El escritor Enrique Ballesteros se encontrará el próximo día 7 de Junio (lunes) de 19.00 a 21.00h firmando ejemplares de su novela "Ancestra" (Ed. Éride) en la caseta de Librería Pueblos y Culturas, en la Feria del Libro de Madrid.


"Ancestra"

Un grupo de amigos en una lluviosa noche de viernes, un caserón perdido en los montes de Málaga, un anciano atormentado por sus fantasmas y un enigma del pasado, oculto durante décadas, por descubrir.

En este escenario, propio de novela de terror, el paso del tiempo, la muerte, el desamor, la nada o el olvido son algunos de los monstruos que van aterrando a Néstor Pérez hasta el punto de confundirse el pasado con el presente, lo real con lo imaginario, la cordura con la locura. Mientras, tratará de vivir la otra vida de su tía abuela Estrella en "Ancestra", un sueño de un grupo anarquista de los años previos a la guerra civil, e intentar así desentrañar su secreto para librar su recuerdo de esos monstruos.


“Ancestra” es una inquietante e intensa historia que atrapa al lector y lo pone ante el abismo y el drama vital de la lucha por el recuerdo, ese ultimo reducto de inmortalidad que nos es permitido.


Mas información en www.enriqueballesteros.com

El escritor Enrique Ballesteros se encontrará el próximo día 30 de Mayo (domingo) de 12.00 a 14.00h firmando ejemplares de su novela "Ancestra" (Ed. Éride) en la caseta de Librería Luces, en la Feria del Libro de Málaga.


"Ancestra"

Un grupo de amigos en una lluviosa noche de viernes, un caserón perdido en los montes de Málaga, un anciano atormentado por sus fantasmas y un enigma del pasado, oculto durante décadas, por descubrir.

En este escenario, propio de novela de terror, el paso del tiempo, la muerte, el desamor, la nada o el olvido son algunos de los monstruos que van aterrando a Néstor Pérez hasta el punto de confundirse el pasado con el presente, lo real con lo imaginario, la cordura con la locura. Mientras, tratará de vivir la otra vida de su tía abuela Estrella en "Ancestra", un sueño de un grupo anarquista de los años previos a la guerra civil, e intentar así desentrañar su secreto para librar su recuerdo de esos monstruos.


“Ancestra” es una inquietante e intensa historia que atrapa al lector y lo pone ante el abismo y el drama vital de la lucha por el recuerdo, ese ultimo reducto de inmortalidad que nos es permitido.




Mas información en www.enriqueballesteros.com

Estoy dormido, sé que por eso mi cuerpo no responde. Pero dentro del sueño soy consciente, estoy despierto. Dirijo mis palabras, mi pensamiento; sé lo próximo que voy a decir. Me domina una extraña emoción, porque en este sueño lúcido, mi consciencia se ha convertido en un foco de luz que se adentra en la oscuridad de la vigilia ¡Veo, comprendo sus secretos! Ahora los enigmas parecen puzzles resueltos.

Y siento que mi razón desea escapar.

La realidad es un sueño consensuado, y la razón una armadura viva de lógica y palabras.

Pero aquí se desmorona entre gritos de dolor, por no tener a quien engañar, por no poder cumplir el único objeto de su existencia. Y me abismo, desamparado, en la realidad tras la realidad.

Mi cuerpo es un enjambre, no la unidad que afirmaba la razón. Un enjambre compuesto por millones de seres vivos; puedo sentir a cada célula, todas bien juntas, extendiéndose por kilómetros de piel. Siento el terror que las impulsa a unirse, conscientes de su insignificancia, del frío, del vacío que las rodea. Eligieron a un líder supremo, invisible, al que llaman “yo” al que obedecen instantáneamente como un sólido ejército sin ojos. Ignoran que yo las dirige por desgastados senderos que otros líderes del pasado trazaron en la realidad.

¿Yo soy el líder? ¿El líder soy yo?

Noto que el líder intenta hablar, lanzar una de sus indiscutibles órdenes al ejército de células, que se remueve inquieto. Noto que el pánico lo estremece, cuando surge un borbotón de sangre por el cuello, en lugar de palabras.

Alguien le ha rajado la garganta al líder.

No tiene ojos, no tiene manos; pero los siento desorbitados, las noto empapadas, rojas. Se aferran, taponan; vuelve a intentar una orden desesperada, pero ya es un río caliente, pegajoso, lo que mana, y un mar embravecido de horror lo arrastra sin retorno.

Las células no han visto nada, pero sienten, comprenden que algo va mal, terriblemente mal. Comienzan a moverse, a sacudirse unas contra otras con malestar y violencia. En el caos resultante, en la oscuridad de su entendimiento, se desligan, se separan cada vez más lejos. Pronto recuerdan el frío, el vacío, que las condujo a unirse. Pero no escuchan ninguna voz, nada que las dirija. El líder ha callado; y en ese silencio sólo pueden sentir un terror pulsante y desconocido. Demasiado tarde, serán conscientes de su irreparable error: la perdición es inevitable caminando sin compañía. El ejercito comienza su disolución.

