
en el silencio de la playa
del bosque antiguo nos desprende

renacemos con el gallo y la tórtola
en tierras distintas
y el agua del arroyo nos lleva de la mano
al móvil reposo

ahora claramente veo
la circular andanza
la puerta de aquel día
la estela azul y la fugaz victoria
estuvo todo bien
está muy bien

por el sendero desciende un leñador
hasta el arroyo
y nos saluda


Ignoria Patricia Damiano - Isaías Garde
https://blogger.googleusercontent.com/tracker/8668660761609676983-510011120894053461?l=bibliotecaignoria.blogspot.com

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Usuario: bibliotecaignoria  |  Respuestas: 0  |  Visitas: 222  |   Martes 21-Feb-12  |  estrella grisestrella grisestrella grisestrella grisestrella gris 0 voto(s)

La iglesia de los copistas


http://api.tweetmeme.com/imagebutton.gif?url=http%3A%2F%2Fwww.madrimasd.org%2Fblogs%2Ffuturosdellibro%2F2012%2F02%2F21%2F134356&source=futuroslibro&style=normal&b=2

Los suecos, ya se sabe, son gente que marca la pauta, que se adelantan décadas a los progresos que el resto, más adelante, acaso, intentarán remedar. El Estado nórdico ha admitido a trámite la creación de la Missionary Church of  Kopism, que vendría a ser algo así como la iglesia misionera de los copistas, porque tiene afán ejemplar y aleccionador, vírico y contagioso. Sus 3000 fieles actuales creen, tal como figura en su página web oficial,”que copiar y compartir información es lo mejor y más bello que existe. Que alguien copie tu información es un símbolo de aprecio, significa que alguien piensa que has hecho algo bien”. La búsqueda de conocimiento es sagrada; la circulación del conocimiento es sagrada; el acto de copiar es sagrado. Esa sería su santísima trinidad digital.


http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/b/b1/Kopimizm.svg/220px-Kopimizm.svg.png

La religión de copy and paste, de copiar y pegar, de Ctrl-C + Ctrl-V, tiene sus antagonistas bien definidos: como cualquier igleisa que se precie debe detallar en qué consiste el cielo y en qué el infierno, en qué la salvación y en qué la condenación, y esta última parte recae, claro, en quiene sustentan la vigencia del copyright.


http://www.openstreetmap.es/wp-content/uploads/2011/07/cabecera0012.png

Es cierto que la internet de los datos solamente puede construirse mediante el fomento de la copia, de la replicación, mediante la generación de nuevos contenidos a partir de un fundamento de datos compartidos que son manipulados para servir al propósito que se decida: proyectos como el Open Street Map, como el Google Public Data Explorer, como el Semantic Web Health Care and Life Sciences del W3C o, cómo no, como el proyecto del gobierno norteamericano, Data.gov, son sitios que invitan a renunciar al antiguo concepto de propiedad intelectual en beneficio de una concepción compartida de los datos y de los beneficios que puedan derivarse de su manipulación. Como dice Antonio Lafuente, “abrir los datos, no sólo es un requerimiento derivado de la doble necesidad de que la ciencia se acerque al viejo modelo de una República de Sabios y al que exige una democratización del conocimiento, sino que implica apostar por la oportunidad difícilmente discutible de que aparezcan nuevas e imprevistas formas de usarlos y conectarlos o, en otros términos, de crear conocimiento. Los datos, en consecuencia, deberían ser algo que se encontrase en la web, antes que en el laboratorio. La web 2.0 llevará el sello Data Inside, una analogía con el Intel Inside del PC que domina la cultura del escritorio y que será reemplazado por la noción de la red como una plataforma global de computación. La web del futuro, sentenció no hace mucho Tim Berners-Lee, el inventor de Internet, será una red de datos”.


http://1.bp.blogspot.com/-SrbI-FhgAWw/Tw8zpOHT6DI/AAAAAAAAAOo/6nksopVH6xI/s190/portada.jpg

