Últimos mensajes publicados

Les informo de mi alegria al aceptar mi alta en esta Web y les comunico mi mas sincero agradecimiento por tal motivo. Quedo a la disposición de Udes., y de todo este Excelente Foro. Muchas gracias y un saludo. Manuel Carrasco.

CAPITULO 6







Aimery de Segni no lograba dormir. Hacia horas daba vueltas en la cama, incapaz de conciliar el sueño. "Tal vez sea el calor', pensó, "o la luna".
"Si , probablemente es la luna", concluyó en silencio. Se dice que la luna llena enloquece a los hombres.
No, todavía no estaba loco. Tenía pleno control de sus facultades mentales. El día siguiente prometía ser tan ajetreado cuanto los anteriores. Lleno de decisiones para tomar , lleno de responsabilidades en relación a las personas que exigían su intervención para resolver algún asunto. Esa era su vida, esos eran sus deberes.
Levantándose, Aimery se acercó a la ventana para cerrar la cortina. Entonces vio a Claire.
Cautelosamente , ella avanzaba por el patio desierto, los cabellos rojos bañados por la luz de la luna . Fascinado por la visión, la observó escapar por el portón de hierro.
"Dónde estaría yendo?" La pregunta no lo preocupaba, pues sabía que no sería difícil descubrirlo.

Se trataba de un grupo extraño. Un grupo pequeño, que se había reducido desde la captura de William Belibaste. Las pocas personas que lo componían , de aspecto envejecido y cansado, se encontraban en un reducto húmedo y subterráneo del convento. Claire intentó no dejarse por los ruidos hechos por las ratas mientras atravesaba el corredor subterráneo. La madre superiora, la abadesa Helene, había encontrado ese espacio para las reuniones. A pesar de también ser una catara, en los últimos tiempos ella rara vez comparecía a los encuentros. Pero, esa noche , la madre Helene ya estaba allá, junto con un notario, dos campesinos y un monje, que había salido a escondidas de su propio monasterio en el silencio de la noche . Antiguamente el grupo había contado con tres integrantes más . Eran todos hombres, excepto Claire y Helene. Cada cual había jurado fidelidad a la causa. También habían jurado hacer todo lo que estuviese a su alcance para la victoria contra el enemigo, personificado por Aimery de Segni. Sin embargo los otros tres integrantes habían desaparecido el mismo día en que William Belibaste había sido capturado. Y quién podría culparlos? Los cátaros eran perseguidos, su mundo secreto era un eco distante de los días de gloria del siglo pasado, cuando reinaban en Languedoc y lideraban congresos y consejos. Ahora no eran mas que una sombra pálida. La amenaza de muerte en la hoguera había sido suficiente para dispersar el grupo.
Desde la deserción de los tres, el padre Pedro siempre los había tranquilizado y alentado, llamándolos sus "bravos sobrevivientes". Con la astucia acostumbrada, el viejo templario había alimentado su lealtad y había fomentado su sed de venganza.
— Los otros volverán y traerán muchos compañeros consigo. Cuando hayamos organizado la rebelión, se unirán a nosotros. Y vamos a borrar la influencia de Roma y de París sobre Languedoc. En Breve, en muy breve, tomaremos posesión de esta grande tierra otra vez.
Ese sería el glorioso futuro. Mientras tanto , el pequeño grupo escuchaba la exclamación incrédula de su líder.
— El hizo qué?!! — le preguntó el padre Pedro, indignado.
Claire ya les había contado todo de una vez, pero repitió la historia.
— El conde de Segni me llevó al castillo. Me ordenó quitarme el hábito y vestirme como una doncella común. El mismo se encargó de proveerme las túnicas y los zapatos . Cosas simples, nada muy extravagante. Era como si su intención fuese llevarme a negar lo que soy .
El Padre Pedro le acarició la mano, en un gesto paternal.
— él no pode negar tu identidad catara, querida. El conde de Segni no tiene poder para eso. Vos sos una de nosotros, como siempre lo fuiste .
Los otros concordaron, asintiendo con la cabeza.
— El obispo dice que debo usar mis cabellos sueltos — prosiguió Claire. — Me mandó a avisar que debo vestirme como una doncella respetable, no como una monja, hasta que el juicio de Belibaste llegue a su fin. Me explicó que atraería menos atención si me vistiese como las otras muchachas, si actuase como ellas.
Aunque pronunciase palabras alentadoras, el padre Pedro sabía que la idea de soltar los cabellos de Claire y hacerla vestir ropas comunes no había nacido de Jacques Fournier. Por un instante el monje estudió los largos rojos y brillantes cabellos , los ojos verdes y los bellos rasgos del rostro delicado de su discípula. Y, por primera vez, experimentó una puntada de miedo. Compartida por los demás .
— Ellos nunca exigieron nada así antes — dijo Roger Aude, el notario y el más instruido del grupo. — La Inquisición nunca exigió que las mujeres abandonasen sus hábitos. Al principio de la persecución, insistieron en que abjurásemos de nuestras creencias, pero no nos impusieron un nuevo modo de vestirnos. Los cátaros siempre tuvieron sus propios conventos. Jamás fuimos forzados a...