Mi cuerpo es un enjambre de insectos microscópicos y enloquecidos. Algunos chocan entre sí durante la huida y conforman gusanos, que pronto desaparecen. Todo mi organismo se disgrega, se evapora en una nube gigantesca, sin que pueda hacer nada por impedirlo. Mi voz pierde fuerza, mientras siento mi conciencia diluirse en un océano de negrura.

Una luz me golpea por dentro.
Comprendo que morir es un sueño blanco.
Un sueño lúcido.

Aquí está la prometida antología de relatos. Aún al rojo vivo, recién nacida de las entrañas del mismísimo infierno ;D

Ficha Técnica

–Título: “¡CORTADLE LA CABEZA! y otros relatos de terror”
–Biblioteca Bermer, Nº2
–ISBN: 978-84-613-5508-2
–Depósito Legal: CC-999-2009
–Portada: Italo Ahumada
–Prólogo: Montse de Paz
–Nº Páginas: 142 (Total)
–Dimensiones: DIN A5 (15 x 21 cm). Tapa blanda. Encuadernación fresada. Laminado en mate.
–Precio: 5,95€ , más gastos de envío.

Relatos incluidos

1-LO TRAJO LA NOCHE
2-ALTA MAR
3-UNA MIRADA AL ABISMO
4-¡CORTADLE LA CABEZA!
5-SALA DE ESPERA
6-DUELO EN HIGHVILLE
7-VANIA (Inédito)
8-UN SACO DE ILUSIONES
9-MI TUMBA
10-ESQUELETO Y LUNA
11-LA CENA
12-PUERTA AL INFIERNO
13-SÓLO ESTAR SOLO (Inédito)
14-DE PIEDRA ES EL HOMBRE
15-MAÑANA LLOVERÁ
16-EL CIELO SOBRE NOSOTROS
17-THANATOS S.A (Inédito)
18-D.E.P
19-LA VOZ
20-LA CARICIA DEL SUEÑO
21-RESPONSABILIDAD PERSONAL (Inédito)
22-NIEVA SOBRE LA CIUDAD
23-SEIS DE ENERO
24-PESADILLA EN UN CAMPO DE CABEZAS
25-SEÑOR DEL MAL
26-LOS MUERTOS ME LLAMAN (Inédito)
27-LA PALA


Estoy muy contento con el resultado final del libro, pues está escrito desde la perspectiva del lector de relatos de terror que soy, y sé que los aficionados al género disfrutarán de lo lindo con él. La relación en la que los relatos vienen presentados es cuasi-cronológica –al menos por, digamos, “épocas” – y permite apreciar mi evolución (suponiendo que ésta exista, claro xD) escribiendo burradas, desde mis comienzos hasta la actualidad. Creo que los cinco inéditos os gustarán especialmente, alguno puede que incluso os sorprenda más de lo habitual. Son un regalito exclusivo (porque del libro no van a salir) para esos Bermenovitas que van a dejarse unos cuartos en este pedazo de celulosa sanguinolenta ;D

Porque con esa motivación principal nace esta edición: que ese puñado de lectores acérrimos que seguís lo que hago desde hace años podáis tener en papel mis relatos, si lo deseáis (y que, al igual que yo, penséis que uno de los mayores placeres de la vida es leer en la cama con las mantas hasta las orejas en mitad de la madrugada invernal…xD). He hecho un cálculo aproximado de los posibles interesados y ése ha sido el número de ejemplares de la tirada. Muy limitada, como imaginaréis, pero espero que suficiente para que nadie que lo desee se quede sin el suyo. Si sois amantes de las ediciones raras de coj…, de narices, ya sabéis it´s now or never, que cantaba Elvis…xD

Creo que éste no será mi último libro, pero ya os anuncio que sí será con seguridad la última edición en este formato “personalizado” (con marcapáginas, dedicatoria, envío directo…etc). Sigue siendo mi opción favorita de publicación, por lo personal y asequible que resulta para el lector, pero es también poco operativa. Ya sabéis: el tiempo es uno, y las responsabilidades, muchas.

Quiero dar las gracias a mi buen amigo Italo Ahumada, por su extraordinario trabajo de portada que, como veréis, habla por sí mismo. También a Montse de Paz por su analítico prólogo, con el que viene a demostrar que me conoce mejor de lo que me imaginaba :D Tened por seguro que vuestra impronta hace de este libro algo muy especial para mí.

Y por supuesto, mi agradecimiento por adelantado a ese puñado de locos que colocarán voluntariamente esta aberración de la naturaleza en sus estanterías, aceptando las imprevisibles consecuencias…

Un saludo a todos.