Yo, como leí el otro día no sé dónde, no tengo problemas con dios, sino con sus representantes. Quiero esto decir que me revelo contra cualquier representante de la fé canónica, y no será menos en este caso: el hecho de que muchos de nosotros renunciemos deliberadamente y de forma expresa a la propiedad sobre lo que creamos en beneficio del conocimiento que pudiera derivarse de lo que liberamos y de la expectativa de que recibiremos una compensación simbólica, intelectual o profesional, no implica, de ninguna manera, que existan creadores que defiendan, de manera legítima, la propiedad de lo que forjen, y que abominen del comportamiento de algunas iglesias nigromantes que hacen de la denuncia y la delación su arma de conversión.


http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/3f/Kopimi_k.svg/220px-Kopimi_k.svg.png

El problema, seguramente, sea que en nuestra época actual convivan dos regímenes aparentemente enfrentados y sin embargo legítimos y complementarios de propiedad intelectual: aquel del que Balzac hablaba a comienzos del siglo XIX -recogido en un magnífico artículo rescatado de La Magazine Litteraire- en la “Carta dirigida a los escritores“, donde reclamaba la propiedad de lo producido y el control sobre su reproducción y comunicación, momento histórico de constitucion del campo literario y, por tanto, de reivindicación de los derechos y de las respectivas posiciones; y aquel en el que hoy vivimos, a comienzos del siglo XXI, en el que la Internet de los datos nos demanda una apertura de miras basada en la construcción colectiva del conocimiento, momento histórico, también, de demanda y de requerimiento, de ensalzamiento del “Copy. download, uplooad!”.

La replicabilidad y el carácter digital de los bienes, sin embargo, no justifican que su intercambio no esté sujeto a la voluntad de quienes lo hayan producido, siempre que ese contenido...

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La amistad. Por Yolanda Sáenz de Tejada


http://canal-literatura.com/BLOG/wp/wp-content/uploads/2010/04/image001-150x150.jpg

Mi amiga Cabe, me pidió un poema para su tesis que se basa en la libertad.
Ella y yo sabemos que la gente no suele incluir poesía en la tesis, pero uno no ha de hacer lo que hacen los demás, sino lo que siente que es más hermoso.

Y aquí está el poema:

Nacerme grande
hasta llegar a la
inmensidad
del mar.

Abrigarme
del frío de la vida
las noches en
que no brote
el sol
bajo mi piel.

Poseer,
libremente,
el balcón
profundo
de un hombro
para navegar
dentro
–si lloro o si
río–.

Repetir
mil veces,
sin cansarme,
el movimiento más
hermoso del
universo:
un abrazo.

Eso es lo que
me regala
la libertad
de amarte:
tu amistad.


http://www.canal-literatura.com/BLOG/fotos/yolandasaezdetejada-corP.jpg

Yolanda Sáenz de Tejada
Colaboradora de esta Web en la sección
“Tacones de Azucar”

Blog de la autora

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Booquo, tarifa plana de libros electrónicos


http://img.actualidadliteratura.com/wp-content/uploads/2012/02/booquo_thumb.jpg

A menudo uno se tiene que cuestionar cual es el futuro de la distribución de libros electrónicos. Desde siempre, tanto el creador como las editoriales, han ganado dinero en base a la copia física. Pero con el salto a la era digital, todo esto ha cambiado, ya no solo en el mundo de la música y el cine, sino también en el mundo de la literatura.

Parece que el destino de la distribución de contenidos pasa por las plataformas que ofrecen acceso ilimitado, gracias a una tarifa mensual fija. Pero hasta cierto punto, esto puede que acabe empeorando la situación. Todavía no se ha demostrado que esto sea un negocio rentable.

Gracias a Circulo de lectores, se ha dado el paso definitivo en este sentido. Booquo es un servicio, una plataforma con varias posibilidades. Aparte de comprar E-Books, podremos comprar películas. Pero parece que las películas se han introducido como un añadido dentro de esta plataforma, ya que existen una amplia variedad de contenidos relacionados con la literatura.

Con una cuota mensual, tendremos acceso a infinidad de libros, pero no a los recién estrenados, ya que no entrarán dentro del apartado de usuarios Premium. El servicio también pretende convertirse en un punto de encuentro para los usuarios, para que puedan compartir opiniones y gustos. Esto nos puede llegar a recordar incluso a Spotify, ya que no podremos dejar de leer los archivos, siempre que tengamos en vigencia la cuenta Premium.