La literatura italiana vive un periodo de esplendor tras la Primera Guerra Mundial. En la lírica, después de D'Annunzio, aparecen un grupo de poetas de gran calidad bautizados como 'herméticos' Entre ellos, destaca Eugenio Montale, quién, en Corno inglés, nos revela su estado anímico a través de la visualización de una tormenta.

“Escríbeme un poema”, me dices,
sobre caricias, abrazos y besos,
escríbeme un poema si te apetece,
si te hice sentir en la piel y los sesos.

Escríbeme un poema que nos rece
entregándonos en cáliz la salvajada
de sabernos comunión de únicas preces.

Escribe lo que sientes cuando te toco,
describe ese río y esa lluvia de vahído
que te torna humo virgen en mi sofoco.

Regurgita el alma que te has bebido.
Dibuja en el lienzo el amor que has olido.

“Escríbeme un poema”, me dices…

Y yo te digo, dormida en tu recuerdo,
que no hay verso que recluya la maravilla
de tu labio entregado a mi esencia,
no hay verbo abnegado ni fatal rimilla
que supla el sol de tu presencia,
no hay encabalgamiento ni estrofilla
que me doblegue con complacencia
si no estás tú
apoyando tu mano en mi espalda…

Que me hiela, me abrasa,
me rinde y me escalda
no retener tu aliento,
convicto perpetuo,
en la mazmorra de mi iris esmeralda.

“Escríbeme un poema”…

Y no sabes, aún,
que,
en mi sangre,
ese poema…
lo escribiste tú.

Verónica Victoria Romero Reyes.
Blog de la autora

Tuya. Cómplice.
Derechos registrados.

El libro de Urizén, escrito por el poeta y pintor inglés William Blake en 1794, es una obra sobre la caída de la humanidad y, en consecuencia, sobre la caída de Dios. Es la “Biblia del Infierno”, que hace alusión de forma crítica al cambio económico y social que supuso la Revolución Industrial. Sin duda, una de las obras más complejas e importantes del que es considerado como uno de los mejores escritores británicos de todos los tiempos.

Los tiempos finales están en boca de casi todos hoy en día. La gente habla de las profecías mayas y otros tantos escenarios que plantean una de las ideas más difundidas por todo el mundo, independientemente de la cultura dominante en tal o cual latitud.El libro El Juicio Final de Antonio Piñero y Eugenio Gómez

El despertar

A León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones que queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es o nunca jamás o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas del sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo



Cenizas


Hemos dicho palabras
palabras para despertar a los muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.

hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor.
Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de la estrella,
frases como olas, frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles caminos.



El ausente

I

La sangre quiere sentarse
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo.
¿Qué diría el mundo si Dios
lo hubiera abandonado así?

II

Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado

Sin ti
me tomo en mis brazos
me llevo a la vida
a mendigar fervor.




