Mis primeros contactos con la literatura fueron los exquisitos libros de Gabriel García Márquez; claro todo comienza por casa, y hoy recuerdo como si fuera ayer títulos como: “El coronel no tiene quien le escriba”, “El rastro de tu sangre en la nieve”, “doce cuentos peregrinos”, “crónica de una muerte anunciada” y por supuesto “viaje por los países socialistas”; para cuando me leí completamente algunos de sus libros quería emprender tres cosas firmemente: Leer, escribir y viajar.

Cosa que hice con decisión firme, y a la vuelta de un año ya emigraba a mi primer destino fuera de mi tierra: Ecuador. Después de haber apelado por una beca, llegue a una institución donde pude estudiar 4 años teología; Recuerdo muy bien que la malla curricular era tan hermética, que decidí también poner parte de mi y ser autodidacta en los temas que la carrera me omitía: filosofía y literatura existencial.

En el lugar donde estudie existía una biblioteca de más de 150 mil volúmenes, un océano completo de conocimiento para los sedientos de intelectualidad; no existía otro lugar que considerara más placentero que la vieja biblioteca “James y Virginia Beaty”, nombre que le pusieron al recinto en honor a dos misioneros americanos, bueno aparte de misioneros fueron grandes donantes, y eso si que merece una placa en cualquier lugar, creo que hasta con una fuente artificial les honraron.

En fin mientras todos tenían novias o novios, mientras se preocupaban por comer, vestirse y hacer tareas, yo me sustraía en el mundo que giraba alrededor de mí en la biblioteca. Si alguien me necesitaba sabían dónde me encontraba, y aun después de que cerraban la biblioteca me sentaba en los escalones de la misma a continuar con mis lecturas de escritores españoles, europeos, latinos y americanos entre otros.
En una mano tenia libros teológicos, y en la otra mano de filosofía, pero en el corazón la literatura latía como una pasión que me consumía constantemente.

Muchas cosas sucedieron durante mis 4 años de estudio, muchas anécdotas, muchas conclusiones; experimente por primera vez un círculo de amigos de todas partes del mundo.
Hay una anécdota en particular que me parece que vale la pena contarla y es la paradoja de Leo:

Leonardo un chico que le gustaba hacer parodias de todos, y que cuando se las hacían a él se enojaba, hizo un dibujo describiéndome. No podre olvidarme tan fácilmente de esa imagen. El retrato que me hizo era más o menos parecido a la única imagen que se conoce del filósofo Danés Soren Kierkegaard de perfil, solo que sin la joroba y en vez de bastón, el chico que me dibujo puso allí varios libros en mis manos.

Me reí por mucho tiempo, aunque este sentimiento risible duro poco, ya que una chica inocente le hizo una broma a Leonardo el chico que me retrato, y este por venganza se fue de la institución y se caso con la primera mujer que apareció.

La broma no era nada mas, que el destape de un secreto en público; Leonardo poseía solo un testículo, le habían imputado uno a causa de una rara enfermedad, y el único que le quedaba debía sostenérselo con un pequeño arnés; así que él un día le confió su secreto a ella, pero ella lo dijo delante de todos.

Se acabaron las bromas en la institución y se luego se generaron otro tipo de ideas para darle la bienvenida a los nuevos o “primíparos” de la universidad; bueno este tema es como dicen popularmente “harina de otro costal”.

Vivir en ese campus, donde estuve 4 años fue toda una experiencia, yo le llamaba al lugar “La pequeña Atenas”, teníamos, en mí pensar, todas las instituciones juntas, la iglesia, el cementerio, la universidad y la oficina del decano con sus propias leyes humanas y divinas que luego caerían como un torrente sobre los estudiantes.

Con todo esto el tiempo que viví en el campus, me permitió experimentar mi primer amor, un amor que fusiono al señor García de Diego y al señor libro, una química perfecta que me llevo a otras dimensiones durante mucho tiempo. Meterme en el libro era salirme de la realidad, salir del libro era salir de la realidad.

Mi deber primario era responder a la demanda de toda esa malla curricular teológica: historia del pensamiento cristiano, hebreo, griego, hermenéutica, exegesis etc., tragarme todas esas teorías alemanas, griegas, romanas, españolas, y latinas. Mi segundo deber era ser un buen cristiano, ósea trabajar en el campus arreglando los jardines; realmente este oficio era para los castigados, pero lo acepte sin ser castigado jamás, a excepción del segundo año cuando un chico peruano me rompió la boca de un cabezazo mientras me dirigía para mi baño matutino y reglamentario.