Vía| El androide libre

Booquo, Circulo de lectores
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la casa de enfrente (Edición Kindle). De Esteban Navarro Soriano


http://canal-literatura.com/BLOG/fotos/la-casa-de-enfrente.jpg

El libro
Unos sicarios secuestran a la hija del matrimonio Cortés, de apenas siete años de edad, en un barrio marginal de Medellín (Colombia). La menor es vendida en España a un matrimonio adinerado que no puede tener hijos. El padre de la niña, Gabriel Cortés, viaja hasta Madrid siguiendo el rastro de su hija. Allí se encuentra con todo tipo de dificultades legales para demostrar que Belinda es hija suya hasta que termina siendo detenido y encerrado en los calabozos de la Comisaría Centro de Madrid. Un policía nacional de esa comisaría decide ayudarle a encontrar a su hija, enfrentándose a una trama política y policial que los embarca en una aventura por el Madrid más oscuro.
El buen padre es una novela de intriga, aderezada con temas como la conspiración, manejos del sistema, redes de prostitución y el abuso de poder, trazando imágenes propias de un guión cinematográfico, que mantendrá la expectación en el lector hasta su desenlace.

El autor

Esteban Navarro Soriano nace en Moratalla (Murcia) en el año 1965. Su infancia la pasó en el municipio de Caldes d’Estrach (Barcelona), donde vivió hasta que cumplió los veinte años. Tras pasar por ciudades como Madrid, Barcelona, Girona y Mataró, ha fijado su residencia definitiva en la localidad de Huesca, lugar donde se siente muy vinculado.
Ha sido el organizador de dos primeras ediciones del concurso literario Policía y Cultura a nivel nacional y ha escrito numerosos artículos de prensa, entre los que destacan: Los seis pecados de las redes sociales, Me ha llegado un powerpoint y Policía y cultura, entre otros.
En su currículum se encuentran numerosos premios literarios de relato corto, entre los que cabe destacar: V Concurso de Relatos Cortos Ciudad de Huesca, VII Concurso Literario de Relato Corto Ciudad de Caspe, XIV Certamen de Relato Corto de Altorricón y XV Certamen de Cuentos Navideños de Ampuero.
En abril de 2011 hace con el Certamen de Novela San Bartolomé – José Saramago, con la obra El buen padre y anteriormente había ganado el I Premio de novela corta Katharsis con la novela El Reactor de Bering.

A la  venta en Amazon: 0,89 euros

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La Madriguera – Rodolfo Arias



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Este cuentario, publicado en 2010por Ediciones Lanzallamas, compartió el premio nacional de cuento AquileoEcheverría con “La última aventura de Batman” de Carlos Cortés. Anteriormente,en el 2008 Arias había recibido el premio nacional en la rama de novela con “Tellevaré en mis ojos” y más atrás, había publicado “Vámonos para Panamá” en 1997con editores Alambique y antes, había hecho su meteórica aparición en 1991 con“El Emperador Tertuliano y la legión de los súper limpios”.

Tiene razón Juan Murillo enseñalar el amplio registro y arsenal de recursos narrativos que posee Arias enla composición y tratamiento de sus obras; se nota cómo en el espacio temporalentre una publicación y otra se ha dado un periodo de maduración y reinvencióncomo narrador en cada una de ellas.

La Madriguera, viene a ser lareunión de su narrativa breve construida a lo largo de dos décadas, trabajadaarduamente hasta lograr un estilo homogéneo desde el primer texto hasta elúltimo. Se intuye que cada uno ha sido abordado por el autor y reelaborado muchas veces; más que contar, lo que salta a la vista en estos juegos es un modo de narrar bajo el pretexto de un cuento. Como sitratara de pintar naturalezas muertas, Arias comienza a sobreescribir sobreesas situaciones, juega con ellas, no deja un solo espacio en blanco, todoalrededor de las situaciones que narra tiene que ser descrito por lo que es ypor lo que no es, y poniendo todo su énfasis en lo periférico, emplea humor,ingenio, hasta ir dejando de lado el cuento en cuestión, lo que Arias trata deresaltar es lo que tiene y puede decir de cada detalle, se exhibe, alardea consu estilo y en ocasiones, también nos deja el sinsabor de que a pesar de todo,no ha penetrado las primeras capaz de varias de las situaciones y cuentos quepretende narrar.