En Antología poética
Recopilación: Mario Roberto Pelicó

Trailer del documental


Sobre el documental:

Fuente Página 12.

Por Juan Forn

Llovía y hacía frío en Río de Janeiro, aunque suene increíble. Frío en serio, casi de los nuestros, y tres días seguidos lloviendo. Y era mi último día allá, y lo tenía libre. Así fui a parar a la casa más linda y más triste que vi en mi vida. Fui porque me dijeron que era un museo y que podría encontrar cosas sobre Ana Cristina Cezar, la Alejandra Pizarnik brasileña. Lluvia, frío y poeta suicida en la ciudad del sol, el mar y la alegría, ¿cómo me lo iba a perder?

La casa era una mansión con pileta y cascada propia clavada en medio de un morro, modernísima cuando se inauguró en 1951 (vidrio, hormigón y vegetación tropical combinados en grado supremo de elegancia). La mandó construir el banquero y embajador y amante del arte y filántropo Walter Moreira Salles, quien tuvo tres hijos en esa casa, y fue feliz allí por veinte años con su familia y sus invitados (desde Greta Grabo hasta Juscelino Kubitschek), hasta que un día todo terminó: separación de los padres, los hijos que crecen y se van yendo ellos también, la casa queda abandonada, el tupido bosque tropical que la separaba de la favela Rocinha va adelgazándose cada vez más, hasta que la familia la dona al Estado convertida en el exquisito museo y sala de exposiciones y centro cultural que es hoy. Cuando digo la familia me refiero a los cuatro hijos que se fueron yendo de aquella casa, que hoy son el cineasta Walter Salles; el banquero Pedro Moreira Salles, capo del poderosísimo Unibanco; el creador de la editorial Companhia das Letras, Fernando Moreira Salles; y el más tímido y menos conocido de los cuatro hermanos, el que importa en esta historia: el documentalista Joao Moreira Salles.

Hay casas que hablan. Hay casas con fantasma, y esa tarde de frío y lluvia en que nadie en su sano juicio se aventuró a ir hasta el Instituto Moreira Salles, yo comprobé que es posible que una casa se convierta en centro cultural y logre que su fantasma siga presente. Me refiero a Santiago Badariotti Merlo, el mayordomo ítalo-argentino de la familia Moreira Salles desde que se inauguró aquella casa hasta que se vació, el mayordomo que tocaba Beethoven en el piano Steinway, declamaba a Ovidio en latín y hacía los arreglos florales de la casa inspirado en partituras clásicas, hasta que, a principios de los ’80, cuando la casa se vació, él se fue a vivir a un departamentito en Leblón. En 1992, cuando Santiago tenía ochenta años y le faltaban menos de dos para morir, el joven Joao intentó hacer un documental con él. Durante cinco días lo filmó obsesivamente en la minúscula cocina de aquel mínimo departamento.

Con el testimonio de Santiago (y escenas adicionales, filmadas en la casa familiar ya abandonada), Joao pretendía hacer una película de una belleza y un rigor absolutos, a la manera de su admirado Ozu. Terminó ahogándose en sus propias exigencias: meses después abandonó el proyecto. Pasaron doce años, en los cuales Joao se convirtió en un documentalista multipremiado y entró luego en crisis total, con su métier y con su vida. En medio de esas crisis se sentó a ver de nuevo aquellas nueve horas de material fílmico sobre Santiago y la casa de Gávea, y de golpe vio cuál había sido su pecado, cinematográfico y existencial: en ningún momento de esos cinco días había dejado de tratar a Santiago como a un sirviente. Todo lo que le había permitido contar a cámara era lo que él quería oír. Incluso lo poco que le había dejado relatar de su vida anterior o exterior a los Moreira Salles era para explicar cómo había llegado a ser mayordomo y custodio de esa casa. Pero precisamente por entregarse así a ese rol, Santiago había terminado por encarnar en sí mismo todas las alegrías y tristezas de la casa de la Gávea. Más que su fantasma, era el espíritu de esa casa.

