Concurso Princesa en Arte Literario.
El blog de reseñas literarias, Arte Literario cumple su segundo año de vida en la blogosfera, y Natalia -su administradora- ha decidido celebrarlo ofreciendo a sus seguidores la posibilidad de concursar para ganar varios libros. Princesa es uno de los escogidos, y además, el que abre el ciclo de concursos programados, algo que me hizo mucha, mucha ilusión saber, ya que, sin estar al tanto de sus planes, yo pensaba proponerle más o menos lo mismo. Bendita intuición :)
Se trata de un concurso abierto a todo el que desee participar -sin requisitos previos a la publicación del mismo-, y para conocer las bases que te permitirán concursar por un ejemplar de Princesa, no tienes más que pinchar el enlace que aparece debajo del precioso banner que hay a continuación.
Concurso Aniversario Princesa
Sólo hasta el 13 de junio.
¡Suerte!
Ah, y cómo no:
¡Gracias, Natalia y Feliz Aniversario!
Se trata de un concurso abierto a todo el que desee participar -sin requisitos previos a la publicación del mismo-, y para conocer las bases que te permitirán concursar por un ejemplar de Princesa, no tienes más que pinchar el enlace que aparece debajo del precioso banner que hay a continuación.
Concurso Aniversario Princesa
Sólo hasta el 13 de junio.
¡Suerte!
Ah, y cómo no:
¡Gracias, Natalia y Feliz Aniversario!
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Usuario: Patricia Sutherland | Respuestas: 0 | Visitas: 482 |
Domingo 5-Jun-11
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0 voto(s)
Tags: novela romantica, novela romantica princesa, patricia sutherland
informacionsobre curso literario
Necesito si me pueden ayudar a cursar iniciacion en la literatura,o como escribir un libro por internet que sean clases virtuales y sin costos gracias.
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Usuario: gabriela | Respuestas: 0 | Visitas: 242 |
Sábado 4-Jun-11
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0 voto(s)
Tags: informacion
Memorias del sendero de Quereño
José Ramón Muñiz Álvarez
MEMORIAS DEL SENDERO DE QUEREÑO
RECUERDO DEL PUENTE DE DOMINGO
FLÓREZ
Esta es la historia de dos profesores amigos de la
liebre y del ciervo, en las soledades del Puente de Domingo
Flórez, allá por el curso
2009-2010.
No suelen, en invierno, retrasarse los brillos del ocaso silencioso, cuando la tarde muere en lo lejano. Los cielos, encendiendo sus colores, enseñan en la altura esos bermejos que llenan de belleza la alta bóveda. No importa, sin embargo, que, a su antojo, desciendan los termómetros, pues siempre se puede caminar por las veredas. Y es bello caminar cuando la helada, tentada por eneros aburridos, regresa, cada noche a estos lugares. Los lunes suelen ser tan rutinarios como el manjar mezquino que les niegan los campos a las aves migratorias (difícil es amar las horas lánguidas del lunes miserable que condena los sueños del descanso del domingo). Resulta bello, en cambio, por la tarde, si suenan rumorosas las corrientes del Sil, al enlazar con el Cabrera. Y, al tiempo, en su fatal melancolía parece haber un halo de emociones que envuelve a los espíritus nostálgicos.
La noche se ha instalado, impertinente, mientras, buscando la estación, con paso lento, desciendo sin apuro al puente nuevo. Se eleva sobre el Sil, donde los árboles, se lanzan, despechados, a la altura, quién sabe si queriendo saludarme. Aquí, como las aves, soy vecino de sus follajes pardos, malheridos por la maldad callada de otro otoño. Y, ya en Galicia, escucho esos rumores, dejando atrás los puentes que cruzaron en otro tiempo viejos peregrinos.
Quereño tiene trenes, que no el Puente, sin tren, con carreteras comarcales dejadas al olvido de los mapas. Por eso vengo aquí, por eso espero, dejando atrás el Bierzo y La Cabrera, que llegue el tren que viene desde Vigo. Y Vigo está muy lejos: Pontevedra contempla el mar azul desde sus playas, románticas acaso, silenciosas. Y quedan solamente unos minutos para que el tren alcance esa parada que casi no es destino de ninguno. Por eso es bueno, acaso, entretenerse bebiendo un vino suave, si lo sirve Lucita, con sus risas inocentes. Lucita, vieja ya como los siglos, conserva la niñez en la mirada, mantiene la bondad dentro del pecho. Conversa amable con quien la visita, y escapa del terrible aburrimiento de tantas horas llenas de tristeza.
El bar es muy pequeño, mas se admira su gris rusticidad, su encanto humilde, muy propio de los bares que son tienda. Y junto al fuego alegre de la estufa, que siempre se agradece, porque hay frío, se escucha conversar a los oriundos. No es mucha la clientela que ella tiene, y algunos son amigos de la caza que beben unas copas en la barra. También está Fidel, el de San Pedro, que pasa largas horas con Lucita, y ancianos que prefieren la baraja. Y un hálito fugaz que me ha invadido parece haber colado en la memoria recuerdos que no pueden ser los míos: es como si pudiera descubrirme, perdido en otro siglo, rescatando momentos de una vida que no es mía. Y se oye el tren por fin, que, retrasado, se acerca a los andenes de Quereño, cuando, sin prisas cruzo yo la puerta.
El viento congelado por la helada fustiga sin piedad el pelo corto, la piel de la amplia frente y las orejas. El clima es interior, mas no muy seco, distinto de las tardes carreñenses, a las que estuve siempre acostumbrado. Acaso admiro, casi en la penumbra, bajar del tren a un tipo que sostiene una maleta enorme en una mano. Y entonces me saluda el argentino, con ese aire guasón, con picardía, feliz, dichoso, joven con sus años. El viejo profesor ha regresado tras un descanso largo, porque tiene que hacer media jornada solamente. Y empieza una aventura ya distinta, que no son ya momentos solitarios, al animar el alma las palabras.
En un rincón tal vez insospechado para dos profesores interinos, la vida se ha hecho hermosa, de repente. El pueblo, sin un cine ni un teatro, no ofrece distracción a quienes vienen para ganarse el pan con la enseñanza. Pero una magia mística nos llena, porque, con poco, puede ser dichoso quien sepa disfrutar de este paraje. Pensar que ya conozco estos villorrios de dos años atrás, cuando me vine para hacer mi trabajo en Ponferrada… Y ya fui amante entonces del paisaje, de los largos caminos de Quereño, de las desnudas tierras de Las Médulas. Era el final del curso, y César Gómez el compañero fiel de caminata, llegadas ya las cinco de la tarde.
Y, al fin, vamos camino de La Torre, donde vendrá la cena a nuestra mesa, pues se ha encargado liebre al cocinero. Mas antes, digo yo, será prudente tomarnos unos vinos en Los Arcos, el bar que tienen Carmen y Gustavo. (Mi amigo es un amante del Godello, que es vino que prefiere al Albariño, por más que tenga fama y muy buen nombre. El caso es consumir lo de la zona, pues tiene cada tierra cosas buenas que pueden encantar al forastero). La helada importa poco al que se atreve, y es grato congeniar con un amigo, si sabe de Carracci y Caravaggio. (También...
MEMORIAS DEL SENDERO DE QUEREÑO
RECUERDO DEL PUENTE DE DOMINGO
FLÓREZ
Esta es la historia de dos profesores amigos de la
liebre y del ciervo, en las soledades del Puente de Domingo
Flórez, allá por el curso
2009-2010.
No suelen, en invierno, retrasarse los brillos del ocaso silencioso, cuando la tarde muere en lo lejano. Los cielos, encendiendo sus colores, enseñan en la altura esos bermejos que llenan de belleza la alta bóveda. No importa, sin embargo, que, a su antojo, desciendan los termómetros, pues siempre se puede caminar por las veredas. Y es bello caminar cuando la helada, tentada por eneros aburridos, regresa, cada noche a estos lugares. Los lunes suelen ser tan rutinarios como el manjar mezquino que les niegan los campos a las aves migratorias (difícil es amar las horas lánguidas del lunes miserable que condena los sueños del descanso del domingo). Resulta bello, en cambio, por la tarde, si suenan rumorosas las corrientes del Sil, al enlazar con el Cabrera. Y, al tiempo, en su fatal melancolía parece haber un halo de emociones que envuelve a los espíritus nostálgicos.
La noche se ha instalado, impertinente, mientras, buscando la estación, con paso lento, desciendo sin apuro al puente nuevo. Se eleva sobre el Sil, donde los árboles, se lanzan, despechados, a la altura, quién sabe si queriendo saludarme. Aquí, como las aves, soy vecino de sus follajes pardos, malheridos por la maldad callada de otro otoño. Y, ya en Galicia, escucho esos rumores, dejando atrás los puentes que cruzaron en otro tiempo viejos peregrinos.
Quereño tiene trenes, que no el Puente, sin tren, con carreteras comarcales dejadas al olvido de los mapas. Por eso vengo aquí, por eso espero, dejando atrás el Bierzo y La Cabrera, que llegue el tren que viene desde Vigo. Y Vigo está muy lejos: Pontevedra contempla el mar azul desde sus playas, románticas acaso, silenciosas. Y quedan solamente unos minutos para que el tren alcance esa parada que casi no es destino de ninguno. Por eso es bueno, acaso, entretenerse bebiendo un vino suave, si lo sirve Lucita, con sus risas inocentes. Lucita, vieja ya como los siglos, conserva la niñez en la mirada, mantiene la bondad dentro del pecho. Conversa amable con quien la visita, y escapa del terrible aburrimiento de tantas horas llenas de tristeza.
El bar es muy pequeño, mas se admira su gris rusticidad, su encanto humilde, muy propio de los bares que son tienda. Y junto al fuego alegre de la estufa, que siempre se agradece, porque hay frío, se escucha conversar a los oriundos. No es mucha la clientela que ella tiene, y algunos son amigos de la caza que beben unas copas en la barra. También está Fidel, el de San Pedro, que pasa largas horas con Lucita, y ancianos que prefieren la baraja. Y un hálito fugaz que me ha invadido parece haber colado en la memoria recuerdos que no pueden ser los míos: es como si pudiera descubrirme, perdido en otro siglo, rescatando momentos de una vida que no es mía. Y se oye el tren por fin, que, retrasado, se acerca a los andenes de Quereño, cuando, sin prisas cruzo yo la puerta.
El viento congelado por la helada fustiga sin piedad el pelo corto, la piel de la amplia frente y las orejas. El clima es interior, mas no muy seco, distinto de las tardes carreñenses, a las que estuve siempre acostumbrado. Acaso admiro, casi en la penumbra, bajar del tren a un tipo que sostiene una maleta enorme en una mano. Y entonces me saluda el argentino, con ese aire guasón, con picardía, feliz, dichoso, joven con sus años. El viejo profesor ha regresado tras un descanso largo, porque tiene que hacer media jornada solamente. Y empieza una aventura ya distinta, que no son ya momentos solitarios, al animar el alma las palabras.
En un rincón tal vez insospechado para dos profesores interinos, la vida se ha hecho hermosa, de repente. El pueblo, sin un cine ni un teatro, no ofrece distracción a quienes vienen para ganarse el pan con la enseñanza. Pero una magia mística nos llena, porque, con poco, puede ser dichoso quien sepa disfrutar de este paraje. Pensar que ya conozco estos villorrios de dos años atrás, cuando me vine para hacer mi trabajo en Ponferrada… Y ya fui amante entonces del paisaje, de los largos caminos de Quereño, de las desnudas tierras de Las Médulas. Era el final del curso, y César Gómez el compañero fiel de caminata, llegadas ya las cinco de la tarde.
Y, al fin, vamos camino de La Torre, donde vendrá la cena a nuestra mesa, pues se ha encargado liebre al cocinero. Mas antes, digo yo, será prudente tomarnos unos vinos en Los Arcos, el bar que tienen Carmen y Gustavo. (Mi amigo es un amante del Godello, que es vino que prefiere al Albariño, por más que tenga fama y muy buen nombre. El caso es consumir lo de la zona, pues tiene cada tierra cosas buenas que pueden encantar al forastero). La helada importa poco al que se atreve, y es grato congeniar con un amigo, si sabe de Carracci y Caravaggio. (También...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 267 |
Martes 31-May-11
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0 voto(s)
Tags: pombriego, quereño
Candás-El Cueto
José Ramón Muñiz Álvarez
“EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Los recuerdos del niño que renace de
nuevo.
Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea.
El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes.
De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos.
Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas.
No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenía en su llamada.
Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo.
La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra.
El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes.
No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces.
Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo.
Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra.
En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo.
Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo.
Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría.
Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los cap...
“EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Los recuerdos del niño que renace de
nuevo.
Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea.
El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes.
De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos.
Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas.
No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenía en su llamada.
Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo.
La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra.
El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes.
No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces.
Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo.
Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra.
En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo.
Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo.
Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría.
Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los cap...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 241 |
Martes 31-May-11
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0 voto(s)
Tags: asturias, candas
La Gabiana-Candás
José Ramón Muñiz Álvarez
LAS HIEDRAS EN LOS MUROS DE UNA TORRE
ESTAMPAS DE UNA TORRE EN
DECADENCIA
(Prosa musical)
Los frutos de los árboles, maduros, quedaron por los suelos, esparcidos, y, helada, la caricia del otoño, llenó la brisa fresca con sus lluvias, en tanto que el camino de la fuente, vencido por las aguas abundantes, quedó en un barrizal impracticable para las gentes que iban a por agua. La brisa dulce y suave del verano, tan fresca y halagüeña, con la aurora, cedió al aire violento que, indignado, mostraba su rencor por cada calle, quebrando los tendales de las casas, rompiendo los paraguas de la gente, si acaso, con la lluvia, los vecinos tenían que salir con tiempo malo. Algunas, fueron tardes de delirio, sintiendo las familias, en sus cuartos, en la cocina acaso, aquellos truenos, la fuerza del granizo, la dureza del golpe de las olas en las rocas, no lejos de las playas aterradas por esa furia llena de coraje que elevan, cuando quieren, las espumas.
No es tiempo de que salgan los pesqueros, si vienen ya los meses de galerna, y el golpe de las olas arremete, ni es tiempo de salir por las callejas y hablar con los vecinos que regresan por las estrechas cuestas de la villa, sabiendo que en los próximos villorrios muy pronto iniciarán otra cosecha. Atrás queda el verano con su calma, con su mesura dulce, con sus besos, sus horas de calor y sus fatigas, a veces aliviadas con un baño, con un suspiro leve de la brisa, rozando las camisas y las blusas de gentes que se vienen de las fábricas o suben a la ermita, allá en el monte.
En cambio, sí es momento de reposo, de espera, mientras llueve y los cristales nos cantan la balada juguetona del agua en la ventana, del azote del viento encabritado contra nadie, gruñón, como lo es siempre, al repetirnos las viejas regañinas que acostumbra, de la que danza libre en el espacio. Pero es posible siempre una escapada de las mansiones tristes del mal tiempo, cuando el otoño quiere (si es que quiere) dejar, como un respiro, tardes buenas; y el sábado habrá sol, ese sol bajo tan típico, vencido ya setiembre, que muestra en cada brillo la tristeza que llama, melancólico, al estío.
Y, en esas tardes llenas de belleza, qué bello es sorprenderse por los prados, mirando el color pardo de las hojas, a punto de soltarse de las ramas, los densos amarillos en las copas de los castaños, siempre generosos, que esconden su tesoro todavía, para cuando noviembre se avecine. Y cierto es que, en otoño, son más bellas las densas arboledas del paisaje, que pronto perderán sus hojarascas, mas quieren invitarnos con sus frutos, promesa codiciada por los viejos, y acaso por los niños, cuando, un viernes, llegada ya la tarde, no hay colegio, y entonces van por higos y castañas. También hay otros ocios que practican los chicos en los fines de semana, como perderse, alegres en las rocas que están bajo el cantil y buscar bígaros de formas caprichosas en las piedras de calas tan recónditas que solo podréis allí llegar por los caminos y sendas que os ofrezcan mayor riesgo.
No importa que el otoño haya arrancado los cantos de las aves, de mañana, rompiendo, con sus voces, la penumbra que juega con las últimas estrellas, porque hay belleza aquí, donde las nubes recorren las alturas de los cielos, amenazantes siempre, caprichosas, dispuestas a arrojar otra tormenta. Y el pueblo sigue siendo tan hermoso como en la primavera, cuando encienden los campos su hermosura y los pesqueros se admiran con frecuencia en lo lejano, manchando el mar azul con sus colores, tan raros como vivos, tan lucientes como el color del alba cuando llega con un destello dulce en la mirada. Ha vuelto ya el momento de dejarse por fin al ejercicio de las piernas, de recorrer los campos y los montes, de divisar el sol en lo lejano desde que el alba arranca, y ser dichoso corriendo los caminos del concejo, las sendas, los caminos, los cantiles, llevando, en previsión, el chubasquero.
Tal vez en otro tiempo era más dado que hoy día a esas temibles caminatas, que no es capricho mío ser prudente, sabiendo que los años van corriendo, que pesan en las piernas y en el pecho, por lo que es bueno hacerse el humildito, sin demostrar valor en demasía, buscando, de momento, rutas cortas. De modo que, sacando del recuerdo de las que ya hice antaño, se me ocurre volver a repetir ese trayecto, que muestra el mar en toda su hermosura, llegados por la vera del paseo, que arranca, desde el pueblo hacia Coyanca, para perderse luego entre los prados y ver crecer los raros eucaliptos.
No son pocas las cuestas del paisaje, por lo que toda calma es conveniente, merced a las durezas de las muchas pendientes inclinadas que se encuentran, mientras, al caminar, se lleva un ritmo que no hay que abandonar, pues toda marcha nos pide un ejercicio mesurado, mas nunca interminable al peregrino. Me fueron conocidos, ya en la infancia, lugares tan recónditos que, a veces, parece un...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 198 |
Martes 31-May-11
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Tags: asturias, candas
Consejos para un político mexicano.
Me preguntas importuno, Juan Patricio,
qué requieres para ser un candidato
...¡Se paciente, que el asunto es para rato!.
Ante todo, hay que tener humor y oficio,
porque el arte de obtener un beneficio,
lo consigue un gran político sagaz.
Debes ser un populista, aunque jamás
tus palabras sean tenidas como ciertas;
tu oficina al ciudadano ten abierta,
¡que la gente mire en ti un hombre capaz!.
Si es que quieres derrotar a tu enemigo,
en los medios, tu alta imagen publicita;
para hallar siempre ventaja, necesitas,
ser del clero poderoso un buen amigo
El político perfecto sabe actuar
y al partido opositor no tiene en poco;
si las cosas no van bien, finge estar loco,
la opinión que te es adversa, hazla callar.
La política es hermosa, como un beso,
tan dispar y devaluada como un peso,
que de sólo ver su imagen, nos desgana.
Muchas veces, en política se gana,
pero en otras, deberás hallarte preso.
¿Que no tienes la experiencia electoral,
que pudiese a tus quehaceres darle pauta,
evitando que te sientas tan pequeño?.
¡Si hubo un asno que aprendió a tocar la flauta,
yo no veo porque cualquier otro animal,
no consiga hacer posible este arduo sueño!.
¡La política, en el mundo, es una ciencia,
que se debe cultivar con gran paciencia!.
¡Date cuenta que no es fácil ser un grillo!,
porque implica ir más allá del estoicismo:
En lo adverso, has de reír con gran cinismo,
o llorar, como lo hacía López Portillo.
Si es que empiezas a escalar nuevas alturas,
y tu plan es adquirir magistraturas,
es preciso ser atento y generoso
con los hombres que te han hecho poderoso,
¡porque son los que te dan gubernaturas!.
¡No hagas caso de la gente, que con ruegos,
pide cambios; tú, más bien, pórtate seco!.
¡dale atole con el dedo a los borregos,
pa’ que triunfe el cacicazgo y lo que es chueco!.
Del silencio encubridor serás devoto,
¡nunca intrigues de algún modo en el partido!,
sé conforme con lo que hallas obtenido,
¡si no que quieres ser un pobre y sucio roto!.
Cuando estés bien instalado ya en tu puesto
y se muestre venturoso el porvenir,
todo tipo de artificios deshonestos
deberás, con diligencia, descubrir;
nunca olvides tus ganancias compartir
con aquellos que te han dado gran poder.
¡Echa mano en tu gestión de lo que sea!,
¡no te importe que un tirano en tu alma vean;
tu conciencia, con dinero, nulifica!.
¡No te importe a tu partido traicionar!,
“pues el fin que se persigue, justifica
cualquier medio que se deba utilizar”.
En resumen, mi importuno Juan Patricio:
Habla mucho, cumple poco tus promesas,
apuñala al enemigo a quien tú besas
¡y persigue astutamente un beneficio!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
qué requieres para ser un candidato
...¡Se paciente, que el asunto es para rato!.
Ante todo, hay que tener humor y oficio,
porque el arte de obtener un beneficio,
lo consigue un gran político sagaz.
Debes ser un populista, aunque jamás
tus palabras sean tenidas como ciertas;
tu oficina al ciudadano ten abierta,
¡que la gente mire en ti un hombre capaz!.
Si es que quieres derrotar a tu enemigo,
en los medios, tu alta imagen publicita;
para hallar siempre ventaja, necesitas,
ser del clero poderoso un buen amigo
El político perfecto sabe actuar
y al partido opositor no tiene en poco;
si las cosas no van bien, finge estar loco,
la opinión que te es adversa, hazla callar.
La política es hermosa, como un beso,
tan dispar y devaluada como un peso,
que de sólo ver su imagen, nos desgana.
Muchas veces, en política se gana,
pero en otras, deberás hallarte preso.
¿Que no tienes la experiencia electoral,
que pudiese a tus quehaceres darle pauta,
evitando que te sientas tan pequeño?.
¡Si hubo un asno que aprendió a tocar la flauta,
yo no veo porque cualquier otro animal,
no consiga hacer posible este arduo sueño!.
¡La política, en el mundo, es una ciencia,
que se debe cultivar con gran paciencia!.
¡Date cuenta que no es fácil ser un grillo!,
porque implica ir más allá del estoicismo:
En lo adverso, has de reír con gran cinismo,
o llorar, como lo hacía López Portillo.
Si es que empiezas a escalar nuevas alturas,
y tu plan es adquirir magistraturas,
es preciso ser atento y generoso
con los hombres que te han hecho poderoso,
¡porque son los que te dan gubernaturas!.
¡No hagas caso de la gente, que con ruegos,
pide cambios; tú, más bien, pórtate seco!.
¡dale atole con el dedo a los borregos,
pa’ que triunfe el cacicazgo y lo que es chueco!.
Del silencio encubridor serás devoto,
¡nunca intrigues de algún modo en el partido!,
sé conforme con lo que hallas obtenido,
¡si no que quieres ser un pobre y sucio roto!.
Cuando estés bien instalado ya en tu puesto
y se muestre venturoso el porvenir,
todo tipo de artificios deshonestos
deberás, con diligencia, descubrir;
nunca olvides tus ganancias compartir
con aquellos que te han dado gran poder.
¡Echa mano en tu gestión de lo que sea!,
¡no te importe que un tirano en tu alma vean;
tu conciencia, con dinero, nulifica!.
¡No te importe a tu partido traicionar!,
“pues el fin que se persigue, justifica
cualquier medio que se deba utilizar”.
En resumen, mi importuno Juan Patricio:
Habla mucho, cumple poco tus promesas,
apuñala al enemigo a quien tú besas
¡y persigue astutamente un beneficio!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Martes 31-May-11
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Tags: consejos, politica
El Cementerio
Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen hoy sin vida mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
en tu vida pasajera reflexiona.
Aquí yace la frustrada humanidad,
descansando en la más gélidas penumbras;
aquí todos hallan plano de igualdad,
salvo el lujo, o la pobreza de sus tumbas.
Aquí, el odio y los afanes, juntos cesan,
toda gloria pasajera se sepulta;
aquí, el sol, la oscuridad su faz oculta
y los hombres, a vivir jamás regresan.
¿Es posible que al entrar por este templo,
la mansión a la que todo humano va,
no medites que, cumpliéndose algún tiempo,
tú también has de partir al más allá.?
¡Y no pienses que tu fin está lejano,
si eres joven, que aún te falta envejecer!:
Nuestra vida es un cordón frágil, liviano,
que la muerte, puede trágica romper.
Haz a un lado la insensata altanería,
rompe toda conexión que te ata al vicio,
porque el hombre deberá morir un día
y llegar ante el creador en santo juicio.
No le niegues ni un placer hoy a tus ojos,
y sumerge tu alma entera en el pecado;
mas recuerda, que por todos tus antojos,
haz de ser, en otro mundo, condenado.
Si eres sabio, busca a Dios, mientras seas fuerte,
hoy que tienes juventud, ¡grande fortuna!;
mientras todo marcha bien y tienes suerte,
y la edad, aun no se ha vuelto inoportuna;
porque sabe, que mañana, en tu existencia,
se verá en gran desfavor tu resistencia,
cuando falte toda muela de la boca,
y tu vida sea fragmento de una roca.
¡Porque, hay hombre!, te diriges a un destino,
ante el cual, ya no podrás más detenerte;
al final de ese quimérico camino
que llamamos categóricos: “La muerte”
De la vida yo he entendido lo siguiente:
A la tumba nada el hombre de sí lleva,
el dinero no le sirve a donde va,
lo sensato es que dichoso coma y beba,
se conforme con los bienes que Dios da.
Hazte sabio, deja entonces de ser necio,
No le des al capital lugar primero;
porque sabe que el amor no tiene precio,
ni el cariño se consigue con dinero.
Haz el bien en tu existencia, aquí, en la tierra,
pues el tiempo, en un instante nos apresa;
porque pasa como sombra y no regresa,
el que vive en vanidades mucho yerra.
¡Hoy es tiempo de que abraces a quien quieres,
esta noche deja todos tus quehaceres
y haz a un lado lo que a tu alma desconcierta!,
no te importe que el trabajo aun no termines;
pues la muerte llegará a tocar tu puerta
cuando menos en la vida te imagines.
Hoy es tiempo de encauzar todos tus pasos,
de que enmiendes para siempre tus errores,
de que siembres, no tristezas, sino amores
y examines tus mayúsculos fracasos.
¡Hoy es tiempo de que juegues con tus niños,
que los colmes de ternura y de cariño!;
Hoy, que aún, en su fantástica bondad,
tu ternura es como un sol que luz destella;
forja en ellos positiva y noble huella
para el tiempo de la endeble ancianidad.
Reconcíliate amoroso con tu esposa
y despierta su ilusión con un detalle,
¡deja ya de discutir por cualquier cosa,
sé paciente cuando en algo ella te falle!.
Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen sepultadas mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
¡en tu vida equivocada reflexiona!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
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donde yacen hoy sin vida mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
en tu vida pasajera reflexiona.
Aquí yace la frustrada humanidad,
descansando en la más gélidas penumbras;
aquí todos hallan plano de igualdad,
salvo el lujo, o la pobreza de sus tumbas.
Aquí, el odio y los afanes, juntos cesan,
toda gloria pasajera se sepulta;
aquí, el sol, la oscuridad su faz oculta
y los hombres, a vivir jamás regresan.
¿Es posible que al entrar por este templo,
la mansión a la que todo humano va,
no medites que, cumpliéndose algún tiempo,
tú también has de partir al más allá.?
¡Y no pienses que tu fin está lejano,
si eres joven, que aún te falta envejecer!:
Nuestra vida es un cordón frágil, liviano,
que la muerte, puede trágica romper.
Haz a un lado la insensata altanería,
rompe toda conexión que te ata al vicio,
porque el hombre deberá morir un día
y llegar ante el creador en santo juicio.
No le niegues ni un placer hoy a tus ojos,
y sumerge tu alma entera en el pecado;
mas recuerda, que por todos tus antojos,
haz de ser, en otro mundo, condenado.
Si eres sabio, busca a Dios, mientras seas fuerte,
hoy que tienes juventud, ¡grande fortuna!;
mientras todo marcha bien y tienes suerte,
y la edad, aun no se ha vuelto inoportuna;
porque sabe, que mañana, en tu existencia,
se verá en gran desfavor tu resistencia,
cuando falte toda muela de la boca,
y tu vida sea fragmento de una roca.
¡Porque, hay hombre!, te diriges a un destino,
ante el cual, ya no podrás más detenerte;
al final de ese quimérico camino
que llamamos categóricos: “La muerte”
De la vida yo he entendido lo siguiente:
A la tumba nada el hombre de sí lleva,
el dinero no le sirve a donde va,
lo sensato es que dichoso coma y beba,
se conforme con los bienes que Dios da.
Hazte sabio, deja entonces de ser necio,
No le des al capital lugar primero;
porque sabe que el amor no tiene precio,
ni el cariño se consigue con dinero.
Haz el bien en tu existencia, aquí, en la tierra,
pues el tiempo, en un instante nos apresa;
porque pasa como sombra y no regresa,
el que vive en vanidades mucho yerra.
¡Hoy es tiempo de que abraces a quien quieres,
esta noche deja todos tus quehaceres
y haz a un lado lo que a tu alma desconcierta!,
no te importe que el trabajo aun no termines;
pues la muerte llegará a tocar tu puerta
cuando menos en la vida te imagines.
Hoy es tiempo de encauzar todos tus pasos,
de que enmiendes para siempre tus errores,
de que siembres, no tristezas, sino amores
y examines tus mayúsculos fracasos.
¡Hoy es tiempo de que juegues con tus niños,
que los colmes de ternura y de cariño!;
Hoy, que aún, en su fantástica bondad,
tu ternura es como un sol que luz destella;
forja en ellos positiva y noble huella
para el tiempo de la endeble ancianidad.
Reconcíliate amoroso con tu esposa
y despierta su ilusión con un detalle,
¡deja ya de discutir por cualquier cosa,
sé paciente cuando en algo ella te falle!.
Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen sepultadas mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
¡en tu vida equivocada reflexiona!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Martes 31-May-11
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Tags: muerte, reflexion
Esperando el colectivo
No tiene ciencia el vivir.
Y si la tiene…joderse.
La cuestión es no “pifiarla”
y saber hacer las cosas
con arte y sin lastimar.
Si de “nalgas” viene el parto
prepara el alma.. y el lomo
para aguantar el vergazo
que te tienen reservado.
Si actúas con osadía
recibirás de garrotes
según tu falta amerite,
…o tu poder acredite
pues no existe ley o regla
que resista su excepción.
De vivir como el conejo,
a puro “salto de mata”,
si cambias moral por trato,
según como se lo vea,
según como se la crea,
según como se la viva…
Monedas…te será dado
Y calladito la boca:
Ser humano es tu pecado.
Triste, muy triste es decirlo
Aún mucho más aceptarlo
¡Ea¡ toma la primera piedra
Y anímate…
Bienaventurado.
Vivir es la razón cimera.
que al primer llanto se asoma.
Pero a no descartar valores:
Una bandera de lucha,
héroes del proletariado,
sangre por la tierra amada
multitud de camposanto.
El tema es saldar las deudas,
Que nos genera la vida,
- las propias y las ajenas -
al precio que otros rematen.
¿Rebelarte?... ruina inútil.
Hormiguita sin antenas.
Sólo es virtud de unos pocos
cargar con la cruz del Cristo,
y soportar el dilema
de saberse incomprendido.
Un día… pongamos por caso
conoces una mujer
con “estilo” y todo eso.
¡Albricias¡ un mundo nuevo.
Todo lo resume un sueño:
Ciudadano respetado,
Pantuflas, un whisky a mano.
Niños jugando en torno…
Proyecto de jubilado.
Mierda que huele a lavanda
Chapulín en camiseta.
Engranaje desgastado.
Susurrarán en tu oído
con visos de consejero:
“Mejor ponte a escribir un libro
y deja eso de casarte”
A esta altura es imposible.
(responderías al toque).
He comprado los anillos
y soy un tipo honorable.
Creo en mis sentimientos.
Casado seré feliz…
Digo mejor: Lo seremos.
Ella me quiere y me adora…
aunque la tenga “chiquita”,
eyocule precozmente
y extrañe a mi santa madre
que me quiere
y me “espera”
a toda hora…
Así pues, caro lector
de la leyenda vital…
ni cuento para aburridos.
Tal vez un rastro en la arena,
Una muralla de libros,
esperpéntico legado,
que se resuelve en pasión,
la de siempre y la dispar.
La tortura de los celos
y el imperturbable idilio
de la ambición y el amar.
Compendio de cuatro tomos,
Variopinto alud de historias
que es la de todos los seres
engrillados a su tiempo,
esclavos de la memoria.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Mayo de 2011
Y si la tiene…joderse.
La cuestión es no “pifiarla”
y saber hacer las cosas
con arte y sin lastimar.
Si de “nalgas” viene el parto
prepara el alma.. y el lomo
para aguantar el vergazo
que te tienen reservado.
Si actúas con osadía
recibirás de garrotes
según tu falta amerite,
…o tu poder acredite
pues no existe ley o regla
que resista su excepción.
De vivir como el conejo,
a puro “salto de mata”,
si cambias moral por trato,
según como se lo vea,
según como se la crea,
según como se la viva…
Monedas…te será dado
Y calladito la boca:
Ser humano es tu pecado.
Triste, muy triste es decirlo
Aún mucho más aceptarlo
¡Ea¡ toma la primera piedra
Y anímate…
Bienaventurado.
Vivir es la razón cimera.
que al primer llanto se asoma.
Pero a no descartar valores:
Una bandera de lucha,
héroes del proletariado,
sangre por la tierra amada
multitud de camposanto.
El tema es saldar las deudas,
Que nos genera la vida,
- las propias y las ajenas -
al precio que otros rematen.
¿Rebelarte?... ruina inútil.
Hormiguita sin antenas.
Sólo es virtud de unos pocos
cargar con la cruz del Cristo,
y soportar el dilema
de saberse incomprendido.
Un día… pongamos por caso
conoces una mujer
con “estilo” y todo eso.
¡Albricias¡ un mundo nuevo.
Todo lo resume un sueño:
Ciudadano respetado,
Pantuflas, un whisky a mano.
Niños jugando en torno…
Proyecto de jubilado.
Mierda que huele a lavanda
Chapulín en camiseta.
Engranaje desgastado.
Susurrarán en tu oído
con visos de consejero:
“Mejor ponte a escribir un libro
y deja eso de casarte”
A esta altura es imposible.
(responderías al toque).
He comprado los anillos
y soy un tipo honorable.
Creo en mis sentimientos.
Casado seré feliz…
Digo mejor: Lo seremos.
Ella me quiere y me adora…
aunque la tenga “chiquita”,
eyocule precozmente
y extrañe a mi santa madre
que me quiere
y me “espera”
a toda hora…
Así pues, caro lector
de la leyenda vital…
ni cuento para aburridos.
Tal vez un rastro en la arena,
Una muralla de libros,
esperpéntico legado,
que se resuelve en pasión,
la de siempre y la dispar.
La tortura de los celos
y el imperturbable idilio
de la ambición y el amar.
Compendio de cuatro tomos,
Variopinto alud de historias
que es la de todos los seres
engrillados a su tiempo,
esclavos de la memoria.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Mayo de 2011
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Usuario: lgontade | Respuestas: 0 | Visitas: 274 |
Lunes 30-May-11
|
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Tags: poema
La Gabiana de Candás
"Los arqueros del alba"
(Jose Ramon Muñiz Alvarez)
Para María Dolores Menéndez López
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
(Jose Ramon Muñiz Alvarez)
Para María Dolores Menéndez López
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 269 |
Lunes 30-May-11
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Tags: candas, carreño
Calle La Gabiana en Candás
"Los arqueros del alba"
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 301 |
Lunes 30-May-11
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Tags: candas, gabiana
Barrio de la Cuesta (Candás)
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 298 |
Viernes 27-May-11
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Tags: arquiella, baragaña
Princesa, el booktrailer
Demoré bastante en decidirme a hacerlo y cuando ya estaban las imágenes y escenas seleccionadas, mis queridas amigas Brianna Callum y Almiux se pusieron de acuerdo sin saberlo para sugerirme el "Dakota" ideal (¡gracias, niñas!)... lo que a su vez dio lugar a la idea de hacer una encuesta entre las visitantes al blog para ver qué opinaban... Y claro, hubo que esperar que "hablaran" los votos :)
Ya es oficial: Travis Fimmel ganó (comprensiblemente) por amplia mayoría, lo cual es estupendo, pero como no aparecía en ninguna de las imágenes y escenas que había escogido para el trailer... ¡Pues, tocó empezar de cero!
¡Pero ya está aquí! Cuidado con las taquicardias ;-)
Más información sobre Princesa, aquí:
Princesa Web Oficial
Ya es oficial: Travis Fimmel ganó (comprensiblemente) por amplia mayoría, lo cual es estupendo, pero como no aparecía en ninguna de las imágenes y escenas que había escogido para el trailer... ¡Pues, tocó empezar de cero!