LA PALA

Comprendo cuán profunda, irremediable, absoluta es mi soledad, la auténtica, la que nada tiene que ver con la compañía o no de otros. ¿Qué importan los familiares o amigos que tengas cuando, de verdad, estás solo? Lentamente vas excavando en ti mismo, más y más, cada vez más hondo, hasta que deja de llegarte la luz del mundo, primero, para perder todo su significado, después. Porque, al final, en medio de la oscuridad, la pala topa con el estrato que no atravesará –aunque pudiera, pues el fondo aguarda mucho más abajo–. Es suficiente para comprender que, en adelante, la cordura yo no podría respirar. En ese retrato, tras largos años horadando la propia carne, la soledad es una condición alcanzada, forma parte de uno como lo hace la piel. Y allí no hay nada, ni siquiera un yo, que quedó mucho más arriba, olvidado como una estúpida máscara infantil. Sólo la nada, la absoluta intrascendencia de la vida y la muerte y cuanto conllevan, como una revelación que el mundo oculta bajo toneladas de carne.

En la oscuridad, el Tiempo desaparece y uno se funde con esa nada, en un dulce y progresivo sueño del cual, lo fácil, es no despertar. Es entonces cuando se activa la mente, alertada por la cercanía natural de la desintegración, creando ilusiones, falsas necesidades, impulsos…que induzcan en el cuerpo el movimiento de retorno al mundo de la superficie. Y así es como uno vuelve a la luz, al frívolo bullicio de la actividad humana.

Pero con la marca indeleble del conocimiento de la oscuridad.

Y cuando uno emerge parpadeando de su propio pozo, sobreviene el shock. La sensibilidad se ha agudizado, la lente perceptiva es más nítida, delicada. Y fuera todo es ruido, caos, un cambiante conflicto de intereses, un bombardeo irracional de estímulos. La luz daña. Todo es una agresión mantenida, constante. No a un yo que ya no existe, sino al organismo en sí. De manera que, paulatinamente, el cuerpo va retirándose de la luz, del estruendo incesante, buscando el estado en la superficie que más se asemeje al interior del pozo. La realidad más congruente y honesta.

Así fue como acabé convirtiendo la noche en mi día.

Como un hámster en su rueda, los simples creen poder escapar del pozo con sus frenéticos torbellinos de actividad diurna. Un pilar ideológico de la sociedad, que recubre el miedo a la revelación. Pero la mente escarba siempre que puede, a nuestras espaldas, mientras no miramos, mientras soñamos. Nos engaña durante el día, y trabaja de noche. Por eso estará siempre ligada al miedo.

Porque, en su silencio, resulta imposible no escuchar la pala, removiendo carne.

Mientras todos duermen, obedeciendo a ese frágil yo que les protege de seguir excavando hasta la soledad, yo salgo a pasear, incansable, por las calles desiertas. Sólo encuentro algún noctámbulo ocasional, que no soporta ni el día ni la noche, borracho, drogado, como absurda forma de anestesia. Mitigando los golpes de la pala.

Callejeo por las calles abandonadas, secas como las venas de un cadáver, alejándome del ruido de los escasos coches, de las luces de la policía. Mis pasos no suenan sobre las frías aceras. El cielo negro, cubriéndolo todo, es lo que más se asemeja al interior del pozo. La realidad palpita en estas horas, donde flota y se respira quietud, tan similar a la muerte.

En ocasiones camino por senderos no urbanos, escuchando los susurros de la hierba en la oscuridad, sus planes indescifrables para recuperar todo aquello que el hombre le arrebató. La naturaleza se mantiene a un margen, educada, sabedora de que su victoria final es segura, con el Tiempo como aliado. A veces salto la tapia del cementerio, para andar por sus estrechas calles silenciosas; una versión en miniatura de su hermana mayor, la ciudad. Y me tumbo sobre cualquier lápida, entre el fragante dulzor de las flores. Observo que por encima otro negro abismo nos contempla con infinitos ojos blancos y comprendo el miedo, el vértigo, la necesidad de no ver, de obviar el marco y fijarse en la minucia…pues entre abismos flotamos.

Algunas madrugadas de invierno, sentado en un portal al refugio de la lluvia helada, pienso en los durmientes. En todos esos miles de durmientes que se apilan en los pisos, unos sobre otros, tan parecidos a panteones. Pienso en sus vidas de patrón fijo, como ollas a presión con pequeñas válvulas de escape, en sus rutinas y mentiras interiorizadas, en sus ilusiones de colores y artificio, en sus metas de felicidad que son como el opio para el moribundo. Pienso en su sueño intranquilo, cuando las luces del teatro se apagan, y casi puedo escuchar miles de palas al unísono, cavando…cavando…

Y en los fines de semana ocurre algo curioso. Los jóvenes se definen enfrentando la noche, rebelándose contra sus padres y todo lo que representan, aunque la mayoría terminará imitándolos a pies juntillas. Afrontan así su inmadurez, sus miedos, la presencia de la pala que ya empieza a roer la carne, el puente que cruza el vacío entre el...