Joao estuvo más de dos años trabajando hasta convertir aquellas nueve horas de filmación en un hermosísimo documental de 79 minutos. Sólo se permitió agregar su voz en off confesando aquello que la cámara no supo registrar. El resto es Santiago puro. Aunque llevaba cuarenta años viviendo en Brasil cuando lo filmó Joao, y antes había servido diez años a una familia inglesa, y además escribía con absoluta corrección en cinco idiomas (francés, inglés, italiano, español y portugués), Santiago habló hasta el final de su vida en una mezcla cocoliche de argentino coloquial y portugués, al menos con sus personas de confianza. Con esa lengua propia rememora para Joao sus años en la Gávea. Cuenta que cuando terminaba de hacer un arreglo floral retrocedía dos pasos y les decía a las flores: “Ahora canten”. Y éstas abr...

Si pensabas que todos los esritores son unos muertos de hambre que no tienen ni para salir de la puerta de sus casa, estás equivoado. Actualmente hay escritores que se han consolidado dentro de la lista Forbes, una especia de ranking de los mas ricos del mundo.

En el mundo de la literatura a nivel internacional y actual, salen continuamente nombres como los de Stephen King o Stephanie meyers.  Estos autores han vendido muchisimoes libros ene l último año, pero el que se lleva el primer puesto es el autor James Patterson, cuyos ingresos superan este año los 70 millones de d0lares, una suma de dinero nada despreciable, comparada con el dinero que ganan la mayoría de los escritores normales.

Es curioso como el oficio de escritor, un oficio bastante idealizado, ha pasado de ser algo discriminable, ya que antiguamente la mayoría no tenía dinero ni para comer, a ser algo soñado. Seguro que mas de uno, cuando se entere de la cantidad de dinero que gana el escritor de ciencia ficción James Patterson, el entran ganas de cojer pluma y papel.

James Patterson, Stephen King

Benq presentó el pasado 31 de agosto en el Global Distributors' Meeting de Taiwan dos prototipos de dispositivos electrónicos alimentados por paneles fotovoltáicos.

Por un lado, un K60 modificado, del que ya hablábamos el 20-11-2009 y que luego ha venido a España con los nombres de Nvsbl L337, Booq Avant y TecnoReader 10-SR, y por otro lado un ordenador portátil, del que mostramos la fotografía más abajo.

K 60 con su funda incorporando una placa solar.

Publicamos el vigésimo relato corto del Concurso, y la verdad es que en esta ocasión, estoy dividido, no se muy bien que decir de este intenso relato.

Por un lado, el autor hace gala de una habilidad en el uso del lenguaje impresionante, en algunos pasajes del texto, he tenido la impresión casí de leer prosa poética, se advierte un manejo del ritmo realmente notable, esta tremenda facilidad, para comunicar se traduce en un relato muy denso, en el que cada párrafo, nos plantea tal cúmulo de ideas interesantes, de planteamientos originales y elevados, que produce cierto vértigo, porque uno tiene la sensación cuando lee esta historia, de ir transitando velozmente, por un mundo eidético que convive con el material, condicionando la existencia. Y todo esto se hace con una perfección formal exquisita, y con una riqueza en el léxico realmente muy erudita.

Por otro lado, tengo la impresión que esta facilidad y talento literarios, provocan la sensación de hacer el relato un tanto farragoso en algunos pasajes, y la necesidad de detenerse en algunos párrafos en los que se vierten en muy pocas líneas un torrente de conceptos sobre los que sería necesario profundizar, sobre los que no se puede pasar a toda velocidad.

En lo que no cabe duda, es en que el autor de este relato, tiene un mundo interior complejo y culto, en el que no falta la profundidad del sentimiento y la métrica solo al alcance de los espíritus elevados.