¡Pero ya está aquí! Cuidado con las taquicardias ;-)
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Usuario: Patricia Sutherland | Respuestas: 0 | Visitas: 604 |
1 video
Jueves 26-May-11
|
0 voto(s)
Tags: novela romantica, novela romantica princesa
Mecánica cuántica y ciencia ficción
Todos los futuros imaginados llevan el estigma de la tragedia. Desastres naturales, cambio climático, meteoritos que van a la tierra, el sol que se estinge, superpoblación y represión, sociedades de autómatas, tecno dictaduras, terroristas nucleares, extraterrestres invasores… La cuestión es de física elemental: Estamos muy jodidos en el mañana…
( No pedemos imaginar un futuro feliz, por lo tanto no existe…) Pero todo esto, o casi todo puede cambiar: Afortunadamente nada se puede predecir, porque cualquier mínima variante, desajusta el resultado general. Vosotros sois la variante. Vosotros podéis transformar el mundo, adivinar las mejoras, y caminar en la línea del tiempo, seguros de que las amenazas se van disipando, precisamente porque habéis elegido otros caminos… Gracias por todos…
( No pedemos imaginar un futuro feliz, por lo tanto no existe…) Pero todo esto, o casi todo puede cambiar: Afortunadamente nada se puede predecir, porque cualquier mínima variante, desajusta el resultado general. Vosotros sois la variante. Vosotros podéis transformar el mundo, adivinar las mejoras, y caminar en la línea del tiempo, seguros de que las amenazas se van disipando, precisamente porque habéis elegido otros caminos… Gracias por todos…
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Usuario: ongdirecta | Respuestas: 0 | Visitas: 361 |
Jueves 26-May-11
|
0 voto(s)
Tags: ciencia, civismo, cultura, filosofia, psicologia, sociedad
Sátira amarga de un matrimonio
¡Allá va, feliz y cándida Lucrecia,
a su boda, con auténtica alegría!;
¡sin saber que le depara una agonía
que está a punto de sellar en una iglesia!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño,
en el cual ha puesto toda el alma entera,
¡no imagina el cruel martirio que le espera
con el hombre que ha pedido para dueño!
¡Que le importa no tener un patrimonio!,
¡que del novio se oigan malos testimonios!.
¡Ella va, feliz y alegre, pregonando
su optimismo desbordante por las calles!,
sin pensar que en poco tiempo irá llorando;
“PORQUE ES LEY, QUE CONSUMADO EL MATRIMONIO,
SE SEPULTEN, PARA SIEMPRE, LOS DETALLES”.
¡Mas no quiero ser un cínico aguafiestas!,
que sea el tiempo, quien le enseñe, con los años,
que una esposa lava ropa, limpia baños,
¡pero nunca ha de asistir a alguna fiesta,
donde alegre se festeje un cumpleaños!.
¡Pero miren que sonriente va Lucrecia!,
¡si parece que al dolor audaz desprecia!,
¡que le importa la desdicha en el futuro
y el pensar en un mañana tan oscuro!.
Su mamá, desde hace tiempo, ¡le ha advertido
que el fulano es mujeriego, y también pobre!,
que cuando éste se convierta en su marido,
¡sólo golpes será el sueldo que ella cobre!
Cuando pasen, tal vez ocho o nueve meses-,
ya sabrá que el matrimonio da reveses.
Cuando él venga del trabajo, ¡fastidiado!,
pedirá que la merienda esté ya puesta,
que al placer matrimonial este dispuesta,
¡si no quiere verlo serio y disgustado!
¡Qué decir de los asuntos en su hogar!,
¡los problemas que vendrán a cada paso!,
¡qué terribles han de ser sus embarazos!,
¡a qué precio su capricho ha de pagar!
¡Pero qué feliz se mira así Lucrecia,
en su rostro una sonrisa se le aprecia!.
Ella pronto ha de saber qué es el engaño,
¡Lo más duro ha de venir después de un año!.
Mas, ¡qué importa aquel adverso porvenir!.
Los anillos, están listos para usarse
¡y los novios, desesperan por casarse!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño
detestando a quien hoy quiere con empeño.
¡Pobrecita !, ¡cuánto mal ha de sufrir!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
a su boda, con auténtica alegría!;
¡sin saber que le depara una agonía
que está a punto de sellar en una iglesia!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño,
en el cual ha puesto toda el alma entera,
¡no imagina el cruel martirio que le espera
con el hombre que ha pedido para dueño!
¡Que le importa no tener un patrimonio!,
¡que del novio se oigan malos testimonios!.
¡Ella va, feliz y alegre, pregonando
su optimismo desbordante por las calles!,
sin pensar que en poco tiempo irá llorando;
“PORQUE ES LEY, QUE CONSUMADO EL MATRIMONIO,
SE SEPULTEN, PARA SIEMPRE, LOS DETALLES”.
¡Mas no quiero ser un cínico aguafiestas!,
que sea el tiempo, quien le enseñe, con los años,
que una esposa lava ropa, limpia baños,
¡pero nunca ha de asistir a alguna fiesta,
donde alegre se festeje un cumpleaños!.
¡Pero miren que sonriente va Lucrecia!,
¡si parece que al dolor audaz desprecia!,
¡que le importa la desdicha en el futuro
y el pensar en un mañana tan oscuro!.
Su mamá, desde hace tiempo, ¡le ha advertido
que el fulano es mujeriego, y también pobre!,
que cuando éste se convierta en su marido,
¡sólo golpes será el sueldo que ella cobre!
Cuando pasen, tal vez ocho o nueve meses-,
ya sabrá que el matrimonio da reveses.
Cuando él venga del trabajo, ¡fastidiado!,
pedirá que la merienda esté ya puesta,
que al placer matrimonial este dispuesta,
¡si no quiere verlo serio y disgustado!
¡Qué decir de los asuntos en su hogar!,
¡los problemas que vendrán a cada paso!,
¡qué terribles han de ser sus embarazos!,
¡a qué precio su capricho ha de pagar!
¡Pero qué feliz se mira así Lucrecia,
en su rostro una sonrisa se le aprecia!.
Ella pronto ha de saber qué es el engaño,
¡Lo más duro ha de venir después de un año!.
Mas, ¡qué importa aquel adverso porvenir!.
Los anillos, están listos para usarse
¡y los novios, desesperan por casarse!.
Pronto habrá de despertar del dulce sueño
detestando a quien hoy quiere con empeño.
¡Pobrecita !, ¡cuánto mal ha de sufrir!.
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Usuario: Alanpe | Respuestas: 0 | Visitas: 247 |
Miércoles 25-May-11
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0 voto(s)
Tags: humor negro, matrimonio, satira
La prostituta
La miré salir de un antro citadino,
abrigándose del viento con un chal;
en su rostro, que fue ayer terso y divino,
se asomaba una sonrisa artificial.
Se marchó por la avenida hasta su hogar,
extenuada por sus lóbregos excesos;
¡sintió un asco repugnante por los besos,
que de un ebrio, tuvo estoica que aguantar!.
Al llegar a su modesta habitación,
se tumbó en una litera con fruición,
y su mente, hacia el pasado, fue con ansia;
¡evocando las memorias de su infancia,
le dolió profundamente el corazón!.
Los recuerdos absorbieron su atención,
dejó un poco de sentirse despreciada
por el odio de este mundo cruel, perverso;
¡qué feliz fue niñez, tan adorada,
cuando todo lo que tuvo en su universo
fueron dulces y galletas de bombón!.
Revivió su adolescencia, con placer;
los trece años, florecientes de ilusiones;
las hermosas y sublimes sensaciones,
que en su cuerpo, producía la primavera;
¡cuando aquella dulce niña, que antes era,
le dio paso vigoroso a la mujer…!
¡Cuántos sueños construyó regocijada,
descubriendo en sus vivencias el amor!;
¡Recordar que a los diez y ocho fue violada
le produjo un melancólico dolor!.
Al venirle los recuerdos del ultraje,
un temblor estremeció su frágil ser,
¡mientras lágrimas mojaban su camastro!;
aquel mes que la violara su padrastro,
junto ropa necesaria en su equipaje
¡y se fue, para ya nunca más volver.!
En la calle, por doquiera que miraba,
halló siempre la exclusión más absoluta;
tuvo entonces que vivir en arrabales,
se hizo amiga de un sin fin de homosexuales,
¡todo el mundo, con desprecio le gritaba:
Allá va la miserable prostituta!.
Muchas veces, maltratada por “su oficio”,
alejarse de esa vida procuró,
¡cuánto quiso desechar todos sus vicios,
pero nadie en este mundo la apoyó!
¡Cuántas veces anheló, en su pobre ser,
conducirse por caminos bien distintos!;
¡no ser vista como objeto de placer
que despierta los más sórdidos instintos!.
¡La maldad que hay en el hombre la ha marcado,
le ha esculpido con dolor profunda huella!,
puesto que él, con morbo sádico, la ve;
satisface sus instintos cruel en ella,
¡despiadado de mil formas la posee!.
....La miré salir de un sucio lupanar,
con un chal se cobijaba la cabeza,
¡en su rostro pude ver la gran tristeza
que a la pobre prostituta hace llorar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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abrigándose del viento con un chal;
en su rostro, que fue ayer terso y divino,
se asomaba una sonrisa artificial.
Se marchó por la avenida hasta su hogar,
extenuada por sus lóbregos excesos;
¡sintió un asco repugnante por los besos,
que de un ebrio, tuvo estoica que aguantar!.
Al llegar a su modesta habitación,
se tumbó en una litera con fruición,
y su mente, hacia el pasado, fue con ansia;
¡evocando las memorias de su infancia,
le dolió profundamente el corazón!.
Los recuerdos absorbieron su atención,
dejó un poco de sentirse despreciada
por el odio de este mundo cruel, perverso;
¡qué feliz fue niñez, tan adorada,
cuando todo lo que tuvo en su universo
fueron dulces y galletas de bombón!.
Revivió su adolescencia, con placer;
los trece años, florecientes de ilusiones;
las hermosas y sublimes sensaciones,
que en su cuerpo, producía la primavera;
¡cuando aquella dulce niña, que antes era,
le dio paso vigoroso a la mujer…!
¡Cuántos sueños construyó regocijada,
descubriendo en sus vivencias el amor!;
¡Recordar que a los diez y ocho fue violada
le produjo un melancólico dolor!.
Al venirle los recuerdos del ultraje,
un temblor estremeció su frágil ser,
¡mientras lágrimas mojaban su camastro!;
aquel mes que la violara su padrastro,
junto ropa necesaria en su equipaje
¡y se fue, para ya nunca más volver.!
En la calle, por doquiera que miraba,
halló siempre la exclusión más absoluta;
tuvo entonces que vivir en arrabales,
se hizo amiga de un sin fin de homosexuales,
¡todo el mundo, con desprecio le gritaba:
Allá va la miserable prostituta!.
Muchas veces, maltratada por “su oficio”,
alejarse de esa vida procuró,
¡cuánto quiso desechar todos sus vicios,
pero nadie en este mundo la apoyó!
¡Cuántas veces anheló, en su pobre ser,
conducirse por caminos bien distintos!;
¡no ser vista como objeto de placer
que despierta los más sórdidos instintos!.
¡La maldad que hay en el hombre la ha marcado,
le ha esculpido con dolor profunda huella!,
puesto que él, con morbo sádico, la ve;
satisface sus instintos cruel en ella,
¡despiadado de mil formas la posee!.
....La miré salir de un sucio lupanar,
con un chal se cobijaba la cabeza,
¡en su rostro pude ver la gran tristeza
que a la pobre prostituta hace llorar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Usuario: Alanpe | Respuestas: 0 | Visitas: 245 |
Miércoles 25-May-11
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0 voto(s)
Tags: desprecio, problema social, prostitucion
La madre y la niña
En una pequeña y modesta casita,
muy lejos del mundo y su turbia maldad,
en franco reposo una niña dormita:
¡Su rostro refleja la dulce bondad!.
Sus párpados cierran la noche callada,
que viste de estrellas su faz constelada,
inmersa se encuentra en un mágico sueño,
donde hay muchas flores y un bosque abrileño.
En tanto, la madre, con paso cansino,
sacude los muebles que existen en casa;
observa en la verja que da hacia el camino,
los rostros felices de gentes que pasan.
Con rostro sombrío, con faz contristada,
comienza de nuevo la casa a ordenar,
y al ver el semblante de su hija adorada,
sus lágrimas ruedan y empieza a llorar.
La niña no sabe las duras tristezas
del mundo en que vive su madre sufrida;
un tétrico mundo, de tantas vilezas
y grandes carencias que impone la vida.
Recuerda, entre lágrimas tristes, a un hombre,
las tardes cuando ellos pasearon del brazo;
cobarde negó a la pequeña su nombre,
dejándola sola con ese embarazo.
La niña no sabe que no hay ni dos pesos
que puedan el hambre mañana calmar,
que al paso del tiempo le duelen los huesos,
¡de tanto que lava, de tanto planchar!
Mas todo el cansancio para ella es muy poco,
no importa que le hayan subido la renta,
que velas le alumbren en vez de algún foco
… ¡que un lóbrego frío en sus pies blancos sienta!.
Los días son austeros y muy peligrosos.
Incluso, hay un hombre, que ajeno al dolor,
le ofrece regalos, diversos y hermosos
a cambio de que ella le brinde su amor
Se sienta en la cama, la débil mujer,
contempla una foto del hombre que amara,
el hombre que a diario su cuerpo ultrajara,
¡buscando en las noches tan sólo placer!.
Y así es como pasan los días en la vida
de aquella mujer valiente y hermosa,
cuidando resuelta a su niña preciosa,
por quien toda pena con ánimo olvida.
¡Qué importa el dolor que agobia a su ser,
su amor por la niña la torna más fuerte!;
¡qué importa el pesar, o la trágica muerte,
si mira a la infante contenta crecer!.
En tanto, la niña, de lindo semblante,
del luto mundano y terreno es ajena;
no sabe de llantos, no sabe de penas,
su vida es un juego veloz e incesante.
Es casi de día, la noche ya cesa,
y el sol, con destellos, comienza a irradiar.
Al cuarto de su ángel, la dama regresa:
La mira encantada, su rostro lo besa
…¡y exhausta el trabajo lo vuelve a iniciar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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muy lejos del mundo y su turbia maldad,
en franco reposo una niña dormita:
¡Su rostro refleja la dulce bondad!.
Sus párpados cierran la noche callada,
que viste de estrellas su faz constelada,
inmersa se encuentra en un mágico sueño,
donde hay muchas flores y un bosque abrileño.
En tanto, la madre, con paso cansino,
sacude los muebles que existen en casa;
observa en la verja que da hacia el camino,
los rostros felices de gentes que pasan.
Con rostro sombrío, con faz contristada,
comienza de nuevo la casa a ordenar,
y al ver el semblante de su hija adorada,
sus lágrimas ruedan y empieza a llorar.
La niña no sabe las duras tristezas
del mundo en que vive su madre sufrida;
un tétrico mundo, de tantas vilezas
y grandes carencias que impone la vida.
Recuerda, entre lágrimas tristes, a un hombre,
las tardes cuando ellos pasearon del brazo;
cobarde negó a la pequeña su nombre,
dejándola sola con ese embarazo.
La niña no sabe que no hay ni dos pesos
que puedan el hambre mañana calmar,
que al paso del tiempo le duelen los huesos,
¡de tanto que lava, de tanto planchar!
Mas todo el cansancio para ella es muy poco,
no importa que le hayan subido la renta,
que velas le alumbren en vez de algún foco
… ¡que un lóbrego frío en sus pies blancos sienta!.
Los días son austeros y muy peligrosos.
Incluso, hay un hombre, que ajeno al dolor,
le ofrece regalos, diversos y hermosos
a cambio de que ella le brinde su amor
Se sienta en la cama, la débil mujer,
contempla una foto del hombre que amara,
el hombre que a diario su cuerpo ultrajara,
¡buscando en las noches tan sólo placer!.
Y así es como pasan los días en la vida
de aquella mujer valiente y hermosa,
cuidando resuelta a su niña preciosa,
por quien toda pena con ánimo olvida.
¡Qué importa el dolor que agobia a su ser,
su amor por la niña la torna más fuerte!;
¡qué importa el pesar, o la trágica muerte,
si mira a la infante contenta crecer!.
En tanto, la niña, de lindo semblante,
del luto mundano y terreno es ajena;
no sabe de llantos, no sabe de penas,
su vida es un juego veloz e incesante.
Es casi de día, la noche ya cesa,
y el sol, con destellos, comienza a irradiar.
Al cuarto de su ángel, la dama regresa:
La mira encantada, su rostro lo besa
…¡y exhausta el trabajo lo vuelve a iniciar!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
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Usuario: Alanpe | Respuestas: 0 | Visitas: 216 |
Miércoles 25-May-11
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Tags: amor demadre, amor materno
Angel
Hoy he venido con mi cuerpo envuelto en capa invisible
con etéreos rayos de soles y lunas robados del firmamento
he traído las ánforas cargadas de sueños
de noches de insomnio de ojos abiertos
volar con las alas de cristales negros
traídas del fondo de la laguna del tiempo
he mirado a lo lejos horizontes sin velo
límpidos de borrascas venidas de otros suelos
he traído mi esperanza atada a mis deseos
con moño de ilusión rodéandole su cuello
he perfumado mis labios para que cuando mil palabras nazcan
impregnen el espacio con un aroma dulce
embriagando a los pétalos de las flores del alba
he peinado mis cabellos con el soplo del viento
he atravesado mil montañas de cumbres nevadas
todo esto para verte mi ángel del cielo,
y Dios se habrá puesto celoso al verme dispuesto
y te habrá guardado, por que te busco y no te encuentro.-
con etéreos rayos de soles y lunas robados del firmamento
he traído las ánforas cargadas de sueños
de noches de insomnio de ojos abiertos
volar con las alas de cristales negros
traídas del fondo de la laguna del tiempo
he mirado a lo lejos horizontes sin velo
límpidos de borrascas venidas de otros suelos
he traído mi esperanza atada a mis deseos
con moño de ilusión rodéandole su cuello
he perfumado mis labios para que cuando mil palabras nazcan
impregnen el espacio con un aroma dulce
embriagando a los pétalos de las flores del alba
he peinado mis cabellos con el soplo del viento
he atravesado mil montañas de cumbres nevadas
todo esto para verte mi ángel del cielo,
y Dios se habrá puesto celoso al verme dispuesto
y te habrá guardado, por que te busco y no te encuentro.-
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 248 |
Miércoles 25-May-11
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0 voto(s)
Tags: cielo
Espigón y muelle (Candás)
Soneto XII
Sus manos delicadas, temblorosas,
Ya débiles, estaban siempre frías,
Mas no sus ojos, cuyas alegrías
Lucieron en el fuego de dos rosas.
Sus piernas caminaban temerosas
De algún tropiezo, pero ciertos días
Andaba con soltura si, en las mías,
Sus manos se apoyaban jubilosas.
Y, júbilo febril, me dio el hechizo
Que pueden dar los ángeles del cielo,
Hasta que su sonrisa se deshizo.
La luz del sol cortaba el blanco hielo
Que el prado hirió, con nieves y granizo,
Pincel de la mañana sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Sus manos delicadas, temblorosas,
Ya débiles, estaban siempre frías,
Mas no sus ojos, cuyas alegrías
Lucieron en el fuego de dos rosas.
Sus piernas caminaban temerosas
De algún tropiezo, pero ciertos días
Andaba con soltura si, en las mías,
Sus manos se apoyaban jubilosas.
Y, júbilo febril, me dio el hechizo
Que pueden dar los ángeles del cielo,
Hasta que su sonrisa se deshizo.
La luz del sol cortaba el blanco hielo
Que el prado hirió, con nieves y granizo,
Pincel de la mañana sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 313 |
Miércoles 25-May-11
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0 voto(s)
Tags: asturias, candas
Playa de Carranques en Perlora
Soneto XI
La luz sobre las sombras se deshizo
Un viernes de noviembre donde, bella,
En el fogón ardía una centella
Que alzó la magia rara del hechizo.
La lluvia dejó paso al invernizo
Susurro de los vientos, su querella,
Cansados de quejarse, pues aquella
Más dura sonó en boca del granizo.
Las lluvias y los vientos sacudieron
Con toda su dureza los tejados,
Luciendo, firmes, su perseverancia.
Las brasas, sin embargo, resistieron
A los chubascos, viendo preparados
Viruta, carbón, leña en abundancia.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
La luz sobre las sombras se deshizo
Un viernes de noviembre donde, bella,
En el fogón ardía una centella
Que alzó la magia rara del hechizo.
La lluvia dejó paso al invernizo
Susurro de los vientos, su querella,
Cansados de quejarse, pues aquella
Más dura sonó en boca del granizo.
Las lluvias y los vientos sacudieron
Con toda su dureza los tejados,
Luciendo, firmes, su perseverancia.
Las brasas, sin embargo, resistieron
A los chubascos, viendo preparados
Viruta, carbón, leña en abundancia.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 279 |
Miércoles 25-May-11
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Tags: carranques, perlora
Playa de Rebolleres (Candás-Carreño)
Soneto XII
Sus manos delicadas, temblorosas,
Ya débiles, estaban siempre frías,
Mas no sus ojos, cuyas alegrías
Lucieron en el fuego de dos rosas.
Sus piernas caminaban temerosas
De algún tropiezo, pero ciertos días
Andaba con soltura si, en las mías,
Sus manos se apoyaban jubilosas.
Y, júbilo febril, me dio el hechizo
Que pueden dar los ángeles del cielo,
Hasta que su sonrisa se deshizo.
La luz del sol cortaba el blanco hielo
Que el prado hirió, con nieves y granizo,
Pincel de la mañana sobre el suelo.
Soneto XIII
El sol buscó un crepúsculo callado
Detrás de las montañas y cordales,
Las luces, las estrellas celestiales
Que al orto dan, desde su principado.
El oro fue en los mares reflejado
Y el vuelo alzaste, yendo a los cristales,
Del alba, cuyos brillos celestiales
Ardieron en un cielo despejado.
El árbol deshojado de tu risa
Las noches desnudaron sin apuro,
Las horas, las auroras y la brisa.
Desnuda pudo verte el aire puro,
Errante voladora tu sonrisa
Donde cayó, a la noche, un sol oscuro.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Sus manos delicadas, temblorosas,
Ya débiles, estaban siempre frías,
Mas no sus ojos, cuyas alegrías
Lucieron en el fuego de dos rosas.
Sus piernas caminaban temerosas
De algún tropiezo, pero ciertos días
Andaba con soltura si, en las mías,
Sus manos se apoyaban jubilosas.
Y, júbilo febril, me dio el hechizo
Que pueden dar los ángeles del cielo,
Hasta que su sonrisa se deshizo.
La luz del sol cortaba el blanco hielo
Que el prado hirió, con nieves y granizo,
Pincel de la mañana sobre el suelo.
Soneto XIII
El sol buscó un crepúsculo callado
Detrás de las montañas y cordales,
Las luces, las estrellas celestiales
Que al orto dan, desde su principado.
El oro fue en los mares reflejado
Y el vuelo alzaste, yendo a los cristales,
Del alba, cuyos brillos celestiales
Ardieron en un cielo despejado.
El árbol deshojado de tu risa
Las noches desnudaron sin apuro,
Las horas, las auroras y la brisa.
Desnuda pudo verte el aire puro,
Errante voladora tu sonrisa
Donde cayó, a la noche, un sol oscuro.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 291 |
Miércoles 25-May-11
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Tags: asturias, carreño
El Paseín de Candás
Soneto XIV
La sombra que borró su rostro bello
Volviéndolo cenizas en la nada
Negar quiere mi voz, cuando, callada,
Se rinde al alumbrarla en un destello.
La nieve que fue antorcha en su cabello
Haciéndolo más claro, a la alborada,
Recuerdo pudo ser, donde, apagada,
Revive, al recordarla en todo aquello.
Hirió su voz sin lucha el sinsentido
Que arranca de los pechos el aliento
Que ceden, quejumbrosos, su sonido.
La muerte arrebató su sentimiento,
Y el hielo sus rosales hizo olvido,
Hiriéndola con fuerza el raudo viento.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
La sombra que borró su rostro bello
Volviéndolo cenizas en la nada
Negar quiere mi voz, cuando, callada,
Se rinde al alumbrarla en un destello.
La nieve que fue antorcha en su cabello
Haciéndolo más claro, a la alborada,
Recuerdo pudo ser, donde, apagada,
Revive, al recordarla en todo aquello.
Hirió su voz sin lucha el sinsentido
Que arranca de los pechos el aliento
Que ceden, quejumbrosos, su sonido.
La muerte arrebató su sentimiento,
Y el hielo sus rosales hizo olvido,
Hiriéndola con fuerza el raudo viento.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 225 |
Miércoles 25-May-11
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Tags: asturias, candas
Paseo de Entrellusa (Carreño)
Soneto XV
Prendieron las antorchas su belleza,
Las luces, el color y la hermosura,
Las llamas de una súbita ternura
Que ardió sobre su frágil fortaleza.
Voló un suspiro al aire y, sin torpeza,
Cruzó el silencio triste, y su figura,
Serena, fue buscando otra postura,
Librando en su bostezo la pereza.
Sus ojos se entreabrieron y miraron
Con dulce claridad, nunca con prisa,
Gozando de la siesta y su reposo.
Las llamas de una estrella dibujaron
La bella mariposa de su risa
En su semblante dulce y cariñoso.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
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José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Prendieron las antorchas su belleza,
Las luces, el color y la hermosura,
Las llamas de una súbita ternura
Que ardió sobre su frágil fortaleza.
Voló un suspiro al aire y, sin torpeza,
Cruzó el silencio triste, y su figura,
Serena, fue buscando otra postura,
Librando en su bostezo la pereza.
Sus ojos se entreabrieron y miraron
Con dulce claridad, nunca con prisa,
Gozando de la siesta y su reposo.
Las llamas de una estrella dibujaron
La bella mariposa de su risa
En su semblante dulce y cariñoso.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 236 |
Miércoles 25-May-11
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Tags: asturias, candas
"Dejando huella" (un relato de 1.270 palabras)
Sí, estoy atrapado; colorado como un tomate y sudando la gota gorda… ¿Que cómo he llegado a esta situación? Tal vez la responsabilidad última la tuvo mi madre, al dotarme de una educación por la que debía saber comportarme correctamente en cualquier circunstancia. O quizás sea la crisis, que me obliga adaptarme a una economía, digamos, más “económica”.
Sea lo que fuere, no lo sé muy bien, algo me empujó al poliderportivo de Valdemorillo (pero que mentirosillo soy, la explicación es más sencilla: en el único gimnasio del pueblo no me sentía demasiado cómodo —les invito a leer España profunda— y la voz de mi mujer se hacía eco con mayor fuerza en mi cabeza, “pagamos un poco menos por el gimnasio y además tenemos piscina,… piscina,… piscina”).
—Vale, vale. Ya te he oído —protesté por la insistencia de Eva.
—Piscina,… piscina —seguía susurrándome al oído.
Cómo me gustaría estar ahora en la piscina. Está cubierta y dividida en calles por unos cables de acero recubiertos por unas piezas de plástico amarillo, que cuando nadas con estilo “libre” como yo, descubres, en manos y pies, que no tienen nada de blanditas. No importa. En este momento me encantaría compartir calle incluso con esos que te miran condescendientes, cuando detrás de ti se forma una caravana de nadadores resignados… ¡Pero si los hay que nadan con aletas en los pies!
—Y además tiene sauna —argumentaba Eva con voz sugerente.
Sí, amigos. Lo hizo, repitió “sauna” varias veces. Y aquí estoy, encerrado en un cubículo de paredes forradas de madera, sudando y resoplando por el calor seco que despiden unas piedras de un rincón. Es un espacio en el que caben con holgura cuatro personas, seis algo apretadillos; y, como era de esperar, reservado para los de tu mismo sexo.
Debe ser muy poco estimulante ver sudar a los del sexo contrario a tu lado… O tal vez sea todo lo contrario, y que las normas traten de impedir que te descubras atractivo bajo las gotitas de sudor que resbalan hacia la barbilla, para abortar el ritual del cortejo: ¿qué, nos hacemos una duchita de agua fría juntos? Porque, afortunadamente, no es necesario ir a los vestuarios para refrescarse: hay una ducha a la entrada de cada sauna.
Sólo tienes que apretar un botón en la pared y de la alcachofa sale un torrente de agua tibia, que se enfría en la medida que se usa. Lo ideal sería repetir el proceso de frío-calor varias veces, para estimular el sistema circulatorio y eliminar toxinas; pero en la práctica no aguanto más de dos duchas. Me entran un mareo y debilidad que como advertencias fisiológicas tomo muy en serio.
Normalmente la sauna está vacía, pero cuando llegas a la entrada y descubres unas gafas y un gorro de baño en el banco de enfrente de la ducha, sabes que no estarás solo detrás de la puerta. En esta ocasión, además, había unas aletas. Debían pertenecer al tipo que se hace tres largos y saca pecho mientras espera a que yo termine el primero. Sí, un pecho depilado que parece burlarse de sus homónimos pilosos.
Como yo apunto canas, y bastantes, y para más añadidura por el resto del cuerpo, en el último corte de pelo no detuve la máquina en la cabeza: su capacidad segadora me descubrió un cuerpo nuevo. Valeee, fue por los nadadores depilados de la piscina. Uno quiere pasar desapercibido, aunque bien pensado creo que ahora llamo más la atención, porque todos me conocen de vista, y a la vista salta que a mi imagen le falta algo… Suspiro en la sauna, dándome cuenta de que tal vez el culpable de mi situación sea yo mismo.
—Hola —saludé al hombre que estaba sentado en el banco superior de la sauna.
Era el único hombre que hacía uso de la sauna, y no me agradaba la idea de sentarme en el banco inferior. Solamente podía sentarme enfrente de las piedras calientes o debajo de aquel tipo. En una opción me achicharraba demasiado la cara, y en la otra me calentaba la idea que pareciera estar insinuándome, de que él no apartara el ojo de mi culo… (Lo sé, los hombres somos un poco ridículos).
Me senté a su lado (de igual a igual, ya sabes, que no haya nadie por debajo) y no cruzamos ni una palabra. Ni siquiera la clásica conversación de ascensor sobre el tiempo o sobre los resultados del último partido de fútbol. Y lo agradezco, sin duda me haría parecer mariquita el hecho de no entender de fútbol… Cómo explicar que a mí me gustan las plantas, que me estoy haciendo un huerto con sus zanahorias y sus calabacines…
Al cabo de unos minutos el hombre de las aletas se despidió. A través del cristal de la puerta pude ver que no recogía sus cosas, y que poco después accionaba la ducha. Lógico, de poco vale una sauna si luego no te duchas con agua fría. Yo empezaba a necesitar refrescarme, de modo que en el momento que oí que no accionaba la ducha salí de la sauna.
Un culo apretado, musculoso y depiladísimo, trataba de contener en la base de la espalda los restos de jabón que bajaban de los hombros… No sé porqué se me antojó muy lubrificado. ¡Por todos los santo...
Sea lo que fuere, no lo sé muy bien, algo me empujó al poliderportivo de Valdemorillo (pero que mentirosillo soy, la explicación es más sencilla: en el único gimnasio del pueblo no me sentía demasiado cómodo —les invito a leer España profunda— y la voz de mi mujer se hacía eco con mayor fuerza en mi cabeza, “pagamos un poco menos por el gimnasio y además tenemos piscina,… piscina,… piscina”).
—Vale, vale. Ya te he oído —protesté por la insistencia de Eva.
—Piscina,… piscina —seguía susurrándome al oído.
Cómo me gustaría estar ahora en la piscina. Está cubierta y dividida en calles por unos cables de acero recubiertos por unas piezas de plástico amarillo, que cuando nadas con estilo “libre” como yo, descubres, en manos y pies, que no tienen nada de blanditas. No importa. En este momento me encantaría compartir calle incluso con esos que te miran condescendientes, cuando detrás de ti se forma una caravana de nadadores resignados… ¡Pero si los hay que nadan con aletas en los pies!
—Y además tiene sauna —argumentaba Eva con voz sugerente.
Sí, amigos. Lo hizo, repitió “sauna” varias veces. Y aquí estoy, encerrado en un cubículo de paredes forradas de madera, sudando y resoplando por el calor seco que despiden unas piedras de un rincón. Es un espacio en el que caben con holgura cuatro personas, seis algo apretadillos; y, como era de esperar, reservado para los de tu mismo sexo.
Debe ser muy poco estimulante ver sudar a los del sexo contrario a tu lado… O tal vez sea todo lo contrario, y que las normas traten de impedir que te descubras atractivo bajo las gotitas de sudor que resbalan hacia la barbilla, para abortar el ritual del cortejo: ¿qué, nos hacemos una duchita de agua fría juntos? Porque, afortunadamente, no es necesario ir a los vestuarios para refrescarse: hay una ducha a la entrada de cada sauna.
Sólo tienes que apretar un botón en la pared y de la alcachofa sale un torrente de agua tibia, que se enfría en la medida que se usa. Lo ideal sería repetir el proceso de frío-calor varias veces, para estimular el sistema circulatorio y eliminar toxinas; pero en la práctica no aguanto más de dos duchas. Me entran un mareo y debilidad que como advertencias fisiológicas tomo muy en serio.
Normalmente la sauna está vacía, pero cuando llegas a la entrada y descubres unas gafas y un gorro de baño en el banco de enfrente de la ducha, sabes que no estarás solo detrás de la puerta. En esta ocasión, además, había unas aletas. Debían pertenecer al tipo que se hace tres largos y saca pecho mientras espera a que yo termine el primero. Sí, un pecho depilado que parece burlarse de sus homónimos pilosos.
Como yo apunto canas, y bastantes, y para más añadidura por el resto del cuerpo, en el último corte de pelo no detuve la máquina en la cabeza: su capacidad segadora me descubrió un cuerpo nuevo. Valeee, fue por los nadadores depilados de la piscina. Uno quiere pasar desapercibido, aunque bien pensado creo que ahora llamo más la atención, porque todos me conocen de vista, y a la vista salta que a mi imagen le falta algo… Suspiro en la sauna, dándome cuenta de que tal vez el culpable de mi situación sea yo mismo.
—Hola —saludé al hombre que estaba sentado en el banco superior de la sauna.
Era el único hombre que hacía uso de la sauna, y no me agradaba la idea de sentarme en el banco inferior. Solamente podía sentarme enfrente de las piedras calientes o debajo de aquel tipo. En una opción me achicharraba demasiado la cara, y en la otra me calentaba la idea que pareciera estar insinuándome, de que él no apartara el ojo de mi culo… (Lo sé, los hombres somos un poco ridículos).
Me senté a su lado (de igual a igual, ya sabes, que no haya nadie por debajo) y no cruzamos ni una palabra. Ni siquiera la clásica conversación de ascensor sobre el tiempo o sobre los resultados del último partido de fútbol. Y lo agradezco, sin duda me haría parecer mariquita el hecho de no entender de fútbol… Cómo explicar que a mí me gustan las plantas, que me estoy haciendo un huerto con sus zanahorias y sus calabacines…
Al cabo de unos minutos el hombre de las aletas se despidió. A través del cristal de la puerta pude ver que no recogía sus cosas, y que poco después accionaba la ducha. Lógico, de poco vale una sauna si luego no te duchas con agua fría. Yo empezaba a necesitar refrescarme, de modo que en el momento que oí que no accionaba la ducha salí de la sauna.
Un culo apretado, musculoso y depiladísimo, trataba de contener en la base de la espalda los restos de jabón que bajaban de los hombros… No sé porqué se me antojó muy lubrificado. ¡Por todos los santo...
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Usuario: federico manuel | Respuestas: 0 | Visitas: 244 |
Martes 24-May-11
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Tags: federico manuel, humor, relato
Manual para Jóvenes escritores
Si eres de ésos que prefiere escribir novelas juveniles, te invito a que leas este manual, un compendio con técnicas para escribir partiendo de autores que van desde Sir Arthur Conan Doyle hasta J. K. Rowling o Stephenie Meyer, poniendo atención a cada uno de sus estilos y las riquezas que nos puedan ofrecer para conformar nuestra obra.
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Usuario: Ernesto Guerra | Respuestas: 0 | Visitas: 361 |
Lunes 23-May-11
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Tags: escribir, joven escritor, jovenes, juvenil, manual, novela, tecnicas de narracion
Plaza de la Baragaña-Candás
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 288 |
Lunes 23-May-11
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Tags: formiga, peña furada
XXVII Premio Mundial de Poesía Nósside 2011
Único concurso mundial de poesía para una obra inédita y nunca premiada.
-Premio plurilingüístico, con cinco lenguas oficiales -italiano, inglés, español, francés y portugués- y abierto a todas las lenguas del mundo -nacionales, originarias, minoritarias y dialectos-.
-Premio multimedial, que acoge toda forma de expresión del imaginario poético: poesía escrita, en video (video-clip de una poesía) y en música (canción de autor).
-Premios:
*Ganador Absoluto: 2000 €uros;
*4 Ganadores: 1.000 €uros;
*10 Mencionados Especiales: 600 €uros;
*10 Mencionados Extraordinarios la Placa Nósside y Certificado;
*20 Mencionados Particulares: un Medallón y Certificado;
*35 Mencionados:Certificado.
Inscripciones hasta el 20 de junio de 2011.
Podéis encontrar toda la información en nuestra web www.nosside.org.
Centro Studi Bosio
-Premio plurilingüístico, con cinco lenguas oficiales -italiano, inglés, español, francés y portugués- y abierto a todas las lenguas del mundo -nacionales, originarias, minoritarias y dialectos-.
-Premio multimedial, que acoge toda forma de expresión del imaginario poético: poesía escrita, en video (video-clip de una poesía) y en música (canción de autor).