Dividido en tres partes, Laprimera “Cabos Sueltos” es la mejor lograda, bellísimo y sugestivo “Hilo Rojo”,luego “Carlos y Carlos”, que viene a ser el cuento paradigmático del conjunto,el que mejor representa ese estilo de Arias, una especie de “día de furia” enla simultaneidad de dos narraciones, apartir de aquí a lo largo de todo el libro se repetirán los juegos ydescripciones, hasta la saciedad, en “Quince a Babor” es un buen ejemplo, eljuego consiste en narrar un acontecimiento inusual en la vida del protagonista,conforme avanza la narración Arias juega insertando entre paréntesis diversidadde comentarios, referencias, dichos, descripciones, en un estilo muy propio y característicode él, si se lee el texto obviando los paréntesis, se vuelve más diáfano, y sinduda mucho mejor cuento que con la lectura de los paréntesis. “Polvo que cae”más que un texto sobre la demencia es sobre la soledad, otro de los textos quenos gustaron, “¡Yo ya estoy muerta!” nos recuerda de inmediato a Cachaza de V.Mora y cierra esta primera parte con “Buzón de bronce”, que logra encantar, a pesar de enredarse tanto en el inicio de latrama.

La segunda parte “De humo y lata”rescatamos tres cuentos muy singulares “Cigarras”, que nos atrapa por lograrcrear esa atmósfera de extrañamiento y catástrofe, y luego el ingenio en “QuinientosAncianos”, y el guiño y empatía que noscausa “Horacio” el resto de textos termina agotándonos, situaciones mínimas, dondeel estilo de Arias se vuelve semejante al de una soprano, que gusta de agregarflorituras y florituras a un “aria” hasta ocultarla.

La última parte, “El sitio vacío”compuesto por el largo texto del mismo título, no será más que esa empecinadaobstinación del autor por demostrarnos su virtuosa ejecución, (si eso buscaba,se la reconocemos) alrededor de las evocaciones de un sujeto más bien soso y chapucero,el texto termina insustancial, no cala, no interpela. En general, este libro decuentos de Arias es a nuestro gusto su obra más desigual, un divertimento deautor y un despilfarro de recursos plásticos y verbales notorios, pero entextos en que la densidad existencial ylas búsquedas y los conflictos de sus personajes se diluyen o están ausentes,donde la cotidianeidad en que se construye la historia de los hombres y las mujeres,se vuelve un hoyo inocuo.

Germán Hernández

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‘Una perdida razonable’ de Anne Perry


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Desde Ediciones B, nos traen este libro de unas 400 páginas,Una perdida razonable, que ha sido escrito por Anne Perry.

Anne Perry se hizo conocida por sus novelas con personajes recurrentes, como Thomas Pitt, que aparece en su primera novela, y el investigador privado amnésico William Monk, que apareció por primera vez en su novela El rostro de un extraño.

Ambientado en los muelles de Londres, esta decimoséptima entrega de la serie dedicada a Monk teje una inolvidable historia de inocencia y maldad. Para el carismático inspector, la aparición de un misterioso cadáver, estrangulado con una lujosa corbata, es la excusa perfecta para investigar los entresijos de la corrupción y la explotación infantil que se esconden tras la fachada de los más respetables círculos londinenses. Nada ni nadie quedará a salvo.

De entre todos los autores que he estado indagando últimamente, me ha llamado la atención la escritora de este libro, Anne Perry. Esta autora se ha hecho famosa en los últimos años, por una serie de libros sobre detectives y asesinatos. Pero lo que mas me llamó la atención, es que Anne Perry se cambió el nombre a los 15 años, precisamente porque ser la autora de un crimen.