Hola. soi nuevo en el foro . Resulta que desde hace un año que queria mi tan preciado e- reader y reuni durante 6 meses para poder obtenerlo x q donde vivo ( venezuela ) no venden estos productos en tienda, entonces lo pedi x mercado libre ( una pag. de ventas x intenet ) y me costo 1600 bs ( algo asi como 450 $ ). Bueno luego de tanto sacrificio me llego, y sí, con toda mi alegria comienzo a probarlo, resulta que me llego con la version 2.0.2 y la version que reconoce los .pdf tengo entendido que es la 2.3 bueno entonces me doi en plan de transformar todos los libros q tengo en pdf a .mobi con calibre ( que por cierto caci no c usar ) y el resultado de transformar un solo libro fue un archivo de 250 mb ¡¡¡¡ bueno ( dije yo ) toco dejarlo asi pero cuando lo introdusco en kindle el resultado es caci ilegible de lo pequeño q son las letras y el zomm no me ayuda x q desordena todo ( ya q tiene imagens ) y ps tampoco hay zomm de pdf en laversion 2.0.2 (obviamente ) voi a actualizarlo ( me dije ) y descargue la version 2.5 para mi respectivo kindle de 6´´ desde la pag de amazon que me pesaba como 30mb. lo descargue y lo meti en el kindle ( segun tenia entendido no habia que introducirlo en ninguna carpeta ya q solo hay 3 por defecto , tonces lo meti donde aparecen esas 3 ) luego le doi en menu . setings luego otra vez setings y nada no me aparecia la opcion de actualizar, cuano lo conecto en la computadora resulta que el archivo habia desaparecido asi de repente y lo volvi a copiar, esta ves resetee el kindle y ocurrio lo mismo ( osea no me actualizo y el archivo desaparecio ) .

Preparando para este último trimestre del año la nueva novela de Claudia Bürk, Las nueve ventanas de Jeanne Bardeot.

CAPITULO 5





Acostada en la cama, en posición fetal, Claire miraba la oscuridad. Había una broma estúpida poner esa muñeca en un lugar a la vista de todos con el objetivo de amedrentarla. Si, tenía plena consciencia de que el autor de la broma debía ser un tonto. Sin embargo , estaba atemorizada. Se había dado cuenta de la amenaza implícita en esa muñeca, aunque Aimery prácticamente le hubiese impedido de ver la imagen, tomándola en sus manos y destruyéndola como si fuese un bicho. El noble había querido protegerla, evitar que se sintiese asustada.
Pero continuaba aterrorizada.
Quién podría querer intimidarla de esa manera? Quién le deseaba tanto mal?Había sido lo que Aimery le había preguntado . Se lo preguntaba a si misma en ese mismo momento .
Y no hallaba respuestas.
Naturalmente la explicación obvia sería que alguien había descubierto los planes para salvar a William Belibaste. El pequeño grupo de partidarios de la causa había sido localizado. Los inquisidores ya estaban al tanto de todo.
Claire, educada en ese convento, jamás había alimentado ideas ingenuas respecto al poder de la Iglesia. Sabía de sus tramas intrincadas y de sus intrigas políticas. Desde la infancia había aprendido que en cualquier momento el puño de la Inquisición podría aplastarla. Si, sabía todo eso. Sólo se preguntaba cómo.
"Como ellos lo habían descubierto?", pensaba.
Envuelta en la sabana de algodón , Claire giraba inquietamente en la cama El grupo siempre había sido cuidadoso, siempre manteniéndose en las sombras. Y era un grupo tan pequeño. Solamente ella, el padre Pedro, la madre Helene, que escondía sus creencias heréticas detrás del hábito de abadesa, y unos pocos más . Nadie había querido aumentar el número de miembros . Eso vendría después, cuando retomasen lo que por derecho les pertenecía y cuando William Belibaste fuese liberado.
Sin embargo , había una otra cosa la preocupaba todavía más. En el instante en que Aimery había extendido la mano para tomar la muñeca, se había apostado detrás de él . Instintivamente, había buscado su amparo y socorro. Y Aimery de Segni era un enemigo. Como el Protector de la Inquisición , entre sus tareas estaba la de perseguir infieles. No importaban sus palabras educadas, su empeño en involucrarla en una conversación interesante. Si él supiese quién era ella, el lord de Montsegur no vacilaría en destruirla. Había sido lo que le había enseñado el padre Pedro. Pero por otro lado , confiaba en Aimery. Cuando había sentido miedo, había sido en él en quien había encontrado seguridad. Incluso ahora, horas después, todavía se aferraba al pañuelo de seda como a un talismán.
Necesitaba reunirse con los otros. En compañía del padre Pedro, de la madre Helene y de los demás integrantes del grupo se sentiría fortalecida, serena para enfrentar lo que destino les reservaba.
Los francos del norte eran asesinos. Los cátaros representaban la verdad, la pureza. Y, un día, retomarían ka tierra que les había sido tan cruelmente robada. Apegada a esa idea, Claire observó el amanecer. Pero, esta vez, ese pensamiento no le trajo consuelo como en el pasado.