-Premios:
*Ganador Absoluto: 2000 €uros;
*4 Ganadores: 1.000 €uros;
*10 Mencionados Especiales: 600 €uros;
*10 Mencionados Extraordinarios la Placa Nósside y Certificado;
*20 Mencionados Particulares: un Medallón y Certificado;
*35 Mencionados:Certificado.
Inscripciones hasta el 20 de junio de 2011.
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Centro Studi Bosio
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Usuario: Centro Studi Bosio | Respuestas: 0 | Visitas: 416 |
Lunes 23-May-11
|
0 voto(s)
Tags: mundial, musica, nosside, poesia, video
Parque Les Conserveres de Candás
No vueles, ruiseñor, hacia los cielos
Que se hacen más azules en verano,
Ni escapes, golondrina, de mi mano,
Llevada por la brisa y sus desvelos.
No corras, herrerillo, aunque tus vuelos
Te dejen alcanzar lo más lejano,
Ni escales, carbonero, el aire en vano
De donde caen las nieves y los hielos.
No partas, ave blanca, si tu nido
Lo tienes junto a mí, donde la tierra
Se alegra de tu voz y tu sonido.
Amor serán los bosques y la sierra,
Los árboles y el prado que, dormido,
Se olvida de la helada que lo encierra.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Que se hacen más azules en verano,
Ni escapes, golondrina, de mi mano,
Llevada por la brisa y sus desvelos.
No corras, herrerillo, aunque tus vuelos
Te dejen alcanzar lo más lejano,
Ni escales, carbonero, el aire en vano
De donde caen las nieves y los hielos.
No partas, ave blanca, si tu nido
Lo tienes junto a mí, donde la tierra
Se alegra de tu voz y tu sonido.
Amor serán los bosques y la sierra,
Los árboles y el prado que, dormido,
Se olvida de la helada que lo encierra.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 203 |
Lunes 23-May-11
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Tags: asturias, candas
La Matiella-Candás
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas mas tradicionales, con dos únicas excepciones de versilibrismo. Además de un romance, las demas estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas mas tradicionales, con dos únicas excepciones de versilibrismo. Además de un romance, las demas estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 232 |
Lunes 23-May-11
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Tags: asturias, candas, carreño
Homenaje a Sabato:
Llega la oscura noche que ya había contagiado tu mirada, te vas como un grande entre grandes, un héroe que al fin, antes de cumplir cien años sobre la tierra, parte de ella dejando un maravilloso legado de letras increíbles de obras extraordinarias, dotado de un talento como pocos, te vas, pero en mi corazón siempre quedará el recuerdo de un escritor sabio, de un gran hombre y de un incansable guerrero por la humanidad y los derechos del prójimo, en una búsqueda constante de la verdad, como lo hiciste en el informe Sábato; obra fundamental en la historia de Argentina una lucha por las víctimas de la junta militar.
Más allá de las más profundas pasiones, el dolor y la oscuridad que habitan en el corazón del ser humano, le diste sentido a la existencia de todos los latinoamericanos que conocimos y sufrimos al lado de Juan Pablo Castel, de Martin e incluso de la maravillosa Alejandra a quien en su demencia amamos con una locura literaria, de los que quisimos hallar nuestra propia Alejandra en este tortuoso devenir que nos mostraste a través del ojo argentino en Abaddón. Hoy me despido y homenajeo con estas insulsas letras a un grande de la literatura latinoamericana, un genio, un físico de la novela psicológica. Paz en tu tumba Ernesto, que tu recuerdo y el de tu trabajo por la humanidad permanezcan, no solo en nuestros corazones, sino en la vida de cada uno de los que conoció tu obra.
Alexander Naranjo 30 de abril de 2011
Más allá de las más profundas pasiones, el dolor y la oscuridad que habitan en el corazón del ser humano, le diste sentido a la existencia de todos los latinoamericanos que conocimos y sufrimos al lado de Juan Pablo Castel, de Martin e incluso de la maravillosa Alejandra a quien en su demencia amamos con una locura literaria, de los que quisimos hallar nuestra propia Alejandra en este tortuoso devenir que nos mostraste a través del ojo argentino en Abaddón. Hoy me despido y homenajeo con estas insulsas letras a un grande de la literatura latinoamericana, un genio, un físico de la novela psicológica. Paz en tu tumba Ernesto, que tu recuerdo y el de tu trabajo por la humanidad permanezcan, no solo en nuestros corazones, sino en la vida de cada uno de los que conoció tu obra.
Alexander Naranjo 30 de abril de 2011
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Usuario: alexander1202 | Respuestas: 0 | Visitas: 338 |
Lunes 23-May-11
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Tags: alexander, homenaje, literatura, sabato
Canto de dolor a María Luisa
Tu amarga muerte, Luisa hermosa,
se encuentra impresa en mi memoria.
¿Te habré de hallar quizá en la gloria,
transfigurada en bella rosa?.
La nítida noche, en la cual tú partiste,
los astros lucían un brillo acentuado,
¡abrázame fuerte, con pena dijiste,
recuerda conmigo los años pasados!.
Recordé la vez que fuimos a un jardín:
Tú me diste un excelente par de rosas,
yo te puse entre las manos un jazmín;
¡qué benditas esas tardes venturosas
que vivimos, sin hallar jamás un fin!.
Tomé yo tu manos con ansia infinita,
la pena profunda mi ser apresaba
y al ver que tu vida como ave escapaba,
¡besé entristecido tus blancas manitas!.
Miré con desconcierto lo hermoso de los cielos:
… ¡La luna se elevaba preciosa, clara y llena!,
¡qué noche tan callada, que noche tan serena!.
Mi rostro entristecido besólo el aire tibio,
Mas todo en tu semblante, en tu rostro infante y níveo,
doliente y consumido, lo hallé más frío que el hielo.
¡Cómo cintilaba en la expansión un gran lucero!,
¡cómo se esparcían del rosal bellos olores!,
entre la tragedia y el pavor de tus dolores,
con tu voz sedienta musitabas: ¡yo te quiero!
Y ahora, exhausta, respirando en forma cruenta,
la desdicha se agitaba en ti violenta.
-Cuando muera -(me dijiste en el oído)-,
no te angusties, ni te llenes de zozobra;
“porque es ley darle a los muertos paz y olvido”,
ser felices en la vida que nos sobra.
No conviertas tu existencia en cruel prisión,
ni te vuelvas del pesar triste cautivo;
porque mientras en el mundo sigas vivo
busca asirte con urgencia a una ilusión.
Porque sé que es dilatado en ti el dolor
y el futuro en adelante será incierto,
pero sé también que crece en el desierto
de la vida, la esperanza, como flor.
¡Cada vez está el sepulcro más cercano!,
aunque en él tú no sepultas mi cariño:
¡Me verás en la sonrisa de algún niño,
o en el gesto bondadoso de un anciano.!
No veré más el vaivén de las campanas
que resuenan dulcemente al mediodía,
ni tendré jamás tus manos en las mías,
cuando el pelo, por el tiempo, pinte canas.
Con mi muerte, nuestro amor no se termina.
Mi cariño, en este trance, es soberano
y el Señor es esa luz que me ilumina,
pues la fe que hay en mi ser es tanta, tanta;
nuestro amor será, en el tiempo, cómo un grano
que se pudre, pero de él surge una planta,
que la luz del sol radiante la germina.
Yo sentí que agonizaba en mí la paz,
pues tus voces se apagaban más y más.
Miré el cosmos … vi sus luces mortecinas,
fulgurando como perlas cristalinas.
Cintilaban en el cielo estrellas mustias,
ocultándose en el pico de los cerros,
y talvez adivinando mis angustias,
¡a los lejos se escuchaba aullar a un perro!.
Quise darte mil abrazos,
en aquel triste momento,
de tu voz partió un lamento
y moriste entre mis brazos.
Por eso, tu muerte, mi cándida Luisa,
se encuentra constante, por siempre en mi historia;
tu nombre susurra la cálida brisa,
¡tu nombre que siempre estará en mi memoria.!
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
se encuentra impresa en mi memoria.
¿Te habré de hallar quizá en la gloria,
transfigurada en bella rosa?.
La nítida noche, en la cual tú partiste,
los astros lucían un brillo acentuado,
¡abrázame fuerte, con pena dijiste,
recuerda conmigo los años pasados!.
Recordé la vez que fuimos a un jardín:
Tú me diste un excelente par de rosas,
yo te puse entre las manos un jazmín;
¡qué benditas esas tardes venturosas
que vivimos, sin hallar jamás un fin!.
Tomé yo tu manos con ansia infinita,
la pena profunda mi ser apresaba
y al ver que tu vida como ave escapaba,
¡besé entristecido tus blancas manitas!.
Miré con desconcierto lo hermoso de los cielos:
… ¡La luna se elevaba preciosa, clara y llena!,
¡qué noche tan callada, que noche tan serena!.
Mi rostro entristecido besólo el aire tibio,
Mas todo en tu semblante, en tu rostro infante y níveo,
doliente y consumido, lo hallé más frío que el hielo.
¡Cómo cintilaba en la expansión un gran lucero!,
¡cómo se esparcían del rosal bellos olores!,
entre la tragedia y el pavor de tus dolores,
con tu voz sedienta musitabas: ¡yo te quiero!
Y ahora, exhausta, respirando en forma cruenta,
la desdicha se agitaba en ti violenta.
-Cuando muera -(me dijiste en el oído)-,
no te angusties, ni te llenes de zozobra;
“porque es ley darle a los muertos paz y olvido”,
ser felices en la vida que nos sobra.
No conviertas tu existencia en cruel prisión,
ni te vuelvas del pesar triste cautivo;
porque mientras en el mundo sigas vivo
busca asirte con urgencia a una ilusión.
Porque sé que es dilatado en ti el dolor
y el futuro en adelante será incierto,
pero sé también que crece en el desierto
de la vida, la esperanza, como flor.
¡Cada vez está el sepulcro más cercano!,
aunque en él tú no sepultas mi cariño:
¡Me verás en la sonrisa de algún niño,
o en el gesto bondadoso de un anciano.!
No veré más el vaivén de las campanas
que resuenan dulcemente al mediodía,
ni tendré jamás tus manos en las mías,
cuando el pelo, por el tiempo, pinte canas.
Con mi muerte, nuestro amor no se termina.
Mi cariño, en este trance, es soberano
y el Señor es esa luz que me ilumina,
pues la fe que hay en mi ser es tanta, tanta;
nuestro amor será, en el tiempo, cómo un grano
que se pudre, pero de él surge una planta,
que la luz del sol radiante la germina.
Yo sentí que agonizaba en mí la paz,
pues tus voces se apagaban más y más.
Miré el cosmos … vi sus luces mortecinas,
fulgurando como perlas cristalinas.
Cintilaban en el cielo estrellas mustias,
ocultándose en el pico de los cerros,
y talvez adivinando mis angustias,
¡a los lejos se escuchaba aullar a un perro!.
Quise darte mil abrazos,
en aquel triste momento,
de tu voz partió un lamento
y moriste entre mis brazos.
Por eso, tu muerte, mi cándida Luisa,
se encuentra constante, por siempre en mi historia;
tu nombre susurra la cálida brisa,
¡tu nombre que siempre estará en mi memoria.!
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
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Usuario: Alanpe | Respuestas: 0 | Visitas: 308 |
Sábado 21-May-11
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Tags: amor, dolor, muerte, soledad, tristeza
Vanidad de la belleza
Engañosa es la gracia y vana la hermosura: La mujer
que teme a Jehová, esa será alabada. PROV. 31:30
¿De qué te precias, belleza vana,
mujer estéril y vanidosa?,
¿de qué te sirve, divina rosa,
tener las manos de porcelana;
ojos divinos, faz de alabastro,
piel cincelada por la alba luna?...
donde no existe mácula alguna,
¡donde se oculta fúlgido un astro!
Vas por el mundo avasalladora,
la vanidad es tu áurea bandera,
tu eterno anhelo: ¡Ser la primera!,
¡luminiscente como la aurora!
Del mundo has elegido vivir entre delicias
pensando que el invierno no habrá de herir tu pecho;
con gula a tus amantes te ofrendas en el lecho
y das a todos ellos pletóricas caricias.
Esa virgen boca, de selecta fresa,
que a los hombres ata, y en su red apresa,
perderá el perfume de su actual encanto;
no saldrá ante el tiempo para siempre ilesa,
ni ha de verse libre por el desencanto.
No confíes en los lenguajes lisonjeros,
de los hombres sus palabras embusteras,
que jamás serán veraces o sinceras:
¡no permutes tus caricias por dinero!
No confies en tu hermosura,
de tu rostro la blancura,
en tus dientes el marfil;
mira, pues, que tu sonrisa,
son las heces que desliza
albañal impuro y vil.
No concibas, ¡hay!, que tal vez eres el todo,
hasta la azucena más diáfana y blanca
el hombre insensato del suelo la arranca,
¡hasta las gaviotas conocen el lodo!
Libra tu alma del placer, que es tan profano,
no confies en el engaño de sus galas,
porque loco hace extraviar tu corazón.
Porque he visto a mariposas, que sin alas,
son, sin ellas, con justísima razón,
sólo viles y patéticos gusanos.
¿Dime, tú, si eres prudente, si es que en ti hay leve cordura:
Acaso no se marchita la flor blanca que da abril?,
¿no se gasta el mármol bello que da forma a la escultura?,
¿acaso la piel hermosa no se vuelve un día senil?.
¿Qué será de tu existencia envejecida,
cuando sepas de orfandad y desamparo?,
cuando se haya consumido al fin tu vida
y no encuentras en el mundo nunca amparo.
Cuando la fortuna se te niegue
y la gloria dulce de tu frente,
que admirara tanto en ti la gente,
a cubrir tu cuerpo nunca llegue.
Cuando en ti ya no se encuentre la salud,
ni las fuerzas de tu antigua juventud,
cuando más ya no despiertes la lujuria
de los hombres y su pérfida maldad.
Cuando llegue a ti ese tiempo traicionero,
hallarás sólo en sus ojos odio y furia,
o talvez, algún rescoldo de piedad.
Hoy tu vida es como un místico capullo,
una rosa que no ha sido maltratada.
Lleno está todo tu ser de vano orgullo,
más tus penas llevarán de ti un murmullo,
cuando vieja, tu memoria sea olvidada.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
que teme a Jehová, esa será alabada. PROV. 31:30
¿De qué te precias, belleza vana,
mujer estéril y vanidosa?,
¿de qué te sirve, divina rosa,
tener las manos de porcelana;
ojos divinos, faz de alabastro,
piel cincelada por la alba luna?...
donde no existe mácula alguna,
¡donde se oculta fúlgido un astro!
Vas por el mundo avasalladora,
la vanidad es tu áurea bandera,
tu eterno anhelo: ¡Ser la primera!,
¡luminiscente como la aurora!
Del mundo has elegido vivir entre delicias
pensando que el invierno no habrá de herir tu pecho;
con gula a tus amantes te ofrendas en el lecho
y das a todos ellos pletóricas caricias.
Esa virgen boca, de selecta fresa,
que a los hombres ata, y en su red apresa,
perderá el perfume de su actual encanto;
no saldrá ante el tiempo para siempre ilesa,
ni ha de verse libre por el desencanto.
No confíes en los lenguajes lisonjeros,
de los hombres sus palabras embusteras,
que jamás serán veraces o sinceras:
¡no permutes tus caricias por dinero!
No confies en tu hermosura,
de tu rostro la blancura,
en tus dientes el marfil;
mira, pues, que tu sonrisa,
son las heces que desliza
albañal impuro y vil.
No concibas, ¡hay!, que tal vez eres el todo,
hasta la azucena más diáfana y blanca
el hombre insensato del suelo la arranca,
¡hasta las gaviotas conocen el lodo!
Libra tu alma del placer, que es tan profano,
no confies en el engaño de sus galas,
porque loco hace extraviar tu corazón.
Porque he visto a mariposas, que sin alas,
son, sin ellas, con justísima razón,
sólo viles y patéticos gusanos.
¿Dime, tú, si eres prudente, si es que en ti hay leve cordura:
Acaso no se marchita la flor blanca que da abril?,
¿no se gasta el mármol bello que da forma a la escultura?,
¿acaso la piel hermosa no se vuelve un día senil?.
¿Qué será de tu existencia envejecida,
cuando sepas de orfandad y desamparo?,
cuando se haya consumido al fin tu vida
y no encuentras en el mundo nunca amparo.
Cuando la fortuna se te niegue
y la gloria dulce de tu frente,
que admirara tanto en ti la gente,
a cubrir tu cuerpo nunca llegue.
Cuando en ti ya no se encuentre la salud,
ni las fuerzas de tu antigua juventud,
cuando más ya no despiertes la lujuria
de los hombres y su pérfida maldad.
Cuando llegue a ti ese tiempo traicionero,
hallarás sólo en sus ojos odio y furia,
o talvez, algún rescoldo de piedad.
Hoy tu vida es como un místico capullo,
una rosa que no ha sido maltratada.
Lleno está todo tu ser de vano orgullo,
más tus penas llevarán de ti un murmullo,
cuando vieja, tu memoria sea olvidada.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
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Usuario: Alanpe | Respuestas: 0 | Visitas: 256 |
Sábado 21-May-11
|
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Tags: belleza, vanidad
Espera
Quizás esperes con la ilusión intacta
de ver a tu amado aparecer en la bruma
quizás te sueñes un mañana tierno
quizás no distingas la risa del llanto
y si te sorprende la noche oscura y aplastante
sin una estrella a quién poder preguntarle
por que disuelta la bruma de antes
no aparece tu amado que tanto esperaste
y será la brisa que sopla herrante
cargada de aromas de guerras y espanto
que de la noticia a tu corazón anhelante
tu amado ha muerto, tu espera es en vano.
de ver a tu amado aparecer en la bruma
quizás te sueñes un mañana tierno
quizás no distingas la risa del llanto
y si te sorprende la noche oscura y aplastante
sin una estrella a quién poder preguntarle
por que disuelta la bruma de antes
no aparece tu amado que tanto esperaste
y será la brisa que sopla herrante
cargada de aromas de guerras y espanto
que de la noticia a tu corazón anhelante
tu amado ha muerto, tu espera es en vano.
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 238 |
Sábado 21-May-11
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Tags: espera en vano
Hombre en la Luna, nuevo libro de Benjamín Amo
En Hombre en la Luna, se combinan personajes y situaciones reales con ficción para ofrecernos un relato tan trepidante como atenazador.
Amsterdam 2006. El autor viaja a la capital holandesa donde residirá temporalmente. Allí, y de manera fortuita, conocerá a un misterioso personaje, Contini. Este, a través de una serie de encuentros entre ambos, le facilitará una información confusa en aquel momento pero que, con el paso del tiempo, se torna en una angustiosa realidad, la que hoy vivimos.Un complicado puzle de acontecimientos que nos llevan desde el atentado del 11S hasta las revoluciones árabes y el terremoto-tsunami, y posterior desastre nuclear, de Japón...
¿Sabias que Prescott Bush, abuelo de George W. Bush, y otros empresarios americanos financiaron el Partido Obrero Nacional Socialista Alemán liderado por un joven llamado Adolf Hitler? ¿Conoces las motivaciones del falso atentado de las Torres Gemelas? ¿Eres consciente del Gobierno Invisible que dirige las economías globales? Si tu respuesta a estas preguntas es negativa eres un hombre en la Luna...
El autor confiesa: Jamás nadie va a imaginar lo que este libro esconde... y plantea al lector un reto de base con esta obra: Hay cosas que deben ser creídas para ser vistas...
Visita la web oficial del libro: www.hombreenlaluna.es
Leer primeras páginas
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Usuario: editorialnemira | Respuestas: 0 | Visitas: 688 |
1 video
Jueves 19-May-11
|
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Tags: benjamin amo, hombre en la luna, nemira, novedad editorial
Casamiento
- Ahhh.. por fín me puedo sacar estos zapatos. No sé por que me apretaban tanto.
- Pero querido, como no te iban a apretar si son zapatos de hace cinco años.
- Pero mujer, si están nuevos todavía. Podés imaginar que no los iba a dejar de usarlos. Y bien, que te pareció la fiesta...
- Mmmm... bien, yo que sé. Podría haber estado mejor.
- ¿Mejor ?.. A mi me pareció excelente.
- Si. En primer lugar el brindis. Todo muy coqueto. En las copas un sorbete de color, adornadas con una rodaja de limón y el borde azucarado. Pero eran copas de ¡plástico!
- Je... no es original.
- En segundo lugar, las tortas. Parecían que hubiesen tenido más de dos años de horneadas. No tenían sabor. Muy baratitas nomás ehh.
- Eran de una buena confitería.
- Síiii, de una confitería imagino que debió haber cerrado sus puertas hace mucho tiempo. Y la torta de bodas sólo tenía el biscochuelo de arriba, los demás pisos eran de cartón¡¡¡
- Pero no me vas a decir que esa torta de cinco pisos, aunque fuera una parte de cartón como tú dices, tenía prestancia. Por lo menos estoy seguro, que va a resaltar en la fotografía de la mesa principal con todos los manjares.
- ¿ Manjares ? Le llamas tú manjares a sandwiches de miga y frankfurters cortados en trozos amontonados en platos descartables?
- Bueno mujer, pero se los comieron todos, o no.
- Y sí. Por que no había nada más.
- Y la música, que te pareció.
- Ahhh...Tangos. Magaldi, Gardel y algunos otros que no conozco. Las viejas miraban de reojo y cuchicheaban entre ellas. Estoy segura que algunas ni conocían los temas, para mí un desastre.
- Todo vuelve mujer. Esa música está de onda. El tango nunca muere.
- Las que se deben haber muerto son las hijas de mi hermana. Pero de aburrimiento. Toda la noche sentadas en una mesa con unos cuantos fósiles demacrados. ¿ Me podés decir quienes eran esas viejas vestidas todas de negro?
- Ah, sí. Son unas tías que no veía hace años.
- Y espero que no las veamos en mucho tiempo. No me sacaron la vista de encima en toda la noche.
- Pero bien, ya estamos aquí
- Sí. Aquí estamos. Después de terminada la boda podías haber alquilado un remise y no pedirle a tu tío Alberto que nos trajera hasta aquí en su camión de recolección de basura. Y tras cartón, se queda sin combustible a mitad de camino y tuvimos que venir caminando.Mirá como me quedó el vestido, todo embarrado y sucio.La verdad que desconocía esta faceta tuya.
- ¿ Cuál?
-La de amarrete. Eso es lo que sos, un amarrete empedernido.
- Bueno mujer, te prometo que conocerás lo mejor de mi. Ahora sácate el vestido y ven aquí a mi lado. Es nuestra noche de bodas y disfrutémosla.
-Ja... espero que por lo menos en la cama seas más generoso.-
- Pero querido, como no te iban a apretar si son zapatos de hace cinco años.
- Pero mujer, si están nuevos todavía. Podés imaginar que no los iba a dejar de usarlos. Y bien, que te pareció la fiesta...
- Mmmm... bien, yo que sé. Podría haber estado mejor.
- ¿Mejor ?.. A mi me pareció excelente.
- Si. En primer lugar el brindis. Todo muy coqueto. En las copas un sorbete de color, adornadas con una rodaja de limón y el borde azucarado. Pero eran copas de ¡plástico!
- Je... no es original.
- En segundo lugar, las tortas. Parecían que hubiesen tenido más de dos años de horneadas. No tenían sabor. Muy baratitas nomás ehh.
- Eran de una buena confitería.
- Síiii, de una confitería imagino que debió haber cerrado sus puertas hace mucho tiempo. Y la torta de bodas sólo tenía el biscochuelo de arriba, los demás pisos eran de cartón¡¡¡
- Pero no me vas a decir que esa torta de cinco pisos, aunque fuera una parte de cartón como tú dices, tenía prestancia. Por lo menos estoy seguro, que va a resaltar en la fotografía de la mesa principal con todos los manjares.
- ¿ Manjares ? Le llamas tú manjares a sandwiches de miga y frankfurters cortados en trozos amontonados en platos descartables?
- Bueno mujer, pero se los comieron todos, o no.
- Y sí. Por que no había nada más.
- Y la música, que te pareció.
- Ahhh...Tangos. Magaldi, Gardel y algunos otros que no conozco. Las viejas miraban de reojo y cuchicheaban entre ellas. Estoy segura que algunas ni conocían los temas, para mí un desastre.
- Todo vuelve mujer. Esa música está de onda. El tango nunca muere.
- Las que se deben haber muerto son las hijas de mi hermana. Pero de aburrimiento. Toda la noche sentadas en una mesa con unos cuantos fósiles demacrados. ¿ Me podés decir quienes eran esas viejas vestidas todas de negro?
- Ah, sí. Son unas tías que no veía hace años.
- Y espero que no las veamos en mucho tiempo. No me sacaron la vista de encima en toda la noche.
- Pero bien, ya estamos aquí
- Sí. Aquí estamos. Después de terminada la boda podías haber alquilado un remise y no pedirle a tu tío Alberto que nos trajera hasta aquí en su camión de recolección de basura. Y tras cartón, se queda sin combustible a mitad de camino y tuvimos que venir caminando.Mirá como me quedó el vestido, todo embarrado y sucio.La verdad que desconocía esta faceta tuya.
- ¿ Cuál?
-La de amarrete. Eso es lo que sos, un amarrete empedernido.
- Bueno mujer, te prometo que conocerás lo mejor de mi. Ahora sácate el vestido y ven aquí a mi lado. Es nuestra noche de bodas y disfrutémosla.
-Ja... espero que por lo menos en la cama seas más generoso.-
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 255 |
Miércoles 18-May-11
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Tags: boda, zapatos
La muerte de mentira
La muerte, se me ocurre que es ella
sentada a los pies de mi cama
cada vez que despierto me mira, me huele
parece estudiarme. Más no creo que esa señora
con la parca este emparentada
a sus manos vacías algo de la original le falta
y es su criminal guadaña.
Yo también la miro desafiante, con los ojos turbios
de un sueño mutilado, ahogado de pesadillas
y trato de adivinar en sus ojos pardos
las nefastas intenciones
de su inquisidora mirada. Oscura, lacerante
como daga del diablo.
Y no se mueve, no respira ni transpira
no emite ningún sonido que descubra que está viva.
Hay algo que me es familiar en el contorno de su figura
que me recuerda muy a lo lejos
a extraños antepasados huérfanos de toda dulzura.
Ensayo alguna frase, alguna pregunta impregnada de dudas
que hace, quien es, por que me fustiga
con su presencia oscura,
más se niegan las palabras tozudas
a asomarse a mi boca.
Y la miro con atención como quién ve
a un alma desconocida, penetro en su interior
con avidez repetida de saber quién es
esa figura de muerte que parece conocida
y me entero con sorpresa que es una muerte de mentira,
que es solamente mi alma que señala y recrimina
que está muriendo de a poco
que se está acabando mi vida.
sentada a los pies de mi cama
cada vez que despierto me mira, me huele
parece estudiarme. Más no creo que esa señora
con la parca este emparentada
a sus manos vacías algo de la original le falta
y es su criminal guadaña.
Yo también la miro desafiante, con los ojos turbios
de un sueño mutilado, ahogado de pesadillas
y trato de adivinar en sus ojos pardos
las nefastas intenciones
de su inquisidora mirada. Oscura, lacerante
como daga del diablo.
Y no se mueve, no respira ni transpira
no emite ningún sonido que descubra que está viva.
Hay algo que me es familiar en el contorno de su figura
que me recuerda muy a lo lejos
a extraños antepasados huérfanos de toda dulzura.
Ensayo alguna frase, alguna pregunta impregnada de dudas
que hace, quien es, por que me fustiga
con su presencia oscura,
más se niegan las palabras tozudas
a asomarse a mi boca.
Y la miro con atención como quién ve
a un alma desconocida, penetro en su interior
con avidez repetida de saber quién es
esa figura de muerte que parece conocida
y me entero con sorpresa que es una muerte de mentira,
que es solamente mi alma que señala y recrimina
que está muriendo de a poco
que se está acabando mi vida.
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 289 |
Miércoles 18-May-11
|
0 voto(s)
Tags: mentira, muerte
Redacción: Las Vacaciones
En las vacaciones asesiné teléfonos.
Teléfonos públicos, móviles, fijos. Incluso inalámbricos.
Cada vez que sonaba un teléfono se me crispaban los nervios por lo que un día exploté.
Si, un día fue demasiado. Cliiiiin cliiiin, sonaba el maldito y lo tuve que asesinar.
Después de cometer el primer asesinato el resto fue cada vez más sencillo. Uno a uno los fui matando sin piedad, sin misericordia.
El resto de las vacaciones las pasé ocultándome de la justicia que me perseguía porque, decía ella, yo era culpable de la incomunicación de los seres.
Mario Pires
Maldición Poeta
Teléfonos públicos, móviles, fijos. Incluso inalámbricos.
Cada vez que sonaba un teléfono se me crispaban los nervios por lo que un día exploté.
Si, un día fue demasiado. Cliiiiin cliiiin, sonaba el maldito y lo tuve que asesinar.
Después de cometer el primer asesinato el resto fue cada vez más sencillo. Uno a uno los fui matando sin piedad, sin misericordia.
El resto de las vacaciones las pasé ocultándome de la justicia que me perseguía porque, decía ella, yo era culpable de la incomunicación de los seres.
Mario Pires
Maldición Poeta
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Usuario: eupires | Respuestas: 0 | Visitas: 493 |
Martes 17-May-11
|
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Tags: cuento, mario pires
Viaje al Torruxón de Yavio
José Ramón Muñiz Álvarez
LAS HIEDRAS EN LOS MUROS DE UNA TORRE
ESTAMPAS DE UNA TORRE EN
DECADENCIA
(Prosa musical)
Los frutos de los árboles, maduros, quedaron por los suelos, esparcidos, y, helada, la caricia del otoño, llenó la brisa fresca con sus lluvias, en tanto que el camino de la fuente, vencido por las aguas abundantes, quedó en un barrizal impracticable para las gentes que iban a por agua. La brisa dulce y suave del verano, tan fresca y halagüeña, con la aurora, cedió al aire violento que, indignado, mostraba su rencor por cada calle, quebrando los tendales de las casas, rompiendo los paraguas de la gente, si acaso, con la lluvia, los vecinos tenían que salir con tiempo malo. Algunas, fueron tardes de delirio, sintiendo las familias, en sus cuartos, en la cocina acaso, aquellos truenos, la fuerza del granizo, la dureza del golpe de las olas en las rocas, no lejos de las playas aterradas por esa furia llena de coraje que elevan, cuando quieren, las espumas.
No es tiempo de que salgan los pesqueros, si vienen ya los meses de galerna, y el golpe de las olas arremete, ni es tiempo de salir por las callejas y hablar con los vecinos que regresan por las estrechas cuestas de la villa, sabiendo que en los próximos villorrios muy pronto iniciarán otra cosecha. Atrás queda el verano con su calma, con su mesura dulce, con sus besos, sus horas de calor y sus fatigas, a veces aliviadas con un baño, con un suspiro leve de la brisa, rozando las camisas y las blusas de gentes que se vienen de las fábricas o suben a la ermita, allá en el monte.
En cambio, sí es momento de reposo, de espera, mientras llueve y los cristales nos cantan la balada juguetona del agua en la ventana, del azote del viento encabritado contra nadie, gruñón, como lo es siempre, al repetirnos las viejas regañinas que acostumbra, de la que danza libre en el espacio. Pero es posible siempre una escapada de las mansiones tristes del mal tiempo, cuando el otoño quiere (si es que quiere) dejar, como un respiro, tardes buenas; y el sábado habrá sol, ese sol bajo tan típico, vencido ya setiembre, que muestra en cada brillo la tristeza que llama, melancólico, al estío.
Y, en esas tardes llenas de belleza, qué bello es sorprenderse por los prados, mirando el color pardo de las hojas, a punto de soltarse de las ramas, los densos amarillos en las copas de los castaños, siempre generosos, que esconden su tesoro todavía, para cuando noviembre se avecine. Y cierto es que, en otoño, son más bellas las densas arboledas del paisaje, que pronto perderán sus hojarascas, mas quieren invitarnos con sus frutos, promesa codiciada por los viejos, y acaso por los niños, cuando, un viernes, llegada ya la tarde, no hay colegio, y entonces van por higos y castañas. También hay otros ocios que practican los chicos en los fines de semana, como perderse, alegres en las rocas que están bajo el cantil y buscar bígaros de formas caprichosas en las piedras de calas tan recónditas que solo podréis allí llegar por los caminos y sendas que os ofrezcan mayor riesgo.
No importa que el otoño haya arrancado los cantos de las aves, de mañana, rompiendo, con sus voces, la penumbra que juega con las últimas estrellas, porque hay belleza aquí, donde las nubes recorren las alturas de los cielos, amenazantes siempre, caprichosas, dispuestas a arrojar otra tormenta. Y el pueblo sigue siendo tan hermoso como en la primavera, cuando encienden los campos su hermosura y los pesqueros se admiran con frecuencia en lo lejano, manchando el mar azul con sus colores, tan raros como vivos, tan lucientes como el color del alba cuando llega con un destello dulce en la mirada. Ha vuelto ya el momento de dejarse por fin al ejercicio de las piernas, de recorrer los campos y los montes, de divisar el sol en lo lejano desde que el alba arranca, y ser dichoso corriendo los caminos del concejo, las sendas, los caminos, los cantiles, llevando, en previsión, el chubasquero.
Tal vez en otro tiempo era más dado que hoy día a esas temibles caminatas, que no es capricho mío ser prudente, sabiendo que los años van corriendo, que pesan en las piernas y en el pecho, por lo que es bueno hacerse el humildito, sin demostrar valor en demasía, buscando, de momento, rutas cortas. De modo que, sacando del recuerdo de las que ya hice antaño, se me ocurre volver a repetir ese trayecto, que muestra el mar en toda su hermosura, llegados por la vera del paseo, que arranca, desde el pueblo hacia Coyanca, para perderse luego entre los prados y ver crecer los raros eucaliptos.
No son pocas las cuestas del paisaje, por lo que toda calma es conveniente, merced a las durezas de las muchas pendientes inclinadas que se encuentran, mientras, al caminar, se lleva un ritmo que no hay que abandonar, pues toda marcha nos pide un ejercicio mesurado, mas nunca interminable al peregrino. Me fueron conocidos, ya en la infancia, lugares tan recónditos que, a veces, parece uno perderse por los cuentos, leyendas y patrañas...
LAS HIEDRAS EN LOS MUROS DE UNA TORRE
ESTAMPAS DE UNA TORRE EN
DECADENCIA
(Prosa musical)
Los frutos de los árboles, maduros, quedaron por los suelos, esparcidos, y, helada, la caricia del otoño, llenó la brisa fresca con sus lluvias, en tanto que el camino de la fuente, vencido por las aguas abundantes, quedó en un barrizal impracticable para las gentes que iban a por agua. La brisa dulce y suave del verano, tan fresca y halagüeña, con la aurora, cedió al aire violento que, indignado, mostraba su rencor por cada calle, quebrando los tendales de las casas, rompiendo los paraguas de la gente, si acaso, con la lluvia, los vecinos tenían que salir con tiempo malo. Algunas, fueron tardes de delirio, sintiendo las familias, en sus cuartos, en la cocina acaso, aquellos truenos, la fuerza del granizo, la dureza del golpe de las olas en las rocas, no lejos de las playas aterradas por esa furia llena de coraje que elevan, cuando quieren, las espumas.
No es tiempo de que salgan los pesqueros, si vienen ya los meses de galerna, y el golpe de las olas arremete, ni es tiempo de salir por las callejas y hablar con los vecinos que regresan por las estrechas cuestas de la villa, sabiendo que en los próximos villorrios muy pronto iniciarán otra cosecha. Atrás queda el verano con su calma, con su mesura dulce, con sus besos, sus horas de calor y sus fatigas, a veces aliviadas con un baño, con un suspiro leve de la brisa, rozando las camisas y las blusas de gentes que se vienen de las fábricas o suben a la ermita, allá en el monte.
En cambio, sí es momento de reposo, de espera, mientras llueve y los cristales nos cantan la balada juguetona del agua en la ventana, del azote del viento encabritado contra nadie, gruñón, como lo es siempre, al repetirnos las viejas regañinas que acostumbra, de la que danza libre en el espacio. Pero es posible siempre una escapada de las mansiones tristes del mal tiempo, cuando el otoño quiere (si es que quiere) dejar, como un respiro, tardes buenas; y el sábado habrá sol, ese sol bajo tan típico, vencido ya setiembre, que muestra en cada brillo la tristeza que llama, melancólico, al estío.
Y, en esas tardes llenas de belleza, qué bello es sorprenderse por los prados, mirando el color pardo de las hojas, a punto de soltarse de las ramas, los densos amarillos en las copas de los castaños, siempre generosos, que esconden su tesoro todavía, para cuando noviembre se avecine. Y cierto es que, en otoño, son más bellas las densas arboledas del paisaje, que pronto perderán sus hojarascas, mas quieren invitarnos con sus frutos, promesa codiciada por los viejos, y acaso por los niños, cuando, un viernes, llegada ya la tarde, no hay colegio, y entonces van por higos y castañas. También hay otros ocios que practican los chicos en los fines de semana, como perderse, alegres en las rocas que están bajo el cantil y buscar bígaros de formas caprichosas en las piedras de calas tan recónditas que solo podréis allí llegar por los caminos y sendas que os ofrezcan mayor riesgo.