El único motivo que me mantenía en el oficio de jardinería era el saber que David Thoreau había sobrevivido mucho tiempo trabajando como jardinero para alguien en Concord (Massachusetts).

Por lo demás si era una obra digna o indigna para los ojos de alguien no me importaba, ya que mis objetivos no estaban centrados en hacer juic...

Los filósofos y poetas no entraron por la puerta grande como solían hacerlo antiguamente los emperadores y generales romanos; ellos arribaron a la ciudad del infortunio por la puerta trasera.

Muchos no les esperaban con ramos y pétalos de flores al caminar, sino que su recibimiento fue con un despliegue del abanico de las necesidades y angustias de los oprimidos de la ciudad.

Ya la mayoría, lo que los psicólogos sociales llaman “la masa”, miraban con desconfianza a esos hombres poetas y filósofos, que con su percepción y sensibilidad querían conocerlo todo y hablarlo todo.

El poeta Arush, uno de los que dirigía la compañía de los "Augustos”, quería apreciar el campo, las mariposas, el aire fresco, las hojas de otoño, para que fuesen parte de inspiración en uno de sus poemas y sonetos.

Como en una escena dantesca,su cara se torno de rosada a blanco teatro, cuando en vez de aire hallo polución, las mariposas eran esos carros y aviones que iban de aquí hacia allá, y las hojas de los arboles que esperaba encontrar, fueron transfiguradas en papel factura, afiches que llenaban las paredes citadinas.

De repente su mente se lleno de confusión y sus ojos de lagrimas, la boca del poeta no podía recitar, ni cantar; se preguntaba para sí:

¿Qué somos ahora?, ¿seres humanos, o piezas de engranaje?, ¿Dónde está el ser humano que siente, que piensa, que es él mismo, que no es autómata, sino autónomo?.

Y dando grandes voces caminaba meditabundo por las calles ignotas, frías y grises de la desolada ciudad del infortunio o ciudad nihil como se conocía entre los extranjeros.

Caminando de frente al sol del atardecer y proyectando su misma sombra, parecía que esta también pensaba junto con él; manos atrás, cabeza erguida hacia adelante y rostro desconsolado era la figura del poeta ambulante sobre al ocaso.

Llegando a un lugar de la ciudad que tenia grandes calles, y a los lados edificaciones agrietadas por el pasar del tiempo, oyó un ruido que le robo la atención y al acercarse le sorprendió ver que un grupo de jóvenes que aun no reconocia, estaban llamándole de una forma peculiar.

-psss.... psss.... señor!, señor!..

El poeta se sintio sorprendido que alguen viviera en esa zona tan degradante, así que voltio su mirada hacia donde venia el extraño llamado y pregunto en voz alta, como para matar el miedo.

-¿Quienes son?, y como intuyendo agrego...¿son acaso ustedes los niños? -si, somos nosotros.

- ¿en verdad son ustedes? ¿son acaso "los salvados de la ira de la osa"?.

De repente uno de ellos salio y Arush se alegro mucho, mucho como un padre que ha perdido esperanza en su hijo prodigo y luego este después de reflexionar regresa a sus brazos.

-Son ustedes, vaya que sorpresa. Arush les reconoció inmediatamente por su acento al hablar y por la típica vestimenta que usaban según la leyenda.

-Porque no habríamos de serlo, hemos esperado mucho tiempo vengarnos del Dios de esta ciudad, o sea la ciudad misma, esa que mata la inocencia y da luz a corrupción, que asesina día y noche y por eso nos preparamos.

De pronto interviene Arush: -Pero creía que solo eran una leyenda, ahora sé que los mitos e historias tienen parte en la verdad.

-Poeta, habla despacio –dijo en voz baja Camil-, ya te contaremos nuestra genealogía pasada y nuestras grandes hazañas pero decidnos:

-¿Puedes enseñarnos a poetizar a ser sensibles con las cosas que nos rodean?, dadnos una identidad porque no queremos ser lo que el “destino” haga de nosotros, somos jóvenes, por eso queremos ser libres nuestro poeta Obey que ya murió nos enseño:

“Considero que primero debemos ser hombres antes que súbditos, lo deseable no es cultivar el respeto a la ley, sino a la justicia”

Y nos lo asevero porque cuando nos sentábamos alrededor de él nos explico:

“la mano de los hombres sirve al estado, no principalmente como hombres, sino como maquinas, con sus cuerpos, en la mayoría de los casos no se ejercita libremente la crítica o el sentido moral; ellos mismos se ponen voluntariamente al nivel de la madera, la tierra, las piedras;”

-¡Poeta!, dadnos vida, somos a cuarta generación de los “salvados de la ira de la osa”, enseñadnos a poetizar, enseñadnos a cantar, y si lo aprendemos seremos como los que sueñan sueños y tiene visiones donde lo utópico es posible.