Jacques Fournier levantó la vista aL escuchar a voz de su anfitrión. Lo sorprendía que el conde fuese buscarlo a sus aposentos en ese momento , pero , como un diplomático consumado, nada dejó traslucir de sus impresiones. Y , además, tenía novedades que compartir.
Haciendo una seña para que Aimery se sentase, el obispo inició la conversación.
— Traje este documento conmigo de París. Según me contaron, estos papeles estaban inicialmente destinados a la residencia papal, en Avignon. Sin embargo el mensajero, natural de Lombardia, tal vez sólo estuviese exagerando para elevar su precio. El hombre debe imaginar que los obispos siempre estamos buscando información que podría ayudarlos en la disputa por el poder.
— El mensajero dijo por qué el Papa no quería que ese documento llegase a Avignon? — indagó Aimery.
— No. Pero no importa el motivo, pues seguramente será algo tonto. El grande problema actual es el cisma de la Iglesia. Es desastroso que tengamos dos Papas y no logro ver la resolución de esa situación en un futuro próximo. De cualquier manera, no creo que haya venido a buscarme a esta hora para discutir ese asunto.
Otra vez Fournier hizo una seña para que el conde se sentase.
— Vine a hablar de la novicia — dijo Aimery, acomodándose en la silla de respaldo alto. — La que se está desempeñado en la función de escriba.
El obispo se limitó a levantar las cejas y aguardar, sin demostrar asombro ante el comentario.
— Quiero sacarla del convento. La Quiero en mi castillo.
— Es imposible. Ella todavía no pronunció los votos. Por lo tanto , es imposible sacarla de Santa Magdalena. De acuerdo con lo ...

Pero no es cierto que la vida se pueda contar, que quepa en ninguna historia. Pedimos a las historias la coherencia y el sentido que la vida no logra tener.

La Soñadora es el segundo libro que leo de este autor, Gustavo Martín Garzo. Escritor vallisolentano nacido en 1948 del que también leí, en voz alta, como creo que hay que leerle, Tres cuentos de Hadas.

Es la suya una prosa preciosista que te introduce en universos extraños que se hacen cercanos conforme avanzas la lectura. Hay que leerlo en voz alta, porque la habitación o la playa se llenan de fantasmas que te llevan de página en página creando quizá un universo similar al de Faulkner.

Las incoherencias, las repeticiones no importan. La historia se llena por sí misma de palabras que crean imágenes. Cuando uno lee La Soñadora su imaginación se traslada a otro tiempo, aquel en que todavía había Reina de la Harina, a pueblos llenos de niños a los que se les contaban historias para entretener la tarde y que una película en el cine emocionaba tanto que luego se comentaba a la orilla del canal -en mi caso pipas en mano a la orilla del río-.

La historia lineal no existe. Como si fuese natural Juan habla de su juventud con una muerta, Aurora, que formó parte de ellas, como paralelo a la historia de Adela, la soñadora. Las historias se solapan en cierto modo, porque los amores absorbentes son iguales los unos a los otros.

Lean si quieren La Soñadora. He tenido la suerte de disfrutarla en mis días de vacaciones, al sol y con una cerveza en la mano. Creo que no hay mejor manera de leerlo.

Brisne
Blog de la autora.