No importa que el otoño haya arrancado los cantos de las aves, de mañana, rompiendo, con sus voces, la penumbra que juega con las últimas estrellas, porque hay belleza aquí, donde las nubes recorren las alturas de los cielos, amenazantes siempre, caprichosas, dispuestas a arrojar otra tormenta. Y el pueblo sigue siendo tan hermoso como en la primavera, cuando encienden los campos su hermosura y los pesqueros se admiran con frecuencia en lo lejano, manchando el mar azul con sus colores, tan raros como vivos, tan lucientes como el color del alba cuando llega con un destello dulce en la mirada. Ha vuelto ya el momento de dejarse por fin al ejercicio de las piernas, de recorrer los campos y los montes, de divisar el sol en lo lejano desde que el alba arranca, y ser dichoso corriendo los caminos del concejo, las sendas, los caminos, los cantiles, llevando, en previsión, el chubasquero.
Tal vez en otro tiempo era más dado que hoy día a esas temibles caminatas, que no es capricho mío ser prudente, sabiendo que los años van corriendo, que pesan en las piernas y en el pecho, por lo que es bueno hacerse el humildito, sin demostrar valor en demasía, buscando, de momento, rutas cortas. De modo que, sacando del recuerdo de las que ya hice antaño, se me ocurre volver a repetir ese trayecto, que muestra el mar en toda su hermosura, llegados por la vera del paseo, que arranca, desde el pueblo hacia Coyanca, para perderse luego entre los prados y ver crecer los raros eucaliptos.
No son pocas las cuestas del paisaje, por lo que toda calma es conveniente, merced a las durezas de las muchas pendientes inclinadas que se encuentran, mientras, al caminar, se lleva un ritmo que no hay que abandonar, pues toda marcha nos pide un ejercicio mesurado, mas nunca interminable al peregrino. Me fueron conocidos, ya en la infancia, lugares tan recónditos que, a veces, parece uno perderse por los cuentos, leyendas y patrañas...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 271 |
Martes 17-May-11
|
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Tags: candas, carreño
Torruxón de Yavio y Prendes
SONETO DE "LAS CAMPANAS DE LA MUERTE"
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas mas tradicionales, con dos únicas excepciones de versilibrismo. Además de un romance, las demas estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas mas tradicionales, con dos únicas excepciones de versilibrismo. Además de un romance, las demas estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 284 |
Lunes 16-May-11
|
0 voto(s)
Tags: asturias, carreño
Muelle de Candás
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
La aurora de la muerte
Los prados humedecidos
Que, besados por la helada,
Con la misma madrugada
Yacían adormecidos,
Escucharon los gemidos
Llegados del firmamento,
Que, rozados del aliento
De la aurora blanquecina,
Apartaron la neblina,
Densa en las alas del viento.
Y aquella mancha de plata
Que el sol trajo en su carruaje
Iluminaba el paisaje,
Mezclando al blanco escarlata,
Que, aunque tímida, sensata,
De agotarse temerosa,
Rasgó la caricia hermosa
Al rayar en la mañana,
Como caricia temprana,
Llena de luz, olorosa.
El arroyo, sin apuro,
Aún su cauce empobrecido,
Murmuraba su sonido
Al cruzar el valle oscuro,
Siguiendo el curso seguro
Que, en su descenso tranquilo,
Avanzaba con sigilo
Entre las cómplices sombras,
Regando secas alfombras,
Buscando mayor asilo.
De las aguas transparentes,
Su curso lento, sencillo,
Se saciaba el cervatillo
Que bebió de las corrientes,
Reflejándose en las fuentes
Donde las juncias brotaban,
Y en las alturas hallaban
La copia de su hermosura,
El sosiego y la frescura
En las nubes que flotaban.
Y entonces te despertaron
De aquel sueño perezoso,
Con el beso más gozoso
Que jamás imaginaron,
Los colores que llegaron
A las alturas de un cielo
Que alcanzaste, alzando el vuelo,
Al nacer de la mañana,
Donde la llama temprana
La escarcha halló sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
La aurora de la muerte
Los prados humedecidos
Que, besados por la helada,
Con la misma madrugada
Yacían adormecidos,
Escucharon los gemidos
Llegados del firmamento,
Que, rozados del aliento
De la aurora blanquecina,
Apartaron la neblina,
Densa en las alas del viento.
Y aquella mancha de plata
Que el sol trajo en su carruaje
Iluminaba el paisaje,
Mezclando al blanco escarlata,
Que, aunque tímida, sensata,
De agotarse temerosa,
Rasgó la caricia hermosa
Al rayar en la mañana,
Como caricia temprana,
Llena de luz, olorosa.
El arroyo, sin apuro,
Aún su cauce empobrecido,
Murmuraba su sonido
Al cruzar el valle oscuro,
Siguiendo el curso seguro
Que, en su descenso tranquilo,
Avanzaba con sigilo
Entre las cómplices sombras,
Regando secas alfombras,
Buscando mayor asilo.
De las aguas transparentes,
Su curso lento, sencillo,
Se saciaba el cervatillo
Que bebió de las corrientes,
Reflejándose en las fuentes
Donde las juncias brotaban,
Y en las alturas hallaban
La copia de su hermosura,
El sosiego y la frescura
En las nubes que flotaban.
Y entonces te despertaron
De aquel sueño perezoso,
Con el beso más gozoso
Que jamás imaginaron,
Los colores que llegaron
A las alturas de un cielo
Que alcanzaste, alzando el vuelo,
Al nacer de la mañana,
Donde la llama temprana
La escarcha halló sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Lunes 16-May-11
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Tags: asturias, carreño
Rebolleres - Candás - Carreño
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios.
Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Lunes 16-May-11
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0 voto(s)
Tags: parque antuña, plaza de la baragaña
Desde la Peña Furada de Candás
La aurora de la muerte
Los prados humedecidos
Que, besados por la helada,
Con la misma madrugada
Yacían adormecidos,
Escucharon los gemidos
Llegados del firmamento,
Que, rozados del aliento
De la aurora blanquecina,
Apartaron la neblina,
Densa en las alas del viento.
Y aquella mancha de plata
Que el sol trajo en su carruaje
Iluminaba el paisaje,
Mezclando al blanco escarlata,
Que, aunque tímida, sensata,
De agotarse temerosa,
Rasgó la caricia hermosa
Al rayar en la mañana,
Como caricia temprana,
Llena de luz, olorosa.
El arroyo, sin apuro,
Aún su cauce empobrecido,
Murmuraba su sonido
Al cruzar el valle oscuro,
Siguiendo el curso seguro
Que, en su descenso tranquilo,
Avanzaba con sigilo
Entre las cómplices sombras,
Regando secas alfombras,
Buscando mayor asilo.
De las aguas transparentes,
Su curso lento, sencillo,
Se saciaba el cervatillo
Que bebió de las corrientes,
Reflejándose en las fuentes
Donde las juncias brotaban,
Y en las alturas hallaban
La copia de su hermosura,
El sosiego y la frescura
En las nubes que flotaban.
Y entonces te despertaron
De aquel sueño perezoso,
Con el beso más gozoso
Que jamás imaginaron,
Los colores que llegaron
A las alturas de un cielo
Que alcanzaste, alzando el vuelo,
Al nacer de la mañana,
Donde la llama temprana
La escarcha halló sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Los prados humedecidos
Que, besados por la helada,
Con la misma madrugada
Yacían adormecidos,
Escucharon los gemidos
Llegados del firmamento,
Que, rozados del aliento
De la aurora blanquecina,
Apartaron la neblina,
Densa en las alas del viento.
Y aquella mancha de plata
Que el sol trajo en su carruaje
Iluminaba el paisaje,
Mezclando al blanco escarlata,
Que, aunque tímida, sensata,
De agotarse temerosa,
Rasgó la caricia hermosa
Al rayar en la mañana,
Como caricia temprana,
Llena de luz, olorosa.
El arroyo, sin apuro,
Aún su cauce empobrecido,
Murmuraba su sonido
Al cruzar el valle oscuro,
Siguiendo el curso seguro
Que, en su descenso tranquilo,
Avanzaba con sigilo
Entre las cómplices sombras,
Regando secas alfombras,
Buscando mayor asilo.
De las aguas transparentes,
Su curso lento, sencillo,
Se saciaba el cervatillo
Que bebió de las corrientes,
Reflejándose en las fuentes
Donde las juncias brotaban,
Y en las alturas hallaban
La copia de su hermosura,
El sosiego y la frescura
En las nubes que flotaban.
Y entonces te despertaron
De aquel sueño perezoso,
Con el beso más gozoso
Que jamás imaginaron,
Los colores que llegaron
A las alturas de un cielo
Que alcanzaste, alzando el vuelo,
Al nacer de la mañana,
Donde la llama temprana
La escarcha halló sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Viernes 13-May-11
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0 voto(s)
Tags: candas, carreño, taluxa
Nodo de Candás (Asturias)
Los ruiseñores
No veréis el arroyuelo
Que, apurando su camino,
Corre alegre y peregrino,
Después de ver el deshielo,
Si, libres los pies del suelo,
Salta al abismo y, valiente,
Deja volar su corriente
Al lanzarse en la cascada,
Desde la roca elevada
Que cabalga, transparente.
No hallaréis los ruiseñores
Que, en la callada espesura,
Cantan, con tierna dulzura,
Su reclamo y sus amores,
Desde que ven los albores
Dibujarse en lo lejano,
Cuando los valles, el llano,
Los cordales y la sierra,
Sienten que vive la tierra
Y el sol se enciende lozano.
Hoy nos falta la belleza
De su aliento fatigado,
De su mirar animado,
Sus bostezos, su pereza,
Al dejarnos con tristeza,
Pues ella, llena de vida,
Como una aurora encendida
Que hubiera robado al cielo,
Era luz, era consuelo,
Rosa del tiempo vencida.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
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José Ramón Muñiz Álvarez
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José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
No veréis el arroyuelo
Que, apurando su camino,
Corre alegre y peregrino,
Después de ver el deshielo,
Si, libres los pies del suelo,
Salta al abismo y, valiente,
Deja volar su corriente
Al lanzarse en la cascada,
Desde la roca elevada
Que cabalga, transparente.
No hallaréis los ruiseñores
Que, en la callada espesura,
Cantan, con tierna dulzura,
Su reclamo y sus amores,
Desde que ven los albores
Dibujarse en lo lejano,
Cuando los valles, el llano,
Los cordales y la sierra,
Sienten que vive la tierra
Y el sol se enciende lozano.
Hoy nos falta la belleza
De su aliento fatigado,
De su mirar animado,
Sus bostezos, su pereza,
Al dejarnos con tristeza,
Pues ella, llena de vida,
Como una aurora encendida
Que hubiera robado al cielo,
Era luz, era consuelo,
Rosa del tiempo vencida.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Viernes 13-May-11
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Tags: carranques, entrellusa, pasein, taluxa
Barrio del Nodo (Candás-Asturias)
Soneto XXII
Recuerdo tu mirar, que, perezoso,
A veces quejumbroso de la vida,
Los párpados cerraba, si, dormida,
Buscabas un descanso más gozoso.
Sentada en la butaca, con reposo,
Solías ver las horas, su partida,
Corriendo a la aventura, y, aburrida,
Salvabas un bostezo generoso.
El sueño era en tus carnes un consuelo
Que siempre tus plegarias suplicaron
Aquellas tardes grises y otoñales.
Soñabas, y tus sueños eran cielo,
Descanso a los dolores que segaron
Sonrisas, otras veces, con sus males.
Soneto XXIII
Dejaste este rincón cuando la aurora
Lucía sus mayores hermosuras,
Sus luces y sus galas, donde, oscuras,
Las sombras la supieron vencedora.
Llegaba la mañana que, sonora,
Los pájaros halló en las espesuras,
Alegres de encontrarte en las alturas,
Un ángel resignado que no llora.
Luciérnaga que brilla sin apuro
El tiempo que se escapa traicionero,
Los cielos liberó del viejo muro.
Será llorar tu falta al mundo entero
Buscar consuelo, como el aire puro,
Allí donde se apaga tu lucero.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
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José Ramón Muñiz Álvarez
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"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Recuerdo tu mirar, que, perezoso,
A veces quejumbroso de la vida,
Los párpados cerraba, si, dormida,
Buscabas un descanso más gozoso.
Sentada en la butaca, con reposo,
Solías ver las horas, su partida,
Corriendo a la aventura, y, aburrida,
Salvabas un bostezo generoso.
El sueño era en tus carnes un consuelo
Que siempre tus plegarias suplicaron
Aquellas tardes grises y otoñales.
Soñabas, y tus sueños eran cielo,
Descanso a los dolores que segaron
Sonrisas, otras veces, con sus males.
Soneto XXIII
Dejaste este rincón cuando la aurora
Lucía sus mayores hermosuras,
Sus luces y sus galas, donde, oscuras,
Las sombras la supieron vencedora.
Llegaba la mañana que, sonora,
Los pájaros halló en las espesuras,
Alegres de encontrarte en las alturas,
Un ángel resignado que no llora.
Luciérnaga que brilla sin apuro
El tiempo que se escapa traicionero,
Los cielos liberó del viejo muro.
Será llorar tu falta al mundo entero
Buscar consuelo, como el aire puro,
Allí donde se apaga tu lucero.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
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"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Viernes 13-May-11
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0 voto(s)
Tags: carreño, nozalera
La Nozalera (Perlora)
Soneto XXVII
Halló de madrugada aquel aliento
Al deshojar las flores de la vida,
El aire malherido que, dormida,
Borró en su rostro todo el sufrimiento.
Un cielo azul, un nuevo firmamento
Dejó volar tus alas, y, perdida,
El cielo se hizo grande, pues, vencida,
Tu voz esparció en él la luz del viento.
La luz del sol rayó la lejanía,
Gorrión dorado, rápido estandarte
Que bellos horizontes encendía.
Fue cruel la madrugada con besarte
Cuando el azul del cielo descubría
Un sol que iluminaba cada parte.
Soneto XXVIII
La luz del sol fue bella en tu mirada,
Haciendo sus antorchas más sencillas,
Mirándose en tus ojos, si es que brillas
Más pura que el granizo y la nevada.
Hermosas sobre el mar, a la alborada,
Las luces enseñaron las orillas,
Un ángel que, besando tus mejillas,
Tu rostro arrebató de madrugada.
Calláronse los labios, que, gozosos,
Ardieron con la brisa un breve instante
Para apagarse luego, silenciosos.
Fue hechizo de coral, raro brillante,
Puñal de plata y oro luminosos,
Luciendo su belleza en tu semblante.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
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"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Halló de madrugada aquel aliento
Al deshojar las flores de la vida,
El aire malherido que, dormida,
Borró en su rostro todo el sufrimiento.
Un cielo azul, un nuevo firmamento
Dejó volar tus alas, y, perdida,
El cielo se hizo grande, pues, vencida,
Tu voz esparció en él la luz del viento.
La luz del sol rayó la lejanía,
Gorrión dorado, rápido estandarte
Que bellos horizontes encendía.
Fue cruel la madrugada con besarte
Cuando el azul del cielo descubría
Un sol que iluminaba cada parte.
Soneto XXVIII
La luz del sol fue bella en tu mirada,
Haciendo sus antorchas más sencillas,
Mirándose en tus ojos, si es que brillas
Más pura que el granizo y la nevada.
Hermosas sobre el mar, a la alborada,
Las luces enseñaron las orillas,
Un ángel que, besando tus mejillas,
Tu rostro arrebató de madrugada.
Calláronse los labios, que, gozosos,
Ardieron con la brisa un breve instante
Para apagarse luego, silenciosos.
Fue hechizo de coral, raro brillante,
Puñal de plata y oro luminosos,
Luciendo su belleza en tu semblante.
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"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Viernes 13-May-11
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0 voto(s)
Tags: carranques, entrellusa
Candás y el Cueto
José Ramón Muñiz Álvarez
“EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Los recuerdos del niño que renace de
nuevo.
Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea.
El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes.
De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos.
Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas.
No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenía en su llamada.
Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo.
La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra.
El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes.
No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces.
Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo.
Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra.
En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo.
Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo.
Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría.
Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los captu...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 256 |
Viernes 13-May-11
|
0 voto(s)
Tags: candas (asturias), cueto, peña furada
Nodo Candás
“Ballesteros de la tarde”
Para Pilar Muñiz Muñiz
Soneto I
Fue el suyo el corazón más generoso
Que nadie conoció sobre la tierra,
Y más dulce fue el pecho que lo cierra
En una urna de amor vuelta en reposo.
No dejará jamás de ser hermoso,
Más blanco que la nieve de la sierra,
Este recuerdo grato que destierra
La muerte hacia su imperio silencioso.
Mas no podrá arrancar tanto cariño,
Ni tanto amor ni fe, con insolencia,
La ronda de la noche silenciosa.
No robará el recuerdo de aquel niño
Que ayer la vio y, llegada ya su ausencia,
Su voz recuerda dulce y temblorosa.
2008 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Segunda parte: "Los ballesteros de la tarde"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para Pilar Muñiz Muñiz
Soneto I
Fue el suyo el corazón más generoso
Que nadie conoció sobre la tierra,
Y más dulce fue el pecho que lo cierra
En una urna de amor vuelta en reposo.
No dejará jamás de ser hermoso,
Más blanco que la nieve de la sierra,
Este recuerdo grato que destierra
La muerte hacia su imperio silencioso.
Mas no podrá arrancar tanto cariño,
Ni tanto amor ni fe, con insolencia,
La ronda de la noche silenciosa.
No robará el recuerdo de aquel niño
Que ayer la vio y, llegada ya su ausencia,
Su voz recuerda dulce y temblorosa.
2008 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Segunda parte: "Los ballesteros de la tarde"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 298 |
Jueves 12-May-11
|
0 voto(s)
Tags: perlora, rebolleres, taluxa, tranqueru
mi corazón
Mi corazón
mi corazón te busca
no logra encontrarte
en todos los sitios
y en ninguna parte.
mi corazón te espera
te busca cda dia
en cda canción y melodia.
mi corazón se desespera
no logra encontrarte
te ha perdido y no
puede seguir adelante.
mi corazón late
pero ya está muerto
porque no logra decirte
lo que yo siento.
mi corazón roto pide un deseo y
con las yemas de sus dedos
escribe un te quiero
a la orilla del mar que
hoy la marea se ha encargado de borrar.
mi corazón te busca
no logra encontrarte
en todos los sitios
y en ninguna parte.
mi corazón te espera
te busca cda dia
en cda canción y melodia.
mi corazón se desespera
no logra encontrarte
te ha perdido y no
puede seguir adelante.
mi corazón late
pero ya está muerto
porque no logra decirte
lo que yo siento.
mi corazón roto pide un deseo y
con las yemas de sus dedos
escribe un te quiero
a la orilla del mar que
hoy la marea se ha encargado de borrar.
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Usuario: sonia garcia | Respuestas: 0 | Visitas: 243 |
Jueves 12-May-11
|
0 voto(s)
Tags: ...., mi corazon, poema
Qué es el amor
¿Qué es el amor?, apasionada me preguntas,
mientras tu rostro enternecido al mío lo juntas.
Caminas lenta, y yo, a mi vez, también camino;
mientras se esparce en la quietud de la campiña,
el dulce canto de un gorrión, que con su trino,
te da respuestas melodiosas, ¡dulce niña!.
El amor, yo te respondo,
es sutil, profundo y grato,
¡pero mira que en el fondo
peca a veces de insensato!.
El amor es en nosotros una entrega,
que al amante corazón perturba y ciega.
Una entrega, y a la vez, una renuncia,
¡una antorcha que ilumina con su luz!,
un lenguaje magistral que nos anuncia
los hermosos sentimientos de Jesús.
El amor nos precipita hacia otra esfera,
nos impulsa con vehemencia siempre a amar;
es la llama inextinguible de una hoguera,
¡cuyo incendio, no se puede nunca ahogar!.
¡El amor es envolvente, como un lazo,
que nos ata al ser amado en un abrazo!.
Es antídoto, y sin duda, es un veneno,
es benéfico alimento de las almas,
más potente que el estruendo de mil armas;
es, a veces, pernicioso y también bueno.
El amor es una soga,
sustancial y dulce droga
que nos une a lo divino
en angélica pasión.
Es el cáliz lo que al vino,
¡lo que al santo la oración!.
El amor es insensato, ¡ya lo he dicho!,
¡esta dado al corazón y a su capricho!,
con sus dardos de pasión nos enloquece
y en nosotros como flor mística crece.
Existe en el amor un canto,
del albo ruiseñor su trino,
semeja la piedad de un santo
y el alma del Creador Divino.
El amor no tiene límite o fronteras,
no distingue entre verdades y quimeras,
¡aniquila con sus sueños las razones
y alimenta de ilusión los corazones!.
El amor nos da tan cálido su abrigo
y al momento presuroso nos despoja,
como el viento a la azucena la deshoja
y se lleva su perfume fiel consigo
Es tan grande este profundo sentimiento
que une a dos en un hermoso pensamiento.
El amor es como un vaho,
a un perfume se asemeja,
¡lo que el orden es al caos!,
¡lo que el polen a la abeja!
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
mientras tu rostro enternecido al mío lo juntas.
Caminas lenta, y yo, a mi vez, también camino;
mientras se esparce en la quietud de la campiña,
el dulce canto de un gorrión, que con su trino,
te da respuestas melodiosas, ¡dulce niña!.
El amor, yo te respondo,
es sutil, profundo y grato,
¡pero mira que en el fondo
peca a veces de insensato!.
El amor es en nosotros una entrega,
que al amante corazón perturba y ciega.
Una entrega, y a la vez, una renuncia,
¡una antorcha que ilumina con su luz!,
un lenguaje magistral que nos anuncia
los hermosos sentimientos de Jesús.
El amor nos precipita hacia otra esfera,
nos impulsa con vehemencia siempre a amar;
es la llama inextinguible de una hoguera,
¡cuyo incendio, no se puede nunca ahogar!.
¡El amor es envolvente, como un lazo,
que nos ata al ser amado en un abrazo!.
Es antídoto, y sin duda, es un veneno,
es benéfico alimento de las almas,
más potente que el estruendo de mil armas;
es, a veces, pernicioso y también bueno.
El amor es una soga,
sustancial y dulce droga
que nos une a lo divino
en angélica pasión.
Es el cáliz lo que al vino,
¡lo que al santo la oración!.
El amor es insensato, ¡ya lo he dicho!,
¡esta dado al corazón y a su capricho!,
con sus dardos de pasión nos enloquece
y en nosotros como flor mística crece.
Existe en el amor un canto,
del albo ruiseñor su trino,
semeja la piedad de un santo
y el alma del Creador Divino.
El amor no tiene límite o fronteras,
no distingue entre verdades y quimeras,
¡aniquila con sus sueños las razones
y alimenta de ilusión los corazones!.
El amor nos da tan cálido su abrigo
y al momento presuroso nos despoja,
como el viento a la azucena la deshoja
y se lleva su perfume fiel consigo
Es tan grande este profundo sentimiento
que une a dos en un hermoso pensamiento.
El amor es como un vaho,
a un perfume se asemeja,
¡lo que el orden es al caos!,
¡lo que el polen a la abeja!
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Usuario: Alanpe | Respuestas: 0 | Visitas: 187 |
Jueves 12-May-11
|
0 voto(s)
Tags: amor
El Espigón del Dedo (Candás)
Soneto XIII
El sol buscó un crepúsculo callado
Detrás de las montañas y cordales,
Las luces, las estrellas celestiales
Que al orto dan, desde su principado.
El oro fue en los mares reflejado
Y el vuelo alzaste, yendo a los cristales,
Del alba, cuyos brillos celestiales
Ardieron en un cielo despejado.
El árbol deshojado de tu risa
Las noches desnudaron sin apuro,
Las horas, las auroras y la brisa.
Desnuda pudo verte el aire puro,
Errante voladora tu sonrisa
Donde cayó, a la noche, un sol oscuro.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
El sol buscó un crepúsculo callado
Detrás de las montañas y cordales,
Las luces, las estrellas celestiales
Que al orto dan, desde su principado.
El oro fue en los mares reflejado
Y el vuelo alzaste, yendo a los cristales,
Del alba, cuyos brillos celestiales
Ardieron en un cielo despejado.
El árbol deshojado de tu risa
Las noches desnudaron sin apuro,
Las horas, las auroras y la brisa.
Desnuda pudo verte el aire puro,
Errante voladora tu sonrisa
Donde cayó, a la noche, un sol oscuro.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 289 |
Jueves 12-May-11
|
0 voto(s)
Tags: asturias, candas, espigon
Baragaña de Candás
Soneto X
No vueles, ruiseñor, hacia los cielos
Que se hacen más azules en verano,
Ni escapes, golondrina, de mi mano,
Llevada por la brisa y sus desvelos.
No corras, herrerillo, aunque tus vuelos
Te dejen alcanzar lo más lejano,
Ni escales, carbonero, el aire en vano
De donde caen las nieves y los hielos.
No partas, ave blanca, si tu nido
Lo tienes junto a mí, donde la tierra
Se alegra de tu voz y tu sonido.
Amor serán los bosques y la sierra,
Los árboles y el prado que, dormido,
Se olvida de la helada que lo encierra.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
No vueles, ruiseñor, hacia los cielos
Que se hacen más azules en verano,
Ni escapes, golondrina, de mi mano,
Llevada por la brisa y sus desvelos.
No corras, herrerillo, aunque tus vuelos
Te dejen alcanzar lo más lejano,
Ni escales, carbonero, el aire en vano
De donde caen las nieves y los hielos.
No partas, ave blanca, si tu nido
Lo tienes junto a mí, donde la tierra
Se alegra de tu voz y tu sonido.
Amor serán los bosques y la sierra,
Los árboles y el prado que, dormido,
Se olvida de la helada que lo encierra.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 300 |
Jueves 12-May-11
|
0 voto(s)
Tags: rebolleres, taluxa
Playa de Rebolleres (Candás)
Soneto XII
Sus manos delicadas, temblorosas,
Ya débiles, estaban siempre frías,
Mas no sus ojos, cuyas alegrías
Lucieron en el fuego de dos rosas.
Sus piernas caminaban temerosas
De algún tropiezo, pero ciertos días
Andaba con soltura si, en las mías,
Sus manos se apoyaban jubilosas.
Y, júbilo febril, me dio el hechizo
Que pueden dar los ángeles del cielo,
Hasta que su sonrisa se deshizo.
La luz del sol cortaba el blanco hielo
Que el prado hirió, con nieves y granizo,
Pincel de la mañana sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Sus manos delicadas, temblorosas,
Ya débiles, estaban siempre frías,
Mas no sus ojos, cuyas alegrías
Lucieron en el fuego de dos rosas.
Sus piernas caminaban temerosas
De algún tropiezo, pero ciertos días
Andaba con soltura si, en las mías,
Sus manos se apoyaban jubilosas.
Y, júbilo febril, me dio el hechizo
Que pueden dar los ángeles del cielo,
Hasta que su sonrisa se deshizo.
La luz del sol cortaba el blanco hielo
Que el prado hirió, con nieves y granizo,
Pincel de la mañana sobre el suelo.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
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Miércoles 11-May-11
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0 voto(s)
Tags: entrellusa, taluxa
Plaza de la Baragaña (Candás)
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 254 |
Miércoles 11-May-11
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Tags: candas, peña furada
Cansada
Cansada de no poder llorar
Cansada de no poder expresar lo que siento
Cansada de no tener tiempo
Cansada de ocultar sufrimiento a través de sonrisas
Cansada de tocar la misma melodía
Cansada de no poder intentar ser una heroína
Cansada de pensar en la magia
Cansada de soñar ser alguien importante y que nunca sea cierto
Cansada de hacer caso a la gente para sentirme mejor
Cansada de todo por no poder salir y vivir la vida
Cansada de no poder expresar lo que siento
Cansada de no tener tiempo
Cansada de ocultar sufrimiento a través de sonrisas
Cansada de tocar la misma melodía
Cansada de no poder intentar ser una heroína
Cansada de pensar en la magia
Cansada de soñar ser alguien importante y que nunca sea cierto
Cansada de hacer caso a la gente para sentirme mejor
Cansada de todo por no poder salir y vivir la vida
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Usuario: Lorenzana | Respuestas: 0 | Visitas: 229 |
Martes 10-May-11
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0 voto(s)
Tags: cansada
Mundo feliz
El cantante fantasma, con presencia permitida limitada, subió al escenario, cantó cinco hermosas canciones con una esperanza de vida en agonía, canciones fáciles, letras fáciles, música en armonía, y el público aullaba, las niñas se tiraban pedos de felicidad, se arrancaban la ropa, y le prometían carne fácil de digerir, y él cantaba, y muy hábilmente movía el culo, las caderas, vendiendo la fantasía de movimientos perfectos para momentos perfectos que nunca van a llegar, y las niñas enloquecidas se agarraban las tetas y gritaban come come, y él movía las caderas, el culo, sonriendo, bien peinado, bien estudiado, cantaba de lo mucho que puede amar, de lo loquito que es, de la fuerza que lo caracteriza, todo, todo era una gran fiesta, miles de personas atentas a una sola persona, miles de entradas ofrecidas y vendidas, derechos televisivos, marketing y merchandising, dinero, dinero, un futuro asegurado.
Cambio de canal.
-La Institución... para niños con problemas de... solicita su colaboración. Con unas monedas haga un corazón feliz.
Mario Pires
Maldición Poeta
Cambio de canal.
-La Institución... para niños con problemas de... solicita su colaboración. Con unas monedas haga un corazón feliz.
Mario Pires
Maldición Poeta
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Usuario: eupires | Respuestas: 0 | Visitas: 303 |
Martes 10-May-11
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0 voto(s)
Tags: cuento, mario pires
Playas Carreño
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 286 |
Martes 10-May-11
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Tags: huelgues, la pregona, palmera, rebolleres, taluxa
La Voz de los Muertos, de Julián Sánchez
Mi segunda novela salió al mercado el pasado lunes. A diferencia de 'El Anticuario' (Roca editorial, 2.009), se trata de una novela negra que tiene la pretensión de iniciar una serie sobre la extraña vida del inspector David Ossa, un policía barcelonés dotado con unas capacidades que rozan lo paranormal.
Sus extraños dotes son producto de su peculiar infancia y juventud, en las que vivió una serie de experiencias personales completamente fuera de lo común.
En esta primera novela, David tendrá que resolver un cuádruple asesinato cometido en el Barrio Gótico de Barcelona, un caso terriblemente comlejo que extenderá sus redes tanto en el pasado de la ciudad como en el del protagonista.
Con una técnica literaria fuera de lo común, espero que el lector se vea literalmente transportado al centro de la acción.
Espero que os guste a todos!!!
julian
Sus extraños dotes son producto de su peculiar infancia y juventud, en las que vivió una serie de experiencias personales completamente fuera de lo común.
En esta primera novela, David tendrá que resolver un cuádruple asesinato cometido en el Barrio Gótico de Barcelona, un caso terriblemente comlejo que extenderá sus redes tanto en el pasado de la ciudad como en el del protagonista.
Con una técnica literaria fuera de lo común, espero que el lector se vea literalmente transportado al centro de la acción.
Espero que os guste a todos!!!
julian
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Usuario: julianako | Respuestas: 2 | Visitas: 688 |
Martes 10-May-11
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0 voto(s)
Tags: la voz de los muertos
Vuelve
¿Dónde te has ido locura
que tu presencia no siento?
Vientos de razón ambigua
me alejaron de tu seno.
Ya no más vigilias largas
ni el polvillo vaporoso
sobre la bruma de incienso.
¿Dónde hallar a mis brujitas
que de tu mano volaron
con sus pócimas de encanto
tras el botín de mis versos?
Huérfanos de tu aliento,
dragones de mirada tierna,
fantasía de arlequines,
callejones, piedra a piedra,
giran hoy en desconcierto
sobre el azúcar quemada
de los recuerdos más tiernos.
Mi quimera aún convoca
con su cedazo de tientos
aquellas horas…segundos
en que un delirio afanoso
acentuaba de los ecos
sus voces… y del reflejo,
sus luces
en los estíos de enero.
¿He de escribirle al amor?
¿A las dudas del amante?
Digo:
¿…Al vago remordimiento?
Vuelve…por favor vuelve,
que extraño tu pulso firme
de corpiños voluptuosos
embebidos de deseo.
Tus tibias en cruz por muerte.
Leches bravas, un puñal…
Alaridos y lamentos.
Montañas de caramelo.
Senda florida escarchada
Aromas de bizcochuelo.
Concierto de mil chicharras,
Besos, abrazos, caricias
arrebatadas de celo.
Un asesino que llora.
Viejas arropando un muerto.
¿Qué habrá sido de los faunos?
Cojos, patizambos…chuecos;
y el fragor de los infiernos
encarnado en los ojeras
de una hembra malhadada,
condenada a tu presencia,
pesadilla entre sus sueños.
Locura que te quiero cerca
para alejar dudas viejas
que corroen mis adentros.
Sin tu abrigo
mi alma es nada,
viejo pulmón macilento;
pordiosera de la vida
que se escurre
entre los dedos
Cordura de vuelo austero,
un resto más de lo yermo.
Tal el dolor que siento
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Mayo de 2011
que tu presencia no siento?
Vientos de razón ambigua
me alejaron de tu seno.
Ya no más vigilias largas
ni el polvillo vaporoso
sobre la bruma de incienso.
¿Dónde hallar a mis brujitas
que de tu mano volaron
con sus pócimas de encanto
tras el botín de mis versos?
Huérfanos de tu aliento,
dragones de mirada tierna,
fantasía de arlequines,
callejones, piedra a piedra,
giran hoy en desconcierto
sobre el azúcar quemada
de los recuerdos más tiernos.
Mi quimera aún convoca
con su cedazo de tientos
aquellas horas…segundos
en que un delirio afanoso
acentuaba de los ecos
sus voces… y del reflejo,
sus luces
en los estíos de enero.
¿He de escribirle al amor?
¿A las dudas del amante?
Digo:
¿…Al vago remordimiento?
Vuelve…por favor vuelve,
que extraño tu pulso firme
de corpiños voluptuosos
embebidos de deseo.
Tus tibias en cruz por muerte.
Leches bravas, un puñal…
Alaridos y lamentos.
Montañas de caramelo.
Senda florida escarchada
Aromas de bizcochuelo.
Concierto de mil chicharras,
Besos, abrazos, caricias
arrebatadas de celo.
Un asesino que llora.
Viejas arropando un muerto.
¿Qué habrá sido de los faunos?
Cojos, patizambos…chuecos;
y el fragor de los infiernos
encarnado en los ojeras
de una hembra malhadada,
condenada a tu presencia,
pesadilla entre sus sueños.
Locura que te quiero cerca
para alejar dudas viejas
que corroen mis adentros.
Sin tu abrigo
mi alma es nada,
viejo pulmón macilento;
pordiosera de la vida
que se escurre
entre los dedos
Cordura de vuelo austero,
un resto más de lo yermo.
Tal el dolor que siento
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Mayo de 2011
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Usuario: lgontade | Respuestas: 0 | Visitas: 222 |
Lunes 9-May-11
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0 voto(s)
Tags: poema
El Paseín
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
Soneto IV
No oiréis correr de nuevo el arroyuelo
Que, alegre, se lanzaba a su caída,
Ni al dulce ruiseñor, cuya venida
La bóveda alumbró del alto cielo.
Dolores era hermosa como el vuelo
Que alcanza las antorchas de la vida,
Luciente como el alba que, encendida,
Cuajaba en sus cabellos el deshielo.
Mi espíritu poblaron las malezas
Dejándome en las sombras misteriosas
Que llenan hoy mis versos de tristezas.
Sus ojos son estrellas luminosas,
Sus luces, altas torres, fortalezas,
Alegres sus sonrisas perezosas
Soneto V
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
Soneto IV
No oiréis correr de nuevo el arroyuelo
Que, alegre, se lanzaba a su caída,
Ni al dulce ruiseñor, cuya venida
La bóveda alumbró del alto cielo.
Dolores era hermosa como el vuelo
Que alcanza las antorchas de la vida,
Luciente como el alba que, encendida,
Cuajaba en sus cabellos el deshielo.
Mi espíritu poblaron las malezas
Dejándome en las sombras misteriosas
Que llenan hoy mis versos de tristezas.
Sus ojos son estrellas luminosas,
Sus luces, altas torres, fortalezas,
Alegres sus sonrisas perezosas
Soneto V
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 197 |
Lunes 9-May-11
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Tags: candas, peña furada
Cansada de ...
Cansada de hablar y que nadie me escuche
Cansada de mirar alrededor y no ver pasar nada
Cansada de dormir y siempre tener sueño
Cansada de amra y que no me amen
Cansada de reirme y no ser feliz 10
Cansada de entender y que nadie me entienda
Cansada de soñar y que no se realizen
Cansada de esperar y que nunca llegue
Cansada de parecer lo que no soy
Cansada de hacer para que nunca resulte. 10
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Usuario: thays | Respuestas: 0 | Visitas: 254 |
Lunes 9-May-11
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Tags: cansada de, de lo, en el, es un, hacer o ser, o de lo, que estas, que habla, que no, te gusta, texto
El anillo
Caminaba casi sin notar la llovizna fría, que desde hacía un buen rato caía sobre la Ciudad. Lo hacía, con las manos hundidas en los bolsillos, apretando en una de ellas una caja de terciopelo rojo, que guardaba en su interior: un anillo.