Anne Perry, Una perdida razonable
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Eva Braun. Ua vida con Hitler, Heike B. Görtemaker

Trad: Guillem Sans Mora. Debate, Barcelona, 2011. 389 pp. 23,90 €


http://3.bp.blogspot.com/-HfTFgsBZ3bw/TzgepC8817I/AAAAAAAAEN4/K27A3Jv80JA/s400/Eva%2BBraun.jpg
Ángeles Prieto

Pensar en la joven Eva Braun (Munich,1912-Berlín,1945), autoinmolada con sólo 33 años en honor de su dios, podría suscitar en nosotros una cierta piedad hacia aquella que estuvo llamada a ser la Primera Dama del Tercer Reich, pero que sin embargo no fue más que un mero florero decorativo, o una meretriz bien pagada y mejor escondida por su omnipotente amo. Porque ser la chica de Adolf Hitler, según el brillante guión cinematográfico y propagandístico que Joseph Goebbels orquestó para la figura del Führer, suponía mantenerse oculta a la sombra del mismo, sin salir nunca en las fotos públicas.
Ahora bien, si nos adentramos en esta interesante biografía que elabora Heike Görtemarker, descubriremos que el personaje distó mucho de ser simplemente la cara bonita de un buen puñado de fotos privadas. Pues en este libro nos vamos a encontrar con un ser complejo que cambia con el tiempo, menos alegre, sencillo, apolítico y vital que como siempre nos la presentaron: una belleza rubia, el perfecto descanso del guerrero ario.
En principio, y aunque su fascinación por Adolf Hitler fue firme y constante en todo momento, en absoluto es descartable también su interés y ambición a la hora de conseguir mejoras sociales y económicas para ella y toda su familia. Pues como hija de una modista y un maestro de escuela, Eva nunca alcanzó un nivel de estudios que le permitiera salir de una sencilla clase media. Eso sí: tuvo la suerte de conseguir, en un periodo de crisis económica, un empleo como ayudante de quien luego sería el fotógrafo oficial de Hitler (Hoffmann) y en su estudio la conoció éste en 1929 cuando ella contaba sólo contaba con diecisiete años, mientras él lucía ya cuarenta y tres y estaba en vías de convertirse en el dueño de toda Alemania. Eso sí, no sin ocultar un destacable cadáver en su armario privado, como fue el suicidio de Geli Raubal, joven sobrina con la que convivía y con la que sostenía, muy presumiblemente, relaciones íntimas. Así Eva, de edad parecida, pasaría a sustituirla en su lecho.
Es sólo que, en la relación complicada que ambos mantuvieron, donde por razones políticas y de Estado permanecieron mucho tiempo separados, los ascensos materiales y sociales de Eva como querida de Adolf (casa, teléfono, chófer y coche oficial, manutención mensual) los consiguió gracias a dos intentos de suicidio con seguro peligro. Pues en 1932 se pegó un tiro en el cuello y en 1935 estuvo a punto de perecer por sobredosis de pastillas para que él le prestara la atención y los favores debidos. En estas circunstancias, Hitler no la abandonó, ni la sustituyó nunca, aunque sólo optó por concederle el estatus de mantenida, conocida exclusivamente dentro del círculo privado de sus amigos íntimos (Speer, Morell o ese gángster que fue Bormann).
Muy destacable en el libro es el progresivo Hundimiento del régimen que ya todos conocemos, con ese Führer enloquecido y prematuramente envejecido, prendiendo fuego a toda Europa en dos frentes imposibles y exterminando al pueblo judío europeo en aquel atroz Holocausto que Eva aprobaba y aplaudía, aunque no nos consta, y podemos descartar, que su opinión influyera para nada en los planes bélicos de su amante. Aquel que sólo se convertiría en esposo suyo un día antes del pactado suicidio entre ambos, ella envenenada con ácido cianhídrico y él volándose los sesos de un tiro en las sienes.
El caso es que nos encontramos ante un libro de historia bastante serio, incisivo y muy bien escrito, con gran respeto y rigor crítico ante una mayoría de fuentes discutibles porque fueron redactadas por sus protagonistas tras la derrota de Alemania, una vez finalizadas las contiendas militares, como el imprescindible diario de Albert Speer o el de Christa Schroeder, secretaria de Hitler. Igualmente cuenta a su favor con comparaciones interesantes entre el inicuo papel desempeñado por Eva Braun frente a otras grandes damas del Tercer Reich que sí ostentaron cierto poder, como Magda Goebbels o Ilse Hess. Y con un brillante final, a modo de epílogo, donde el veredicto sobre el personaje nos parece verídico, riguroso y en absoluto exculpatorio. Un libro que merece la pena leer y que en modo alguno decepcionará a quiénes se hayan acercado antes con profundidad a la figura de Hitler (magnífica biografía de Ian Kershaw) o a la historia del Tercer Reich en su conjunto.

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