-Queremos un mundo mejor, dadnos las herramientas.

Arush los miro y contemplando la escena los calmo y les prometió darles las herramientas que pedían, y con el ánimo de tranquilizar el estado de sus corazones, les entono el canto más precioso que la humanidad haya escuchado.

Empezaba así:
Continuara……

Aun no somos, intentamos ser pero sin lograrlo jamás; morimos y no alcanzamos a saber quien somos y para que.

Nacemos para morir y morimos para morir. Si nos decidimos como una empresa ardua a saber e investigar quienes somos, nos volveremos filósofos; y si preguntamos para que somos, caeremos en la enfermedad del pragmatismo.

Filosofía y Pragmatismo, dos ancianas que ya no generan vida en el ser, ejemplo de ello es la prematura muerte de Sócrates, dejando inconcluso un pensamiento del cual tomamos muchos, y también el que William James se perdiera un día en el jardín de su casa y se sintiera el mismo desesperado hasta la muerte.

Solo hay algo cierto, seamos o no seamos tenemos una verdadera vida: La voluntad.

Quién nos enseña a sentir, quién nos enseña a decidir que es humano y que no. Una voluntad intuitiva existe en el ser, Sócrates la llamó "daemonion", los cristianos el "Espíritu Santo", los ilustrados la "razón", pero para los nihilistas hay un nombre más concreto y es la existencia latiendo en su máxima desesperación.

No es que lo sensible sea lo predominante, ya que la vida misma es sensibilidad y armonía, es la existencia real, palpable, que se comunica con otros; lo demás si existe filosofía, teología o ciencia viene detrás.

Hay que hablar para que te conozcan, comunicar el alma a los demás pero no por medio de conceptos como pensaría normalmente Baltasar Gracián, sino hablar por medio de nuestra voluntad desnuda, latiendo al unisono como un "Cantus Firmus" con la existencia.

No sé si usted llegue un día a sentirse como se siento hoy. Quizás dirás: “En el pasado lo sentí”, o “No quiero sentirlo jamás”, lo cierto es que me siento como si no fuera yo. “Otro” está apoderado de mí, y este otro, quiero confesarlo, se entrono en mí por unas palabras que alguien me dijo. O mejor que alguien escribió y yo las leí.

Antes de empezar a leer, me ilusione, me llene de gozo porque quería saber que tenia alguien, para decirme, ya que hacía varios días que nadie me dirigía la palabra.

En este estado en el que me encuentro puedo decir que me da miedo pensar, y sé que es una realidad de la cual nadie se puede escapar, que las palabras o nos configuran o nos desfiguran.

Soy en este momento un claro ejemplo vivido de ello.

No fue un accidente el que leyera en un viejo libro: “En el principio era la palabra, y la palabra estaba con Dios, y la palabra era Dios”. La palabra en otras palabras es un torrente divino, puede caer sobre alguien con furia, o con gloria.

Pero, ¿porqué permitimos que las palabras entren a la casa de nuestra conciencia sin ningún tipo de restricción?, bueno, las palabras son así, son el viento que se articula, se gesticula y entra suavemente convirtiéndose en un pensamiento que lo hace sentir a uno o un héroe o un miserable.

Por lo demás si las palabas en las personas producen otro efecto, descubriríamos pronto que son palabras falsas de un demagogo o de un encantador.

Soy solo por hoy el target de las palabas que leí, llegaron a mi mente, se encarnaron en un pensamiento y este pensamiento me configura; no digo desfigura porque aun no me ha llevado este efecto a realizar ningún acto inconsciente.

Me siento diferente, no soy yo, soy otro yo. Y justo cuando necesito a alguien, a mi novia, a mis familiares, mi mejor amigo, al que le compro diariamente la leche el pan y el queso, al que le confieso mis pecados, no están. Simplemente no están cuando requiero una kenosis.

Solo me encuentro con algo y no con alguien: "esliteratura"

Sé que no escribo al aire, escribo desde mi otra naturaleza; la que creo en mi otro yo, por las palabras de un correo que leí; el correo que me configuro.

No quiero que cambies porque soy otro, solo te quiero decir, no me digas palabras que son verdad, dime la verdad como si fuera mentira, así estaré mas sano y mas cuerdo y jamás seré otro yo.

Espero que pueda conectar esta idea mía con las ideas suyas.

Pero con la noble advertencia de que no se sienta como yo me siento, y si se siente igual que yo escribe la experiencia que estas obteniendo ahora.