Nunca creyó reunir las condiciones necesarias, para constituírse en una persona importante para alguna chica.
Por el contrario, siempre se sintió disminuído, por esa deficiencia física
con la que nació, la cual le impedía moverse normalmente, puesto que su pierna izquierda era más corta que la otra.
A Roberto, eso no lo privó de ser un estudiante avanzado en la carrera de ingeniería, y fue allí donde conoció a Laura. Eran compañeros en la misma clase, y fueron acercándose poco a poco al ser designados como un equipo de estudio,para preparar unos exámenes finales.
Pasaban largas horas en la casa de ella, después de clases,dando fin a los últimos detalles. Laura siempre se mostraba solícita con él, lo recibía con una sonrisa, y muchas veces cuando Roberto le explicaba algún problema matemático, ella posaba su brazo alrrededor de su cuello,manteniéndolo así por largo rato.
En esos días, nació en Roberto un sentimiento inesperado por Laura, su sonrisa,el claro de sus ojos,el mohín que algunas veces le hacía, lo habían cautivado. Y aunque era él, el que enseñaba de alguna manera a Laura a preparar sus exámenes, en un momento de descanso le dijo
que la amaba.
La respuesta de Laura no se hizo esperar.Acercándose despacio, lo besó, como nadie lo había hecho hasta ese momento, y abrazándolo fuerte, le susurró al oído:
"... yo también te quiero, pero hablemos después de haber pasado estas pruebas"
Las calificaciones obtenidas por ellos, habían sido excelentes. Con algún dinero que ganó, por el trabajo de un proyecto en una empresa, Roberto decidió comprar ese anillo, y de sorpresa dárselo a Laura, pidiéndole que se comprometiera con él.
Nunca se había sentido tan felíz de amar a alguien, y que ese alguien lo amara también.
Salió de su casa, sintiendo las primeras gotas frías en su cara,la cual no sería impedimento para hacerle la propuesta a su amor.
El torrente de agua corría vertiginoso por las piedras que bordeaban la calzada,producto de la lluvia espesa que caía a plomo. Y en él, como un barco sin timón, con las velas desgarradas, daba tumbos una caja de terciopelo rojo, que guardaba en su interior un anillo, empujada junto con el agua, a lo oscuro del fondo de una alcantarilla.
Ella había dicho que no.-
Nunca creyó reunir las condiciones necesarias, para constituírse en una persona importante para alguna chica.
Por el contrario, siempre se sintió disminuído, por esa deficiencia física
con la que nació, la cual le impedía moverse normalmente, puesto que su pierna izquierda era más corta que la otra.
A Roberto, eso no lo privó de ser un estudiante avanzado en la carrera de ingeniería, y fue allí donde conoció a Laura. Eran compañeros en la misma clase, y fueron acercándose poco a poco al ser designados como un equipo de estudio,para preparar unos exámenes finales.
Pasaban largas horas en la casa de ella, después de clases,dando fin a los últimos detalles. Laura siempre se mostraba solícita con él, lo recibía con una sonrisa, y muchas veces cuando Roberto le explicaba algún problema matemático, ella posaba su brazo alrrededor de su cuello,manteniéndolo así por largo rato.
En esos días, nació en Roberto un sentimiento inesperado por Laura, su sonrisa,el claro de sus ojos,el mohín que algunas veces le hacía, lo habían cautivado. Y aunque era él, el que enseñaba de alguna manera a Laura a preparar sus exámenes, en un momento de descanso le dijo
que la amaba.
La respuesta de Laura no se hizo esperar.Acercándose despacio, lo besó, como nadie lo había hecho hasta ese momento, y abrazándolo fuerte, le susurró al oído:
"... yo también te quiero, pero hablemos después de haber pasado estas pruebas"
Las calificaciones obtenidas por ellos, habían sido excelentes. Con algún dinero que ganó, por el trabajo de un proyecto en una empresa, Roberto decidió comprar ese anillo, y de sorpresa dárselo a Laura, pidiéndole que se comprometiera con él.
Nunca se había sentido tan felíz de amar a alguien, y que ese alguien lo amara también.
Salió de su casa, sintiendo las primeras gotas frías en su cara,la cual no sería impedimento para hacerle la propuesta a su amor.
El torrente de agua corría vertiginoso por las piedras que bordeaban la calzada,producto de la lluvia espesa que caía a plomo. Y en él, como un barco sin timón, con las velas desgarradas, daba tumbos una caja de terciopelo rojo, que guardaba en su interior un anillo, empujada junto con el agua, a lo oscuro del fondo de una alcantarilla.
Ella había dicho que no.-
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 282 |
Lunes 9-May-11
|
0 voto(s)
Tags: amor, caja
Princesa, mi nueva novela romántica.
Respuesta
Título: PrincesaAutor: Patricia Sutherland
Romance contemporáneo
Fecha de publicación: 1 de abril 2011
Formato: 15 x 21, tapa blanda
Páginas: 385 pág.
ISBN 978-84-614-8540-6
PVP € 10.95
Más información
Resumen:
Theresa Tess Gibb es una inglesa culta e independiente que vive en Estados Unidos desde hace quince años. La editorial para la que trabaja en Boston, acaba de nombrarla editora de una colección de la que se hará cargo tan pronto regrese de Londres, de visitar a los suyos.
Pero lo que prometía ser poco más que unas cortas vacaciones en familia, se convierte en un viaje que transformará completamente su vida cuando recuerdos del pasado se entremezclan con la familiaridad del entorno, y Tess se da cuenta de que lleva años echándolo en falta.
Todo continúa igual que en sus recuerdos, entrañable y a la vez, irremediablemente pasado: su familia, su casa, su barrio, su hermana -eternamente enamorada del vecino de al lado-...
Todo excepto él, Dakota, el vecino de al lado, un anti-héroe por el que Tess se siente inexplicablemente atraída a pesar de ser el amor platónico de su hermana...
Y de ser once años mayor que él.
Princesa, una novela de Patricia Sutherland sobre el amor y la diferencia de edad.
La novela también puede adquirirse a través de Libros NavLan y la librería ClubRomántica.
Encontrarás información relacionada con los personajes, los escenarios y también reseñas y referencias que la novela tiene en su haber, visitando el Sitio Oficial de Princesa.
¡Y también podrás leer el prólogo y el primer capítulo!
Espero que sea de tu agrado
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Usuario: Patricia Sutherland | Respuestas: 1 | Visitas: 643 |
Sábado 7-May-11
|
1 voto(s)
Tags: novela romantica princesa
Candás y La Peña Furada
José Ramón Muñiz Álvarez
LA ESCARCHA DE LA HELADA PODEROSA
Las pláticas del viejo que hablaba con los
árboles
Prosopopeya literaria
EL ANCIANO-. Llegó el invierno al fin, y, tras las lluvias, volvió el granizo en horas de invernada: los campos solitarios conocieron el brillo de la helada entre sus verdes; las hojas de los árboles, rendidas, quedaron por los suelos embarrados; las cumbres orgullosas de caliza sintieron la caricia de los vientos.
Y, junto al fuego triste, que crepita, las horas se me escapan lentamente.
El tiempo nos traiciona con su paso monótono y mezquino, nos marchita: qué amarga soledad cuando la estufa se vuelve la mejor opción de todas –pues no hay en el lugar ya quien camine por los senderos claros que conozco, ni nadie volverá, como en verano, por entre las malezas de los bosques, jugando como un niño, como suelen los viejos al pensarse exploradores–.
Mirar por las ventanas es, acaso, la escapatoria fácil de quien vive perdido y prisionero, y, presidiario, me sobra el tiempo y sufro la desidia en esta habitación, en este cuarto, por los pasillos, luego en la cocina, si no es que me aventuro y, con el alba, camino por los parques escarchados, fingiéndome feliz, muerto de frío, cansado y aterido por el viento.
Llegada la vejez, no somos nada, ni es cierto que podamos hacer algo. Y a nuestra edad son muchos tres kilómetros, tres pasos, un peldaño en la escalera. Por eso os digo que es una locura cumplir ochenta y siete y seguir vivo. Y qué dirán las gentes si descubren que, ya senil, os hablo, pues sois árboles, y os cuento lo que nadie os confesara, y así las horas pasan más amenas.
Tal vez no sea tan grave que, a mis años, os cuente, como un niño estas historias. Tal vez es lo normal que me despiste, que tenga que decir mis chifladuras de viejo ya caduco, pero si alguien supiera que imagino vuestras voces, vuestra contestación a mis preguntas, sabría que estoy mal, me encerraría como a una bestia mala en sus cubiles, porque me excedo casi hasta el delirio.
En fin, vengo temprano a visitaros, y no me contestáis porque es invierno. Tal vez vuestro letargo no os permite que hablemos de los años ya pasados, vosotros que me visteis siendo mozo, y entonces no me hablabais, y, en secreto, quién sabe si no habréis exagerado mis muchas travesuras de diablillo. Pero comprenderéis que vengo siempre, mis únicos amigos tertulianos.
LOS ÁRBOLES-. Y dices que la edad ya te ha vencido, pero eres hombre fuerte y resistente. También tuvo tu padre esa dureza que lo hizo saludable largos años. Y quién no va envidiar cómo caminas, cumplidos, como dices, los noventa. Quejarte es una cosa que te gusta. Tú puedes desplazarte, aunque despacio. Nosotros somos árboles del parque, y estamos siempre solos en invierno.
EL ANCIANO-. Os quiero recordar, viejos amigos, que, como vegetales, vuestra vida consiste –pues sois plantas– en ataros con fuerza a ese terreno, echar raíces, fijar vuestras alturas en el suelo, el barro siempre fértil que las lluvias os hacen más amable, si os dan riego. Yo, en cambio, soy un hombre, necesito, tener vida social, hablar con alguien, tener una amistad que me comprenda.
Vosotros no sufrís con las escarchas ni el viento que os empuja os hace daño.
Y, sin embargo, yo vivo esperando que llamen mis parientes, que pregunten mis vástagos, mis buenos herederos, por esta salud mía, ya quebrada. En otro tiempo, siempre respetábamos las canas, la vejez de los mayores. Los tiempos que han venido son muy malos para quien ha pasado los setenta.
Los médicos modernos se interesan por una cosa nueva: la eutanasia. Matar a los mayores es librarles de este dolor que incita a amar la muerte. En fin, que os diré yo, robles amigos, si no miráis la prensa diariamente. Morir poco me importa y el momento no debe estar muy lejos, porque siento cansancio en todo el cuerpo y, ya la mente parece ser un barco a la deriva.
LOS ÁRBOLES-. ¿Y no es morir un arte de cobardes que quieren escapar de sus apuros?
EL ANCIANO-. No he dicho yo jamás que fuera fuerte, valiente y aguerrido en esta lucha. Si, al cabo soy cobarde, es cosa mía, que no tiene sentido discutirlo.
LOS ÁRBOLES-. No quieres responder a la pregunta.
EL ANCIANO-. Tampoco importa mucho si respondo, que no le importa a nadie lo que siento ni habrán de comprender tantos achaques.
LOS ÁRBOLES-. No tientes a la muerte, pues, ya próxima, vendrá a buscarte pronto y tendrás miedo. Y míranos, ya viejos, apagados, sin hojas, consumidos del letargo… Y, como tú, vivimos condenados a desaparecer cuando nos toque. Morir es siempre fácil, porque nunca se elige ni el momento ni la forma: cuando uno ha de morir, se muere y punto.
EL ANCIANO-. Cuando era niño, el mundo era más bello.
LOS ÁRBOLES-. Cuando eras niño, sí, pero ¿es que, acaso, no has vuelto a ser el niño que solías? Tal vez esa vejez te ha trastornado, pero eres hombre sabio y ya conoces la solución que tiene ese problema. No tienes que llorar ni l...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 227 |
Viernes 6-May-11
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0 voto(s)
Tags: candas, fuente de
La Peña Furada (Candás)
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
Para María Dolores Menéndez López
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
2005 © José Ramón Muñiz Álvarez
“Las campanas de la muerte”
Primera parte: "Los arqueros del alba"
Todos los derechos reservados por el autor.
José Ramón Muñiz Álvarez
(Breve reseña)
José Ramón Muñiz Álvarez nació en la villa de Gijón y sigue residiendo en Candás (concejo de Carreño). Su infancia transcurre de manera idílica en dicho puerto, donde pasa su juventud hasta el término de sus estudios. Licenciado en Filología Hispanica y especialista en asturiano, vive a caballo entre Asturias y Castilla León, comunidad en la que es profesor de Lengua Castellana y Literatura. Su afán por las letras y las artes lo ha llevado al cultivo de la poesía. Es autor de varios libros, de los cuales ya ha dado a conocer "Las campanas de la muerte", aunque en una tirada modesta.
"Las campanas de la muerte" es una obra que consta de tres poemarios:
1-. "Arqueros del alba", dedicado a su abuela materna, Dolores Menéndez López.
2-. "Ballesteros de la tarde", dedicado a la abuela paterna, Pilar Muñiz Muñiz.
3-. "Lanceros del ocaso", dedicado a uno de sus tíos: Gervasio.
El poemario demuestra el extraordinario vínculo del poeta con sus abuelas, en un momento delicado: el del fallecimiento de las mismas. Es indicativo que el libro se escribiese en tres tandas, las dos últimas muy seguidas. Las partes del libro datan de diciembre de 2005 a enero de 2006, primavera verano de 2007 y enero de 2008.
En este tipo de poesía se recurre a las estrofas más tradicionales, con dos únicas excepciones de verso libre. Además de un romance, las demás estrofas son silvas blancas, espinelas y, sobre todo, sonetos.
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 290 |
Viernes 6-May-11
|
0 voto(s)
Tags: asturias, candas, fuente de los angeles
Hablablablando
Escucho
¡Escucha!
Están... hablablablando
Presto atención
¡Presta atención!
Están... hablablablando
Johnny Bocotta abrió la boca
y esto está que explota
¡Guarda! Ten cuidado
el incidente es menor
¡pero que color le están dando!
Presta, presta, presta atención
dicen que dicen que dicen que dicen
que alguien dijo que dijo que dijo
Es un asunto candente
Van y vienen con la corriente
Ruega que no seas hoy su tema
porque ellos están...
hablablablando
Mario Pires
Maldición Poeta
¡Escucha!
Están... hablablablando
Presto atención
¡Presta atención!
Están... hablablablando
Johnny Bocotta abrió la boca
y esto está que explota
¡Guarda! Ten cuidado
el incidente es menor
¡pero que color le están dando!
Presta, presta, presta atención
dicen que dicen que dicen que dicen
que alguien dijo que dijo que dijo
Es un asunto candente
Van y vienen con la corriente
Ruega que no seas hoy su tema
porque ellos están...
hablablablando
Mario Pires
Maldición Poeta
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Usuario: eupires | Respuestas: 0 | Visitas: 340 |
Jueves 5-May-11
|
0 voto(s)
Tags: mario pires, poema, poesia
Solo
Y miro alrededor
y se pierde mi mirada
volando sobre la nada
sin encontrarte, mi amor
espejismo de tu figura
que se pierde sin acierto
viviendo en un desierto
despojado de ternura
las alas de mi alma
se abren con embeleso
vuela en busca de tus besos
que a mi corazón calma
sin ti mi niña amada
y sin mi alma que en su vuelo
no le traerá el consuelo
a mi vida que se apaga
si retornas por el sendero
que te llevó a otras tierras
encontrarás escrito en la arena
estas palabras: te quiero.-
y se pierde mi mirada
volando sobre la nada
sin encontrarte, mi amor
espejismo de tu figura
que se pierde sin acierto
viviendo en un desierto
despojado de ternura
las alas de mi alma
se abren con embeleso
vuela en busca de tus besos
que a mi corazón calma
sin ti mi niña amada
y sin mi alma que en su vuelo
no le traerá el consuelo
a mi vida que se apaga
si retornas por el sendero
que te llevó a otras tierras
encontrarás escrito en la arena
estas palabras: te quiero.-
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 287 |
Jueves 5-May-11
|
0 voto(s)
Tags: arena, desierto
Si te pregunta....
Si te pregunta por mi
dile que no me has visto
Si te pregunta donde vivo
dile que en un castillo
Si te pregunta en que lugar
dile que en el cielo mismo
Si te pregunta por mi nombre
dile que todavía no está escrito
Si te pregunta de que me ocupo
dile que de algo indefinido
Si te pregunta como me fui
dile que me crecieron alas
Si te pregunta donde nací
dile que de la nada
Si te pregunta si soy hijo
dile que tengo un padre
Si te pregunta si la cuidaré
dile que soy su ángel.-
dile que no me has visto
Si te pregunta donde vivo
dile que en un castillo
Si te pregunta en que lugar
dile que en el cielo mismo
Si te pregunta por mi nombre
dile que todavía no está escrito
Si te pregunta de que me ocupo
dile que de algo indefinido
Si te pregunta como me fui
dile que me crecieron alas
Si te pregunta donde nací
dile que de la nada
Si te pregunta si soy hijo
dile que tengo un padre
Si te pregunta si la cuidaré
dile que soy su ángel.-
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 277 |
Jueves 5-May-11
|
0 voto(s)
Tags: angel, cielo
La Fuente de los Ángeles
José Ramón Muñiz Álvarez
“EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Los recuerdos del niño que renace de
nuevo.
Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea.
El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes.
De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos.
Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas.
No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenía en su llamada.
Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo.
La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra.
El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes.
No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces.
Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo.
Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra.
En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo.
Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo.
Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría.
Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los capt...
“EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Los recuerdos del niño que renace de
nuevo.
Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea.
El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes.
De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos.
Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas.
No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenía en su llamada.
Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo.
La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra.
El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes.
No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces.
Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo.
Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra.
En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo.
Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo.
Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría.
Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los capt...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 230 |
Miércoles 4-May-11
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Tags: asturias, candas, fuente de los angeles
Saludos
El presente es para agradecer el haberme permitido incorporarme a esta comunidad que gusta de la buena literatura. Confío salen que en breve esté compartiendo con ustedes material literario que resulte de su interés.
Gracias.
Gracias.
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Usuario: Emanuel | Respuestas: 0 | Visitas: 242 |
Miércoles 4-May-11
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0 voto(s)
Tags: inicio, saludos
HELMUT, la nueva novela de Rafael Caunedo
HELMUT
EDICIONES ATLANTIS
AUTOR: RAFAEL CAUNEDO
297 PÁGINAS
ISBN: 978-84-15228-52-3
Helmut es la apasionante historia de una profunda admiración; la del joven periodista Mauro por el escritor vienés Helmut Brandauer. Su empeño en difundir la obra del que considera su maestro, le lleva a entrar en contacto con él y su hija Hilda. Lo que Mauro no sabe es que el encuentro con el escritor desencadenará una serie de acontecimientos que condicionarán profundamente tanto la relación con su prometida Alejandra, como su vida profesional. La fascinación por el autor austriaco va cobrando poco a poco más fuerza para adquirir, después de la muerte de éste, los rasgos de una auténtica obsesión.
Helmut es un lúcido análisis de cómo una persona puede ser arrastrada irremediablemente por pasiones incontrolables, a través de una gran habilidad estilística, capaz de involucrar al lector sin pausas hasta el desenlace final.
EDICIONES ATLANTIS
AUTOR: RAFAEL CAUNEDO
297 PÁGINAS
ISBN: 978-84-15228-52-3
Helmut es la apasionante historia de una profunda admiración; la del joven periodista Mauro por el escritor vienés Helmut Brandauer. Su empeño en difundir la obra del que considera su maestro, le lleva a entrar en contacto con él y su hija Hilda. Lo que Mauro no sabe es que el encuentro con el escritor desencadenará una serie de acontecimientos que condicionarán profundamente tanto la relación con su prometida Alejandra, como su vida profesional. La fascinación por el autor austriaco va cobrando poco a poco más fuerza para adquirir, después de la muerte de éste, los rasgos de una auténtica obsesión.
Helmut es un lúcido análisis de cómo una persona puede ser arrastrada irremediablemente por pasiones incontrolables, a través de una gran habilidad estilística, capaz de involucrar al lector sin pausas hasta el desenlace final.
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Usuario: Caunedo | Respuestas: 0 | Visitas: 471 |
Miércoles 4-May-11
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Tags: atlantis, helmut, novela, rafael caunedo
Los lanceros del ocaso
Los lanceros del ocaso
Para Gervasio Muñiz Muñiz
Soneto I
Partió de nuevo el buque, y, como un beso,
Siguió su estela hermosa dolorido,
Un pensamiento triste ya advertido
Pues este viaje emprende sin regreso.
De nuevo marca el rumbo, si travieso,
Parece alegre el viento que, encendido,
Las velas llena al fin y oye el sonido
Que causan, sin poder tenerlo preso.
No volverá la nave que del puerto
Volver a recordar algo quisiera,
Mas sí será por todos recordado.
Naufragará en el ancho desconcierto,
No ya de tantos años de costera,
Palacio a las espumas entregado.
Soneto II
El puerto abandonó y un sol ligero
Lo vuelve a recordar, que, en su mirada,
Alumbra el mar, la magia ensortijada
Del ponto que esculpió su mar sincero.
Dejó esta costa ya, viajó al lucero
Que, coralina, vierte la alborada,
Y en púrpura la enseña disfrazada
Nos muestra, al despertar al mundo entero.
Será, entre algas y conchas, sin apuro,
Más larga que otras esta singladura
Buscando el fondo, siempre más oscuro.
No lo verá la aurora, cuando, pura,
Sospechará su nombre, allí más puro,
Haciendo de su sueño una armadura.
Soneto III
Será nieve la espuma que se crece
En un templo de furia, será hechizo,
Rumor será y un beso de granizo
Si no es silencio al fin, donde amanece.
Será la timidez, cuando se mece
Callado entre los cielos e invernizo,
Un sol que, sobre mares, se deshizo,
Si no es la tarde débil que perece.
Será tal vez el mar que, generoso,
Sus extensiones muestra y su belleza,
Eterno como el cielo y quejumbroso.
Será el verso que, dicho con firmeza
El aire cortará cuando, alevoso,
Pronuncie un pensamiento de tristeza.
Soneto IV
No quiso dar sus lágrimas al cielo
Que al sol dejó, con tímida prudencia
Llorar, desde su azul, aquella ausencia,
Cruzando el horizonte por su suelo.
Acaso despertó mayor desvelo
La furia de los mares, su impaciencia,
Queriendo darle paz en la aquiescencia
De las profanidades de su suelo.
Sonó una melodía contenida
Y en un adiós sin voz, junto a las olas,
Su voz cubrió una brava sacudida.
Su espíritu, entre raras caracolas,
Reposo halló, ya lejos de la vida,
Donde la espuma teje sus cabriolas.
El crepúsculo
Desnudó el tiempo dorado
Al crepúsculo, su hechizo,
Mezclando un cielo rojizo
Y un astro alegre y callado.
Deshizo el cielo el bordado,
Y, al declinar sin esmero,
Descansó el sol, su lucero
Durmió en paz donde, agitadas,
Las olas dibujó airadas
Sobre un extraño platero.
Se hizo silencio y olvido
El rumor que, con las olas,
Ruido fue de caracolas,
Mansión, palacio dormido,
Y, en el cielo, malherido,
Valiente acaso y entero,
Cayó el sol y su sendero
Borraron, desenfrenadas,
Del mar las olas cansadas
Sobre un extraño platero.
Dibujo fue en las alturas
Aquel potro desbocado
Cuyo rayo derrotado
Iluminó las llanuras,
Las frondas, las espesuras,
Y, renunciando a su fuero,
Dejó de arder con esmero
Y sus luces apagadas
Reflejó el mar, hechizadas,
Sobre un extraño platero.
Sueño halló por los paisajes,
Sueño que, como oro viejo,
Ardió en un raro reflejo
Por recónditos parajes,
Y, harto ya de tantos viajes,
Inclinándose, sincero,
Sin luz quedó el mundo entero
Cuando se vieron doradas
Las estrellas embrujadas
Sobre un extraño platero.
Soneto V
La espuma alegre revolvió en los mares
Aquel viento dichoso que bullía,
Mirando a un cielo azul donde solía
El sol vestir de ocaso sus altares.
Las olas, con graciosos malabares,
Las olas agitaron cuando el día,
Perdido casi en sombra, renacía,
Tejiendo sus crepúsculos lunares.
El sol cayó y, unida al pensamiento,
Quedaba la memoria lastimosa,
Aireada por las brisas, por el viento.
Cuajó el cristal la sombra silenciosa,
Herido por la helada, cesó el viento,
La noche llegó triste y perezosa.
Soneto VI
Halló el descanso, el sueño merecido,
La paz halló, la calma en un torrente,
Cruzando el mar, que, alzada de repente,
El horizonte mira en el olvido.
Es mar su pecho, que, en el mar dormido,
El premio cobra en calma donde, hiriente,
La espuma salta y corre irreverente,
Como un sepulcro digno al ya vencido.
El fondo es, sin embargo, ese remanso
Donde se viste el agua para el sueño,
Sus rizos disfrazando de descanso.
Neptuno lo acogió y él es su dueño,
Que halló la paz en un palacio manso
Que el mar agita con más loco empeño.
Soneto VII
El puerto dejó atrás y el mar abierto,
Como un aventurero entre las olas,
Buscó, y el sol que agita sus cabriolas,
Buscando otros lugares, otro puerto.
Las velas desplegó por un desierto
Acuático de mares, donde, a solas,
Buscar en lo profundo caracolas
Pudiera el alma bajo un velo incierto.
Al mar volvió, volvió al azul dormido,
El alma, la materia que, a la espera.
El fondo hallará bello y reposado.
...
Para Gervasio Muñiz Muñiz
Soneto I
Partió de nuevo el buque, y, como un beso,
Siguió su estela hermosa dolorido,
Un pensamiento triste ya advertido
Pues este viaje emprende sin regreso.
De nuevo marca el rumbo, si travieso,
Parece alegre el viento que, encendido,
Las velas llena al fin y oye el sonido
Que causan, sin poder tenerlo preso.
No volverá la nave que del puerto
Volver a recordar algo quisiera,
Mas sí será por todos recordado.
Naufragará en el ancho desconcierto,
No ya de tantos años de costera,
Palacio a las espumas entregado.
Soneto II
El puerto abandonó y un sol ligero
Lo vuelve a recordar, que, en su mirada,
Alumbra el mar, la magia ensortijada
Del ponto que esculpió su mar sincero.
Dejó esta costa ya, viajó al lucero
Que, coralina, vierte la alborada,
Y en púrpura la enseña disfrazada
Nos muestra, al despertar al mundo entero.
Será, entre algas y conchas, sin apuro,
Más larga que otras esta singladura
Buscando el fondo, siempre más oscuro.
No lo verá la aurora, cuando, pura,
Sospechará su nombre, allí más puro,
Haciendo de su sueño una armadura.
Soneto III
Será nieve la espuma que se crece
En un templo de furia, será hechizo,
Rumor será y un beso de granizo
Si no es silencio al fin, donde amanece.
Será la timidez, cuando se mece
Callado entre los cielos e invernizo,
Un sol que, sobre mares, se deshizo,
Si no es la tarde débil que perece.
Será tal vez el mar que, generoso,
Sus extensiones muestra y su belleza,
Eterno como el cielo y quejumbroso.
Será el verso que, dicho con firmeza
El aire cortará cuando, alevoso,
Pronuncie un pensamiento de tristeza.
Soneto IV
No quiso dar sus lágrimas al cielo
Que al sol dejó, con tímida prudencia
Llorar, desde su azul, aquella ausencia,
Cruzando el horizonte por su suelo.
Acaso despertó mayor desvelo
La furia de los mares, su impaciencia,
Queriendo darle paz en la aquiescencia
De las profanidades de su suelo.
Sonó una melodía contenida
Y en un adiós sin voz, junto a las olas,
Su voz cubrió una brava sacudida.
Su espíritu, entre raras caracolas,
Reposo halló, ya lejos de la vida,
Donde la espuma teje sus cabriolas.
El crepúsculo
Desnudó el tiempo dorado
Al crepúsculo, su hechizo,
Mezclando un cielo rojizo
Y un astro alegre y callado.
Deshizo el cielo el bordado,
Y, al declinar sin esmero,
Descansó el sol, su lucero
Durmió en paz donde, agitadas,
Las olas dibujó airadas
Sobre un extraño platero.
Se hizo silencio y olvido
El rumor que, con las olas,
Ruido fue de caracolas,
Mansión, palacio dormido,
Y, en el cielo, malherido,
Valiente acaso y entero,
Cayó el sol y su sendero
Borraron, desenfrenadas,
Del mar las olas cansadas
Sobre un extraño platero.
Dibujo fue en las alturas
Aquel potro desbocado
Cuyo rayo derrotado
Iluminó las llanuras,
Las frondas, las espesuras,
Y, renunciando a su fuero,
Dejó de arder con esmero
Y sus luces apagadas
Reflejó el mar, hechizadas,
Sobre un extraño platero.
Sueño halló por los paisajes,
Sueño que, como oro viejo,
Ardió en un raro reflejo
Por recónditos parajes,
Y, harto ya de tantos viajes,
Inclinándose, sincero,
Sin luz quedó el mundo entero
Cuando se vieron doradas
Las estrellas embrujadas
Sobre un extraño platero.
Soneto V
La espuma alegre revolvió en los mares
Aquel viento dichoso que bullía,
Mirando a un cielo azul donde solía
El sol vestir de ocaso sus altares.
Las olas, con graciosos malabares,
Las olas agitaron cuando el día,
Perdido casi en sombra, renacía,
Tejiendo sus crepúsculos lunares.
El sol cayó y, unida al pensamiento,
Quedaba la memoria lastimosa,
Aireada por las brisas, por el viento.
Cuajó el cristal la sombra silenciosa,
Herido por la helada, cesó el viento,
La noche llegó triste y perezosa.
Soneto VI
Halló el descanso, el sueño merecido,
La paz halló, la calma en un torrente,
Cruzando el mar, que, alzada de repente,
El horizonte mira en el olvido.
Es mar su pecho, que, en el mar dormido,
El premio cobra en calma donde, hiriente,
La espuma salta y corre irreverente,
Como un sepulcro digno al ya vencido.
El fondo es, sin embargo, ese remanso
Donde se viste el agua para el sueño,
Sus rizos disfrazando de descanso.
Neptuno lo acogió y él es su dueño,
Que halló la paz en un palacio manso
Que el mar agita con más loco empeño.
Soneto VII
El puerto dejó atrás y el mar abierto,
Como un aventurero entre las olas,
Buscó, y el sol que agita sus cabriolas,
Buscando otros lugares, otro puerto.
Las velas desplegó por un desierto
Acuático de mares, donde, a solas,
Buscar en lo profundo caracolas
Pudiera el alma bajo un velo incierto.
Al mar volvió, volvió al azul dormido,
El alma, la materia que, a la espera.
El fondo hallará bello y reposado.
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Martes 3-May-11
|
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Tags: poesia, sonetos
Los ballesteros de la tarde (segunda parte)
“Ballesteros de la tarde”
Para Pilar Muñiz Muñiz
Soneto XVII
No pudo con la luz siempre lozana
La muerte, al arrancarle, con despecho,
El tiempo de la vida, sin derecho,
Más claro que la claridad temprana.
La tarde se besó con la mañana
Y en muerte se tradujo sobre el pecho
La sombra silenciosa que, al acecho,
Tan fatua pareció primero y vana.
Dejó, como si fuera una sortija
Cuajada de luz bella y señorío,
La joya de su amor y su ternura.
Cariño hizo su ser extenso río
Que, al dar al mar su llanto, aunque lo aflija,
La ausencia de su voz y su dulzura.
La tarde de verano
Corrió, lenta y tranquila,
La tarde de verano,
Llevando a sus jardines
La luz que la alborada
Dejó, con sus pinceles, en un cielo
Alegre y cristalino, azul y claro,
Como lo son, a veces,
Los cielos de las tardes que el estío
Regala a los mortales
Que esperan la caricia de la brisa.
Corrió, lenta y tranquila,
La tarde de verano,
De un sábado cualquiera
Que derramó, vicioso,
El tiempo con sus prisas, sus apuros,
Llevándose a la nada
El fuego de la vida bulliciosa
De aquel semblante enfermo,
Que a duras penas pudo darse cuenta
De que se iba agotando
Como las hojas de una flor marchita.
Corrió, lenta y tranquila
La tarde de verano,
Llevándose con ella
La luz del alba clara
Que pude hallar aún, bella y valiente,
Donde sus ojos claros y tranquilos
Callaron al silencio su agonía,
Al aire y al espacio,
Cuando las horas tristes del crepúsculo
Quisieron retrasarse,
Sabiendo que era en vano su tardanza.
Soneto XVIII
Desde que el hielo hiere su cabello
Y llena de granizo su hermosura,
Desde que azota el viento su blancura
Y mancha en él el alba su destello,
Desde que se hace el banco algo más bello
Y bella aun más parece su ternura,
Desde que su sonrisa es la dulzura
Y dulce es su mirar sobre su cuello,
Desde que ya su voz, ayer risueña,
Se esconde en el silencio de la nada
Y desde que su risa ha enmudecido,
En vano aguardo yo la carcajada,
En vano la mirada de que es dueña
Y en vano de su voz otro sonido.
Soneto XIX
El oro del sol bello que renace
Al alba que se arroja en mil cascadas,
La plata que desatan las heladas
Y el sol riega de luz que las deshace,
La noche que contempla el desenlace
Que al traste da con todas sus celadas,
La llama que rompió las madrugadas
Donde del astro rey la yegua pace,
La estrella temblorosa que lo mira
Desde la altura bella de los cielos
Y, tímida parece que suspira,
Ya no verán sus ojos, por los velos
Cubiertos de ese sueño que respira
La muerte que en su piel calzó deshielos.
El pecho dolorido
El pecho dolorido,
Vencido, derrotado,
Cansado de la ausencia
Que llena, en el recuerdo, tu memoria,
Quisiera ser el vuelo
Del águila atrevida,
Buscándote en la altura
De los atardeceres que se siguen.
Son ellos silenciosos
Cuando, al llegar la noche,
Se esconden las estrellas
Que vieron, en invierno, tu partida,
Al tiempo que las luces
Del cielo se apuraban,
Manchando el horizonte
Del oro más hermoso y encendido.
Y, en ellos es más puro
El sueño de alcanzarte,
De hacerte nuevamente
Destello en la retina emocionada,
Cobrando de la muerte
La risa más hermosa,
El gesto cariñoso
Que en tu mirar febril se repetía.
Tal vez las ilusiones
Dispersen hoy las brumas
Y dejen que mi vuelo
Te alcance más allá de lo pensable,
Buscando, en lo lejano,
El ángel silencioso
De tu mirar tranquilo,
Sereno como el brillo de dos soles.
Soneto XX
Tejió el dolor suspiros silenciosos
Alzando el filo fuerte de su espada,
Cortante como suele la nevada
Llenar de hielo montes espaciosos.
Tejió el dolor suspiros donde, hermosos,
Vencer pudieron, antes de la helada,
Sus labios una larga madrugada
Que, a media tarde, trajo sus reposos.
Y se apagó la lumbre donde bella
Más clara pareció que el sol luciente
Su mágica pupila, clara estrella.
Cedió la vida y fuese lentamente,
El feudo abandonando y la querella
Que defender no pudo débilmente.
Soneto XXI
No olvidarán jamás su risa tierna
Aquellos que con gala recibieron
Su gracia, al contemplarla, y la quisieron
Igual que ella los quiso, alma materna.
El llanto los conduce y los gobierna,
Callado pero firme, pues supieron
Sin lágrimas llorarla y lo tuvieron
Como un dolor discreto, herida interna.
Y yace ya, mas tuvo ayer más vida,
La rosa más templada y más ligera
De cuantas vio la tierra, allí dormida.
Será el sueño morada, aunque severa,
De su sonrisa dulce y atrevida,
Al apurarse triste dondequiera.
Soneto XXII
La hierba dormirá herida en el suelo
Y pasarán los osos la invernada,
Y, triste en el silencio de la nada,
El mundo será niebla bajo el cielo:
Podrán buscar las aves otro suelo
Dormido en los secretos de la helada,
De nu...
Para Pilar Muñiz Muñiz
Soneto XVII
No pudo con la luz siempre lozana
La muerte, al arrancarle, con despecho,
El tiempo de la vida, sin derecho,
Más claro que la claridad temprana.
La tarde se besó con la mañana
Y en muerte se tradujo sobre el pecho
La sombra silenciosa que, al acecho,
Tan fatua pareció primero y vana.
Dejó, como si fuera una sortija
Cuajada de luz bella y señorío,
La joya de su amor y su ternura.
Cariño hizo su ser extenso río
Que, al dar al mar su llanto, aunque lo aflija,
La ausencia de su voz y su dulzura.
La tarde de verano
Corrió, lenta y tranquila,
La tarde de verano,
Llevando a sus jardines
La luz que la alborada
Dejó, con sus pinceles, en un cielo
Alegre y cristalino, azul y claro,
Como lo son, a veces,
Los cielos de las tardes que el estío
Regala a los mortales
Que esperan la caricia de la brisa.
Corrió, lenta y tranquila,
La tarde de verano,
De un sábado cualquiera
Que derramó, vicioso,
El tiempo con sus prisas, sus apuros,
Llevándose a la nada
El fuego de la vida bulliciosa
De aquel semblante enfermo,
Que a duras penas pudo darse cuenta
De que se iba agotando
Como las hojas de una flor marchita.
Corrió, lenta y tranquila
La tarde de verano,
Llevándose con ella
La luz del alba clara
Que pude hallar aún, bella y valiente,
Donde sus ojos claros y tranquilos
Callaron al silencio su agonía,
Al aire y al espacio,
Cuando las horas tristes del crepúsculo
Quisieron retrasarse,
Sabiendo que era en vano su tardanza.
Soneto XVIII
Desde que el hielo hiere su cabello
Y llena de granizo su hermosura,
Desde que azota el viento su blancura
Y mancha en él el alba su destello,
Desde que se hace el banco algo más bello
Y bella aun más parece su ternura,
Desde que su sonrisa es la dulzura
Y dulce es su mirar sobre su cuello,
Desde que ya su voz, ayer risueña,
Se esconde en el silencio de la nada
Y desde que su risa ha enmudecido,
En vano aguardo yo la carcajada,
En vano la mirada de que es dueña
Y en vano de su voz otro sonido.
Soneto XIX
El oro del sol bello que renace
Al alba que se arroja en mil cascadas,
La plata que desatan las heladas
Y el sol riega de luz que las deshace,
La noche que contempla el desenlace
Que al traste da con todas sus celadas,
La llama que rompió las madrugadas
Donde del astro rey la yegua pace,
La estrella temblorosa que lo mira
Desde la altura bella de los cielos
Y, tímida parece que suspira,
Ya no verán sus ojos, por los velos
Cubiertos de ese sueño que respira
La muerte que en su piel calzó deshielos.
El pecho dolorido
El pecho dolorido,
Vencido, derrotado,
Cansado de la ausencia
Que llena, en el recuerdo, tu memoria,
Quisiera ser el vuelo
Del águila atrevida,
Buscándote en la altura
De los atardeceres que se siguen.
Son ellos silenciosos
Cuando, al llegar la noche,
Se esconden las estrellas
Que vieron, en invierno, tu partida,
Al tiempo que las luces
Del cielo se apuraban,
Manchando el horizonte
Del oro más hermoso y encendido.
Y, en ellos es más puro
El sueño de alcanzarte,
De hacerte nuevamente
Destello en la retina emocionada,
Cobrando de la muerte
La risa más hermosa,
El gesto cariñoso
Que en tu mirar febril se repetía.
Tal vez las ilusiones
Dispersen hoy las brumas
Y dejen que mi vuelo
Te alcance más allá de lo pensable,
Buscando, en lo lejano,
El ángel silencioso
De tu mirar tranquilo,
Sereno como el brillo de dos soles.
Soneto XX
Tejió el dolor suspiros silenciosos
Alzando el filo fuerte de su espada,
Cortante como suele la nevada
Llenar de hielo montes espaciosos.
Tejió el dolor suspiros donde, hermosos,
Vencer pudieron, antes de la helada,
Sus labios una larga madrugada
Que, a media tarde, trajo sus reposos.
Y se apagó la lumbre donde bella
Más clara pareció que el sol luciente
Su mágica pupila, clara estrella.
Cedió la vida y fuese lentamente,
El feudo abandonando y la querella
Que defender no pudo débilmente.
Soneto XXI
No olvidarán jamás su risa tierna
Aquellos que con gala recibieron
Su gracia, al contemplarla, y la quisieron
Igual que ella los quiso, alma materna.
El llanto los conduce y los gobierna,
Callado pero firme, pues supieron
Sin lágrimas llorarla y lo tuvieron
Como un dolor discreto, herida interna.
Y yace ya, mas tuvo ayer más vida,
La rosa más templada y más ligera
De cuantas vio la tierra, allí dormida.
Será el sueño morada, aunque severa,
De su sonrisa dulce y atrevida,
Al apurarse triste dondequiera.
Soneto XXII
La hierba dormirá herida en el suelo
Y pasarán los osos la invernada,
Y, triste en el silencio de la nada,
El mundo será niebla bajo el cielo:
Podrán buscar las aves otro suelo
Dormido en los secretos de la helada,
De nu...
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Martes 3-May-11
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Los ballesteros de la tarde (primera parte)
“Ballesteros de la tarde”
Para Pilar Muñiz Muñiz
Soneto I
Fue el suyo el corazón más generoso
Que nadie conoció sobre la tierra,
Y más dulce fue el pecho que lo cierra
En una urna de amor vuelta en reposo.
No dejará jamás de ser hermoso,
Más blanco que la nieve de la sierra,
Este recuerdo grato que destierra
La muerte hacia su imperio silencioso.
Mas no podrá arrancar tanto cariño,
Ni tanto amor ni fe, con insolencia,
La ronda de la noche silenciosa.
No robará el recuerdo de aquel niño
Que ayer la vio y, llegada ya su ausencia,
Su voz recuerda dulce y temblorosa.
Soneto II
Llegar al cielo quise en raudo vuelo
Y el alma rescatar cuando ascendía,
Mas no alcanzó la altura que quería
El llanto de los suyos sobre el suelo.
Las llamas derramó el sol en el cielo
Como un cristal ardiente de alegría,
Mas luego se apagaron, con el día,
Sus ojos fatigados de desvelo.
Así será que el horizonte hiera
El rayo más temprano, el alba clara,
Un nuevo despertar de primavera.
Y, libre ya su voz, jamás avara,
No será entonces sueño ni quimera
Su voz cuando en el sol se reflejara.
Soneto III
Al cielo regresó el alma desnuda
Dejándonos en estas soledades,
Viajando más allá de las edades,
Más lejos del lugar que un mar anuda.
Sus labios se cerraron y, ya muda,
Cerró los ojos, llenos de bondades,
Y, faltos de certezas y verdades,
Al verla así, voló libre la duda:
Dará le el sol más luz de la que hoy hubo,
Si quiere, generoso, devolverle
Con su rayo veloz el claro día.
Su llama mayor brillo del que ya tuvo
Alegre mostrará cuando encenderle
La antorcha quiera el alba siempre fría.
El alba despertaba
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía
Con un bostezo hermoso:
El mar estaba en calma
Y el cielo despejado,
Cuando llegó la tarde,
Y el sol dejó escapar su raro overo
Y los corceles bellos de su sueño.
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía
Con un bostezo hermoso:
La paz llenó la brisa
Y fue el calor cediendo,
Cuando cayó el silencio,
Y el sol dejó escapar su raro overo
Y los corceles bellos de su sueño.
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía
Con un bostezo hermoso:
La luz se iba perdiendo
Allá en la lejanía,
Cuando llegó la noche,
Y el sol dejó escapar su raro overo
Y los corceles bellos de su sueño.
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía.
Soneto IV
Su vida derramó cuando la tarde
El cielo fue vistiendo de tristeza,
Febril ayer, alegre en su belleza,
Ya tímido, ya triste, ya cobarde.
Voló un gorrión entonces, y un alarde
Le dio la luz del sol, vuelto en pereza,
Al beso del crepúsculo que empieza
A despojar su llama mientras arde.
Y no borró su rostro la hermosura
Ni su semblante por la edad herido
La muerte que en sus fauces apresura.
Del aire fue un suspiro consumido,
Del raro aliento extraña quemadura,
Su voz cansada, verso en el olvido.
Soneto V
Volvió a brillar el sol, la luz temprana,
Mas no fue en su cansado cristalino,
Otrora alegre y frágil, peregrino,
Como la luz se atreve a la mañana.
La llama ardió, del cielo soberana,
Y no cruzó su risa en su camino,
Que ya es su lirio en el jardín vecino
La antorcha que se yergue más lozana.
No la hallaréis jamás donde risueña
La visteis otras veces, que un lucero
La arranca hacia el lugar en el que sueña.
Las playas, los arroyos y aún entero
Un ponto en las alturas ven por dueña
Su voz sobre un altar más duradero.
Soneto VI
Despertará feliz la luz del día
Atenta a la belleza del espacio
Y el blanco del coral verán despacio
Mezclarse en su curiosa algarabía;
Mas no estarás tú ya donde solía
La nieve decorar tu pelo lacio,
El hielo del granizo, ese palacio
De luces que, en tu boca, fue alegría;
Que la sonrisa tierna, la mirada
Y la expresión más dulce que la aurora,
Durmió con el verano su invernada:
Hoy vuela a ti, cansada y a deshora,
La lírica más triste ayer usada,
Donde los hielos guardan su demora.
El crepúsculo callado
La tarde cayó cansada
Dominando la hermosura
Que dio al cielo su figura
Cuando nació la alborada.
La belleza derramada
Sobre el arroyo callado,
Sobre el cielo despejado
Y su sublime belleza,
Sucumbió con la firmeza
De un sol triste y derrotado:
Los campos adormecidos
Que, cubrieron las heladas,
Hallaron las madrugadas
Por el silencio vencidos:
Los ocasos malheridos
A los cielos derrotaron,
Que, lentos, se resignaron
A perderse entre las sombras
Cuando negras las alfombras
Su hermosura desgarraron.
Y partiste a lo lejano
Con el ocaso y su overo,
Para ver el mundo entero
Una tarde de verano,
Pues sobre un potro lozano
Llegaste a la inmensa altura
Donde bella tu ternura
Feliz contempla los mar...
Para Pilar Muñiz Muñiz
Soneto I
Fue el suyo el corazón más generoso
Que nadie conoció sobre la tierra,
Y más dulce fue el pecho que lo cierra
En una urna de amor vuelta en reposo.
No dejará jamás de ser hermoso,
Más blanco que la nieve de la sierra,
Este recuerdo grato que destierra
La muerte hacia su imperio silencioso.
Mas no podrá arrancar tanto cariño,
Ni tanto amor ni fe, con insolencia,
La ronda de la noche silenciosa.
No robará el recuerdo de aquel niño
Que ayer la vio y, llegada ya su ausencia,
Su voz recuerda dulce y temblorosa.
Soneto II
Llegar al cielo quise en raudo vuelo
Y el alma rescatar cuando ascendía,
Mas no alcanzó la altura que quería
El llanto de los suyos sobre el suelo.
Las llamas derramó el sol en el cielo
Como un cristal ardiente de alegría,
Mas luego se apagaron, con el día,
Sus ojos fatigados de desvelo.
Así será que el horizonte hiera
El rayo más temprano, el alba clara,
Un nuevo despertar de primavera.
Y, libre ya su voz, jamás avara,
No será entonces sueño ni quimera
Su voz cuando en el sol se reflejara.
Soneto III
Al cielo regresó el alma desnuda
Dejándonos en estas soledades,
Viajando más allá de las edades,
Más lejos del lugar que un mar anuda.
Sus labios se cerraron y, ya muda,
Cerró los ojos, llenos de bondades,
Y, faltos de certezas y verdades,
Al verla así, voló libre la duda:
Dará le el sol más luz de la que hoy hubo,
Si quiere, generoso, devolverle
Con su rayo veloz el claro día.
Su llama mayor brillo del que ya tuvo
Alegre mostrará cuando encenderle
La antorcha quiera el alba siempre fría.
El alba despertaba
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía
Con un bostezo hermoso:
El mar estaba en calma
Y el cielo despejado,
Cuando llegó la tarde,
Y el sol dejó escapar su raro overo
Y los corceles bellos de su sueño.
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía
Con un bostezo hermoso:
La paz llenó la brisa
Y fue el calor cediendo,
Cuando cayó el silencio,
Y el sol dejó escapar su raro overo
Y los corceles bellos de su sueño.
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía
Con un bostezo hermoso:
La luz se iba perdiendo
Allá en la lejanía,
Cuando llegó la noche,
Y el sol dejó escapar su raro overo
Y los corceles bellos de su sueño.
La tarde silenciosa
La espalda volvió al sol que se ponía.
Soneto IV
Su vida derramó cuando la tarde
El cielo fue vistiendo de tristeza,
Febril ayer, alegre en su belleza,
Ya tímido, ya triste, ya cobarde.
Voló un gorrión entonces, y un alarde
Le dio la luz del sol, vuelto en pereza,
Al beso del crepúsculo que empieza
A despojar su llama mientras arde.
Y no borró su rostro la hermosura
Ni su semblante por la edad herido
La muerte que en sus fauces apresura.
Del aire fue un suspiro consumido,
Del raro aliento extraña quemadura,
Su voz cansada, verso en el olvido.
Soneto V
Volvió a brillar el sol, la luz temprana,
Mas no fue en su cansado cristalino,
Otrora alegre y frágil, peregrino,
Como la luz se atreve a la mañana.
La llama ardió, del cielo soberana,
Y no cruzó su risa en su camino,
Que ya es su lirio en el jardín vecino
La antorcha que se yergue más lozana.
No la hallaréis jamás donde risueña
La visteis otras veces, que un lucero
La arranca hacia el lugar en el que sueña.
Las playas, los arroyos y aún entero
Un ponto en las alturas ven por dueña
Su voz sobre un altar más duradero.
Soneto VI
Despertará feliz la luz del día
Atenta a la belleza del espacio
Y el blanco del coral verán despacio
Mezclarse en su curiosa algarabía;
Mas no estarás tú ya donde solía
La nieve decorar tu pelo lacio,
El hielo del granizo, ese palacio
De luces que, en tu boca, fue alegría;
Que la sonrisa tierna, la mirada
Y la expresión más dulce que la aurora,
Durmió con el verano su invernada:
Hoy vuela a ti, cansada y a deshora,
La lírica más triste ayer usada,
Donde los hielos guardan su demora.
El crepúsculo callado
La tarde cayó cansada
Dominando la hermosura
Que dio al cielo su figura
Cuando nació la alborada.
La belleza derramada
Sobre el arroyo callado,
Sobre el cielo despejado
Y su sublime belleza,
Sucumbió con la firmeza
De un sol triste y derrotado:
Los campos adormecidos
Que, cubrieron las heladas,
Hallaron las madrugadas
Por el silencio vencidos:
Los ocasos malheridos
A los cielos derrotaron,
Que, lentos, se resignaron
A perderse entre las sombras
Cuando negras las alfombras
Su hermosura desgarraron.
Y partiste a lo lejano
Con el ocaso y su overo,
Para ver el mundo entero
Una tarde de verano,
Pues sobre un potro lozano
Llegaste a la inmensa altura
Donde bella tu ternura
Feliz contempla los mar...
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Martes 3-May-11
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Tags: candas, palacio muñiz, san antonio, san feliz, san roque
Arqueros del alba (tercera parte)
“Arqueros del alba”
En memoria de María de los Dolores Menéndez López
Los palacios del sueño
Para encontrar tu mirada,
Parda como los castaños,
Cansada ya de los años,
He de encontrar la morada,
La mansión deshabitada
Donde reposa, tranquilo,
El viento, cuyo sigilo
No intentará despertarte,
Temeroso de rozarte,
Un viejo guardián en vilo.
Y hallaré allí, silencioso,
Un palacio que, ya en ruina,
Duerme la larga rutina
De su sueño caprichoso,
Donde el tiempo, perezoso,
Su curso ve detenido,
Borrando el dulce sonido
De la brisa sosegada
Que dejó, de madrugada,
Su singladura al olvido.
Y, aunque el viaje será duro,
Hora es ya de la partida,
Llevándote de la vida
A este extraño reino oscuro,
Que alza en la altura ese muro
De sombras y de tristeza
Que, escondiendo la belleza,
Quiere negar el aliento
De la luz que fue alimento
Del sol que se despereza.
Y gozo serán mis brazos
Tomando de tu cintura
Lo que tu frágil figura
Espera de mis abrazos,
Para desatar los lazos
De la noche que te encierra,
Siendo valor en la guerra,
Que, luchando con empeño,
Quiero arrancarte del sueño
Que de la luz te destierra.
Y en las noches del camino
Que jamás podrán vencerme,
Sabré luchar, defenderme,
Vencedor de tu destino,
Cuando, al ver el sol vecino,
Cure el dolor de tu herida,
Y te devuelva la vida
Con el hechizo de un beso,
Para emprender el regreso
Del sueño en que estás dormida.
Soneto XXXII
Alumbra en su mirar la llama ardiente,
Su brillo, su color más encendido,
Un sol que se aventura, decidido,
En un amanecer resplandeciente.
Y busca una sonrisa que, inocente,
Dejó volar al aire inadvertido
El ángel de ternura que, vencido,
Un astro es ya lejano, aunque luciente.
La luz, el oro, el brillo es aderezo
De aquel fanal que irradia, luminoso,
Buscando los amores de su rezo.
Y es dulce aquel suspiro silencioso,
Y el beso y el sonido del bostezo
Que ardieron con el tiempo perezoso.
Soneto XXXIII
La vida se encendía en tus luceros,
Antorchas de cristal, cuya mirada
Los vio nacer, corriente alborotada,
De espumas, de corales y veleros.
La densa oscuridad de los senderos
Sus pórticos abrió con la alborada,
Dejando que cruzasen su morada,
Alegres, relucientes, los overos.
Tus ojos, cuyo brillo luminoso
Lució la magia bella de su embrujo,
Hablaron con su fuego más hermoso.
Y un rápido reflejo se produjo
En tu mirar callado, silencioso,
Tan bello como el oro en su dibujo.
Soneto XXXIV
Las luces de un suspiro repentino
Borraron su sonrisa y su fatiga,
La cálida expresión que se prodiga
En un recuerdo dulce y cristalino.
Dejó de ser camino aquel camino
De acuerdo con la ley que nos obliga,
Y aquella voz que amaba por amiga
Mezclóse a los inciensos del destino.
Volando, alma de mar, a la deriva,
Su espíritu partió a un lugar tranquilo,
Quién sabe a qué región abandonada.
Partió la noche, lánguida y esquiva,
Cruzando los pasillos del sigilo
Que halló la luz mostrando la alborada.
La yegua soberana
Alzóse irreverente
La yegua soberana
Que corre los espacios encendidos,
Lanzándose, arrojándose a su antojo,
Y, abriendo paso franco
A la mañana nueva,
No halló tus ojos bellos ni tu risa.
Alzóse irreverente
La yegua soberana
Que corre los espacios encendidos,
Dejándose llevar, hija del viento,
Y, abriendo paso franco
Al alba dulce y cálida,
No halló tus ojos bellos ni tu risa.
Alzóse irreverente
La yegua soberana
Que corre los espacios encendidos,
Besando los palacios de la noche
Y, abriendo paso franco
Al sol del horizonte,
No halló tus ojos bellos ni tu risa.
Soneto XXXV
El cielo despertaba silencioso,
Cansado de dormir, triste y tranquilo,
Dulce y feliz, al tiempo que el sigilo
Dejaba en las estrellas su reposo.
Un verde transparente y luminoso
Brillaba para el mar, lágrima en vilo,
Luz sin calor, aurora sin estilo,
Que halló su sueño siempre perezoso.
Un beso que intentaba despertarla
Rozó su piel, helada de los montes,
Al tiempo que asomaba el nuevo día.
Y en ella resbaló cuando, al tocarla,
Lejano el sol, junto a los horizontes,
Prudente, se ocultaba todavía.
Soneto XXXVI
Los labios de la abuela pronunciaron
El vuelo de su risa, que, ligero,
Lleno de amor, cruzaba el cielo entero
Que sus mejillas bellas adornaron.
Las rosas de la aurora despojaron
Su rayo caprichoso, su lucero,
Las sombras que tuvieron prisionero
Un sol de cuyo sueño levantaron.
Un alboroto mágico encontraron
Su cándido mirar, su voz y el fuero
Escrito en el cordal que dibujaron.
Al ave quiso libre el halconero
Por las colinas que en su boca alzaron
Sus gracias y el cariño más sincero.
Mansiones del alba
No encontrarás la hermosura
De los cielos hechizados
Cuando enseñen sus b...
En memoria de María de los Dolores Menéndez López
Los palacios del sueño
Para encontrar tu mirada,
Parda como los castaños,
Cansada ya de los años,
He de encontrar la morada,
La mansión deshabitada
Donde reposa, tranquilo,
El viento, cuyo sigilo
No intentará despertarte,
Temeroso de rozarte,
Un viejo guardián en vilo.
Y hallaré allí, silencioso,
Un palacio que, ya en ruina,
Duerme la larga rutina
De su sueño caprichoso,
Donde el tiempo, perezoso,
Su curso ve detenido,
Borrando el dulce sonido
De la brisa sosegada
Que dejó, de madrugada,
Su singladura al olvido.
Y, aunque el viaje será duro,
Hora es ya de la partida,
Llevándote de la vida
A este extraño reino oscuro,
Que alza en la altura ese muro
De sombras y de tristeza
Que, escondiendo la belleza,
Quiere negar el aliento
De la luz que fue alimento
Del sol que se despereza.
Y gozo serán mis brazos
Tomando de tu cintura
Lo que tu frágil figura
Espera de mis abrazos,
Para desatar los lazos
De la noche que te encierra,
Siendo valor en la guerra,
Que, luchando con empeño,
Quiero arrancarte del sueño
Que de la luz te destierra.
Y en las noches del camino
Que jamás podrán vencerme,
Sabré luchar, defenderme,
Vencedor de tu destino,
Cuando, al ver el sol vecino,
Cure el dolor de tu herida,
Y te devuelva la vida
Con el hechizo de un beso,
Para emprender el regreso
Del sueño en que estás dormida.
Soneto XXXII
Alumbra en su mirar la llama ardiente,
Su brillo, su color más encendido,
Un sol que se aventura, decidido,
En un amanecer resplandeciente.
Y busca una sonrisa que, inocente,
Dejó volar al aire inadvertido
El ángel de ternura que, vencido,
Un astro es ya lejano, aunque luciente.
La luz, el oro, el brillo es aderezo
De aquel fanal que irradia, luminoso,
Buscando los amores de su rezo.
Y es dulce aquel suspiro silencioso,
Y el beso y el sonido del bostezo
Que ardieron con el tiempo perezoso.
Soneto XXXIII
La vida se encendía en tus luceros,
Antorchas de cristal, cuya mirada
Los vio nacer, corriente alborotada,
De espumas, de corales y veleros.
La densa oscuridad de los senderos
Sus pórticos abrió con la alborada,
Dejando que cruzasen su morada,
Alegres, relucientes, los overos.
Tus ojos, cuyo brillo luminoso
Lució la magia bella de su embrujo,
Hablaron con su fuego más hermoso.
Y un rápido reflejo se produjo
En tu mirar callado, silencioso,
Tan bello como el oro en su dibujo.
Soneto XXXIV
Las luces de un suspiro repentino
Borraron su sonrisa y su fatiga,
La cálida expresión que se prodiga
En un recuerdo dulce y cristalino.
Dejó de ser camino aquel camino
De acuerdo con la ley que nos obliga,
Y aquella voz que amaba por amiga
Mezclóse a los inciensos del destino.
Volando, alma de mar, a la deriva,
Su espíritu partió a un lugar tranquilo,
Quién sabe a qué región abandonada.
Partió la noche, lánguida y esquiva,
Cruzando los pasillos del sigilo
Que halló la luz mostrando la alborada.
La yegua soberana
Alzóse irreverente
La yegua soberana
Que corre los espacios encendidos,
Lanzándose, arrojándose a su antojo,
Y, abriendo paso franco
A la mañana nueva,
No halló tus ojos bellos ni tu risa.
Alzóse irreverente
La yegua soberana
Que corre los espacios encendidos,
Dejándose llevar, hija del viento,
Y, abriendo paso franco
Al alba dulce y cálida,
No halló tus ojos bellos ni tu risa.
Alzóse irreverente
La yegua soberana
Que corre los espacios encendidos,
Besando los palacios de la noche
Y, abriendo paso franco
Al sol del horizonte,
No halló tus ojos bellos ni tu risa.
Soneto XXXV
El cielo despertaba silencioso,
Cansado de dormir, triste y tranquilo,
Dulce y feliz, al tiempo que el sigilo
Dejaba en las estrellas su reposo.
Un verde transparente y luminoso
Brillaba para el mar, lágrima en vilo,
Luz sin calor, aurora sin estilo,
Que halló su sueño siempre perezoso.
Un beso que intentaba despertarla
Rozó su piel, helada de los montes,
Al tiempo que asomaba el nuevo día.
Y en ella resbaló cuando, al tocarla,
Lejano el sol, junto a los horizontes,
Prudente, se ocultaba todavía.
Soneto XXXVI
Los labios de la abuela pronunciaron
El vuelo de su risa, que, ligero,
Lleno de amor, cruzaba el cielo entero
Que sus mejillas bellas adornaron.
Las rosas de la aurora despojaron
Su rayo caprichoso, su lucero,
Las sombras que tuvieron prisionero
Un sol de cuyo sueño levantaron.
Un alboroto mágico encontraron
Su cándido mirar, su voz y el fuero
Escrito en el cordal que dibujaron.
Al ave quiso libre el halconero
Por las colinas que en su boca alzaron
Sus gracias y el cariño más sincero.
Mansiones del alba
No encontrarás la hermosura
De los cielos hechizados
Cuando enseñen sus b...
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Martes 3-May-11
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Tags: atalaya, capilla de lebron, frexulfe, losera, puerto de vega, romanela, soirana
Arqueros del alba (segunda parte)
“Arqueros del alba”
Para María de los Dolores Menéndez López
Soneto XVI
La espuma que rizaba tu cabeza
Manchaba los cabellos blanquecinos,
Hermosos como mares coralinos
Que dejan en la costa su pereza.
Tu rostro fue bandera de nobleza,
Los ojos vivarachos, peregrinos,
Atentos a los brillos cristalinos
Del aire que enseñaba su pureza.
Halló en tu pecho un rico posadero
La luz de tu cariño y tu ternura,
Nacida de tu voz, raro lucero.
Jamás bebió tu voz de la amargura
Ni el brillo ardió en tus ojos sin esmero,
Mas tu cabello heló la nieve pura.
Soneto XVII
De nuevo alejará las sombras muertas
La alcoba de la noche mortecina,
Las sábanas oscuras, la cortina
Que ve las horas tristes y desiertas.
Las luces de otro sol verán abiertas
Los pórticos que aún cubre la neblina,
Y lenta, temerosa, peregrina,
La aurora cruzará sus anchas puertas.
Un cielo despejado traerá el día
Por donde vuela libre el aire sano,
Extraño mensajero de alegría.
Vendrá la luz del reino más lejano,
Más no te encontrará en la brisa fría
Ni el sol verá el bostezo más temprano.
Soneto XVIII
No escondas la mirada luminosa
Que alcanza, vivaracha, la alegría,
Que el brillo que se enciende cada día
Envidia tu alborada generosa.
Enséñanos tus ojos y, graciosa,
Irrádianos de luz donde, sombría,
Renace con tristeza, helada y fría,
La aurora que despierta perezosa.
Y muéstrate feliz, que tu sonrisa
Compite con la luz de las estrellas
Que guarda el cielo al alba siempre aprisa.
No escondas tus miradas si son bellas,
Enséñanos tu luz clara, imprecisa,
Y olvida, si las tienes, las querellas.
La lluvia de diciembre
Mirad, tras los cristales,
La lluvia de diciembre,
Que vuelve, sin apuro,
Manchando las mañanas,
Las tardes y las noches con su beso
Amargo, silencioso y peregrino,
Sereno y apagado
Como una pincelada que las sombras
Dejaron en un lienzo
Callado como el sueño del arroyo.
Mirad, tras los cristales,
La lluvia de diciembre,
Que vuelve, sin apuro,
Dejando atrás el brillo
Del fuego del crepúsculo temprano,
Sereno, resignado, sentencioso,
Cansado de agotarse,
Ahogado entre las trenzas de la noche,
Cuyas estrellas saben
Del curso rumoroso del arroyo.
Mirad, tras los cristales,
La lluvia de diciembre,
Que vuelve, sin apuro,
Los recuerdos tristes
De cómo la sonrisa de la abuela
Se fue apagando, casi sin saberlo,
Porque la edad la pudo,
Porque los años fatigosos derrotaron
Su vida malherida
Por el cansancio amargo del camino.
Soneto XIX
Existe un sueño intenso y tan profundo
Que sueña en él aquel que, adormecido,
Sumerge su conciencia y, abatido,
Exhala su suspiro más rotundo.
El cielo alcanzó el oro en un segundo,
Un reino de colores que, encendido,
De músicas se llena y de sonido,
El ánimo mudando en vagabundo.
Allí reposas hoy, triste el aliento,
La vida y la esperanza en lo lejano,
También la luz, el oro ceniciento.
Dejando sólo un eco del verano,
Cayó del árbol, al correr del viento,
El fruto generoso del manzano.
Soneto XX
Fue el fruto silencioso del manzano
De aquel color, al tiempo que dormía,
La luz que despertó la brisa fría
De aquel diciembre gris pero lozano.
La luz del sol nacía en lo lejano
Y el verde de los mares presumía
De verse tan hermoso, pues el día,
Madrugador, alzóse aún más temprano.
La lumbre se apagaba en tu mirada,
Rendida ya a la sombra, que, al acecho,
Borrar quiso su hoguera resignada.
Así calló tu voz, cedió tu pecho,
Dejó de respirar y, derrotada,
Un féretro de rosas fue tu lecho.
Cruza las nubes valiente
Vuela, mi amor, a la altura
Y conquista el ancho cielo,
Que, alcanzado de tu vuelo,
Se rendirá a tu hermosura.
Abre las alas y apura
La brevedad de tu viaje.
No temas, ve con coraje
Donde habitan las estrellas,
Brillos vagos y centellas
Que alumbran hoy el paisaje.
Cruza las nubes, valiente,
Y, en las lejanas mansiones,
Corona sus torreones,
Vuelve estandarte tu frente.
Antes que verte doliente,
Álzate, bella, en el viento.
Se llama en el firmamento
Y en el aire primavera,
Aunque diciembre quisiera
Quebrar tu voz y tu aliento.
No te apartes del camino
Cuando vayas a la altura,
Mientras, lleno de amargura,
Ves nuestro llanto vecino.
En el aire peregrino
Serás un gorrión pequeño.
Regálate, pues, al sueño,
Cuando, gala a tu belleza,
Quiere ser oro y pureza,
El sol que tomas por dueño.
Soneto XXI
Rindió el bastión sus torres y su muro,
Sus piedras y su fuerza, y, generoso,
El cielo se hizo claro y espacioso,
Soltando sus corceles sin apuro.
La sombra desmintió su velo oscuro
Dejando que bullera, luminoso,
Un sol febril, acaso temeroso
Del hielo de la noche, el aire puro.
El mar halló el pincel que, con el día,
Manchaba con sus fuegos...
Para María de los Dolores Menéndez López
Soneto XVI
La espuma que rizaba tu cabeza
Manchaba los cabellos blanquecinos,
Hermosos como mares coralinos
Que dejan en la costa su pereza.
Tu rostro fue bandera de nobleza,
Los ojos vivarachos, peregrinos,
Atentos a los brillos cristalinos
Del aire que enseñaba su pureza.
Halló en tu pecho un rico posadero
La luz de tu cariño y tu ternura,
Nacida de tu voz, raro lucero.
Jamás bebió tu voz de la amargura
Ni el brillo ardió en tus ojos sin esmero,
Mas tu cabello heló la nieve pura.
Soneto XVII
De nuevo alejará las sombras muertas
La alcoba de la noche mortecina,
Las sábanas oscuras, la cortina
Que ve las horas tristes y desiertas.
Las luces de otro sol verán abiertas
Los pórticos que aún cubre la neblina,
Y lenta, temerosa, peregrina,
La aurora cruzará sus anchas puertas.
Un cielo despejado traerá el día
Por donde vuela libre el aire sano,
Extraño mensajero de alegría.
Vendrá la luz del reino más lejano,
Más no te encontrará en la brisa fría
Ni el sol verá el bostezo más temprano.
Soneto XVIII
No escondas la mirada luminosa
Que alcanza, vivaracha, la alegría,
Que el brillo que se enciende cada día
Envidia tu alborada generosa.
Enséñanos tus ojos y, graciosa,
Irrádianos de luz donde, sombría,
Renace con tristeza, helada y fría,
La aurora que despierta perezosa.
Y muéstrate feliz, que tu sonrisa
Compite con la luz de las estrellas
Que guarda el cielo al alba siempre aprisa.
No escondas tus miradas si son bellas,
Enséñanos tu luz clara, imprecisa,
Y olvida, si las tienes, las querellas.
La lluvia de diciembre
Mirad, tras los cristales,
La lluvia de diciembre,
Que vuelve, sin apuro,
Manchando las mañanas,
Las tardes y las noches con su beso
Amargo, silencioso y peregrino,
Sereno y apagado
Como una pincelada que las sombras
Dejaron en un lienzo
Callado como el sueño del arroyo.
Mirad, tras los cristales,
La lluvia de diciembre,
Que vuelve, sin apuro,
Dejando atrás el brillo
Del fuego del crepúsculo temprano,
Sereno, resignado, sentencioso,
Cansado de agotarse,
Ahogado entre las trenzas de la noche,
Cuyas estrellas saben
Del curso rumoroso del arroyo.
Mirad, tras los cristales,
La lluvia de diciembre,
Que vuelve, sin apuro,
Los recuerdos tristes
De cómo la sonrisa de la abuela
Se fue apagando, casi sin saberlo,
Porque la edad la pudo,
Porque los años fatigosos derrotaron
Su vida malherida
Por el cansancio amargo del camino.
Soneto XIX
Existe un sueño intenso y tan profundo
Que sueña en él aquel que, adormecido,
Sumerge su conciencia y, abatido,
Exhala su suspiro más rotundo.
El cielo alcanzó el oro en un segundo,
Un reino de colores que, encendido,
De músicas se llena y de sonido,
El ánimo mudando en vagabundo.
Allí reposas hoy, triste el aliento,
La vida y la esperanza en lo lejano,
También la luz, el oro ceniciento.
Dejando sólo un eco del verano,
Cayó del árbol, al correr del viento,
El fruto generoso del manzano.
Soneto XX
Fue el fruto silencioso del manzano
De aquel color, al tiempo que dormía,
La luz que despertó la brisa fría
De aquel diciembre gris pero lozano.
La luz del sol nacía en lo lejano
Y el verde de los mares presumía
De verse tan hermoso, pues el día,
Madrugador, alzóse aún más temprano.
La lumbre se apagaba en tu mirada,
Rendida ya a la sombra, que, al acecho,
Borrar quiso su hoguera resignada.
Así calló tu voz, cedió tu pecho,
Dejó de respirar y, derrotada,
Un féretro de rosas fue tu lecho.
Cruza las nubes valiente
Vuela, mi amor, a la altura
Y conquista el ancho cielo,
Que, alcanzado de tu vuelo,
Se rendirá a tu hermosura.
Abre las alas y apura
La brevedad de tu viaje.
No temas, ve con coraje
Donde habitan las estrellas,
Brillos vagos y centellas
Que alumbran hoy el paisaje.
Cruza las nubes, valiente,
Y, en las lejanas mansiones,
Corona sus torreones,
Vuelve estandarte tu frente.
Antes que verte doliente,
Álzate, bella, en el viento.
Se llama en el firmamento
Y en el aire primavera,
Aunque diciembre quisiera
Quebrar tu voz y tu aliento.
No te apartes del camino
Cuando vayas a la altura,
Mientras, lleno de amargura,
Ves nuestro llanto vecino.
En el aire peregrino
Serás un gorrión pequeño.
Regálate, pues, al sueño,
Cuando, gala a tu belleza,
Quiere ser oro y pureza,
El sol que tomas por dueño.
Soneto XXI
Rindió el bastión sus torres y su muro,
Sus piedras y su fuerza, y, generoso,
El cielo se hizo claro y espacioso,
Soltando sus corceles sin apuro.
La sombra desmintió su velo oscuro
Dejando que bullera, luminoso,
Un sol febril, acaso temeroso
Del hielo de la noche, el aire puro.
El mar halló el pincel que, con el día,
Manchaba con sus fuegos...
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Martes 3-May-11
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Tags: atalaya, candas (carreño), capilla de lebron, puerto de vega, soirana, teifaros
Arqueros del alba (primera parte)
“Arqueros del alba”
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
Soneto IV
No oiréis correr de nuevo el arroyuelo
Que, alegre, se lanzaba a su caída,
Ni al dulce ruiseñor, cuya venida
La bóveda alumbró del alto cielo.
Dolores era hermosa como el vuelo
Que alcanza las antorchas de la vida,
Luciente como el alba que, encendida,
Cuajaba en sus cabellos el deshielo.
Mi espíritu poblaron las malezas
Dejándome en las sombras misteriosas
Que llenan hoy mis versos de tristezas.
Sus ojos son estrellas luminosas,
Sus luces, altas torres, fortalezas,
Alegres sus sonrisas perezosas
Soneto V
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
La aurora de la muerte
Los prados humedecidos
Que, besados por la helada,
Con la misma madrugada
Yacían adormecidos,
Escucharon los gemidos
Llegados del firmamento,
Que, rozados del aliento
De la aurora blanquecina,
Apartaron la neblina,
Densa en las alas del viento.
Y aquella mancha de plata
Que el sol trajo en su carruaje
Iluminaba el paisaje,
Mezclando al blanco escarlata,
Que, aunque tímida, sensata,
De agotarse temerosa,
Rasgó la caricia hermosa
Al rayar en la mañana,
Como caricia temprana,
Llena de luz, olorosa.
El arroyo, sin apuro,
Aún su cauce empobrecido,
Murmuraba su sonido
Al cruzar el valle oscuro,
Siguiendo el curso seguro
Que, en su descenso tranquilo,
Avanzaba con sigilo
Entre las cómplices sombras,
Regando secas alfombras,
Buscando mayor asilo.
De las aguas transparentes,
Su curso lento, sencillo,
Se saciaba el cervatillo
Que bebió de las corrientes,
Reflejándose en las fuentes
Donde las juncias brotaban,
Y en las alturas hallaban
La copia de su hermosura,
El sosiego y la frescura
En las nubes que flotaban.
Y entonces te despertaron
De aquel sueño perezoso,
Con el beso más gozoso
Que jamás imaginaron,
Los colores que llegaron
A las alturas de un cielo
Que alcanzaste, alzando el vuelo,
Al nacer de la mañana,
Donde la llama temprana
La escarcha halló sobre el suelo.
Soneto VI
Heraldo de bondad fue su semblante,
Más puro que la luz de la alborada,
La gracia de su rostro, la mirada,
Sincera siempre, bella a cada instante.
En ella la ternura era constante,
Más clara que el granizo y la nevada,
Hermosa como el sol, jamás nublada
La frente cuyo rostro hizo brillante.
Más pura fue su piel que la azucena
Que brota en primavera por los prados,
Más cándida y más bella, siempre buena.
Recuerdo que sus párpados cansados
Tendían a cerrarse, aunque sin pena,
Buscando sueños siempre reposados.
Soneto VII
Un mar navegarás donde, brumosos,
Negando al sol la luz, llama escarlata,
Los vientos, sombra gris, noche insensata,
El cielo cerrarán ...
Para María Dolores Menéndez López
Soneto I
El viento helado que rozó el cabello,
Llenándolo de escarcha y de blancura,
No osó matar su hechizo, su ternura,
Sus luces, sus bellezas, su destello:
Manchado de granizo fue más bello,
Más puro que la nieve cuando, pura,
Desciende de los cielos, de la altura,
Tan diáfano que el sol luce en su cuello.
Hiriéronla los años, la carrera,
El rápido correr hacia el vacío,
Más no perdió la luz de su alegría.
Sus risas, floración de primavera,
Fluyeron como, rápida en el río,
El agua en su correr, helada y fría.
Soneto II
Un ángel vi de niño en la mirada
De aquella anciana dulce y cariñosa,
Más bella que la aurora perezosa
Cuando apagó su voz de madrugada.
En su cabello blanco la nevada
Hirió el color luciente de la rosa,
Y el pardo de sus ojos hizo hermosa
De su mirar la luz, alma hechizada.
De niño vi en su rostro la dulzura
De aquella vieja a la que, agradecido,
Besaba con amor en la mejilla.
Su voz hablaba llena de ternura,
Amable siempre, en tono suspendido,
Mostrando, con amor, su alma sencilla.
Soneto III
La orilla alborotó un mar coralino
Y el cielo asaltó, puro y despejado,
Aquel caballo raudo que, embrujado,
Pincel se hizo del aire cristalino.
Y hallaste, al avanzar en el camino,
Crepúsculos sin voz, un mar dorado,
Y pudo descansar, ya fatigado,
Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.
La noche vino larga y duradera
Con el amanecer, robando el día,
Su luz, su brillo, toda la hermosura:
Mi pecho será luz, y, dondequiera,
Habrá de iluminarte cuando, fría,
Te aceche, sin pudor, la noche oscura.
Soneto IV
No oiréis correr de nuevo el arroyuelo
Que, alegre, se lanzaba a su caída,
Ni al dulce ruiseñor, cuya venida
La bóveda alumbró del alto cielo.
Dolores era hermosa como el vuelo
Que alcanza las antorchas de la vida,
Luciente como el alba que, encendida,
Cuajaba en sus cabellos el deshielo.
Mi espíritu poblaron las malezas
Dejándome en las sombras misteriosas
Que llenan hoy mis versos de tristezas.
Sus ojos son estrellas luminosas,
Sus luces, altas torres, fortalezas,
Alegres sus sonrisas perezosas
Soneto V
A cambio de tus besos silenciosos
Un reino he de entregar, tierra olvidada,
Aire sin voz, llegando a la morada
De todos los misterios y reposos.
Los guiños de tus ojos cariñosos
Allí me encontrarán, alma cansada,
Lleno de amor, de entrega fatigada
De anhelos y de esfuerzos dolorosos.
Habré llegado a ti desde la vida
Para volverte vida entre mis brazos,
Y habremos de emprender el largo viaje.
Del sueño volverás del que, dormida,
Pretenden despertarte mis abrazos,
Que abrieron a tu amor tanto coraje.
La aurora de la muerte
Los prados humedecidos
Que, besados por la helada,
Con la misma madrugada
Yacían adormecidos,
Escucharon los gemidos
Llegados del firmamento,
Que, rozados del aliento
De la aurora blanquecina,
Apartaron la neblina,
Densa en las alas del viento.
Y aquella mancha de plata
Que el sol trajo en su carruaje
Iluminaba el paisaje,
Mezclando al blanco escarlata,
Que, aunque tímida, sensata,
De agotarse temerosa,
Rasgó la caricia hermosa
Al rayar en la mañana,
Como caricia temprana,
Llena de luz, olorosa.
El arroyo, sin apuro,
Aún su cauce empobrecido,
Murmuraba su sonido
Al cruzar el valle oscuro,
Siguiendo el curso seguro
Que, en su descenso tranquilo,
Avanzaba con sigilo
Entre las cómplices sombras,
Regando secas alfombras,
Buscando mayor asilo.
De las aguas transparentes,
Su curso lento, sencillo,
Se saciaba el cervatillo
Que bebió de las corrientes,
Reflejándose en las fuentes
Donde las juncias brotaban,
Y en las alturas hallaban
La copia de su hermosura,
El sosiego y la frescura
En las nubes que flotaban.
Y entonces te despertaron
De aquel sueño perezoso,
Con el beso más gozoso
Que jamás imaginaron,
Los colores que llegaron
A las alturas de un cielo
Que alcanzaste, alzando el vuelo,
Al nacer de la mañana,
Donde la llama temprana
La escarcha halló sobre el suelo.
Soneto VI
Heraldo de bondad fue su semblante,
Más puro que la luz de la alborada,
La gracia de su rostro, la mirada,
Sincera siempre, bella a cada instante.
En ella la ternura era constante,
Más clara que el granizo y la nevada,
Hermosa como el sol, jamás nublada
La frente cuyo rostro hizo brillante.
Más pura fue su piel que la azucena
Que brota en primavera por los prados,
Más cándida y más bella, siempre buena.
Recuerdo que sus párpados cansados
Tendían a cerrarse, aunque sin pena,
Buscando sueños siempre reposados.
Soneto VII
Un mar navegarás donde, brumosos,
Negando al sol la luz, llama escarlata,
Los vientos, sombra gris, noche insensata,
El cielo cerrarán ...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 197 |
Martes 3-May-11
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Tags: baluarte, capilla de lebron, la atalaya, navia, puerto de vega
Mares de Carreño
José Ramón Muñiz Álvarez
“ESTAMPAS DE LOS MARES DEL CANTÁBRICO”
Impresiones pictóricas de los piélagos del
Norte.
PRIMERA
“El viejo acantilado, junto al puerto”
-No hay nada más hermoso que los mares-, se dijo al contemplar tanta belleza.
Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. La brisa llega suave de los mares, herida del salitre que las olas esparcen en el aire, al estrellarse. El viento se hace beso entre las piedras remotas de las playas arenosas. Las nubes seguirán su rumbo incierto, como una lancha roja que navega los mares azulados e infinitos. Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. La luz del alba vuelve con apuro, y, al despertar las costas, despereza las últimas tristezas de su espíritu. No hay nadie por las calles ni en la plaza, las calles solitarias enmudecen. El puerto es un desierto hasta más tarde, pues suelen retrasarse los pesqueros que salen a la mar cuando es de noche. Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. Los brillos han llenado cada parte del cielo, magna bóveda que espera las voces del bullicio de la vida. Ningún rumor se escucha en los cantiles, poblados, otras veces, de gaviotas. La calma reina el mar en esas horas y solo un ave quiebra, con sus trinos, la paz más dulce, bella y melancólica. Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. Parecen aburridos los paisajes, el mar y las espumas, las arenas, las piedras y los altos precipicios. Y pronto será un mágico hervidero la villa, porque es día de mercado. Se escuchará la voz, aguda siempre, de viejas sardineras, de labriegos vendiendo sus verduras, las lecheras…
Miró la inmensidad, miró las aguas del mar inabarcable y sus confines. Halló su azul intenso, sus colores, variantes, caprichosos como lo son las jóvenes hermosas. Y entonces comprendió por qué las gentes que viven de la pesca se repiten: les gusta describir al mar hermoso como un puñal manchado del veneno que hiere en lo profundo y asesina. Qué bello es ese mar, desde la altura, al verlo desde el faro abandonado. Qué bello es ese mar, sus verdes raros, su azul lleno de vida y de coraje, su inmensidad de miles de kilómetros. Acaso su tamaño nos asusta, pensando en sus honduras, sus abismos. Los viejos hablan siempre de criaturas que fabuló el autor de las leyendas que todos escuchamos desde niños. De nuevo contempló tanta belleza, fotógrafo sin cámara, en la altura. Y, entonces, anotó, rápidamente, con letra apresurada, en su cuaderno, sus raras impresiones, su extrañeza. Los hombres de interior se maravillan al ver el espectáculo marino. Les gusta el mar que luce en el verano su calma, su sosiego y parsimonia, bajo ese cielo limpio y despejado. Y luego meditó como los sabios e imaginó ese mar alzado por la cólera. No hay fuerza más brutal y no hay violencia que pueda compararse a esa grandeza que muestra, si se agita enloquecido. Pensó, con cierto asombro, en los valientes que viajan, que navegan por el ponto. Pensó, si cabe, en cómo la miseria moldea las grandezas del espíritu de gentes que han de ser tan atrevidas.
-No hay nada más hermoso que los mares-, se dijo al contemplar tanta belleza.
SEGUNDA
“Los caminos estrechos de antaño”
Los caminos estrechos de antaño no volvieron a ser como entonces, como pudo seguir contemplándolos en las horas del sueño inocente. Otra vez se fugaron las tardes con un halo de melancolía que acercaba sus ojos al llanto junto al brillo del sol de setiembre. Se acordó de los jueves lluviosos, del rincón donde sopla el nordeste, del lugar donde se oyen las olas, de las calas que el aire vigila. Recordó cada piedra a la orilla, las alturas de viejos cantiles, la gaviota que pasa volando, cada lancha amarrada en el puerto. Eran tiempos mejores, sin duda, pues ya nadie sabía de penas y era el hambre un recuerdo difuso de los tiempos que no se repiten. Y, aunque nada siguiera en su sitio, divisaba con buena memoria los rincones que halló, de muy joven, en los barrios del viejo villorrio.
Mil capítulos vio con sus ojos, sin haber alcanzado los doce, cuando ya se adentraba en los mares y los vientos rozaban sus manos. Mil capítulos vio con sus ojos, y los golpes de mar con galerna, las espumas del mar encrespado, los temores de los marineros. Jubilados después, aun recuerdan los ancianos que quedan las tardes de tormentas al lado del muelle. En el bar contemplaban la fuerza de ese mar poderoso que ataca, mordedor, con su furia y enfado, mientras otros tomaban un vino. Eran tiempos de lluvias y helada, de dolor, de miseria y tristeza, cuando todos cantaban canciones y olvidaban su vida tan dura. Y llegaron los coches, el ruido, los motores de fábricas nuevas, la locura de las mocedades, siempre bárbaras, siempre insolentes. Sospechó si tal vez no eran sólo las quimeras de un pobre ya viejo: los caminos estrechos de antaño no volvieron a ser como enton...
“ESTAMPAS DE LOS MARES DEL CANTÁBRICO”
Impresiones pictóricas de los piélagos del
Norte.
PRIMERA
“El viejo acantilado, junto al puerto”
-No hay nada más hermoso que los mares-, se dijo al contemplar tanta belleza.
Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. La brisa llega suave de los mares, herida del salitre que las olas esparcen en el aire, al estrellarse. El viento se hace beso entre las piedras remotas de las playas arenosas. Las nubes seguirán su rumbo incierto, como una lancha roja que navega los mares azulados e infinitos. Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. La luz del alba vuelve con apuro, y, al despertar las costas, despereza las últimas tristezas de su espíritu. No hay nadie por las calles ni en la plaza, las calles solitarias enmudecen. El puerto es un desierto hasta más tarde, pues suelen retrasarse los pesqueros que salen a la mar cuando es de noche. Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. Los brillos han llenado cada parte del cielo, magna bóveda que espera las voces del bullicio de la vida. Ningún rumor se escucha en los cantiles, poblados, otras veces, de gaviotas. La calma reina el mar en esas horas y solo un ave quiebra, con sus trinos, la paz más dulce, bella y melancólica. Las rocas escarpadas se hacen pardas, al despertar la luz con un bostezo. Parecen aburridos los paisajes, el mar y las espumas, las arenas, las piedras y los altos precipicios. Y pronto será un mágico hervidero la villa, porque es día de mercado. Se escuchará la voz, aguda siempre, de viejas sardineras, de labriegos vendiendo sus verduras, las lecheras…
Miró la inmensidad, miró las aguas del mar inabarcable y sus confines. Halló su azul intenso, sus colores, variantes, caprichosos como lo son las jóvenes hermosas. Y entonces comprendió por qué las gentes que viven de la pesca se repiten: les gusta describir al mar hermoso como un puñal manchado del veneno que hiere en lo profundo y asesina. Qué bello es ese mar, desde la altura, al verlo desde el faro abandonado. Qué bello es ese mar, sus verdes raros, su azul lleno de vida y de coraje, su inmensidad de miles de kilómetros. Acaso su tamaño nos asusta, pensando en sus honduras, sus abismos. Los viejos hablan siempre de criaturas que fabuló el autor de las leyendas que todos escuchamos desde niños. De nuevo contempló tanta belleza, fotógrafo sin cámara, en la altura. Y, entonces, anotó, rápidamente, con letra apresurada, en su cuaderno, sus raras impresiones, su extrañeza. Los hombres de interior se maravillan al ver el espectáculo marino. Les gusta el mar que luce en el verano su calma, su sosiego y parsimonia, bajo ese cielo limpio y despejado. Y luego meditó como los sabios e imaginó ese mar alzado por la cólera. No hay fuerza más brutal y no hay violencia que pueda compararse a esa grandeza que muestra, si se agita enloquecido. Pensó, con cierto asombro, en los valientes que viajan, que navegan por el ponto. Pensó, si cabe, en cómo la miseria moldea las grandezas del espíritu de gentes que han de ser tan atrevidas.
-No hay nada más hermoso que los mares-, se dijo al contemplar tanta belleza.
SEGUNDA
“Los caminos estrechos de antaño”
Los caminos estrechos de antaño no volvieron a ser como entonces, como pudo seguir contemplándolos en las horas del sueño inocente. Otra vez se fugaron las tardes con un halo de melancolía que acercaba sus ojos al llanto junto al brillo del sol de setiembre. Se acordó de los jueves lluviosos, del rincón donde sopla el nordeste, del lugar donde se oyen las olas, de las calas que el aire vigila. Recordó cada piedra a la orilla, las alturas de viejos cantiles, la gaviota que pasa volando, cada lancha amarrada en el puerto. Eran tiempos mejores, sin duda, pues ya nadie sabía de penas y era el hambre un recuerdo difuso de los tiempos que no se repiten. Y, aunque nada siguiera en su sitio, divisaba con buena memoria los rincones que halló, de muy joven, en los barrios del viejo villorrio.
Mil capítulos vio con sus ojos, sin haber alcanzado los doce, cuando ya se adentraba en los mares y los vientos rozaban sus manos. Mil capítulos vio con sus ojos, y los golpes de mar con galerna, las espumas del mar encrespado, los temores de los marineros. Jubilados después, aun recuerdan los ancianos que quedan las tardes de tormentas al lado del muelle. En el bar contemplaban la fuerza de ese mar poderoso que ataca, mordedor, con su furia y enfado, mientras otros tomaban un vino. Eran tiempos de lluvias y helada, de dolor, de miseria y tristeza, cuando todos cantaban canciones y olvidaban su vida tan dura. Y llegaron los coches, el ruido, los motores de fábricas nuevas, la locura de las mocedades, siempre bárbaras, siempre insolentes. Sospechó si tal vez no eran sólo las quimeras de un pobre ya viejo: los caminos estrechos de antaño no volvieron a ser como enton...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 185 |
Martes 3-May-11
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Tags: candas-asturias, conexal, fuente de los angeles, playa palmera
Largos paseos por la tierra de Quereño.
José Ramón Muñiz Álvarez
MEMORIAS DEL SENDERO DE QUEREÑO
RECUERDO DEL PUENTE DE DOMINGO
FLÓREZ
Esta es la historia de dos profesores amigos de la
liebre y del ciervo, en las soledades del Puente de Domingo
Flórez, allá por el curso
2009-2010.
No suelen, en invierno, retrasarse los brillos del ocaso silencioso, cuando la tarde muere en lo lejano. Los cielos, encendiendo sus colores, enseñan en la altura esos bermejos que llenan de belleza la alta bóveda.
No importa, sin embargo, que, a su antojo, desciendan los termómetros, pues siempre se puede caminar por las veredas. Y es bello caminar cuando la helada, tentada por eneros aburridos, regresa, cada noche a estos lugares. Los lunes suelen ser tan rutinarios como el manjar mezquino que les niegan los campos a las aves migratorias (difícil es amar las horas lánguidas del lunes miserable que condena los sueños del descanso del domingo).
Resulta bello, en cambio, por la tarde, si suenan rumorosas las corrientes del Sil, al enlazar con el Cabrera. Y, al tiempo, en su fatal melancolía parece haber un halo de emociones que envuelve a los espíritus nostálgicos.
La noche se ha instalado, impertinente, mientras, buscando la estación, con paso lento, desciendo sin apuro al puente nuevo. Se eleva sobre el Sil, donde los árboles, se lanzan, despechados, a la altura, quién sabe si queriendo saludarme.
Aquí, como las aves, soy vecino de sus follajes pardos, malheridos por la maldad callada de otro otoño. Y, ya en Galicia, escucho esos rumores, dejando atrás los puentes que cruzaron en otro tiempo viejos peregrinos.
Quereño tiene trenes, que no el Puente, sin tren, con carreteras comarcales dejadas al olvido de los mapas. Por eso vengo aquí, por eso espero, dejando atrás el Bierzo y La Cabrera, que llegue el tren que viene desde Vigo. Y Vigo está muy lejos: Pontevedra contempla el mar azul desde sus playas, románticas acaso, silenciosas.
Y quedan solamente unos minutos para que el tren alcance esa parada que casi no es destino de ninguno. Por eso es bueno, acaso, entretenerse bebiendo un vino suave, si lo sirve Lucita, con sus risas inocentes.
Lucita, vieja ya como los siglos, conserva la niñez en la mirada, mantiene la bondad dentro del pecho. Conversa amable con quien la visita, y escapa del terrible aburrimiento de tantas horas llenas de tristeza.
El bar es muy pequeño, mas se admira su gris rusticidad, su encanto humilde, muy propio de los bares que son tienda. Y junto al fuego alegre de la estufa, que siempre se agradece, porque hay frío, se escucha conversar a los oriundos.
No es mucha la clientela que ella tiene, y algunos son amigos de la caza que beben unas copas en la barra. También está Fidel, el de San Pedro, que pasa largas horas con Lucita, y ancianos que prefieren la baraja.
Y un hálito fugaz que me ha invadido parece haber colado en la memoria recuerdos que no pueden ser los míos: es como si pudiera descubrirme, perdido en otro siglo, rescatando momentos de una vida que no es mía.
Y se oye el tren por fin, que, retrasado, se acerca a los andenes de Quereño, cuando, sin prisas cruzo yo la puerta.
El viento congelado por la helada fustiga sin piedad el pelo corto, la piel de la amplia frente y las orejas. El clima es interior, mas no muy seco, distinto de las tardes carreñenses, a las que estuve siempre acostumbrado.
Acaso admiro, casi en la penumbra, bajar del tren a un tipo que sostiene una maleta enorme en una mano. Y entonces me saluda el argentino, con ese aire guasón, con picardía, feliz, dichoso, joven con sus años.
El viejo profesor ha regresado tras un descanso largo, porque tiene que hacer media jornada solamente. Y empieza una aventura ya distinta, que no son ya momentos solitarios, al animar el alma las palabras.
En un rincón tal vez insospechado para dos profesores interinos, la vida se ha hecho hermosa, de repente. El pueblo, sin un cine ni un teatro, no ofrece distracción a quienes vienen para ganarse el pan con la enseñanza. Pero una magia mística nos llena, porque, con poco, puede ser dichoso quien sepa disfrutar de este paraje. Pensar que ya conozco estos villorrios de dos años atrás, cuando me vine para hacer mi trabajo en Ponferrada…
Y ya fui amante entonces del paisaje, de los largos caminos de Quereño, de las desnudas tierras de Las Médulas. Era el final del curso, y César Gómez el compañero fiel de caminata, llegadas ya las cinco de la tarde.
Y, al fin, vamos camino de La Torre, donde vendrá la cena a nuestra mesa, pues se ha encargado liebre al cocinero. Mas antes, digo yo, será prudente tomarnos unos vinos en Los Arcos, el bar que tienen Carmen y Gustavo. (Mi amigo es un amante del Godello, que es vino que prefiere al Albariño, por más que tenga fama y muy buen nombre. El caso es consumir lo de la zona, pues tiene cada tierra cosas buenas que pueden encantar al forastero).
La helada importa poco al que se atreve, y es grato congeniar con un amigo, si sabe de Carracci y C...
MEMORIAS DEL SENDERO DE QUEREÑO
RECUERDO DEL PUENTE DE DOMINGO
FLÓREZ
Esta es la historia de dos profesores amigos de la
liebre y del ciervo, en las soledades del Puente de Domingo
Flórez, allá por el curso
2009-2010.
No suelen, en invierno, retrasarse los brillos del ocaso silencioso, cuando la tarde muere en lo lejano. Los cielos, encendiendo sus colores, enseñan en la altura esos bermejos que llenan de belleza la alta bóveda.
No importa, sin embargo, que, a su antojo, desciendan los termómetros, pues siempre se puede caminar por las veredas. Y es bello caminar cuando la helada, tentada por eneros aburridos, regresa, cada noche a estos lugares. Los lunes suelen ser tan rutinarios como el manjar mezquino que les niegan los campos a las aves migratorias (difícil es amar las horas lánguidas del lunes miserable que condena los sueños del descanso del domingo).
Resulta bello, en cambio, por la tarde, si suenan rumorosas las corrientes del Sil, al enlazar con el Cabrera. Y, al tiempo, en su fatal melancolía parece haber un halo de emociones que envuelve a los espíritus nostálgicos.
La noche se ha instalado, impertinente, mientras, buscando la estación, con paso lento, desciendo sin apuro al puente nuevo. Se eleva sobre el Sil, donde los árboles, se lanzan, despechados, a la altura, quién sabe si queriendo saludarme.
Aquí, como las aves, soy vecino de sus follajes pardos, malheridos por la maldad callada de otro otoño. Y, ya en Galicia, escucho esos rumores, dejando atrás los puentes que cruzaron en otro tiempo viejos peregrinos.
Quereño tiene trenes, que no el Puente, sin tren, con carreteras comarcales dejadas al olvido de los mapas. Por eso vengo aquí, por eso espero, dejando atrás el Bierzo y La Cabrera, que llegue el tren que viene desde Vigo. Y Vigo está muy lejos: Pontevedra contempla el mar azul desde sus playas, románticas acaso, silenciosas.
Y quedan solamente unos minutos para que el tren alcance esa parada que casi no es destino de ninguno. Por eso es bueno, acaso, entretenerse bebiendo un vino suave, si lo sirve Lucita, con sus risas inocentes.
Lucita, vieja ya como los siglos, conserva la niñez en la mirada, mantiene la bondad dentro del pecho. Conversa amable con quien la visita, y escapa del terrible aburrimiento de tantas horas llenas de tristeza.
El bar es muy pequeño, mas se admira su gris rusticidad, su encanto humilde, muy propio de los bares que son tienda. Y junto al fuego alegre de la estufa, que siempre se agradece, porque hay frío, se escucha conversar a los oriundos.
No es mucha la clientela que ella tiene, y algunos son amigos de la caza que beben unas copas en la barra. También está Fidel, el de San Pedro, que pasa largas horas con Lucita, y ancianos que prefieren la baraja.
Y un hálito fugaz que me ha invadido parece haber colado en la memoria recuerdos que no pueden ser los míos: es como si pudiera descubrirme, perdido en otro siglo, rescatando momentos de una vida que no es mía.
Y se oye el tren por fin, que, retrasado, se acerca a los andenes de Quereño, cuando, sin prisas cruzo yo la puerta.
El viento congelado por la helada fustiga sin piedad el pelo corto, la piel de la amplia frente y las orejas. El clima es interior, mas no muy seco, distinto de las tardes carreñenses, a las que estuve siempre acostumbrado.
Acaso admiro, casi en la penumbra, bajar del tren a un tipo que sostiene una maleta enorme en una mano. Y entonces me saluda el argentino, con ese aire guasón, con picardía, feliz, dichoso, joven con sus años.
El viejo profesor ha regresado tras un descanso largo, porque tiene que hacer media jornada solamente. Y empieza una aventura ya distinta, que no son ya momentos solitarios, al animar el alma las palabras.
En un rincón tal vez insospechado para dos profesores interinos, la vida se ha hecho hermosa, de repente. El pueblo, sin un cine ni un teatro, no ofrece distracción a quienes vienen para ganarse el pan con la enseñanza. Pero una magia mística nos llena, porque, con poco, puede ser dichoso quien sepa disfrutar de este paraje. Pensar que ya conozco estos villorrios de dos años atrás, cuando me vine para hacer mi trabajo en Ponferrada…
Y ya fui amante entonces del paisaje, de los largos caminos de Quereño, de las desnudas tierras de Las Médulas. Era el final del curso, y César Gómez el compañero fiel de caminata, llegadas ya las cinco de la tarde.
Y, al fin, vamos camino de La Torre, donde vendrá la cena a nuestra mesa, pues se ha encargado liebre al cocinero. Mas antes, digo yo, será prudente tomarnos unos vinos en Los Arcos, el bar que tienen Carmen y Gustavo. (Mi amigo es un amante del Godello, que es vino que prefiere al Albariño, por más que tenga fama y muy buen nombre. El caso es consumir lo de la zona, pues tiene cada tierra cosas buenas que pueden encantar al forastero).
La helada importa poco al que se atreve, y es grato congeniar con un amigo, si sabe de Carracci y C...
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Usuario: Jose Ramón Muñiz Alvarez | Respuestas: 0 | Visitas: 220 |
Martes 3-May-11
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Tags: carlos emilio gonzalez rimada, puente domingo florez, quereño rubia
La novia de negro
Sacó sus vestido de negro color
desnuda en el piso aún siendo una dama
los ojos flotando en un mar de lágrimas
acariciaba la prenda que tendió en la cama.
No habría campanas ni risas ni besos
ni anillos preciosos en el dedo anular
el vestido blanco era solo un recuerdo
que colgado en un clavo parecía llorar.
Las voces se agolpan detrás de su puerta
pronunciando su nombre casi sin parar
ella les responde con un largo silencio
soñaba despierta con algo irreal.
Se puso de pie en cámara lenta
se enfundó el vestido color de tinieblas
enjugó sus lágrimas con el revés de su mano
y camino a tientas rumbo a la puerta.
Aquellos que antes la llamaron a voces
se hicieron a un lado sin decir palabra
dejándose oír sólo el silencio
mientras la mujer como una sombra pasaba.
Al féretro rústico que sobre una carreta
sin flores ni cruces al camposanto llevaba
tiene como compañía a la novia de negro
que quedó, sin su amor, sin boda, sin nada.-
desnuda en el piso aún siendo una dama
los ojos flotando en un mar de lágrimas
acariciaba la prenda que tendió en la cama.
No habría campanas ni risas ni besos
ni anillos preciosos en el dedo anular
el vestido blanco era solo un recuerdo
que colgado en un clavo parecía llorar.
Las voces se agolpan detrás de su puerta
pronunciando su nombre casi sin parar
ella les responde con un largo silencio
soñaba despierta con algo irreal.
Se puso de pie en cámara lenta
se enfundó el vestido color de tinieblas
enjugó sus lágrimas con el revés de su mano
y camino a tientas rumbo a la puerta.
Aquellos que antes la llamaron a voces
se hicieron a un lado sin decir palabra
dejándose oír sólo el silencio
mientras la mujer como una sombra pasaba.
Al féretro rústico que sobre una carreta
sin flores ni cruces al camposanto llevaba
tiene como compañía a la novia de negro
que quedó, sin su amor, sin boda, sin nada.-
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 305 |
Domingo 1-May-11
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Tags: amor, novia
Rosas blancas
Tu sonrisa se esfumó en la vorágine
y las rosas blancas lloraron
rosas que siempre gustaron
que perfumaran tu vida y el aire.
Rosas blancas, blancas rosas
pétalos desgranándose al viento
sin prisa, sin marcar el tiempo
olvidando las ilusiones rotas.
El silencio se adueña de tus labios
tus ojos vivaces se rindieron
a la muerte con m en el abecedario
y las rosas blancas que supieron
festejar tus días y aniversarios
de pena y tristeza se oscurecieron.
y las rosas blancas lloraron
rosas que siempre gustaron
que perfumaran tu vida y el aire.
Rosas blancas, blancas rosas
pétalos desgranándose al viento
sin prisa, sin marcar el tiempo
olvidando las ilusiones rotas.
El silencio se adueña de tus labios
tus ojos vivaces se rindieron
a la muerte con m en el abecedario
y las rosas blancas que supieron
festejar tus días y aniversarios
de pena y tristeza se oscurecieron.
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Usuario: job354 | Respuestas: 0 | Visitas: 324 |
Domingo 1-May-11
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Tags: muerte, rosas
Angelitos de Dios
- …No sabés como me duele “Jamón”.
El puber le muestra al amigo el rayón de sangre espesa que se desliza sinuosamente por el filo de la tibia.
- Flor de planchazo te bajó el hijoeputa ese.
- Lo peor ahora es “bancar” a mi vieja…: “Que no estudiás, que te pasás el día jugando al fóbal, que para colmo te me venís lastimado”… y que patatín y que patatán. Y no te digo nada del moquete que me “emboca” al final…”
Con las piernas abiertas en tijera los niños se han sentado sobre un claro de tierra con el pasto húmedo y enmalezado, cercano al paredón trasero del Hogar de la Liberada, una casa muy antigua destinada a la contención temporal de las presas que cumplido su tiempo de condena no tienen dónde ir. Depende de la Dirección de Cárceles y una Comisión de señoras bien; alberga también a sus hijos pequeños, sujetos como sus madres a las leyes de la inclemencia social.
El establecimiento que recluye a las presas mujeres se levanta en la manzana de enfrente, amparado por la virgencita del Luján y su hermosísima capilla, hoy colonizada por San Expedito.
Mi inolvidable profesora de Literatura, Susana Lagarmilla, aconsejaba a sus alumnos pasar por frente al templo y apreciar la insólita maravilla de las columnas talladas estilo etrusco que enmarcan la entrada.
El flujo de estudiantes era tal que en varias ocasiones fue necesario desviar el tráfico…
Cierta vez de esa cárcel se escaparon por la puerta de entrada de la capilla, cien y pico de guerrilleras tupamaras.
Un récor mundial poco conocido.
A partir del hecho que la gente tomó con jocosidad, las monjitas que compartían con policías gordos los quehaceres del recinto de reclusión, fueron sustituidas por un selecto grupo de milicada femenina que escupe por el colmillo, despide olor a queso rancio y al menor gesto te baja un garrotazo.
Desde la posición en que se encuentran los niños de nuestra historia es posible observar, flanqueado por un sinfín de casitas humildes, un angosto y alongado campito ralo, refugio futbolero de la purretada del barrio. De noche las parejas de novios suelen aprovechar ese predio, hecho a la medida para practicar sus primeros lances amatorios, y las obreras del sexo para atender a los clientes menos dotados económicamente…
En épocas pretéritas transitó por dicho corredor el viejo ferrocarril de “los patos” con destino Hipódromo de Maroñas, esperanza fiel de los perdedores.
Aclaro que en mi bendita tierra uruguaya se moteja de “pato” al que no tiene un “peso”, (moneda nacional) en que caerse muerto.
- Cuando lo agarre solo lo via romper todo a ese. Esto no se hace…y vo “Jamón” también tenés la culpa por pasármela corta y pa pior ponerte a separar cuando lo iba a cagar a trompada.
- Aguantá Cholo: Ahora resulta que la culpa del planchazo es mía. Lo que vas a conseguir que no te pase más las cuenta de los problema de la escuela. Este “sesto” año es bravísimo, y vos para la matemática sos un adoquín . Te vas a quedar repetidor…y yo en el liceo, gilún.
- Y mi vieja me corta las bola…
Ríen a más no poder por la ocurrencia golpeándose moderadamente en los brazos en señal de franca amistad.
En un descuido el “Jamón” deja caer pesadamente su mano sobre el sexo de su compañero.
Doblado como una oruga se toma con las dos manos la zona baja.
- ¡Ayyyyyyyy…!me reventaste el “pájaro”.
- Disculpá, fue sin querer. ¿Viste como duele cuando te golpian ahí…? En los “huevo” más todavía.
- No me digás mas nada “Jamón”; la parío…! Cómo duele!
- Pero tiene cosas linda también…viste ¿no? Cholo.
Se miran con desconfianza. Una mirada prolongada; se ha prendido una señal.
Sin sospecharlo van a traspasar un umbral inédito de confidencias.
- ¿Qué tiene cosas linda decís?... otra que linda. Cuando me acuesto, basta tocármelo para que se me ponga duro como un palo. Me lo acaricio y me lo acaricio hasta que en una vuelta sale un chorro raro que me moja las sábana. Toditas las noche en el cuartobaño me saco las gana. Despué en la cama…y dale que va. Nunca senti una cosa así. Es lindo; como rascarse contra una coluna, como que volás medio mareado.
- Yo también “le doy de punta”. La vieja me pregunta siempre por las manchas amarilla y yo me hago el ganso o le digo que son las pulga del “Banana” que sale de la cucha y duerme al lao mio. Una vuelta mi hermano el Toto me llamó pajero por eso. Siempre anda con lo mismo: pajero para aquí, pajero para allá.
- Y claro chauchón…a eso se llama ”hacerse la paja”. Cuando le veo la bombacha a la Beatriz esa noche son dos o tres en fija. O las teta de mi tía la Pocha. No sé por qué será.
- ¿Y para que mierda sirve ese pichí amarillo “Jamón”?
- Y!…qué sé yo”! Capá que pa’ limpiar los conduto.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Abril 2011
El puber le muestra al amigo el rayón de sangre espesa que se desliza sinuosamente por el filo de la tibia.
- Flor de planchazo te bajó el hijoeputa ese.
- Lo peor ahora es “bancar” a mi vieja…: “Que no estudiás, que te pasás el día jugando al fóbal, que para colmo te me venís lastimado”… y que patatín y que patatán. Y no te digo nada del moquete que me “emboca” al final…”
Con las piernas abiertas en tijera los niños se han sentado sobre un claro de tierra con el pasto húmedo y enmalezado, cercano al paredón trasero del Hogar de la Liberada, una casa muy antigua destinada a la contención temporal de las presas que cumplido su tiempo de condena no tienen dónde ir. Depende de la Dirección de Cárceles y una Comisión de señoras bien; alberga también a sus hijos pequeños, sujetos como sus madres a las leyes de la inclemencia social.
El establecimiento que recluye a las presas mujeres se levanta en la manzana de enfrente, amparado por la virgencita del Luján y su hermosísima capilla, hoy colonizada por San Expedito.
Mi inolvidable profesora de Literatura, Susana Lagarmilla, aconsejaba a sus alumnos pasar por frente al templo y apreciar la insólita maravilla de las columnas talladas estilo etrusco que enmarcan la entrada.
El flujo de estudiantes era tal que en varias ocasiones fue necesario desviar el tráfico…
Cierta vez de esa cárcel se escaparon por la puerta de entrada de la capilla, cien y pico de guerrilleras tupamaras.
Un récor mundial poco conocido.
A partir del hecho que la gente tomó con jocosidad, las monjitas que compartían con policías gordos los quehaceres del recinto de reclusión, fueron sustituidas por un selecto grupo de milicada femenina que escupe por el colmillo, despide olor a queso rancio y al menor gesto te baja un garrotazo.
Desde la posición en que se encuentran los niños de nuestra historia es posible observar, flanqueado por un sinfín de casitas humildes, un angosto y alongado campito ralo, refugio futbolero de la purretada del barrio. De noche las parejas de novios suelen aprovechar ese predio, hecho a la medida para practicar sus primeros lances amatorios, y las obreras del sexo para atender a los clientes menos dotados económicamente…
En épocas pretéritas transitó por dicho corredor el viejo ferrocarril de “los patos” con destino Hipódromo de Maroñas, esperanza fiel de los perdedores.
Aclaro que en mi bendita tierra uruguaya se moteja de “pato” al que no tiene un “peso”, (moneda nacional) en que caerse muerto.
- Cuando lo agarre solo lo via romper todo a ese. Esto no se hace…y vo “Jamón” también tenés la culpa por pasármela corta y pa pior ponerte a separar cuando lo iba a cagar a trompada.
- Aguantá Cholo: Ahora resulta que la culpa del planchazo es mía. Lo que vas a conseguir que no te pase más las cuenta de los problema de la escuela. Este “sesto” año es bravísimo, y vos para la matemática sos un adoquín . Te vas a quedar repetidor…y yo en el liceo, gilún.
- Y mi vieja me corta las bola…
Ríen a más no poder por la ocurrencia golpeándose moderadamente en los brazos en señal de franca amistad.
En un descuido el “Jamón” deja caer pesadamente su mano sobre el sexo de su compañero.
Doblado como una oruga se toma con las dos manos la zona baja.
- ¡Ayyyyyyyy…!me reventaste el “pájaro”.
- Disculpá, fue sin querer. ¿Viste como duele cuando te golpian ahí…? En los “huevo” más todavía.
- No me digás mas nada “Jamón”; la parío…! Cómo duele!
- Pero tiene cosas linda también…viste ¿no? Cholo.
Se miran con desconfianza. Una mirada prolongada; se ha prendido una señal.
Sin sospecharlo van a traspasar un umbral inédito de confidencias.
- ¿Qué tiene cosas linda decís?... otra que linda. Cuando me acuesto, basta tocármelo para que se me ponga duro como un palo. Me lo acaricio y me lo acaricio hasta que en una vuelta sale un chorro raro que me moja las sábana. Toditas las noche en el cuartobaño me saco las gana. Despué en la cama…y dale que va. Nunca senti una cosa así. Es lindo; como rascarse contra una coluna, como que volás medio mareado.
- Yo también “le doy de punta”. La vieja me pregunta siempre por las manchas amarilla y yo me hago el ganso o le digo que son las pulga del “Banana” que sale de la cucha y duerme al lao mio. Una vuelta mi hermano el Toto me llamó pajero por eso. Siempre anda con lo mismo: pajero para aquí, pajero para allá.
- Y claro chauchón…a eso se llama ”hacerse la paja”. Cuando le veo la bombacha a la Beatriz esa noche son dos o tres en fija. O las teta de mi tía la Pocha. No sé por qué será.
- ¿Y para que mierda sirve ese pichí amarillo “Jamón”?
- Y!…qué sé yo”! Capá que pa’ limpiar los conduto.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Abril 2011
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Usuario: lgontade | Respuestas: 0 | Visitas: 297 |
Domingo 1-May-11
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Tags: relato
Fantasía o Realidad
Da igual blanco o negro,
reír o llorar,
saltar o correr,
gritar o callar,
día o noche,
playa o montaña,
rubio o moreno,
frío o caliente.
Todo ocurre por un fin
y ese fin
no somos nosotros los que lo elegimos,
todo pasa por un motivo especial.
Cuando no te importan las circunstancias
y el motivo de las cosas
empezarás a vivir,
hasta entonces, solo soñaras.
Tú eliges,
si fantasía o realidad.
reír o llorar,
saltar o correr,
gritar o callar,
día o noche,
playa o montaña,
rubio o moreno,
frío o caliente.
Todo ocurre por un fin
y ese fin
no somos nosotros los que lo elegimos,
todo pasa por un motivo especial.
Cuando no te importan las circunstancias
y el motivo de las cosas
empezarás a vivir,
hasta entonces, solo soñaras.
Tú eliges,
si fantasía o realidad.
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Usuario: martamonroy | Respuestas: 0 | Visitas: 268 |
Domingo 1-May-11
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Tags: poemas
Hemos venido…
Hemos venido para reír,
hemos venido para llorar,
para cantar y para sufrir.
También hemos venido para conocer,
descubrir y tal vez inventar.
Para innovar,
para vencer,
para perder y para derrotar.
Incluso hemos venido para despreciar,
querer y sobretodo amar,
animar y admirar.
Para todo eso y mucho más hemos venido.
Pero lo que no podemos permitirnos
es irnos sin haber cumplido
todo aquello que de verdad quisimos.
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Usuario: martamonroy | Respuestas: 0 | Visitas: 236 |
Domingo 1-May-11
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Tags: poema
No lo puedo evitar
No puedo evitar
sonreír cuando te veo,
sentir esa emoción cuando me hablas.
Sentirme bien y mal
cuando pienso en ti,
en todo lo que hemos llegado a perder
por las cosas que han pasado.
Por el orgullo,
la indiferencia que pretendemos demostrar,
por no arriesgar,
por no ser sinceros.
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Usuario: martamonroy | Respuestas: 0 | Visitas: 194 |
Domingo 1-May-11
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Tags: poema
Palmera
Palmera
Ahí estas
De las entrañas del trópico
Naciste
Erguida, esbelta
Tradición
Fiel a tu suelo
Fiel a tus raíces
Fuerte
Doblegarte…nunca
Inclinarte…jamás
Desafiante al tiempo
Cuan orgullosa eres
Solo un rayo apostaría
Tu tronco arrasar
Y aun así
Y más allá de la tierra
El espíritu de tu savia
Escaparía
Y desde otra dimensión del universo
Volverías arrogante tu andar
¡Inspiración de poetas!
Dicen que eres mujer
No por fuerte
No por hermosa
Por parir
Entre tambores de luces y sueños
Por fértil
Tu alma de profundos encantos
Existencia altiva
Palmera con aura de mujer
Por mery larrinua
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Usuario: merylarrinua | Respuestas: 0 | Visitas: 291 |
Sábado 30-Abr-11
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Tags: palmera, poemas
La Evacuación de Carlos Almira la novela protesta de la Educación Nowevolution
La Evacuación es una novela satírica, pero que se apoya en una experiencia real: la de su autor, Carlos Almira, que desde hace diez años es profesor de Geografía e Historia de enseñanza secundaria y bachillerato en Andalucía. El propósito de esta novela, aparte de procurar un placer literario a sus lectores, es denunciar y criticar, desde la fantasía y el humor, el calamitoso estado en que se encuentra actualmente la enseñanza en España.
La novela denuncia la pasividad de todos, de padres, de gobiernos y de como miramos hacia otro lado, mientras nuestros jóvenes, alcanzan cuotas más que altas de abandono de estudios, y de valores perdidos. Estamos haciendo que nuestros hijos, que nuestros líderes del futuro no sepan apreciar las cosas, la permisividad es culpa de todos.
Sinopsis de la novela:
En un instituto cualquiera de enseñanza secundaria de Andalucía, todo está a punto de ocurrir, algo que se espera estremecerá a los gestores provinciales, los padres, los alumnos y por supuesto los profesores. Desde el inspector de educación que hace la vista gorda, el director del centro que ya solo deja pasar el tiempo, y más de un profesor que no educa a sus alumnos, hasta tal punto de no tener ni idea de un correcto español. Los alumnos son las víctimas, y unos seres fantásticos serán los que juzguen esta mala situación.
Dentro de la propia novela, la sátira, un lenguaje propio, y sarcasmo a cada página es lo que el lector encontrará.
Sobre el autor
Carlos Almira Picazo nació en 1965 en Castellón (España). Se doctoró en Historia por la Universidad de Granada. Y se dedicó sobre todo a vivir de sus clases y a escribir: ensayos, novelas, cuentos y poesía. Así lleva desde mediados de los años ochenta.
Hasta la fecha ha publicado: en papel, un ensayo sobre la dictadura del general Franco (editorial Comares, Granada, 1997) y una novela heterodoxa sobre la vida y muerte Jesús de Nazaret (editorial Entrelíneas, Madrid, 2005); y en Internet, una novela, titulada Todo es Noche, sobre el posible futuro de un país de América latina, imaginario (revista Prometheus mdq, nº 22, abril del 2007).
En la actualidad, trabaja en una colección de cuentos, que viene publicando en revistas de América y Europa, de temática diversa, que abarcan géneros como el fantástico, la ciencia ficción, el cuento de amor o el humorístico.
Actualmente está dando sus pinceladas, a la edición de Issa Nobunaga que vió la luz en el 2009, con la editorial Nowevolution. Al mismo tiempo este mismo año 2011 su compendio de microrrelatos también por Nowevolution, Fuego Enemigo, con numerosos elogios por la creación de este género literario.
Ganador reciente del premio de novela corta Katharsis con su obra "El jardín de los Bethencourt".
Más información en: www.nowevolution.net
La novela denuncia la pasividad de todos, de padres, de gobiernos y de como miramos hacia otro lado, mientras nuestros jóvenes, alcanzan cuotas más que altas de abandono de estudios, y de valores perdidos. Estamos haciendo que nuestros hijos, que nuestros líderes del futuro no sepan apreciar las cosas, la permisividad es culpa de todos.
Sinopsis de la novela:
En un instituto cualquiera de enseñanza secundaria de Andalucía, todo está a punto de ocurrir, algo que se espera estremecerá a los gestores provinciales, los padres, los alumnos y por supuesto los profesores. Desde el inspector de educación que hace la vista gorda, el director del centro que ya solo deja pasar el tiempo, y más de un profesor que no educa a sus alumnos, hasta tal punto de no tener ni idea de un correcto español. Los alumnos son las víctimas, y unos seres fantásticos serán los que juzguen esta mala situación.
Dentro de la propia novela, la sátira, un lenguaje propio, y sarcasmo a cada página es lo que el lector encontrará.
Sobre el autor
Carlos Almira Picazo nació en 1965 en Castellón (España). Se doctoró en Historia por la Universidad de Granada. Y se dedicó sobre todo a vivir de sus clases y a escribir: ensayos, novelas, cuentos y poesía. Así lleva desde mediados de los años ochenta.
Hasta la fecha ha publicado: en papel, un ensayo sobre la dictadura del general Franco (editorial Comares, Granada, 1997) y una novela heterodoxa sobre la vida y muerte Jesús de Nazaret (editorial Entrelíneas, Madrid, 2005); y en Internet, una novela, titulada Todo es Noche, sobre el posible futuro de un país de América latina, imaginario (revista Prometheus mdq, nº 22, abril del 2007).
En la actualidad, trabaja en una colección de cuentos, que viene publicando en revistas de América y Europa, de temática diversa, que abarcan géneros como el fantástico, la ciencia ficción, el cuento de amor o el humorístico.
Actualmente está dando sus pinceladas, a la edición de Issa Nobunaga que vió la luz en el 2009, con la editorial Nowevolution. Al mismo tiempo este mismo año 2011 su compendio de microrrelatos también por Nowevolution, Fuego Enemigo, con numerosos elogios por la creación de este género literario.
Ganador reciente del premio de novela corta Katharsis con su obra "El jardín de los Bethencourt".
Más información en: www.nowevolution.net
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Usuario: ATASS | Respuestas: 0 | Visitas: 495 |
Domingo 24-Abr-11
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Tags: carlos almira, educacion, novela, nowevolution, satirica
Al cielo a trabajar
quiero descargarme este libro y que son palabras tags?
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Usuario: gufla 40 | Respuestas: 0 | Visitas: 271 |
Miércoles 20-Abr-11
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Tags: herbalife
Siempre
Siempre hay un día para que todo
se vea mejor,
eso es lo bueno que tiene la vida.
Nos da tiempo para curar las heridas,
pensamientos y sentimientos
para volver a perdonar a aquella persona.
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Usuario: martamonroy | Respuestas: 0 | Visitas: 260 |
Martes 19-Abr-11
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Tags: poema
La felicidad
La felicidad es una pequeña locura,
un momento para uno mismo.
No vale estar enfadados,
ni llorar por cosas que no valen la pena,
sino que hay que olvidar todo y ser feliz.
La felicidad es muy importante
y tus besos y abrazos son el mejor remedio.
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Usuario: martamonroy | Respuestas: 0 | Visitas: 218 |
Martes 19-Abr-11
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Tags: poema
Argumentos
Postrado:
Sobre ruinas de perfidia
lava el doliente sus ojos.
La ingravidez torna inútil
sepultar su corazón.
Entresueños:
Ojos de noche cerrada
reconocieron a Dios.
Batiendo sibilinas alas
Un lechuzón derramó el cuenco.
Verdades y elipsis rodaron.
Todo ya ha sido.
.
El ayer:
Inculpa con moderación.
“ Si te abocas a la siembra
no pretenderás que el ajo,
zapallos te proporcione.”
El hoy:
Ineluctable condena.
Efímera carnalidad. Amar.
Fulminante desdoro,
Broncíneo epitafio:
“Aquí yace la inocencia”
El canto:
Tañe sus ondas el viento
en tonos de alma morena.
Advierte que nadie pierde,
que el Universo es permuta:
Dos notas alegres…mil penas.
Hamlet:
Morir, dormir…tal vez soñar.
Un puñal dubitativo.
Sangre y dolor.
Arbitrio o fidelidad…
Lo de siempre.
Inaudito:
Placeres domesticados
Amargo sabor de lenguas
Dos amantes que recelan
la felonía encubierta
en sus rostros sudorosos.
Caprichos:
Fenicios de Cartago,
Asdrúbal y Aníbal,
Roma la presa.
Zorra hábil.
Ved la cabeza de aquél
camino al Sur.
Aníbal la recibe absorto
rumbo al Norte.
Bastón:
Quien visitase esa casa,
la de balcones floridos,
ha de saber que lo injusto,
como un ácido inclemente
ha carcomido
sus piedras.
Daño:
Desmesurado el suplicio
lacerante de la duda
Madre de cuatro cachorros,
decapitados
por la impúdica certeza.
Irracional:
La Mariela quiere guerra
La Susana por mi llora
Yo me muero por el Claudio
Si es pa’ arrancarse las bolas.
(Nota del autor: Uno es así.)
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Abril 2011
Sobre ruinas de perfidia
lava el doliente sus ojos.
La ingravidez torna inútil
sepultar su corazón.
Entresueños:
Ojos de noche cerrada
reconocieron a Dios.
Batiendo sibilinas alas
Un lechuzón derramó el cuenco.
Verdades y elipsis rodaron.
Todo ya ha sido.
.
El ayer:
Inculpa con moderación.
“ Si te abocas a la siembra
no pretenderás que el ajo,
zapallos te proporcione.”
El hoy:
Ineluctable condena.
Efímera carnalidad. Amar.
Fulminante desdoro,
Broncíneo epitafio:
“Aquí yace la inocencia”
El canto:
Tañe sus ondas el viento
en tonos de alma morena.
Advierte que nadie pierde,
que el Universo es permuta:
Dos notas alegres…mil penas.
Hamlet:
Morir, dormir…tal vez soñar.
Un puñal dubitativo.
Sangre y dolor.
Arbitrio o fidelidad…
Lo de siempre.
Inaudito:
Placeres domesticados
Amargo sabor de lenguas
Dos amantes que recelan
la felonía encubierta
en sus rostros sudorosos.
Caprichos:
Fenicios de Cartago,
Asdrúbal y Aníbal,
Roma la presa.
Zorra hábil.
Ved la cabeza de aquél
camino al Sur.
Aníbal la recibe absorto
rumbo al Norte.
Bastón:
Quien visitase esa casa,
la de balcones floridos,
ha de saber que lo injusto,
como un ácido inclemente
ha carcomido
sus piedras.
Daño:
Desmesurado el suplicio
lacerante de la duda
Madre de cuatro cachorros,
decapitados
por la impúdica certeza.
Irracional:
La Mariela quiere guerra
La Susana por mi llora
Yo me muero por el Claudio
Si es pa’ arrancarse las bolas.
(Nota del autor: Uno es así.)
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Abril 2011
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Usuario: lgontade | Respuestas: 0 | Visitas: 288 |
Lunes 18-Abr-11
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Tags: prosa poetica
Besos, Manos y Abrazos
Hay besos de todo tipo, no son exclusivos de las parejas, se puede dar en diferentes partes del cuerpo y existen infinitas formas de hacerlo.
Los hay únicos, de amistad, de los que se dan con el corazón, de los que son agradecidos, de los que son por puro compromiso como el beso de judas, los tiernos, los inocentes, los de protección, de los que se dan con pasión, de los directos, de los que te sorprenden, los de afecto, los que se dan en el cuello, en los hombros………….
Los hay de los que te “vuelcan” el corazón, acelerándolo, el de las mariposas en el estomago, los que te dan subidón y provocan la alteración de tus hormonas poniendo en funcionamiento el tic tac de tu corazón.
Con ellos se muestra al receptor diferentes cosas como cariño, pasión, agradecimiento…….. o decepción.
Yo en particular odio los que se dan o se reciben por compromiso, para eso prefiero no hacerlo, antes un simple “hola”.
Me gusta sentir el contacto cuando doy o recibo un beso, no me valen los besos al aire, de esos que en teoría van proyectados hacia la mejilla pero al final acaban lanzados al aire, me parecen falsos, sin ningún tipo de significado o tal vez si, el de la traición, es decir que me gusta sentir el contacto.
Al igual que también existen diferentes formas de saludar con la mano, ahí ya estoy un poco mas perdida, pero hay quien da la mano con timidez, otros con miedo, con fuerza, con gratitud, con firmeza, con flojera……… en particular creo que yo la doy diría que normal, ni muy fuerte ni tampoco floja, creo que la definición seria firme.
En cuanto a los abrazos siempre se tienen que dar desde el alma, con el corazón, sino no deben llamarse así, cuando das un abrazo compartes tanto alegrías como penas, es una forma de decir sin palabras que sigues estando ahí.
Tanto con los besos, las manos o los abrazos no existen las barreras, es algo que se siente y percibes el mensaje de quien lo esta haciendo, sobran las palabras………
Como me dice mi hijo mientras me abraza y me da un beso “Mamá, siempre hay tiempo para el amor” .
MJ
Los hay únicos, de amistad, de los que se dan con el corazón, de los que son agradecidos, de los que son por puro compromiso como el beso de judas, los tiernos, los inocentes, los de protección, de los que se dan con pasión, de los directos, de los que te sorprenden, los de afecto, los que se dan en el cuello, en los hombros………….
Los hay de los que te “vuelcan” el corazón, acelerándolo, el de las mariposas en el estomago, los que te dan subidón y provocan la alteración de tus hormonas poniendo en funcionamiento el tic tac de tu corazón.
Con ellos se muestra al receptor diferentes cosas como cariño, pasión, agradecimiento…….. o decepción.
Yo en particular odio los que se dan o se reciben por compromiso, para eso prefiero no hacerlo, antes un simple “hola”.
Me gusta sentir el contacto cuando doy o recibo un beso, no me valen los besos al aire, de esos que en teoría van proyectados hacia la mejilla pero al final acaban lanzados al aire, me parecen falsos, sin ningún tipo de significado o tal vez si, el de la traición, es decir que me gusta sentir el contacto.
Al igual que también existen diferentes formas de saludar con la mano, ahí ya estoy un poco mas perdida, pero hay quien da la mano con timidez, otros con miedo, con fuerza, con gratitud, con firmeza, con flojera……… en particular creo que yo la doy diría que normal, ni muy fuerte ni tampoco floja, creo que la definición seria firme.
En cuanto a los abrazos siempre se tienen que dar desde el alma, con el corazón, sino no deben llamarse así, cuando das un abrazo compartes tanto alegrías como penas, es una forma de decir sin palabras que sigues estando ahí.
Tanto con los besos, las manos o los abrazos no existen las barreras, es algo que se siente y percibes el mensaje de quien lo esta haciendo, sobran las palabras………
Como me dice mi hijo mientras me abraza y me da un beso “Mamá, siempre hay tiempo para el amor” .
MJ
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Usuario: laindomableirene | Respuestas: 0 | Visitas: 326 |
Viernes 15-Abr-11
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Tags: abrazos, besos, manos
Ilusión Pasajera
Se conocieron en una calida noche de verano, sus miradas se cruzaron entre la multitud, miradas penetrantes, buscándose desde tiempos lejanos, encontraron esa noche su destino.
Intentaban hacerse paso entre la multitud, intentando guiar a sus cuerpos hacia el infinito.
Ruidos, música, risas…….todo esto abarrotaba el local y sus miradas permanecían latentes, sin quererse marchar.
Por momentos sentían que se encontraban solos, sin nadie que les pudiese molestar, en ese sueño tan real.
Pero la realidad llamo a sus puertas, se detuvo ese instante mágico, sus acompañantes les reclamaban, rompían ese momento, tan cerca y tan lejos…
Y al otro lado del bar, ella ensimismada, sumergida por aquella mirada que la descolocaba hacía oídos sordos a quien en ese momento le susurraba al oído al tiempo que la abrazaba.
Era evidente que aquella mirada había parado su reloj, su corazón cada vez latía con más fuerza, resonaba como aquella música.
Mientras tanto él tampoco parecía haberse quedado inerte ante aquel suceso, su mirada permanecía firme y hacia una única dirección, su meta era ella.
Por momentos se llenaron de sentimientos que les invadían, sentían que solo ellos acaparaban el lugar, que no existía nadie mas, solo les separaban sus propias vidas, tan diferentes……
Ella con pareja, él estrenando soltería…… hasta que la noche llego a su fin, sus ilusiones pasajeras solo quedaron en eso, en ilusiones, en simples miradas, coqueteos en la distancia, ruido del corazón………
Noche tras noche, él regresaba al mismo lugar para encontrarse con ella, se situaba en el mismo punto de partida pero tras horas de espera se marchaba sin conseguir verla, siempre ponía la misma escusa para regresar al lugar y comprobar tras la espera que no se encontraría con ella jamás.
Hasta que una mañana de otoño de improviso sus vidas se cruzaron de nuevo, esta vez no existía la música ni tampoco el ruido de la gente, ni la barra de aquel bar, solo se encontraban ellos.
Sus miradas permanecían igual que la noche que se vieron, sus latidos aumentaban por momentos………el tiempo se detuvo……sus sueños dejaban paso a la realidad.
MJ
Intentaban hacerse paso entre la multitud, intentando guiar a sus cuerpos hacia el infinito.
Ruidos, música, risas…….todo esto abarrotaba el local y sus miradas permanecían latentes, sin quererse marchar.
Por momentos sentían que se encontraban solos, sin nadie que les pudiese molestar, en ese sueño tan real.
Pero la realidad llamo a sus puertas, se detuvo ese instante mágico, sus acompañantes les reclamaban, rompían ese momento, tan cerca y tan lejos…
Y al otro lado del bar, ella ensimismada, sumergida por aquella mirada que la descolocaba hacía oídos sordos a quien en ese momento le susurraba al oído al tiempo que la abrazaba.
Era evidente que aquella mirada había parado su reloj, su corazón cada vez latía con más fuerza, resonaba como aquella música.
Mientras tanto él tampoco parecía haberse quedado inerte ante aquel suceso, su mirada permanecía firme y hacia una única dirección, su meta era ella.
Por momentos se llenaron de sentimientos que les invadían, sentían que solo ellos acaparaban el lugar, que no existía nadie mas, solo les separaban sus propias vidas, tan diferentes……
Ella con pareja, él estrenando soltería…… hasta que la noche llego a su fin, sus ilusiones pasajeras solo quedaron en eso, en ilusiones, en simples miradas, coqueteos en la distancia, ruido del corazón………
Noche tras noche, él regresaba al mismo lugar para encontrarse con ella, se situaba en el mismo punto de partida pero tras horas de espera se marchaba sin conseguir verla, siempre ponía la misma escusa para regresar al lugar y comprobar tras la espera que no se encontraría con ella jamás.
Hasta que una mañana de otoño de improviso sus vidas se cruzaron de nuevo, esta vez no existía la música ni tampoco el ruido de la gente, ni la barra de aquel bar, solo se encontraban ellos.
Sus miradas permanecían igual que la noche que se vieron, sus latidos aumentaban por momentos………el tiempo se detuvo……sus sueños dejaban paso a la realidad.
MJ
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Usuario: laindomableirene | Respuestas: 0 | Visitas: 341 |
Viernes 15-Abr-11
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Tags: corazon, destino, miradas, realidad
Gozosamente
Hacía largo rato que se había acostado sobre la loneta para disfrutar del sol de la tardecita. La arena estaba tibia.
Durmió apaciblemente un par de horas.
Al cabo, despierto y con la espalda desaprensivamente enrojecida fijó su atención de tipo común en un par de mujeres con años suficientes - pero no muy alejados de la radiante juventud -, muy bellas, echadas de bruces sobre la arena fina y blanca cobijadas por la sombra de un parasol. Los lentes oscuros disimulaban la indiscreción.
Enfrentada la una a la otra conversaban con espíritu animado. La rubia se limaba las uñas moviendo continuamente la cabeza como dando curso a sus pensamientos. La morocha vuelta de cara al mar lucía con la cabeza apoyada sobre una toalla.
La giraba esporádicamente toda vez que hubiera de replicar con voz queda, o confirmar con un gesto ansioso de las manos algún punto de vista.
En una de esas giró el cuerpo y se ajustó los lentes de sol. La rubia apoyó la cabeza sobre un brazo limpiándose con la punta de los dedos la arena del cuerpo con evidente fastidio. Extrajo los propios de un bolso cercano y guardó la lima.
Como obedeciendo a un acuerdo tácito se ubicaron paralelamente la una a la otra. La rubia levantó una media pierna y la apoyó sobre las de su compañera. Entre sonrisas chocaron las cabezas suavemente. Ésta comenzó a deshilvanar suavemente el cabello de la otra para luego depositar sobre sus labios un par de dedos en cruz, como invitándola a callar.
Se incorporó, caminó hacia la orilla deteniéndose largo rato a mirar el paisaje marino. Su acompañante la observaba atentamente balanceando los lentes sobre uno de los dedos.
Con indiferencia los bañistas paseaban por la orilla su rutina playera, partiquinos inconscientes de una comedia deliciosa compuesta por dos seres íntimamente ligados por un amor que bien podría representar un ejemplo clásico.
Al morir en la orilla el suave oleaje rompía con furia benévola contra las piernas de la mujer deshaciéndose en pequeños lagos que el reflujo devolvía al mar desarticuladamente.
Volvió sobre sus pasos haciéndole una insinuación a su compañera. Con un gesto confirmatorio ésta se incorporó y extrajo de un pequeño morral una cámara de fotos.
Con el fondo del mar y la puesta del sol majestuosamente escenográfica cumplimentaron varias tomas. Gestos simpáticos, picarescos y amables se fueron sucediendo entre risas y roce de cuerpos. Alguien se prestó gustosamente a fotografiarlas tomadas suavemente de los índices, el cuello, la cintura…
Al cabo, satisfechas, volvieron a guarecerse bajo la sombrilla cara al mar.
El sol era un disco rojo brillante que se perdía en el abismo. El cielo verde lila un espasmo de maravilla tributario del triángulo amoroso.
La rubia apoyó la cabeza sobre el hombro de su compañera quien le meció con ternura los cabellos.
Atrajo hacia sí su boca.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Abril 2011
Durmió apaciblemente un par de horas.
Al cabo, despierto y con la espalda desaprensivamente enrojecida fijó su atención de tipo común en un par de mujeres con años suficientes - pero no muy alejados de la radiante juventud -, muy bellas, echadas de bruces sobre la arena fina y blanca cobijadas por la sombra de un parasol. Los lentes oscuros disimulaban la indiscreción.
Enfrentada la una a la otra conversaban con espíritu animado. La rubia se limaba las uñas moviendo continuamente la cabeza como dando curso a sus pensamientos. La morocha vuelta de cara al mar lucía con la cabeza apoyada sobre una toalla.
La giraba esporádicamente toda vez que hubiera de replicar con voz queda, o confirmar con un gesto ansioso de las manos algún punto de vista.
En una de esas giró el cuerpo y se ajustó los lentes de sol. La rubia apoyó la cabeza sobre un brazo limpiándose con la punta de los dedos la arena del cuerpo con evidente fastidio. Extrajo los propios de un bolso cercano y guardó la lima.
Como obedeciendo a un acuerdo tácito se ubicaron paralelamente la una a la otra. La rubia levantó una media pierna y la apoyó sobre las de su compañera. Entre sonrisas chocaron las cabezas suavemente. Ésta comenzó a deshilvanar suavemente el cabello de la otra para luego depositar sobre sus labios un par de dedos en cruz, como invitándola a callar.
Se incorporó, caminó hacia la orilla deteniéndose largo rato a mirar el paisaje marino. Su acompañante la observaba atentamente balanceando los lentes sobre uno de los dedos.
Con indiferencia los bañistas paseaban por la orilla su rutina playera, partiquinos inconscientes de una comedia deliciosa compuesta por dos seres íntimamente ligados por un amor que bien podría representar un ejemplo clásico.
Al morir en la orilla el suave oleaje rompía con furia benévola contra las piernas de la mujer deshaciéndose en pequeños lagos que el reflujo devolvía al mar desarticuladamente.
Volvió sobre sus pasos haciéndole una insinuación a su compañera. Con un gesto confirmatorio ésta se incorporó y extrajo de un pequeño morral una cámara de fotos.
Con el fondo del mar y la puesta del sol majestuosamente escenográfica cumplimentaron varias tomas. Gestos simpáticos, picarescos y amables se fueron sucediendo entre risas y roce de cuerpos. Alguien se prestó gustosamente a fotografiarlas tomadas suavemente de los índices, el cuello, la cintura…
Al cabo, satisfechas, volvieron a guarecerse bajo la sombrilla cara al mar.
El sol era un disco rojo brillante que se perdía en el abismo. El cielo verde lila un espasmo de maravilla tributario del triángulo amoroso.
La rubia apoyó la cabeza sobre el hombro de su compañera quien le meció con ternura los cabellos.
Atrajo hacia sí su boca.
LUIS ALBERTO GONTADE ORSINI
Derechos reservados
Abril 2011
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Usuario: lgontade | Respuestas: 0 | Visitas: 288 |
Jueves 14-Abr-11
|
0 voto(s)
Tags: narrativa
Suerte que suerte...
Suerte que suerte
te pude decir
poca vida te queda
pronto vas a morir
No es maldad
No es adivinanza
Al ritmo que vas
nada de esto te alcanza
Descansa, amigo, descansa
Mario Pires
Maldición Poeta: http://maldicionpoeta.blogspot.com
te pude decir
poca vida te queda
pronto vas a morir
No es maldad
No es adivinanza
Al ritmo que vas
nada de esto te alcanza
Descansa, amigo, descansa
Mario Pires
Maldición Poeta: http://maldicionpoeta.blogspot.com
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Usuario: eupires | Respuestas: 0 | Visitas: 363 |
Jueves 14-Abr-11
|
0 voto(s)
Tags: mario pires, poema, poesia
La noche.
La noche es bella
bajo la luz de la luna,
aullando acapela
como un lobo en una duna.
Qué cielo tan bonito
con relucientes estrellas
que giran alrededor
en un mundo desolador.
Sintiéndose sola
sin nadie a su favor,
con el viento en contra
y sin nada de pudor.
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Usuario: martamonroy | Respuestas: 0 | Visitas: 267 |
Sábado 9-Abr-11
|
0 voto(s)
Tags: poema
Puedes contar conmigo.............
Recuerdo la primera vez que te conocí, me pareciste una mujer implicada con tu trabajo, se notaba en tu mirada que te apasionaba profundamente, que día a día esto te hacía crecer, en todos los aspectos, sabías lo que querías y la manera de llevarlo a cabo.
Te manejabas perfectamente en el, eso a mi me hacía sentirme de alguna forma segura y deposite por completo en ti mi respeto y confianza, algo que no ha cambiado con el paso de los años, añadiría que ahora te profeso admiración por contemplar tu entereza, aunque en ocasiones no puedas evitar encontrarte algo revuelta en tu interior.
Con el transcurso de los meses llegaron a ti los improvistos de la vida, llamaron sin avisar, sin dejar que te preparases para ello, iban en cola, después de uno otro e incluso varios a la vez.
El brillo de tu ojos empezó a cambiar, tu mirada continuaba igual de profunda con ese color azul pero ya no destilaba la alegría de un principio, se tornaba por momentos con un aire de tristeza aunque igual de firme que en un principio.
Sé, que el batallar diariamente con “tus 24 enanos” ha sido una de las cosas que te ha ayudado a poder continuar en tu camino, el contemplar su inocencia, su cariño, te levanta de alguna forma el animo, las palabras de ellos, que lógicamente no pueden apreciar los embistes que te da la vida cuando eres adulto, para ellos la vida ahora mismo es un juego y como tal lo disfrutan.
Lo único que quiero hacerte llegar con esto es mi apoyo hacia ti, quizá yo no sea una persona muy dada a expresar verbalmente mis palabras de apoyo y admiración hacia los demás, pero puedes estar segura de que esto esta escrito sinceramente, no dudes en pedir ayuda si la necesitas, sin duda mi mano estará ahí para lo que necesites, puedes contar conmigo.
Ahora mismo estas inmersa en un proceso complicado, que te va a costar asimilar pero como dice una frase que me gusta “ la vida es aquello que te va sucediendo mientras tu te empeñas en hacer otros planes”.
Deseo que tu mirada vuelva a brillar como siempre, que para ti se acaben ya todos estos momentos cargados de desasosiego y tu vida regrese a la calma a la que estabas acostumbrada.
Un abrazo muy fuerte….
MJ
Te manejabas perfectamente en el, eso a mi me hacía sentirme de alguna forma segura y deposite por completo en ti mi respeto y confianza, algo que no ha cambiado con el paso de los años, añadiría que ahora te profeso admiración por contemplar tu entereza, aunque en ocasiones no puedas evitar encontrarte algo revuelta en tu interior.
Con el transcurso de los meses llegaron a ti los improvistos de la vida, llamaron sin avisar, sin dejar que te preparases para ello, iban en cola, después de uno otro e incluso varios a la vez.
El brillo de tu ojos empezó a cambiar, tu mirada continuaba igual de profunda con ese color azul pero ya no destilaba la alegría de un principio, se tornaba por momentos con un aire de tristeza aunque igual de firme que en un principio.
Sé, que el batallar diariamente con “tus 24 enanos” ha sido una de las cosas que te ha ayudado a poder continuar en tu camino, el contemplar su inocencia, su cariño, te levanta de alguna forma el animo, las palabras de ellos, que lógicamente no pueden apreciar los embistes que te da la vida cuando eres adulto, para ellos la vida ahora mismo es un juego y como tal lo disfrutan.
Lo único que quiero hacerte llegar con esto es mi apoyo hacia ti, quizá yo no sea una persona muy dada a expresar verbalmente mis palabras de apoyo y admiración hacia los demás, pero puedes estar segura de que esto esta escrito sinceramente, no dudes en pedir ayuda si la necesitas, sin duda mi mano estará ahí para lo que necesites, puedes contar conmigo.
Ahora mismo estas inmersa en un proceso complicado, que te va a costar asimilar pero como dice una frase que me gusta “ la vida es aquello que te va sucediendo mientras tu te empeñas en hacer otros planes”.
Deseo que tu mirada vuelva a brillar como siempre, que para ti se acaben ya todos estos momentos cargados de desasosiego y tu vida regrese a la calma a la que estabas acostumbrada.
Un abrazo muy fuerte….
MJ
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Usuario: laindomableirene | Respuestas: 0 | Visitas: 327 |
Martes 5-Abr-11
|
0 voto(s)
Tags: apoyo, brillar, puedescontarconmigo
Amanecer
Son las 6 de la mañana, mis parpados intentan mantenerse abiertos, mis ojos semicerrados se enfocan hacía el teclado, empiezo a tocar las teclas del ordenador, mis dedos me guían deslizándose sin realizar ningún esfuerzo, saben el camino a seguir, entre línea y línea saboreo ese café recién hecho su olor impregna el lugar, me recreo en el, me gusta acompañarlo por el leve humo que desprende mi cigarrillo.
Me dispongo a emprender un nuevo día, repleto de ilusiones que me lleven a sentir un reguero de emociones nuevas.
Mis ojos ya comienzan a tornar su destello habitual, ese que perdió un día su huella propia, todavía no asoma la claridad de la mañana por mi ventana, las luces iluminan aún las calles, algunos ruidos de coches se entrelazan con el sonido de los pájaros, la ciudad continua algo dormida, el silencio es la gran característica de esta mañana.
Con el paso de los minutos voy percibiendo el nuevo día, ahora si puedo contemplar la luz de la mañana, entra con fuerza por mi ventana, imparable, intrépida……….. así se muestra la ciudad desde mi retina.
MJMi Blog
Me dispongo a emprender un nuevo día, repleto de ilusiones que me lleven a sentir un reguero de emociones nuevas.
Mis ojos ya comienzan a tornar su destello habitual, ese que perdió un día su huella propia, todavía no asoma la claridad de la mañana por mi ventana, las luces iluminan aún las calles, algunos ruidos de coches se entrelazan con el sonido de los pájaros, la ciudad continua algo dormida, el silencio es la gran característica de esta mañana.
Con el paso de los minutos voy percibiendo el nuevo día, ahora si puedo contemplar la luz de la mañana, entra con fuerza por mi ventana, imparable, intrépida……….. así se muestra la ciudad desde mi retina.
MJMi Blog
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Usuario: laindomableirene | Respuestas: 0 | Visitas: 313 |
Lunes 4-Abr-11
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0 voto(s)
Tags: amanecer, ilusiones, nuevodia
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